Pepet el Anacoreta

Soñar largamente.

2006-05-23T15:11:00.000-07:00

La vida se ha vuelto tan estable y son tantas las cosas buenas que han pasado en este tiempo.
Siento que el sueño me invade y que hay sueños que se hacen realidad y otros que esperan hacerlo.
Me sumo en sueños, me quedo en los sueños y vivo en ellos para siempre.

Despertar en Avila.

2006-05-22T09:14:00.000-07:00

Corriendo por esta península de un lado a otro he descubierto que los viajes son experiencias de crecimiento salvaje y dulce al mismo tiempo. Y esto se multiplica cuando viajas junto a otro, cuando disfrutas de mirar de a dos lugares hermosos, sitios con historias deslumbrantes y leyendas que hacen abrazar más fuerte a quien amas.
Como ya he conocido bastante bien España y otros varios lugares del continente. Eso sin olvidar una que otra incursión en el norte de África y en Oriente medio y lejano. He aprovechado de revisitar con Marianne algunos sitios que antes disfruté solo y que ahora puedo ver con una mirada diferente al estrecharla en mis brazos durante una puesta de sol o mejor aún durante un amanecer de tibieza y un desayuno de a dos.
Así fue Avila, que como descubrió Laura, se manifestó en plena primavera surcada de flores y con sus murallas tan amplias como las mías que ahora tienen una brecha.
La ciudad de Santa Teresa de Jesús, de las frías jornadas de invierno a -17º, de la catedral fortaleza con su piedra de río que da un aspecto de mosaico y con las murallas mejor conservadas de Europa nos ofrendó una primavera castellana de sol, flores y una temperatura grata para pasear entre las calles de piedra.
Mi fijación por la leyenda áurea me lleva a buscar lugares de santos y reliquias y Marianne sufre entre criptas frías y huesos que le parecen poco agradables, pero en el fondo se ríe y juega a que teme a lo sagrado. Estuvimos en la casa natal y capilla de Santa Teresa y recorrí sus poemas místicos que me parecen tan cercanos a lo erótico en algunos pasajes de éxtasis.
La catedral de Avila nos recibió con sus piedras que tejen un cielo de mosaico dorado-rojizo, recorrimos sus rincones y el claustro, así como la sala capitular de techumbre mudéjar y nos maravillamos de ver que el ábside es parte de la muralla y tiene varios metros de espesor ya que debía ser tan defendible como el resto de la ciudad.
Comimos de maravillas como ya me he acostumbrado en estos meses, alubias del Barco de Avila y el famoso chuletón de Avila que estando bastante crudo no hace sino motivarme a una noche cálida.

Como ya he contado vivo en general holgadamente gracias al aporte mixto de unas becas de la Comunidad Europea y el grueso que viene de los impuestos de todos los chilenos, pero con este ritmo de gastos actual entre Francia y España he debido recurrir un par de veces a mi santa madre que retira de los fondos familiares pequeños "suplementos" para su retoño en el extranjero. Le conté lo de Marianne y me pidió que la tratara bien (parece que las madres intuyen algunas cosas y conocen a sus hijos) me comprometí a hacer lo mejor de mi parte y dejó deslizar algo así como que debía sentar cabeza como mis hermanos mayores. En el fondo adora que sea la "oveja negra" de la familia y no me dedique ni a la medicina, ni al derecho o la ingeniería como mis aburridos hermanitos.
Por ahora sigo disfrutando de la presencia de Marianne. Me ha prometido que también será mi guía en Francia, que cumplirá uno de mis sueños y me llevará a ver la casa de Julio Verne en Nantes y las ciudades de la costa Atlántica cuya historia de guerras entre católicos y hugonotes siempre me ha fascinado, ciudades como La Rochelle y el sitio que Richelieu mantuvo vestido de cardenal y armadura.
Pero al fin de cuentas la magia es Marianne, sus dulces palabras y suave pecho. Marianne y sus manos blancas que cuidan de mí y de muchos niños. Y mientras intento mejorar mi francés, que ha despertado con ella, me duermo escuchando su lengua hermosa que me invita a descansar tras noches agitadas.

Murallas y Flores

2006-05-21T05:23:00.000-07:00

La aparición de aquellas flores
frente a las murallas
marcaron el renacer de un espacio dormido,
de una inquietante magia que destrozaba temores.

A veces son las ideas las que nos marcan para siempre
y las murallas entonces ceden porque ya no nos sirven.

Cuando las amapolas rojas fulguraron el campo
nada podía hacerse ajeno a sus designios
la primavera se colaba por fuentes y prados
y calcinaron la piedra como Monet las telas.

Y entonces se abren las corazas porque ni tu ni yo
somos inmunes a un campo de "coquelicots",
a un despertar juntos
o las risas de una noche iluminada.

Sencillamente las murallas no resistieron
y la ciudad volvió a ser ocupada por el cortejo de Dionisio
Allí Hedoné, Vino dulce, Desenfreno y las bacantes
allí Eros en una cama que da a una ventana sin tiempo.

Tal vez no hay ya espacios para murallas,
aunque los tontos intenten erigirlas,
y por eso las flores rojas se ríen de ellos
como si no hubieran existido tristemente nunca.

A veces creo que ya no veo murallas
y sólo hay flores rojas que son en ti, mi futuro.

Amor en Bayonne

2006-05-03T12:45:00.000-07:00

La ciudad se hizo famosa por la invención en sus tierras de aquella arma que hizo estragos durante finales del siglo XIX y la primera guerra mundial. La reina de la trincheras, la bayoneta, fue creada en las tierras de los vascos franceses; gente sin medias tintas que sabe agasajar un invitado, que también sabe eliminar una amenaza desde la época de los romanos y sacar a quien no quiere de su territorio como lo aprendió Roldán en su famoso cantar.
Pero en mi caso fue diferente porque no se trataba de una guerra de trincheras sino de algo, aunque parecido, mucho más gratificante en el triunfo, se trataba de una conquista.
Marianne contra todo pronóstico para este poco agraciado personaje, había dejado en el aire la posibilidad de pasar un fin de semana juntos en su ciudad y para un buen cristiano como yo que piensa que "nunca se debe rechazar a la mujer que el Señor te envía", esto ciertamente es una aventura interesante.
Su tono dulcemente nasal como toda francesa que habla español y sus modales encantadores me hacían olvidar el tren de gastos que estaba llevando y simplemente como haría Antonio antes del eventual desastre en Alejandría me entregué a disfrutar de lo que el destino, Venus y Baco me proponían.
Llegué temprano a sabiendas de las costumbres francesas de almorzar a eso de las 12:30 y no las 15:00 hrs como se acostumbra en España. La ciudad estaba resplandeciente, sol sobre el río y la catedral puesta como una postal para que yo sacase fotos de mi día de conquista. Las dos torres se elevaban imponentes en el casco antiguo y caminé hasta ella donde Marianne me esperaba para hacer de guía en un tour por la ciudad y las palabras.
Es frecuente que los europeos piensen que un sudamericano no tiene idea de historia de su país y se sorprendan gratamente cuando demuestras que no sólo sabes de salsa, merengue roncola y piña colada sino que tú sabes mucho más de su país que él del tuyo. Como toda cita que hubiese tenido en Europa estudié la historia de la ciudad, sus costumbres, las características de su gente y Marianne me quedó mirando con sus ojos oscuros muy abiertos y brillantes cuando le pregunté cual era la capilla del milagro de Bayonne ocurrido en 1451. Se cuenta que durante el sitio de la villa apareció una cruz flanqueada por flores de lis lo cual envalentonó a los franceses para su victoria.
La ciudad resultó ser hermosa y disfruté de caminar por sus calles antiguas, casas de 4 pisos que datan de la edad media y su ambiente mezcla de franceses y vascos. Marianne volvía a regalarme su sonrisa mientras comprábamos chocolates tan típicos de la ciudad y yo observaba el sol sobre su cabello negro y largo al entrar a la calle del mercado cerca del río.
Conversamos sin tiempo comiendo ostras a orillas del río y acompañados por una banda de chicos vestidos de blanco y con su pañuelo rojo a la usanza de Euskadi. Parecía que las horas no existían ni tampoco la gente a nuestro alrededor y yo sólo veía mezclada la dulce apariencia de Marianne con la bella Bayonne de fondo.
Por las calles nos besábamos y la gente nos miraba reír y disfrutar de estar juntos. Una chica de color, divertida por nuestro andar de besos y abrazos, nos tomó una foto desde un balcón y nosotros le retribuimos cuando estaba distraída con otra amiga inmortalizándola con nuestra cámara.
Por la tarde recorrimos el mercadillo del sábado y como es habitual probé las maravillas de la gastronomía francesa: fois, miel, vinos y charcutería que mezcla lo mejor de un vasco y un francés. Un saucisson au piment d'espelette me hizo delirar pero lo olvide al percatarme de sus ojos viéndome como un niño y nos fuimos tomados de la mano por la costanera del Nive.
La tarde fue bella y la noche en su departamento no fue sino la continuación de la magia. Y no hubo preguntas ni comentarios a la hora de dormir juntos porque no había nada que decir.
Bayonne se dormía y yo recorría encajes como antes la piedra tallada de la catedral, reconociendo sus relieves, la suavidad y la textura... y luego la piel. Los labios casi sin el rojo de su maquillaje me demostraron que la belleza de una francesa normalmente oculta una pasión que bordea el desenfreno y la locura. La perfección de sus formas y mis excesos fueron una mezcla violenta que sacó de ambos el deseo contenido y al fin todo fue éxtasis en aquella búsqueda de uno en el otro.
Me dormí sobre su pecho generoso y acogedor mientras me acariciaba y yo sentía la ternura de aquellas manos que tocaban niños a diario y que ahora vertían la dulzura sobre mí.
El día siguiente fue simplemente vivir juntos en su departamento sin ver casi la luz del sol y jugando a conocernos con los ojos y el tacto. Nos reímos con chistes aburridos y conversamos de nuestras vidas y nuestros proyectos. Comimos magníficamente, reincidimos con las ostras, una carne muy poco hecha, un magret de pato que Marianne dejó en su punto, quesos antes del postre, tomme de Savoie, corazón de neufchâtel e Idiazábal, como toda comida francesa que se precie. Y como es habitual un plato así mezclado con un vino rosado de Anjou, no hizo sino despertar el apetito por su piel nuevamente y no vi las calles de la ciudad hasta el lunes.
En estos 15 días he estado viajando entre Madrid y Bayonne sin tener tiempo casi para escribir. Hoy con un respiro a los 34º grados con que me invitó la capital castiza a sentarme con una horchata frente al computador me decidí a volver a escribir para poner un poco al día mi mundo que gira en torno a mi francesa que hoy colma mis sueños.
Marianne distrae mi tesis que se ha enlentecido horriblemente pese a que los tiempos se me acaban; pero eso no importa ya que mañana parto a Bayonne nuevamente, si el sol es amable viajaremos a Biarritz, el balneario romántico del casino, la costa de los locos y la gloria de la belle époque.

De neuvo acompañado

2006-04-29T06:39:00.000-07:00

Mi mundo de hace 3 tres meses atrás ha cambiado bastante hoy en dia en cuanto a mi vida personal. Lo académico sigue estando sin mayores cambios entre uno que otro curso y la tesis que me quita parte importante de mis neuronas a diario.
Pero en cuanto a mi vida personal las cosas estaban más tranquilas pero más solitarias. Atrás quedó Rosario y al fin dejó de llamarme su Pilar quien intentó en todo momento sorprender a su hermana haciéndole pasar un mal momento cuando nos viera juntos. Mi pequeña asturiana se encerró en sus libros y lo nuestro tras Oviedo nunca tuvo mucha más pasión ya que se sentía incómoda de haber sido la "otra" un tiempo y eso la dejó marcada. Mi salida a las fallas de Valencia a las cuales no me acompañó fue el gatillo para el fin de nuestra relación que tan bien había comenzado en Asturias. La valenciana que conocí tampoco fue más que una simpática amiga para la locura y el fuego mediterráneo de las fallas. Y mi "último recurso" la flaca del día que ganó Bachelet tiene una musiquita hindú en su celular mientras dice que se fue a Gondishapur hasta junio.
Así que me encontraba en un periodo reflexivo dedicado al estudio y a pasear mientras me buscaba una nueva pareja.
Tal vez he comentado antes que nunca me he encontrado más de un mes sin una mujer a mi lado desde que tengo 15 años y ya llevaba 2 semanas de soledad por lo que debí trazar un plan para no romper tan elegante record.
Pensé: "¿Quizás deba recordar a mi amigo griego Nikiforos con su frase de: "las feas son las más agradecidas"? pero antes que eso aproveché mi estadía en el país vasco para ver si en esos días y los venideros festivos gracias al 1º de mayo y la celebración del dia de la comunidad de Madrid el 2 lograba obtener algo.
Las becas en general me alcanzan muy bien para mí sólo, como para vivir holgadamente, pasear por Europa ir de vez en cuando a un buen hotel y a comer como un señor; pero tras dos semanas en Euskadi mis recursos se han mermado y si quería comprar ropa e iniciar una economía de conquista femenina iba a necesitar más para estos días.
Todo hombre sabe que después de los 25 años conquistar a una mujer significa no sólo hacer la parte "bonita" del trabajo sino que también significa que uno debe sorprender, agradar y demostrar cierta estabilidad que incluye invitaciones a lugares que a los 15 uno no consideraba. Esto me hizo tener que recurrir a mis padres para que me enviaran un pequeño suplemento de beca como lo llama mi madre. Se quedó feliz de saber que aún puedo depender económicamente de ella pues todas las madres se sienten regocijadas en el control a cualquier escala. Y yo como lo sé, aprovecho cada tanto de recibir la posibilidad económica de darme algunos lujos.
Fue una suerte mi encuentro con la francesa en el Guggenheim ya que fue de esas cosas como gsutarnos (no hablaré de amor) a primera vista y ese chispazo me devolvió el alma al cuerpo y me permitió seguir escribiendo y haciendo mi tesis toda la noche siguiente.
El mail funcionó de inmediato y me respondió al otro día de conocernos. Todavía estaba en España pero en Donostia (San Sebastián) cuando contestó. Así que a la mañana siguiente recorrí la hora de camino que separan ambas ciudades y a las 11 ya estaba en un café frente a la playa de la concha esperando a Marianne. Caminamos por la playa y disfrutamos de un día bellísimo riéndonos y disfrutando de conocernos sin prisas. Me contó que se quedaría un día más en Donostia y después debía volver a Bayonne para descansar un día y luego volver a su trabajo de pediatra en la ciudad. Pensé que una mujer que cuidaba niños me vendría fantástico pues nunca he conocido una pediatra que no fuese encantadora.
Recorrimos el casco antiguo y comimos esos pintxos que caracterizan a San Sebastián y que han llegado a un refinamiento notable. La tarde se nos pasó entre conocer la basílica de Santa María, mirar cada uno de sus gestos, disfrutar de los cubos de Moneo, mirar sus manos que avalan su español afrancesado y subir a los montes Igueldo y Urgull donde la abracé por mi primera vez.
Tuve que insistir mucho apelando a mi tradicionalismo latino para que pudiera aceptar que la invitara a cenar y agradecí a mamá sus generosos euros a la hora de pagar la inolvidable cena que tuvimos en Arzak.
Volví a Bilbao sin obtener más muestras de interés que la aceptación que tomara su mano y quedé de pasarla a buscar para ir a Hodarribia al día siguiente a conocer la costa vasca.
Sobre la carretera de Jaizkibel frente a un pequeño monumento que decía Agur María besé a Marianne por primera vez y ella fue dulce y sensual en aquel punto que nos permitía ver desde Donostia a la costa de su país en Hendaya. Me dijo que no dejara de usar mi boina vasca que a ella le encantaba y que se había reído mucho conmigo disfrutando esa tarde.
Nos preguntamos que íbamos a hacer en el futuro y decidimos que las cosas se dieran según las posibilidades y deseos que tuviéramos.
Hoy me voy a Bayonne y conoceré su ciudad pagando a cambio la desconexión de mi tesis y un ritmo de gastos que me hace depender un poco de la felicidad de mamá.
Son costos que hay que pagar por no estar más de un mes solo y por conocer a alguien que tal vez me haga feliz.

Coqueteando con las curvas.

2006-04-26T07:59:00.000-07:00

La audioguía era gratis con la entrada y me introdujo, con las imágenes de Frank Gehry jugando cuando niño con una carpa en la tina de la casa de sus abuelos, al mundo sinuoso y brillante de las escamas del Guggenheim. Aquellas que se mezclaban con la idea del arquitecto observando al cambiante pez antes de comerlo.
Tal y como refería la amable voz, de tenue acento español las curvas, que se elevaban limpias y sin impedimentos, trascendían a sexo, raza, cultura y situación social en su capacidad de fascinar a aquellos que tocaban la roca y el titanio que recubre al soberbio edificio. El cristal que complementa la obra permitía el paso de la luz pero no del calor haciendo que caminar en mangas de camisa fuera un agrado, independientemente que aquel día el sol quemaba por primera vez en varios meses a Bilbao.
La exposición "¡RUSIA!" había atraído a una cantidad enorme de turistas que hacían filas largas para entrar al museo que reflejaba el azul de la ría sobre sus paredes y "Puppy" el perro-escultura floral de la entrada se colmaba de gente a su lado inmortalizándose con cámaras digitales.
Yo estaba esperando entrar cuando pude ver una sonrisa generosa y una cabellera de color negro que se movía feliz en torno a "Puppy", piel blanca y ojos de un color café oscuro al acercarme a tomar una foto innecesaria a la escultura. Miraba al edificio que deleitaba a todos aquellos que estábamos intentando visitarlo y las escamas de titanio de volvieron celestes como el cielo, que reflejaba, cuando las nubes se retiraron por completo.
Entré y acompañado de mi audioguía comencé mi amistad con las paredes y su continuidad.
La exposición resultó ser un gozo para los sentidos: Iconos medievales y renacentistas, deísis, estilitas y santos en cirílico, ropas de patriarcas y el sedoso letargo de ver el milagro de la dormición que venía viajando desde el siglo XV. Un trozo de la Ilustración capturado por Pedro el Grande, suprimiendo barbas y kaftanes por retratos y pintores holandeses. Catalina también Grande me miraba desde su escultura y rompía con belleza la dura frialdad de Moscú y San Petesburgo.
El viaje continuó comprometido con política, soviets, Lenin, cuadros desproporcionados y granjas colectivas con campesinos demasiado felices. Por entre un Bolshoi rojo y un bolchevique que imponía su pequeña figura volví a ver su sonrisa y esta vez nos quedamos mirando mutuamente un segundo, lo cual la puso rubicunda como la estrella de una medalla de Stalin.
Paseamos muy cerca uno del otro con miradas de complicidad. Volvimos hacia los boteros del Volga y sufrimos un instante con el personaje que desea liberarse de su yugo. Las críticas y las instalaciones de finales de los 80 auspiciaron que pudiera sentir su aroma de azahar y ver sus manos femeninas que instintivamente tocaron una escultura de bronce.
La vi respirar y mover su ropa de color celeste con un inspirador suspiro, gesto que la hacía aun más interesante a mis ojos.
Cuando se me perdió en la sala del siglo XX me sentí apenado y una instalación que mostraba electroshocks y paredes tapizadas de fotos de inspiración comunista no fue el mejor estímulo para consolarme. Sólo la comida de Martín Berasategui y una copa de Txaxolí fresco y primaveral me hicieron sentir algo mejor .
La reencontré para mi tranquilidad frente a una instalación llamada el hombre que se fue volando, donde un supuesto personaje que vivía en un departamento logró escapar volando con un artilugio de elásticos dejando sólo sus zapatos y el escenario acordonado por la policía. Le pregunté que si le gustaba y me respondió en un español afrancesado que le encantaba. Supe que era de Bayonne y que la cercanía con la frontera le había posibilitado aprender español. Nos perdimos por dentro de una escultura de Serra y nos reímos de llegar a un espiral sin salida mientras yo practicaba mi precario francés.
Al partir le pareció graciosa la boina que me compré para jugar a parecer vasco, una txapela enorme de esas que venden en Bilbao. Me dejó un mail terminado en ".fr" y me alejé mirando feliz el tono rojizo del atardecer en Vizcaya, reflejado por la imponente estructura del Guggenheim.

La arquitectura puede curar.

2006-04-23T05:19:00.000-07:00

Ser un hidalgo y estar enfermo de la crisma es una doble tristeza, porque la locura es bien asumida por los villanos y la servidumbre, pero aunque uno sea de lo más bajo en nobleza se lleva mal esto de escuchar voces cuando la melancolía llega a los más extremos niveles. Y por otra parte no caer en la herejía o la posible acción del demonio, tan dado a aparecer desde que el buen rey don Felipe IV ha dejado de combatir a los herejes con la misma y temible ira santa de su abuelo.
Lo mío ha sido y será la música. Estudié con Joan Cabanilles en Valencia y sé componer como el más apto pese a no haber nacido en el Mediterráneo ni haber estudiado en Salamanca. Pero mi noble cuna de Lerma, me ha dado la opción de ser respetado en muchos lugares, eso sin contar que soy cristiano viejo y bien criado.
Sin embargo la melancolía invadió mi alma tras dejar la ciudad de San Vicente Ferrer y comencé a sentir deseo de no levantarme y ganas de llorar para vergüenza de mi virilidad. Sensibilidad de artista decía mi esposa, pero nada tiene que ver la sensibilidad con eso de tener visiones de música e instrumentos que no existen. Cantos angelicales de música nueva y diferente a la de los italianos.
Estuve en varios sanatorios de cierto renombre, pero la falta de luz de las plantas monolíticas en cruz de aquellos edificios ojivales me hacían sentir preso y aún más triste.
A menudo me despertaba a mitad de la noche e intentaba cantar en voz baja para recordar mi voz, la cual decían que era mucho más bella de lo que yo alcanzaba a escuchar. Pensaba en la muerte y sentía temores frente al futuro, pues ni las oraciones calmaban mi alma.
Pero cuando la desesperación de mi espíritu y el consumo de nuestros bienes provocaban la desolación de mi familia tuve la suerte de encontrar la luz de esperanza que necesitaba.
Mi origen castellano me permitió conversar con algunos clérigos toledanos que influyeron para que optara a pasar una temporada en el Hospital de San Juan de Dios construído por el cardenal Tavera. Con algo de suerte atrás quedarían las noches en celdas pequeñas y habitaciones oscuras.
Ingresé al Hospital de Tavera en la primavera de 1664 y me impactó encontrar un hospital con un patio enorme lleno de luz, el sol pasaba por sus columnas y una decoración austera y perfecta. Según se dice, Bartolomé Bustamente, el arquitecto fue discípulo de Miguel Angel.
Al poco llegar cesaron las voces y mi ánimo mejoró sustancialmente. La misa diaria me hacía mejor que nunca y debo reconocer que ver los cuadros del Greco y el sepulcro del cardenal hecho por el magistral Berruguete hacían más que los credos y padrenuestros.
Los médicos hacían gala de sus capacidades cuando comenzábamos a mejorar, pero no sabían que la luz del edificio hacía la mayor parte del tratamiento.
Una tarde que vino el Duque de Lerma a visitar el edificio me invitaron, por ser natal de su ciudad, a la cripta de la familia. Me contaron que en centro de la cripta se hallaba un punto donde el arquitecto creo un maravillosos espacio donde puedes escuchar tu voz.
Canté y por primera vez supe lo bella que podía ser mi voz en madrigales y canciones antiguas, esa tarde supe que estaba curado.
Agradecí a los médicos y a Dios por mi sanación. Al salir de Toledo buscando la luz del Levante nuevamente me despedí del verdadero gestor de mi curación, miré por última vez el patio espacioso y colmado de sol, las columnas dóricas y jónicas y dije adiós al edificio del Hospital Tavera.

Necesidad.

2006-04-21T07:42:00.000-07:00

Saber que la inmortalidad no era alcanzable ocurrió en una tarde de Agosto con un calor insoportable. Fue en una Iglesia en España, para ser exacto, San Martín de Frómista cerca de Palencia. Tenía 5 años y escuché decir al cura algo que no he olvidado nunca, al igual que la mirada de mi madre ese día, una mirada de ojos perdidos y cierta tristeza que no volví a ver sino hasta el día de mi matrimonio y luego el día de su partida de este mundo.
Ese día supe que todos moriríamos y que el más allá no sería igual a esta vida que yo apenas conocía pero amaba. Porque amaba a mis padres y abuelos, a mi perro y a mi cuerpo mortal. A cambio el cura me regaló la idea de un alma inmortal y un paraíso que a ningún niño u hombre con dos dedos de frente y algo de testosterona le puede interesar.
Vagué por grupos que intentaban dar respuestas con supuestos iniciados que vendían libros y firmaban autógrafos. También me adentré en sociedades secretas que en rituales intentaban reproducir y acceder a las puertas del cielo; algo así como un partido de juego de pelota de los mayas, dispuestos a morir por mantener el equilibrio del universo. A tientas llegaba a mi trabajo tras horas de estudio para poder acceder a un trozo de inmortalidad. Soñaba con el judío errante, con congelados en el tiempo, con grimorios y pactos. Soñaba que de ser Fausto no hubiera pedido la ridícula baratija de años de juventud sino unos 20 o 30 millones de años para que valiera la pena perder el alma algún día.
Con mis amigos jugábamos a arreglar el mundo frente a una mesa con té Margaret's Hope el cual bebíamos disfrutando la delicadeza de un first flush. Un amigo me preguntaba que pensaba hacer para buscar la inmortalidad si ya tenía una familia, una buena posición social y por sobretodo poder en aquella sociedad política que ordenaba el Estado.
La pregunta que más me gustó de Vicent fue aquella de qué cambiaría de la historia: Sin dudar le dije que hubiese impedido la caída de Constantinopla en 1453. Y no es que tuviera nada en contra de los otomanos pero me es muy insoportable saber que Santa Sofía, la Santa Sabiduría fuera modificada en su esencia.
Con el tiempo me transformé en un desencantado del mundo y ya ni religiones ni esoterismos me hacían sentir feliz en especial tras la muerte de Vicent al cual un linfoma lo hizo despedirse de plantar cedros en su finca.

El trabajo me llevó un día a Estambul, mi añorada y desaparecida Constantinopla. La ciudad me maravilló y entre mezquitas, el Cuerno de Oro, el Gran Bazar y el Bósforo conocí un mundo nuevo y una nueva esperanza. Desde el café Pierre Loti pude relajarme por primera vez en muchos años mientras miraba el cementerio y escuchaba la llamada a la oración del mediodía.
El viaje siempre ha sido motivo de fascinación más allá de los lugares; porque el viaje en última instancia es interior y no sólo físico.
Una tarde en el Gran Bazar cuando ya se aburrieron de ofrecerme cosas me senté un minuto y pude observar un grupo de gente al cual me acerqué atraído por la concentración de sus caras. Logré saber que se trataban de un turco y un griego que se jugaban en un partido de ajedrez la tienda de cada uno. Ambos con risa en la cara, ambos con ese juguete en las manos tan típico de esta zona, para el griego un komboloi y para el turco un tespih, los que se movían rápidamente por sus manos. Cuando pregunté el porqué de la falta de seriedad de ambos la respuesta fue sólo una sonrisa mientras me decían que esto era realmente serio y que los dos cambiarían para siempre su vida, uno se jubilaría y otro se haría rico.
Me fui sin entender y al entrar a Hagya Sofía la mujer de la venta de entradas me dijo en un perfecto español:"que aproveche y disfrute su día". Me quedé perplejo por unos instantes y vi su nombre en una pequeña plaquita, "Siduri". Me fui meditando por todo mi recorrido de la antigua catedral bizantina y pude entender que la inmortalidad quizás no era para mí y que debía disfrutar de mis hijos y mi mujer, de mis bienes y mi mundo. La deísis de mosaico me mostraba a un Cristo que saltaba los siglos y la memoria, casi riendo en medio de la severidad de la escena.
Esa tarde salí rumbo a la estación del expreso de Oriente, ya no estaba Siduri y nos habían preparado un espectáculo para turistas con derviches danzantes.
Lo que se inició como un momento de obligación por cortesía y algo más de espectáculo que ritual pasó a ser un instante de entendimiento de las palabras de Siduri. Con la música, los movimientos y giros constantes pude ver que la inmortalidad no existe porque es innecesaria, porque simplemente es para los dioses y no para los hombres y entonces sentí la paz y giré en mi mente con los derviches, una mano recibiendo desde el cielo y otra entregando a la tierra. Al salir Siduri me dio una sonrisa mientras yo caminaba rumbo a la torre Galata. Fue como volver a Frómista y reírme del cura y la mirada de mi madre. Caminé por Istikal hacia arriba para no volver nunca más a buscar la inmortalidad.

Bajó a los infiernos

2006-04-10T03:38:00.000-07:00

La primera vez que la vi tenía 14 años y había sido adoptada hacía 8 por una familia vasca que se sentía sensibilizada por las matanzas de niñas en África. Ciertamente significaba cambiarle la vida a una huérfana de 6 años, traerla desde un lugar donde su vida corría peligro a diario a posicionarla en medio de la élite de la sociedad vizcaína de ricos empresarios e industriales.
Yo entonces tenía 19 y no me fijaba en niñitas chicas por muy llamativo que fuera su color. Era mi primer año de universidad en Chile y el premio a mi rendimiento fue el viaje a España y Portugal aprovechando de ver a los abuelos en Bilbao. Se comía de maravillas y la abuela Maritxu preparaba las mejores lubinas a la vizcaína que jamás hube de probar.

En su tierra le habían puesto Sophie delante de un apellido impronunciable fuera de sus fronteras y simplemente para nosotros era Sofía, una primita más que contrastaba su color de piel oscuro, cabellos hiperrizados y ojos vivos con su acento español y una que otra palabra en euskera. Destacaba por su religiosidad que seguramente era el resabio de las monjas que la salvaron junto a 11 niñas más y la veía a menudo con su rosario fervorosamente pidiendo a Dios por múltiples causas y deseos, decía con una cara que asustaba a los niños que era como Santa Úrsula y las 11.000 vírgenes viajando para salvarse.
Me escribió un par de veces a mi mail con una timidez extrema y una despedida siempre enmarcada en parabienes y "Dios te bendiga". Decía que le había llamado la atención que los chilenos terminábamos las frases con palabras en diminutivo y que éramos tan amables con las mujeres. Creo que una vez le abrí la puerta del auto y otra le ofrecí mi mano para que bajara un peldaño alto, pero nada más.

Al volver a Bilbao no fueron las avezadas curvas de las paredes del Guggenheim lo que más me impactó, sino la belleza de Sofía quien con 20 años y una mirada penetrante me abrazó haciéndome sentir la delicadeza de su espigada figura. Mi mano viajó instintivamente a su cintura y la firme esbeltez de ese cuerpo de color me hizo sentir por un segundo fascinado como un idiota frente a sus formas.
El plan de la familia era viajar juntos a Sevilla para vivir la Semana Santa andaluza y conocer algo más de las tradiciones de estos días. A esas alturas ya había envejecido en esto de mi tolerancia a niños y familiares de voz fuerte por lo cual me alquilé una habitación en el hotel Macarena frente a las murallas y la basílica de la virgen de los gitanos.
Al llegar a Sevilla recorrí las calles del barrio de la Macarena y me junté con mis primas para visitar la catedral. Con Sofía conversamos largamente recorriendo la Giralda en aquellas plataformas que nos llevaban al cielo. Me contó que estudiaba música y que esperaba algún día ser una buena intreprete de viola da gamba. Mientras la miraba caminar grácilmente por las subidas que yo jadeaba, no podía dejar de imaginarme a mí mismo entre sus piernas largas como si fuera aquel instrumento acariciado por el arco de sus brazos oscuros.
Probablemente la única cosa que me incomodaba era verla tan abrazada a la fe como si fuera casi una religosa que inspiraba una suerte de respeto y asepsia en su trato diario. A momentos me parecía difícil intentar pensar en ella como mujer porque la veía rodeada de una aura de paz y alejamiento virginal de los hombres. Según supe nunca había tenido un novio y las demás comentaban que nunca hablaba de hombres pese a tener varios personajes que la rondaban. Me contaron que la familia pensaba que Sofía se haría monja o algo así, que deseaba retribuír la vida que Dios le había dado haciéndose misionera y partiendo a ayudar al mundo lejos de la comodidad de Bilbao.
El jueves Santo pasó y la procesión de cientos de cófrades en la madrugada del viernes se me hacía eterna teniéndola separada de mí por dos sillas y mil pensamientos. Vestida como una española antigua con mantilla y un escote cerrado por encaje, la dualidad de su aspecto y el deseo que me inspiraba crecían a cada momento.
La noche del viernes no aguanté más y la invité a conversar a mi habitación. Los viejos cansados por las horas de pie viendo pasar los tronos se durmieron pensando que nosotros fervorosamente seguíamos a Cristos y dolorosas. Esa noche iba a intentar sacarme de encima la sensación irrefrenable de abordarla pese a la reprobación que recibiría por parte de la familia y quizás de ella si era verdad lo de sus deseos de tomar algún voto.
Hablamos de las tradiciones y de nuestros planes a futuro. Hablamos de cosas tontas como los accidentes infantiles. Ella me relató lo de las marcas en su espalda por cruzar una alambrada y yo le hablé de mi cicatriz en el costado cuando me accidenté en una moto a los 13 años, esto pareció agradarle.
Su escote oscuro me invitaba a perderme en él y una virgen dorada sobre cristal de roca molestaba a mis ojos interponiéndose en el camino a su pecho; bajo una falda muy decorosa podía adivinar esas piernas de seda negra que hacían eternas en mi imaginación.
Cuando mi cercanía se hizo evidente me contó algo extraño que ocurría en su tierra natal cada Viernes Santo. Tomando mi mano me relató que el día que Cristo muere y el mundo se queda sin Dios, entonces los hombres no están sujetos a las normas habituales de la Iglesia. Ese día se pueden soslayar las virtudes y el pecado queda sin juez hasta que Él vuelva resucitado. Que ese día aquel hombre que baje a los infiernos del pecado no recibirá castigo.
Dirigió mi mano bajo su falda y no pude dejar de sentirme como un simple cazador atrapado por la supuesta presa. La suavidad de su piel y el calor de sus caderas invadieron mi cuerpo y con cierta torpeza recorrí encajes y texturas que se entregaban dóciles a la ausencia de pecado. Su imagen con la lámpara de la habitación a su espalda era similar a la de esas vírgenes negras como la Moreneta de Montserrat o las vírgenes de Provenza.
Encontré sus labios que me envolvieron con la mayor pasión que conociera y su belleza de ébano se reveló en plenitud mientras la sensación de satin y terciopelo se mezclaba con la piel de su pecho desafiante a sacramentos e imágenes. El brillo de aquellas delicadas joyas que llevaba con pudor se multiplicaba sobre la ausencia de luz de sus brazos y las piernas se volvieron tan eternas como en mi imaginación al pasar sobre mi espalda. La besé como nunca hice con una mujer porque no deseaba perderme nada de ese cuerpo místico. Pude encontrar sus cicatrices y saber que había sufrido en cuerpo y alma las miserias de la guerra.
Su boca se movía sobre mí, reconociendo formas y al llegar a mi costado se detuvo con expresión de fascinación mientras mordía mi cicatriz hasta el punto de hacer brotar una gota de sangre que bebió en medio del éxtasis y que a mí no hizo sino incitarme a poseer la largueza de su anatomía.
Tras esto se tendió y la observé con una sonrisa inocente y una rubicunda expresión que invitaba a estar unidos. Un leve sonido al tomarla y el resto fue sólo un aumento sostenido del placer. Era un instrumento entre sus muslos suaves y nocturnos que ella disfrutaba de intrepretar. La noche se hizo breve y al levantarme la pude ver dormida por unos instantes, resaltada por las sábanas blancas, plácida y llena de gracia.
Durante el día nos comportamos como santos varón y mujer y escoltados por cien costaleros cruzamos con la familia hacia la Esperanza de Triana que conmocionaba a todos con su aparición.
La siguiente noche también fue nuestra y comencé a tocarla sin pudor frente a cientos de penitentes que se agolpaban frente a la Macarena. Mi mano le hizo saber donde deseaba llegar mientras un encapuchado nos observaba incrédulo con su capirote púrpura y se escuchaba la frase de "Hasta el cielo". Desde mi habitación y mirando las murallas de la antigua Sevilla una vez más aprovechamos la ausencia de Cristo.
Tras la misa de Resurrección todo volvió a la normalidad y ella al recato. Su ultima frase antes de volver con la familia fue hacerme saber que yo era el primer hombre de su vida y que me escribiría pronto cuando yo volviera a Chile.
Sus siguientes palabras no fueron sino hasta un par de años más tarde en una carta que venía de Sudán donde misionaba.
Cuando miro mi costado y recuerdo ese dulce dolor, deseo que Cristo baje a los infiernos de nuevo y que ella vuelva algún día de Viernes Santo.

esperanzas.

2006-04-09T13:46:00.000-07:00

Vuelvo a la vida tras unos días dedicados a la tesis y a una que otra diversión y viaje.
Las fallas de Valencia ya quedan muy atrás y mi amiga valenciana pasa por esa etapa en la cual uno ronda a las mujeres y ellas se dejan querer.
Se viene la Semana Santa y las procesiones de nazarenos y cófrades. Las vírgenes que siempre me han gustado reaparecen por las calles y se vierten las saetas cantadas por el pueblo.
Mi asturiana cada día más aburrida entre dudas y estudios.
Espero que esta semana que es corta en España, ya que se celebra desde el jueves Santo, me traiga fuerzas renovadas.

La extranjera

2006-03-30T09:47:00.000-08:00

Es verdad que la inspiración a veces falta así que aquí va un cuento extractado de una realidad que hace poco supe de primera mano. (y que me regaló un momento de placer enorme a decir verdad)
Me llevó a cuestionarme que es realmente ser infiel y me tranquilizó en sus conclusiones.

Ella me miró fijamente y comenzó su discurso. Logró seducirme con sus ojos claros y grandes y pude contar sus pecas por primera vez en la vida:

"¿Qué es la infidelidad? Una traición al amor talvez. Pero de ser así es condición previa y necesaria que haya habido amor por tanto en mi caso ciertamente me eximo de ser considerada la mujer infiel que toma el papel de mala del cuento.
Cuando conocí a Alberto me pareció un tipo interesante para sus años, pues en el fondo aunque haya tenido una aventura con él no deja de tener los suficientes como para ser mi padre. Hablaba mucho y se reía de manera llana, lo cual para mi alicaída condición era un pequeño y dulce jarabe que calmaba las heridas que dejó mi ex al abandonarme con mi hijo.
El viejo era un buen hombre y me pareció ideal por sus contactos con mucha gente del mundillo de la farándula de medio pelo y pseudointelectuales de moda. Para mí significó un perfecto trampolín para que una mujer dedicada a la pintura y que jamás había vendido algo en más de $30.000, pudiera hacerse parcialmente famosa y así subsistir.
Obviamente nunca lo quise, a lo más me encariñé con él y su gusto por los perros y peces de colores. Me enternecía también su afán por verse joven, situación que se incrementó al momento de estar juntos y cuando empezó con el asunto de los celos. Usaba productos de belleza y peinaba cuidadosamente los pocos pelos que le quedaban, dejando un poco más largos de lo socialmente correcto aquello que aun poblaba su cráneo. Su aspecto no era malo y seguramente era mejor que el de muchos de su edad pero al fin y al cabo me doblaba en edad y eso se siente poderosamente cuando recuperas la autoestima femenina y comienzas a atraer miradas nuevamente. El viejo Alberto como lo llamaba mi hijo me tendió una mano y yo la cogí, sabiendo el precio de aquello.
Al principio fue sólo ir a cenar con él y pasearme como un trofeo. Ahí se pavoneaba de poder poseer una "novia" joven y llena de vida a la cual era capaz de mantener y hacer regalos caros.
Para mí el mejor regalo fue la posibilidad de conocer gente que me abrió puertas a galerías y medios masivos.
También debí conocer a gente de superficialidad absoluta y de pronto vi que la fachada de reflexivo y emocional que tenía Alberto se caía a pedazos cuando otro hombre me miraba y los golfos de sus hijos de uno de esos matrimonios frustrados, me desnudaban con la mirada apenas aparecía yo por su casa.
Nuestra primera vez en la cama fue para celebrar mi exposición en Alonso de Córdova. Fue todo un éxito y vendí 8 cuadros dejando varios más bien encaminados y un par de encargos a futuro. Alberto dijo que nunca vió vender tan caras unas líneas horizontales sobre un lienzo.
En público alababa mi arte pero en privado me hacía sentir que dependía de él y que nada volvería a ser igual si lo dejaba.
Me sentía como una "extranjera" porque vivía en una tierra extraña sin reglas claras, era como aquella vez en la fila de extranjería en Francia cuando me miraban raro por mi acento tan "sauvage". Era eso de tener un buen nivel de vida como en París; pero dependiendo de mi exotismo y mi juventud. Era una extranjera en mi propio departamento que el buscó para mí en el barrio el Golf.
El juego de "nadie te amará como yo" pareció real al principio, pero en la medida que sanaban mis heridas el mundo se comenzaba a inclinar frente a mis encantos y obras.
No puedo negar que su experiencia me sirvió muchísimo y me hizo recuperar la fe en mí misma pero todo cambiaba en la intimidad donde debí fingir tantas veces.
Ciertamente que un hombre de su edad puede tener una mayor tranquilidad a la hora del amor y sabe más de preámbulos, pero en la capacidad y deseo se nota la diferencia con la pasión que no sobrepasa los 30.
Alberto pronto intentó ligarme a espacios que el dominaba y me exponía a gente que me repetía una y otra vez lo que el hacía por mí. Entonces apareció Rodrigo.
Un tipo inteligente y bello. Lleno de vida y deseo y que supo mostrarme que es lo que yo verdaderamente necesitaba: juventud tan palpable como la mía.
Por eso al evaluar en que estaba mi vida descubrí que no amaba a Alberto y por tanto que no existía infidelidad.
Yo le estaba agradecida, pero al mismo tiempo su inseguridad dada por los años me hizo pagar un precio alto de presiones y celos constantes; así que al fin sentí una pequeña cuota de venganza y liberación."
Al terminar de contar sus pecas me propuso que saliéramos juntos; yo sabía que ya no tenía problema en seguir engañando al viejo y que de seguro a su hijo le gustaría más jugar Play station conmigo que escuchar las historias de los 70 de Alberto.
Como todo hombre joven que sabe que es lo que desea la miré de arriba a abajo y le ofrecí ir a mi departamento. Ella dejaba de ser extranjera y seguía sin ser infiel.

Regreso de las Fallas 1ª parte.

2006-03-24T01:08:00.000-08:00

El regreso ha sido duro después de una experiencia tan intensa como las fallas de Valencia. Una ciudad de un millón de habitantes ve doblada su población por espacio de 3 dias y el lugar se transforma en una locura de calles cortadas miles de personas moviéndose de un lado para otro, aglomeraciones en los lugares de espectáculos pirotécnicos y en las fallas mismas.
Y como tuve la suerte de ir con amigos valencianos la posibilidad de vivir desde dentro la vida de un casal de falla y estar en los lugares adecuados fue simplemente notable.
Para aclarar más la historia diré que esta fiesta se remonta al siglo XVIII y se trataba de colgar de las ventanas un muñeco(ninot) el cual representaba algún personaje sobre el cual se quería hacer una crítica o burla. El ninot era quemado y como se prohibió por los peligros la quema (cremà) cerca de las casas, se comenzó a hacer en cruces de calles y en plazas. Con el tiempo fueron creciendo en tamaño y de construcciones hechas de desechos de las casas, ropa vieja y materiales en desuso de los carpinteros se han transformado en hermosos monumentos de madera, cartón poliuretano y coloridos vistosos que han llevado a inversiones de hasta 600.000 euros y alturas de hasta 30 metros. (que este año fue la ganadora, falla de nou campanar)
La fiesta se inicia el primer domingo de marzo con la cridà o invitación de la fallera mayor desde la Torre de Serranos para el inicio de las fiestas. Durante la semana de fallas a las 14:00 hrs se hace la mascletà donde selanzan miles de Masclets, un tipo de cohete que genera mucho ruido y que al alcanzar las cifras de entre 500 kilos y una tonelada de polvora lanzada en 7 minutos provocan que la tierra retumbe y que uno se ensordezca por algunos segundos. Para muchos es sólo ruido pero un escucha atenta permite hallar los ritmos y la musicalidad del espectáculo.
Durante la semana de fallas se hace una tradicional corrida de toros que este año estuvo estupenda y que incluso se indultó a un toro por su buen desempeño, ya contaré mi fascinación por la tauromaquia.
El dia 15 de marzo se realizó la plantà que consiste en la colocación de las fallas y sus ninots de monumentales proporciones y ya se empieza a vivir ese ambiente genial de vida nocturana y color. Las fallas son visitables entre los dias 15 al 19 y tras la "nit del foc" donde se hace el espectáculo pirotécnico más grande de Europa se procede a quemar las fallas que tanto esfuerzo y dinero han suscitado. Durante todo el día desde las 7 am que se hace la "despertà" todo el mundo lanza petardos y fuegos artificiales por las calles sacando al pirotécnico (o pirómano) frustrado que muchos llevamos dentro. Un año más salí a lanzar los más temibles masclets valencianos que exigen espacios de 15 metros para ser lanzados con seguridad (aunque jamás lo hagamos con más de 5 metros de espacio.
Es un proceso al principio extraño que me dejó con cierta nostalgia pero que me ha llevado a entender finalmente la forma que viven los valencianos el concepto de fiesta: es en el fondo la mejor forma de utilizar la pólvora, es saber reírse de la vida y criticar con acidez, arte y poesía a las convenciones sociales y al final quemarlo todo para renacer al día siguiente y pensar en la fiesta que viene.
Y es probablemente en la falla de barrio, la que no es monumental donde está la más dura crítica y al mismo tiempo la mayor diversión para todos, porque esa es la esencia el saber mirar con risas aquello que nos molesta.
Ya contaré los espectacular de otros detalles y de mi nueva amiga fallera que probablemente sea fuente de inspiración para este anacoreta que detesta el exceso y la falta de austeridad. Los ahorros que puedo hacer con mis becas que pagan todos los chilenos con sus impuestos me ha permitido de nuevo vivir algo hermoso, así que después de todo gracias a ustedes también de parte mía y de mi nueva amiga valenciana.

Próxima semana: las Fallas de Valencia.

2006-03-12T03:43:00.000-08:00

Las cosas con mis amigos y su particular forma de diversión ya han sido aclaradas y llegamos a un cierto acuerdo que puede resultar interesante para todos. Sobre todo tomando en cuenta que hay varios capaces de divertir al mundo con sus comentarios. Los mails que me llegaron hablando de cierta dureza del post anterior se agradecen y como ya saben la pluma es más fuerte que la espada.
En cuanto a mí sólo debo decir que estas fechas me agradan. El invierno comienza retirarse de Madrid y las temperaturas mejoran. Por supuesto que aun aparecen resabios de lluvias y no me extrañaría que haya todavía alguna de esas extrañas nevadas estertóricas del fin del invierno.
Pero ya se pueden ver los cerezos y los ciruelos con algunas flores. Pocas naranjas en Andalucía y el ciclo de los azahares comienza otra vez. Ya han pasado los carnavales de Cádiz y el resto de España y Castilla se llena del ambiente austero de cuaresma y Semana Santa.
Mi vida se despereza y dejo atrás una etapa que al final me dejó un poco hastiado.
Ahora Cristina resulta una compañía grata que estoy descubriendo en sus fases de pareja, pero que aún no logra ese efecto de enamoramiento que no he vuelto a vivir desde los 14 años.

Como todos deben saber una de las fiestas más importantes de España son las Fallas de Valencia y este año como todos los anteriores que estoy en la península volveré a gozar del ruido de las mascletàs, la visión maravillosa de la nit del foc, la cremá y el ambiente de las calles en fiesta, esa que en su origen pagano rompe la quietud de la Cuaresma desatando al fuego y a don Carnal en medio de un pequeño Pandemonium de varios días. Bajo la supuesta invocación de San Josep el 19 de Marzo se vive el desenfreno de una fiesta que por suerte Hemminway no retrató como los sanfermines, pues de lo contrario la llegada de cientos de miles de turistas complicaría aun más los desplazamientos en una ciudad que se llena de gente; eso sin contar con los desmanes deplorables tan propios de los anglosajones en juerga.
Una vez más estarán los toros que tanto me gustan con la "sangre y arena" de Blasco Ibáñez, la muerte, el fuego, la sangre, el riesgo y al fin la vida misma. Los enormes montajes de las fallas con los ninots que serán consumidos por el fuego, la música que hace despertar los corazones mientras Valencia se ríe.
Las falleras vestidas con los trajes típicos hacen bellísimo el entorno y la Senyera, la bandera que no se incina ante nada, flamea en los edificios y se vislumbra sobre sus pechos. Nada me dice que no pudiera sentir el llamado del fuego con una de estas delicadas mujeres y me mezcle con el mar de luces que portan sobre sus formas las valencianas.
La dulce asturiana no acostumbrada a la locura mediterránea se queda en Madrid y yo parto con el deseo de quemar los malos momentos.
Y sacando de mi alma al pirotécnico (sino pirómano) que se frustra en medio de libros y poemas espero ansioso escuchar las frases de la llengua hermosa que nutre a Valencia y así vestido con el blusón negro de la huerta y el pañuelo
gritar los vítores tras anuncio de la fallera mayor: "¡¡¡Senyor Pirotècnic, pot començar la mascletà!!!"

Confusión y placer.

2006-03-09T13:33:00.000-08:00

El arte de confundir es una cadena que se ata a los torpes.
Tanto es así, que algunos se creen protagonistas de un sainete
donde reflexionan en torno a sus capacidades y supuestos saberes,
así creen haber descubierto claves y resuelto silogismos,
pero al fin sólo han sido las marionetas de trapo,
o más bien, los payasos de un circo muy pobre.

La forma más sútil es la dejar supuestos rastros,
la de comprar letras y frases
para hacer que el otro se sienta astuto
en el medio de la arena y el barro.

El arte de jugar con otros es una tertulia interminable,
un dulce trago de oporto mirando fluír el Tejo desde las janelas verdes.
Se mide su intensidad en la cantidad de orgullo
que logras poner en los otros
y que, al fin, te da cierto prestigio
como un verdadero estudioso
del comportamiento de los tontos.

A veces cuando pienso en la confusión
me acuerdo de los fracasados en la vida.
Esos que a diferencia de los grandes
ni siquiera saben como escribir desgracias urbanas,
ni tampoco contar hijos en la niebla;
hombres abandonados por sus mujeres
y que ahora crían gatos y computadores para soportar el hastío,
para aguantar el desgarro y el aburrimiento
que produce estar vivo y ser dueño
de una familia agrietada y un pasado que no deseas
para aquellos que amas.

El arte de reír gracias al resto es un extraño pasatiempo,
que los ilusos miran con desdén
y los que se creen experimentados sienten como amenaza.
Bello placer que ahuyenta a los supuestos sabios
descubriendo quien se ha quedado solo,
inmovilizado entre polillas y recuerdos fatuos.
Su enseñanza requiere de alumnos aventajados
y no de burdos aprendices de técnicas publicitarias
o de rudimentos de filosofía barata con frases que suenan bonitas.
El arte siempre será para unos pocos
siempre estará confinado a los ganadores y los ricos,
siempre será tocado por manos blancas.
Y al final engañará a los pobres y a los iletrados
porque no están preparados para su ejercicio y su gozo.

2006-03-07T01:51:00.000-08:00

Por suerte no tuve que llegar a hacer demasiados inventos para lograr conseguir que mi estimada ex se retirara de mi vida. Tras una conversación abierta y en la cual le expuse que luego de nuestro regreso las cosas no habían mejorado para mí, pese a sus sensuales esfuerzos, le dije que por mi parte daba por terminada nuestra relación y que esperaba que lo entendiera. Como es habitual en ella, se mostró muy digna y dijo comprenderlo bien. Sin embargo comenzó a demostrar cierta incomodidad cuando me preguntó que si no creía que sería bueno darnos más tiempo y yo en vez de decir las cosas con diplomacia simplemente respondí con un "No".
De ahi en adelante la conversación se volvió algo más ácida y el resultado final fue que me vi obligado a expresarle que ya no parecía excitante nuestra vida sexual y que la rutina me agotó.
Fue como si hubiera dicho las palabras de un grimorio con el cual los demonios fueron convocados al hermoso Café de la Ópera donde, después de ver el Elixir de Amor de Donizetti, me encontré con una mirada de furia y los leves cambios de rubicundez facial, dilatación de las pupilas y sudoración de manos que la ira provocaba en Rosario.
Me preguntó si había otra mujer de por medio ante lo cual con la mejor de mis sonrisas y dejando mis manos quietas y mi mirada fija respondí con la tranquilidad que un hombre debe tener en estos momentos:
- Por supuesto que no cariño, a ti no te haría algo así.-
- Yo pensé incluso que habría algo con mi hermana.-
- Tu hermana, quiere hacer una mala copia de tu vida, pero en esa copia yo no estoy incluido.-
- ¿Y no crees que haya algo que podamos hacer?, para que esto no se acabe.-
- No.-
- No...¿y eso es todo?.-
- Es todo.-

Pese a su esfuerzo por mantener la tranquilidad pude ver como se asomaba "una furtiva lagrima" de sus ojos. Sólo fue eso y para evitar escenas complicadas no le permití el último abrazo y esas cursilerías de telenovela que no sé porqué a tantas mujeres les gustan, pese a que las estás despachando de tu vida.
La ópera esta vez, contrario al argumento de nuestro querido belcantista, no tuvo final feliz para ella. Caminé iluminado por las luces del Palacio Real y la Almudena rumbo a la casa de Cristina. Fueron varios meses de pasarlo bien con mi ex, pero un hombre no se queda enfrascado en pasados amorosos, así que tras los habituales escasos minutos de culpa ya era nuevamente yo, el que vive tranquilo y olvida rápido como casi todo ser de sexo masculino, el que iba por otra nueva mujer a disfrutar de ella hasta que el destino o su propia voluntad decidan otra cosa.

La falta de inteligencia.

2006-02-28T02:02:00.000-08:00

La falta de inteligencia es un dolor doble
que hiere al que soporta y especialmente al que ama.
En parte conjura todos los demonios
y a la vez destruye los vínculos y la paciencia.
La actitud piadosa del que mira con pena
se funde al esfuerzo del tonto,
como si de un abrazo de Gulliver y Liliput se tratara,
articulando una relación funesta de miel y piedras
de ideales y tardes enteras de gimnasio.

Cuando recordé como me miró desde su mesita gris
volvieron a mí los temores de la vergüenza,
del comentario inconveniente
y de la carga en un tren que descarrila
rumbo al exito y a la academia.
Tal vez mi falta de capacidad para asuntos prácticos
le hizo pensar que se compensarían los bemoles
sin idear siquiera que en esa opereta
sobraban los sostenidos y las fiorituras.

Los ojos de los tontos tienen un brillo exagerado
y pasan por el mundo con la felicidad
de quien no conoce la diferencia
entre el Leteo y el Mnemosine.
Sus manos a menudo toscas y poco elegantes
tocan sin entender a cabalidad
y guardan respeto por dioses y supersticiones.

Dan bofetadas al sentirse agredidos
por la ironía o un comentario lancinante.
Con la molestia de confrontar sus falencias
se van ofendidos y orgullosos,
como ella en un banquito de plaza,
roja de ira y supuesta grandeza
contrariada por su cerebro blanquecino y pequeño.
Levemente incómoda
al decubrir que una vez más estaba equivocada,
que nuevamente olvidaba un concepto
o que simplemente no estableció la relación
que la mayoría percibe diáfana.

Los tontos son tímidos en su habitación y en la iglesia
y descarados en el comedor y los salones,
tiñen de color sus vidas
para soportar un poco la falta de luz.

Su boca rápida en el reclamo
se tropieza en la pregunta profunda
se muerde a sí misma en la búsqueda de ideas
y se desenfrena en un último beso.
Cree que hiere porque se cree amada
pero al fin el amor no alcanza
y la veo cerrarse en un adiós
que da paso al fin de la obra.

Son los recuerdos de los tontos
los que nos hacen piadosos
pero a veces nos enseñan
a temerle al mundo
poderosamente al paso del tiempo,
pero sobre todo
a la llegada de más tontos.

It's Beyond my Control

2006-02-24T02:10:00.000-08:00

Deshacerse de una mujer como ya he comentado antes no es tarea fácil. Y tras un regreso que definí como honroso, pues me parecía insoportable que tuvieran la falta de delicadeza de terminar una relación por teléfono, ha llegado la hora de deshacerme de Rosario, de su familia franquista y de su desesperante hermana que es un un "copy-paste" de su vida.
Como era obvio en estos casos la tarea no ha sido nada fácil pues Rosario cree que nuestro paréntesis ha sido motivo de salir fortalecida en su amor hacia mí.
En estas situaciones uno debe actuar con la mente especialmente fría pues de lo contrario no será posible generar el corte de al relación frente al llanto, la mirada de tristeza o el abrazo de despedida que no es de despedida.
Técnicas útiles en estos casos (dejaré de lado todas las excusas relamidas y poco inteligentes de "no eres tú sino yo", "no soy la persona adecuada para ti", "tu me das mucho más de lo que yo puedo darte", etc.) son la de ir en forma relativamente directa y evitando entrar en temas emocionales que pueden jugar en contra de uno.
También he comentado antes la técnica del endoso, es decir dejarle la mujer a otro y hacerlos pensar a él que es un conquistador y a ella que no ha perdido con el cambio, lo cual es bien honroso para las mujeres; pero claramente imposible en relaciones tan estables como la nuestra.
Otras posibilidades son portarse pésimo (decirle ironías y pesadeces, demostrar que ya no te gusta físicamente o incluso llegar a la infidelidad de manera flagrante como último recurso) al punto de obligarla a confrontar su dignidad a seguir con el cuento y que ella finalmente se vea inducida a dejarte. Sin embargo existe un porcentaje no despreciable que según mis estadísticas debe ser un 30 a 40% que pese a todo esto continúa al lado de uno casi orgullosa de resistir todo por amor.
Me pareció notable recordar al Vicomte de Valmont con su "It's beyond my control" sin dar ninguna explicación más y quedándose resguardado en una frase que no tiene muchos puntos que rebatir por lo laxa y subjetiva.
También, conversando con algunos amigos, he conocido la técnica de buscar situaciones que ella no pueda manejar en torno a proyectos futuros: Se trata de buscar aquellas cosas que ella no transaría y decirle que para ti son puntos fundamentales de un futuro "proyecto de a dos" como le gusta tanto decir a las mujeres. Por ejemplo comentar que uno se quiere ir del país (Japón, países árabes o la India son destinos excelentes) y cortar todos los lazos con Chile y especialmente con la familia, que uno no desea tener hijos o que desea tener hijos pero no criarlos como católicos, que uno no tiene interés en el dinero y que desea vivir pobremente sin suntuarios como casa o auto; muy de moda está decirle que uno desea tener una mujer superpreparada que estudie toda la vida y haga constantemente postgrados, cursos, que sea trabajólica y que no ande preocupada de nimiedades como la familia, o por el argumento contrario que uno desea que su esposa esté siempre en la casa dedicada a los niños y a su marido, etc. Una técnica que linda en lo maligno es proponerle hacer algunas abyectas acciones en la cama: si acepta puedes decubrir un mundo interesante y si no, logras tu objetivo que te deje por psicópata. Esto último me recuerda la época de preadolescente en la cual si querías terminar con una niña comenzabas a tocarla por todos lados, si te decía que sí lo pasabas bien y si no le decías que terminabas con ella pues no estabas dispuesto a seguir con una niñita tímida y poco moderna.
Sin embargo probablemente lo más directo, simple y adecuado es demostrar que las cosas no van bien y hablar tal como lo hace una mujer desde el plano de la indiscutible subjetividad: que ya no se siente lo mismo que antes, que ya no te gusta o ya no te provoca como en el pasado, que sientes dudas respecto a lo que sientes por ella, que sientes que tu amor se está agotando, etc, etc, etc.
Hasta ahora la cosa ha sido difícil porque ella está eufórica y con ganas que todo sea positivo y resulte. Me dio un poco de pena ver los esfuerzos que hace como comprar ropa interior bonita, transformarse en una vampiresa en la cama, prepararme una terrina de bogavante y comprarme un "alvarinho" que tanto me gusta.
Pero no debo flaquear ahora que mi asturiana es todo amor y que ya no le veo sentido a continuar con Rosario...
y Pilar...mmm...Pilar es mi último recurso para terminar con Rosario.
Todo "It's beyond my control"

Sale el sol como en Die Zauberflöte

2006-02-21T01:38:00.000-08:00

Sale el sol y con ello las cosas mejoran. En el año de Mozart estoy escuchando bastante sus óperas y la Flauta Mágica me parece el más bello cuento que haya podido escoger. Muestra la visión de Mozart de las mujeres. De sus intenciones y su gusto por hablar, de cual debiera ser su rol y cuales son sus virtudes. El genial músico nos muestra a la Reina de la Noche y a la frágil Pamina enfrentadas a sus contrapartes Sarastro y Tamino el primero dueño de la máxima sabiduría y el segundo del valor y la constancia. Como en la ilustración, Tamino aparece al inicio del segundo acto con la flauta mágica controlando la irracionalidad de las bestias con su música.
Estoy pensando en ir a Viena, Praga y Salzburgo en el Verano europeo y rendirle mi tributo a Mozart por su genialidad.

Ni siquiera había podido escribir en esta vorágine de cosas que me han pasado.
Pareciera que todo vuelve a su cauce normal y que las cosas funcionan de maravillas cuando me concentro un poquito en lo que debo hacer con la gente.
Les cuento que Cristina, la bella asturiana de la nochevieja sucumbió a su soledad, pues parece ser que no existe nada peor para una mujer que estar sola. Si a eso le sumamos las presiones universitarias y que un servidor le ayudó a sentirse aún más aislada en estos días, el corolario ha sido que ella misma me ha llamado para decirme que está dispuesta a sostener una relación conmigo más allá de si yo tengo o no resuelto que hacer con mi novia.
En una tarde gris con un Madrid que enarbola el viento más frío de estos meses terminó la chica de Oviedo aceptando que, si le gusto tendrá, que jugársela por estar conmigo al punto de ser la tercera del trío por un tiempo. Veremos hasta donde aguanta mi inteligente historiadora.
Tengo la impresión que uno de los hechos que más fortalece la autoestima masculina es observar como una una mujer cede frente a situaciones que parecen improbables al analizarlas con la mente fría. Pero al momento que empiezan a sentir algo más y que el mundo se vuelve amenazante para ellas, aceptan casi cualquier cosa y entonces como en un computador simplemente miran la dicotomía entre Aceptar-Cancelar y oprimen el primer botón no sabiendo las consecuencias de su decisión.
Rosario por su parte y tras hacerse rogar por espacio de una semana ha accedido a volver conmigo y se muestra como re-enamorada. No fue tan fácil como yo esperaba ya que dilató las cosas haciéndose la interesante y jugando a hacerse la herida por mi falta de interés hacia ella.
Si ya me molestó que me dijera que terminábamos por teléfono estó terminó de enfurecerme y la verdad es que ahora sólo deseo darle un poco de lo mismo a ella. Al principio intentó jugar a poner condiciones pero al ver mi acercamiento a su hermana y vital competidora finalmente apuró lo que parecía haber elegido desde hacía un tiempo y volvió a transformarse en mi oficial novia nuevamente. Me sorprende como algunas chicas tienen la necesidad de pequeños remezones emocionales donde sienten que su amor sale fortalecido. Según ella ahora está más feliz y segura que nunca de lo nuestro y esto ha motivado a su pequeña hermana Pilar a volver a la carga conmigo y continuar con sus paseos semidesnuda en el depto. riéndose cada vez que se da cuenta que le miro las piernas o su pobre escote. Y para mí todo me hace pensar en lo extraño que es que hace 3 meses me agradaba tanto y hoy sólo pienso en que merece sufrir un poco por sus poco elegantes acciones.

La flaca chilena sirvió para descargar tensiones pero depués de tres encuentros ya empezó a aburrirme con la cháchara del Tantra y las energías transmitidas y cuando salió con que nos conocimos por primera vez el año 1065 en el norte de Africa y que prometimos estar unidos para toda la eternidad, decidí que era el momento de romper la palabra empeñada en el siglo XI y simplemente desecharla de mi vida que volvía a estabilizarse.
En resumen todo vuelve a su cauce y aun mejor que antes.
Creo que será importante ver que pasos voy a seguir ahora porque tras el mal rato tengo ganas de jugar un poco.

Al fin un poco de sol en este invierno que al igual que en la flauta mágica ayudará que prevalezca la razón.

5 Hábitos extraños con mis parejas. Respondiendo a Soberbianaif.

2006-02-09T01:10:00.000-08:00

Mi querida Soberbianaif, en un arrebato de su prolífica imaginación que cautiva a varios internautas me ha planteado la posibilidad de hacer el interesante "meme" de 5 hábitos extraños con tus parejas. (mmm...Meme, horrible palabra pese a su origen latino que más me recuerda el apócope de una tía abuela solterona de esas que sirven té en juegos antiguos de plaquet)

Así como las 5 llagas van los 5 hábitos, que en honor a la verdad y sin adornos literarios a mi parecer son bastante normales y lejanos a las abyectas prácticas que había anunciado antes sólo para provocar un poco:

1.- Comer carne poco hecha antes de hacer el amor. Ya lo había comentado en el meme anterior y ahora tan sólo voy a explicarlo un poco más. Si voy a comer solo antes del encuentro, un plato de una buena carne roja muy poco cocida me parece un placer que abre el apetito para el resto de la noche. Si se trata de un carpaccio la cosa es clara y tan sólo pido que ojalá sea con pimienta rosada y un parmigiano-reggiano adecuado. En un restaurant si se trata de carne vacuna la pido "bleu" o "saignant" y si es un magret, a punto. Si estoy solo me gusta con un vino taninoso, con bastante madera y rayando en la brutalidad. ("du vin chilien trés sauvage" dirían mis amigos de Lyon) Pero me parece bastante más divertido comer juntos y mostrarle como disfruto de cada bocado, como la carne sangrante se rinde al cuchillo y a mi paladar de manera rotunda y sumisa. Me gusta verla comer antes. Mirar como juguetea con una copa, imaginar como usará esas manos con las que corta, trincha y desplaza los alimentos. Ver como su boca se mueve y degusta lo que entra en ella. Me encanta ver como se empaña el cristal de una copa con su respiración indicando que sabe oler lo que bebe y la marca que dejan sus labios en el borde (durante un tiempo reconozco, con algo de vergüenza por el fetiche, que coleccioné fotografías de marcas de labios). Observarla en este espacio de nuestra acordada separación previa con una mesa bien arreglada interpuesta entre nosotros. Me gusta mirarla entre copas, candelabros, colores y botellas; entre un vino rojizo de taninos domados para ambos y nariz compleja que se deje escudriñar. En resumen (y para los que me escribieron extrañados) me gusta comer antes con ella y para mí el menu debe incluír una carne poco hecha.

2.- Dos tontos hábitos que lindan en la ternura de mi adolescencia y que datan de mis primeras pololas. Me encanta hasta el día de hoy luego de besarnos jugar a respirar a través de ella, absorver el aire por la boca de mi chica y coordinar ambas respiraciones. También colocarme de tal manera que estando con la cabeza frente a frente pero en situación opuesta nos demos un beso donde se contactan las papilas de la lengua de ambos. Verdaderamente es algo muy absurdo pero me encanta.

3.- Tocar juntos diferentes texturas. Ciertamente alguien me definió hace un tiempo como kinestésico y creo que tiene razón. De pequeño intentaba tocar aquello que parecía atractivo en las pantallas o en las revistas y hasta hoy tengo la mala costumbre de tocar las fotografías como si pudiera sentr las inexistentes texturas de lo ahí expuesto.
Guardo con celo el recuerdo de la primera ropa interior elegante de una novia que toque una noche fría en un Santiago ventoso y lleno del glamour de fiesta con gente bien. Adoro las texturas en especial de la ropa femenina la cual es muchísimo más variada que la masculina en uso de telas y tejidos. Eso de recorrer el satin, la seda, el terciopelo, los encajes, la lycra, el algodón en diversos puntos, los tejidos y tipos de lana, la delicadeza del forro suave de un abrigo que alberga la verticalidad del tacto de la columna de una mujer. Aunque quieran crucificarme los ecologistas tengo debilidad por ver y tocar a mujeres vestidas con pieles y con ropa de cuero. También me encanta que toquemos juntos algunas cosas como estatuas, el agua de alguna fuente, las paredes con relieves como la Alhambra o los capiteles románicos, las piedras de alguna muralla antigua o el mármol de alguna iglesia.

4.- Desde los 16 años comencé a descubrir que las mujeres tenían diferentes sabores en la piel, que estos eran bastante estables e incluso clasificables. La espalda a la altura de los hombros y omóplatos, la piel inmediatamente por encima del busto, los antebrazos, los muslos y las pantorrilas son las zonas de sabor más estable y característico. Algunas son de un sabor metálico muy agudo y persistente, otras de sabor ácido punzante o más suave pero con diferentes grados de acidez que a veces recuerdan lo maloláctico o a un bebé y otras dan pequeños aguijoncillos en la lengua. Las hay con un maravilloso sabor alcalino y lácteo que me recuerdan un vaso de leche nocturno antes de dormir o un vaso de leche fría por la tarde al volver del colegio, también algunas me recuerdan el cuero o los sabores ahumados, otras el sabor de una caja de madera de mi madre que yo comprobé su sabor aun más interesante que el olor que emanaba. Hay muchos etc en cuanto a sabores, pero hasta ahora ninguna me ha sabido amarga.
Intenté incluso correlacionar el sabor con la personalidad sin éxito salvo descubrir que aquellas lácteas y alcalinas eran en general encantadoras amantes.

5.- Me gusta antes de intentar ir más allá contarles alguna historia de final abierto y con cierto enigma. Aquellas que enganchan con la historia y le tejen un final interesante terminan en un 98% en mi cama. Generalmente rescato alguna historia antigua y perdida como leyendas que ya casi nadie conoce o argumentos de obras de teatro y óperas que a casi nadie interesan.

Lo tradicional es pasar el "meme" a 5 personas más y esta vez se la pasaré aleatoriamente a alguno de los que han comentado en el post anterior y quieran contestar:
fgiucich
lo de verdad
lilith
elisa de cremona
tanya la gata.
aldonza
eterno despiste
leonor
lorena saez.

Por ahora todo va mejor con mis mujeres en estos últimos 2 dias y hoy llega la flaca veremos si está dispuesta a ser generosa con sus conocimientos de Tantra.

Regreso y más nieve: El arte de la guerra.

2006-02-06T01:08:00.000-08:00

Al igual que una lenta nevada las cosas se apagan y se enfrían en la medida que pasan los dias. Ciertamente la vida se ha vuelto complicada tras el regreso.
Lo académico va lento y con algunas dificultades pero creo que al final saldrá todo bien; sin embargo mi vida sentimental está sumida en un bache muy ingrato.
Mi amigo David con quien he ido a la nieve no deja de decirme en medio de risas y bromas que tan solo es el premio a mis "buenas acciones" para con las mujeres a mi alrededor...y pueda que tenga razón, pero lo cierto es que siento una necesidad de búsqueda constante, de deseo por lo nuevo y casi todas las mujeres que encuentro me provocan la necesidad de "conocerlas" un poco más.
Seguramente algún usuario de clichés que lea esto dirá de inmediato que es por inmadurez o falta seguridad en mí mismo que me comporto así, pero tras un par de psicoterapias puedo decir dos cosas: que de inseguridad hay bastante poco y que me adhiero a Bukowsky en cuanto a que las psicoterapias son para los perdedores en la vida, puesto que nadie que sea un hombre de verdad necesita de otro que lo guie y confronte para definir la realidad de sus problemas y las vías para aceptarlos o modificarlos.
Luego de este conciliador comentario para con psicólogos y psiquiatras debo decir que en resumen a mi regreso me encuentro solo en Madrid una vez más y el frío invernal de las heladas matinales se siente aun peor cuando nadie te abraza.

Mi salida fuera de la ciudad fue el gatillo que llevó a Rosario a decirme que veia lo nuestro con poco futuro porque ella sentía que ya no la quería y que yo había perdido todo interés por su persona. Me comunicó por teléfono que necesitaba un tiempo para pensar las cosas y estar sola.
Para mí esto de "los tiempos para pensar" no es más que una bobada puesto que las cosas se arreglan dentro de la relación o de lo contrario es mejor decir adiós, pero esas medias tintas me parecen como diría un español una "gilipollez". Además algo que considero inaceptable es que te lo digan por telefono porque una cosa es que las situaciones vayan mal y yo tenga algunas relaciones furtivas, pero otra muy distinta es la descortesía.
Esto se suma a Cristina y sus llamados donde insiste que prefiere no verme hasta que yo solucione mi vida.
Sacando cuentas es probable que el morbo que le provoca a Pilar la competencia con su hermana cese al saber que ya no estamos juntos y para rematar todo "la flaca" del día de la elección de Bachelet está fuera de España en algún curso esotérico que sólo permite dejarle mensajes en su celular que entrega un odiable mensaje de paz antes de poder decir lo que uno quiere.
En conclusión todo es un desastre y estoy un poco contrariado.

Por lo tanto estoy en plan de una reingeniería de mi vida afectiva y trazando algunos planes para ordenar las cosas.
Reconozco que mi orgullo me obliga a volver a conversar con Rosario y al menos decirle que es impresentable terminar una relación por teléfono con el vil método de necesitar un tiempo y hacerle patente que una descortesía así no se hace y si se hace hay que atenerse a las consecuencias de ello.

De mis lecturas de Sun Tzu he logrado apreciar que la vida es un gran campo de guerra donde se deben estudiar todas las alternativas de cada cotidiana batalla para funcionar mejor. De este análisis puedo concluír que tal vez he dejado muchos frentes abiertos en estos dias y no he logrado estar lo suficientemente presente en cada uno de ellos especialmente en estas vacaciones invernales.

He pensado que algunas cosas convenientes para estos días serán primero decirle a Cristina que estamos en "stand by" con Rosario y ver como reacciona, así le sacaré partido al receso y veré si con esto puedo hacerla caer finalmente ya que hasta ahora me tienen ansioso las dificultades que me puesto para estar juntos. Pareciera que las mujeres difíciles son más interesantes al fin y al cabo; sin embargo a veces estas esperas sólo me producen excitación durante un tiempo pero luego como que todo se desinfla y rápidamente me dan ganas de cambiarla. Habrá que ver que ocurrirá con la asturiana ahora que estoy con más libertad de acción. De todas formas no deja de ser extremadamente amorosa y no me vendría mal repetir la noche de año nuevo con ella.
Respecto a mi cuñadita es todo un misterio. La verdad es que nunca me ha agradado mucho y salvo en una ocasión donde me encontró un poco más cargado de hormonas nunca he pensado en hacer nada más que un juego y quizás darme el gusto de saber que su estúpido pololo y a la vez mi coterráneo Opus Dei se merecía un par de cuernos. Pero puede ser interesante usarla como una pieza a mover en caso que Rosario no recapacite de su poco elegante forma de enfriar las cosas. Creo que será conveniente coquetear con descaro con Pilar para ver como reacciona Rosario ya que debo reconocer que me ha provocado un dolorcillo en el orgullo.
Espero que no sea todo muy lento ya que muchos más dias sin una mujer al lado me deseperan.
Por último esperaré pacientemente los tres dias en que no está la flaca para que a su regerso veamos si está dispuesta a transmitirme su mensaje de paz bajo mis sábanas.
En todo caso hoy ya es martes y ha salido el sol en Madrid, tan sólo debo tener paciencia como lo haría Sun Tzu y ver como caen las defensas de las metafóricas ciudades que debo sitiar.

Nieve

2006-01-28T00:36:00.000-08:00

Queridos amigos:
Gracias a los fenómenos metereológicos imperantes en este hemisferio y gracias a las sustanciosas becas del gobierno de Chile y de la Unión Europea que permiten a este humilde ciudadano beber champagne y comer caviar cada tanto, aprovecho las nevadas de la península y me voy a disfrutar del paisaje blanco de los pirineos.
Asi que por una semana es poco probable que acceda al computador.
Saludos a todos y deséenme suerte en la desintoxicación de mis obligaciones académicas.
Nos vemos.

Monotonía

2006-01-26T01:00:00.000-08:00

Aquella tarde en el Hades, al subir la piedra una vez más,
Sísifo descubrió que tal vez había belleza en su monótona tarea.
Parecía que la repetición eterna de su supuesto castigo
provocaba algo en la conciencia de los hombres,
una suerte de redención para funcionarios públicos
y para amas de casa que limpian días iguales.
Habían muchas letras sueltas en mi trabajo,
manchas de luz que se extinguían en segundos
y pensamientos que escapaban del papel de forma violenta
aterrados por tanta formalidad.

Intentando hacer algo hermoso entre palabras y tecnicismos
bajo el telón y observo las oscuras grietas de mi escenario
Entonces abro mi Hades cotidiano.

La monotonía es un bostezo de los dioses
un espectáculo que demasiados conocen
y que todos desean que termine pronto.

La mañana siguiente, Ixión, percibe en su girar eterno
que hay perfección en la rueda ardiente que lo atormenta.
Una de las serpientes que lo ata le regala una sonrisa
y entonces Ixión deja de ser el asesino y el amante febril de Hera,
para transformarse en héroe y filósofo
como todos los hombres que hemos perdido el juicio algún día,
como aquellos que trabajan para comer y una mañana sin nubes
despiertan sabios, dejando a los otros sus labores mediocres.

Puede que fuera nada más que una intuición
pero al mirar por la ventana supe que hay textos por escribir
descifrando la reiteración y la ausencia de cambio.
Tal vez algo acerca de este penoso trabajo de letras demasiado curvas
quizás uno más en el camino que no lleva a ninguna parte.

La monotonía es una larga fila de jubilados,
una sala de espera en un consultorio periférico
y un desayuno solitario en mi exilio.

Cuentan que la presencia de Orfeo en el Hades
fue un momento de gloria y desesperación
que todas sus criaturas lloraron al unísono al escuchar su lira
al entender su tristeza y dolor profundo.
Ese día como una broma de mal gusto
se detuvo la rueda de Ixión y Sísifo dejó de subir su piedra.
Muchos creen que el infierno se hizo más humano ese jornada
pero no es así, aquel día extraño tan sólo perdió
la perfección ritual y monótona de de sus tormentos.

El nuevo meme y puesta al día.

2006-01-23T16:33:00.000-08:00

¡Cómo me ha costado escribir en estos días! la tesis me consume y casi no avanzo nada en ella.
Tras la celebración "la flaca" intentó mostrarme sus capacidades despertando a Kundalini y como lingam y yoni pueden ser la llave a la anulación del yo. Para mí resultó ser una noche de descarga de tensiones tras dos semanas de sequía amorosa y la verdad es que ella pareció olvidarse de la relajación y el misticismo una vez que se dió cuenta que yo estaba más inclinado por el instinto puro. Así que a los pocos minutos se comportaba como cualquier mujer que encontró a un hombre en un buen momento de deseo y se veía hermosa, pese a la falta de recursos en su torso desnudo, mientras respiraba agitada y sin pensar ya más en el Tantra. Sólo debo comentar muy someramente aquello de las piernas largas envolviendo mi espalda lo que fue un especial regalo para mí por la sutileza de sus caricias. De otros detalles nada más, ya que concuerdo con eso de la frágil memoria de los caballeros y adhiero a García Lorca con su casada infiel: "No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo".
Al fin quedamos de acuerdo con continuar en nuestro conocimiento esporádico según lo que el Karma nos deparara e intercambiamos teléfonos móviles.

El mundo estable en el que vivía ha ido disipándose como el humo de los cigarros de Madrid y su nueva ley antitabaco.
Rosario cada vez más lejana está comenzando a sentir que ya no le pertenezco cuando le digo que mi tesis consume gran parte de mi tiempo. Ahora cada vez que llego a su departamento el tiempo transcurre lento y a momentos parece que ya no me entretienen para nada sus historias cotidianas y llenas de momentos muy iguales. A veces intenta ser más cariñosa y el círculo vicioso, en el que hemos entrado, hace que intermitentemente uno y otro no deseemos ser mimados o acariciados. Tras mi salida con la flaca hemos vuelto a estar en una cama sólo una vez y pareciera que para ninguno de los dos fue satisfactorio como antes. A esto se suma su hermana que insiste en coquetear conmigo. Frente a eso creo que aunque no puedo desechar la idea de probar las similitudes, genéticas y fenotípicas en la cama, de su pequeña hermana, de todas formas regalarle un triunfo a la hermana menor sería muy ingrato para mí tomando en cuenta que una segundona como ella no merece más que ser eso en la vida, por tratar de copiar todo de la existencia de su hermana.
Cristina a vuelto a clases y desea que resuelva mi situación con Rosario. Hasta ahora no acepta ser "la otra" pero la sensación de soledad lejos de su familia comienza a hacer que cada vez más acepte mis contactos físicos y mis besos. Creo que al final pronto cederá y hará lo que yo desee pues depende mucho que la escuche y la acompañe en las tardes oscuras del invierno madrileño.
así que hasta ahora "nihil novi sub sole" y estoy en espera de resolver cosas complejas.

Del nuevo meme de cinco hábitos extraños aquí van los 5.
1.- Me gusta comer carnes rojas muy poco hechas antes de hacer el amor.
2.- Mi primera mirada define casi irrevocablemente mi opinión de una persona y en ello destacan algunas pequeñas obsesiones: Detesto a las mujeres con manos toscas, meñiques cortos que denotan abulia, ausencia de líneas de la palma y uñas mal cuidadas; me generan desconfianza los hombres de cabello con rizos pequeños, los que usan camisa de manga corta (que son de un mal gusto insoportable y más cercanos a esos uniformes de agencias de buses que a caballeros) y los muy flacos, esto último quizás influencia de Marco Aurelio al hablar de la muerte de César: "nunca confíes en un hombre flaco como Casca"; no soporto a las mujeres de pies grandes o que tengan pies demasiado musculosos o ahombrados; detesto la ropa interior barata de mujer, la que la use sólo me verá en su cama una vez; me cuesta ser amigo de gente con mal gusto para vestirse sólo lo acepto en daltónicos; miro siempre las medias de una mujer y los calcetines de un hombre así como los zapatos de ambos, etc.
3.- Frecuentemente le pido a Dios, así como en el antiguo testamento se pedía por el castigo a los enemigos, que haga desaparecer del mundo, que provoque graves sufrimientos o rebaje a la condicion de invertebrados a aquellos que no leen, que no aman la música de buena calidad y el arte, a los que denostan la poesía y la belleza, a los que no aprecian la arquitectura y la estética y a los que no saben diferenciar una buena comida de un McDonnalds.
4.- Me gusta tomar Bilz y Pap en ferias de antigüedades: desde el persa del Bío Bio hasta el rastro de Madrid o la feria de libros de la Quai Voltaire, me trae recuerdos de infancia con mi abuelo llevándome a comprar soldaditos de plomo cuando existía el veradero mercado persa en la calle Balmaceda. Es muy absurdo solicitar esas bebidas a todo aquel que me viene a ver desde Chile y más aún sacarlas en medio de mi paseo.
5.- Me gusta escuchar fados portugueses cuando estoy triste o cuando deseo recordar gente que he amado.

Y como esto es meme habrá que pasárselo a alguien:
1.- Kiantei
2.- Eternamente despistada
3.- Aldonza
4.- Palabras errantes.
5.- Chirimoya alegre.

Un gran abrazo a todos.
Pepet.

El inicio del 2006 y algunas reflexiones sobre la dicotómica mente masculina.

2006-01-17T01:41:00.000-08:00

Dicen las representantes del "bello sexo" que la mente masculina está continuamente estragada por sus deseos básicos y esto impide que veamos las relaciones humanas con un prisma basado en las personas o que actuemos con inteligencia en estas lides. Discrepo parcialmente con esta afirmación ya que pese a que actuamos motivados por aquel instinto terrible por evitar que el tiempo se vaya sin que descubramos las virtudes del mayor número de mujeres posible, en general trazamos planes bastante estudiados para conseguir nuestros objetivos. Me parece que de todo hay en la viña del Señor y hay especímenes de bajo CI que son rápidamente atrapados por mujeres más o menos inteligentes, pero ineludiblemente dotadas de esa intuición que caracteriza a casi todas, cada vez que dejan asomar su veta instintiva y se buscan un nuevo objeto de deseo.
Pero al conversar un poco con mis amigos me he percatado que existen formas de actuar donde la desarticulación de sentimientos y deseos unida a un mínimo de inteligencia permite que uno lo pase bien y que además no haga mucho daño a su paso.
Por otro lado hay directrices claras en la vida de cada uno de los que nos juntamos a conversar en nuestro querido bar llamado "La Facultad" (esto permite decir que uno a estado en la Facultad todo el día sin mentir ni levantar sospechas). Podemos probar por aquí y por allá, pero al fin buscamos arquetipos que complazcan nuestros sueños y sabemos quienes son transitorias o desechables y quienes son definitivas. A veces siento que somos como astrónomos escudriñando hasta encontrar nuestra propia estrella. También me doy cuenta que al encotrar la definitiva eso tampoco asegura que uno cada tanto no salga de cacería nocturna, pero en general y a menos que halle alguien evidentemente mejor, uno siempre vuelve con quien sabe que la vida es más segura y con quien se ha acostumbrado en gustos y mañas.
Yo reconozco que cada tanto me dejo llevar por mi deseo primitivo de develar los misterios de una nueva mujer que aparece en mi camino y que esto pudiera ser simplemente desastroso si las mujeres de mi entorno se enteraran, pero creo que en general la maravillosa capacidad de desconectar los afectos de otras áreas de la vida me ha permitido pasarlo bien y mantener una tranquilidad emocional donde lo más importante es haber superado desde que cumplí los 17 años el sentimiento más estupido y paralizante de todos: la culpa.
Varias veces he tenido temor que alguna de mis cercanas leyera este blog; pero como ha resultado terapéutico en cuanto a objetivar algunas cosas y desahogar otras he decidido seguir con él y simplemente disfrutar el riesgo.

Estos días han sido una vorágine de actividades en las cuales el tiempo se me ha consumido lejos del computador. A esto debo sumarle una serie de problemas con Rosario, la ausencia de Cristina por sus vacaciones y mi reintegro a la vida de estudiante en etapa de tesis.
Tras el año nuevo he estado con un aletargamiento y no he podido definir que curso de acción tomar en estos primeros meses. Por una parte he estado con ciertas tensiones con Rosario ya que su hermana ha comenzado a mostrar demasiado evidentemente sus deseos para conmigo y ya noto una cierta desazón entre ambas. Sus constantes abrazos, la ropa provocativa que usa y el hecho de encotrarla paséandose con poca ropa frente a mí la semana pasada a iniciado un ambiente tenso en su casa. Y me doy cuenta que es un tema que no son capaces de abordar ya que debe resultar duro hablar entre ellas de la competencia feroz que han tenido toda la vida en la cual Rosario siempre ha terminado siendo mejor que su hermana.
Cristina en sus llamadas tampoco me ayuda mucho pues insiste en que tras nuestro encuentro en Oviedo desea exclusividad y hasta ahora no se ve muy dispuesta a transar en eso.
Con todo al final llevo 2 semanas con el reinicio de mis obligaciones académicas y con mi cama medio vacía.
Yo logro darme cuenta que tras una semana sin sexo, me transformo rápidamente en un ser muy insoportable, apareciendo una extraño deseo de descargar tensiones agrediendo al resto.
Noto que aumento el número de ironías por hora, disminuye mi capacidad de tolerar la estupidez humana y la lentitud de algunas personas; aumenta mi productividad académica investigativa y disminuye mi capacidad creativa proporcionalmente.
Asi que en estos días incluso he llegado a ver con malos ojos a Pilar, ya que mi dulce cuñada continua con su política de poca ropa dentro del departamento y ya no me parece ni tan plana ni tan estúpida como hace dos semanas.
En estas condiciones y en medio de dos mujeres intenté desligarme de mis continuos pensamientos lujuriosos a través de dedicarme a la observación del desarrollo de la votación del domingo.
Me llegó una invitación del consulado a reunirme con algunos chilenos que con una empanadas esperarían el resultado de las elección, así que contra mis habituales decisiones me apronté a ir.
Durante la tarde-noche conversé con un par de ingenieros comerciales que trabajaban en Avila y que eran gente muy agradable y bastante ilustrada para dedicarse a tan poco artística profesión. Tras unos minutos ellos se dieron cuenta que con una mujer de ojos claros intercambiábamos miradas por lo cual me dijeron sutilmente que irían por algo de comer.
Al llegar la noche y previo a la hora de los primeros cómputos se me acercó la chica en cuestión la cual tenía un aspecto hippie pero extrañamente poseía un muy especial aire distinguido.
- Hola, ¿nervioso por el resultado?-
- No, yo creo que las cosas están claras ¿y tú?-
- Tengo miedo que las esperanzas de muchas mujeres se desvanezcan.-
Resultó ser una flaca de las que uno pudiera encontrar en Bellavista, pero tenía una extraña elegancia que la hacía dar la impresión de oveja negra de alguna familia de rancio abolengo.
- Yo espero que al fin renazca el cáliz, la contención, la acogida y el mundo se vuelque hacia una cultura menos patriarcal.-
- Hacía tiempo que no escuchaba a un hombre hablar así.-
Me imaginé que se trataba de alguna de esas mujeres amantes del esoterismo y a las cuales podría intentar mostrarle mis conocimientos de Tantra.
- Creo que ya es tiempo de volver al origen ¿no te parece?- dije y ella sonrió con amabilidad.
La miré de arriba a abajo y descubrí que no había tan poco como había visto de lejos. Unas piernas largas de esas que envuelven amablemente, un cuello de músculos marcados y posiblemente unos años de ballet, brazos torneados y un escote pecoso. Aquilaté la potencial situación y me encomendé a San Ildefonso (santo cuyo mayor mérito es que su nombre me agrada) para que ganara Bachelet y yo me llevara a la esotérica y longilínea mujer a celebrar a mi departamento.
- ¿Y como te llamas?-
- María Gracia, María Gracia Etchegaray ¿y tu?-
- Pepet.-
-¿Pepet? ¿sólo Pepet?
- Sólo Pepet, nada más.
- Suena lindo.-
- Lo soy y pareciera que hace tantos siglos que nos conocemos, ¿verdad?-
- Eso sentí al verte. Pensé que tenías un alma antigua.-

El primer computo definió de inmediato la situación y cuando hubo reconocimiento de la derrota por parte de Sebastián el 90% de los presentes comenzó a abrazarse y celebrar. En medio de los primeros sonidos de botellas de champagne abiertas María Gracia se acercó para abrazarme y mientras la besaba y ella se dejaba besar los ingenieros nos miraban con una sonrisa de complicidad, mientras se retiraban palmotéandome la espalda.
Así los sones del Himno Nacional comenzaban a aparecer y mostraban el ambiente que se comenzaba a vivir en Chile. Y yo disfrutaba cada "Viva Chile" e imaginaba muchas más celebraciones
-Debemos celebrar la nueva era de lo femenino ¿no crees?-
-Debemos hacerlo.-
Nos fuimos caminando felices sin decir nada rumbo a mi departamento, besándonos y bebiendo champagne en una vulgar copa de plástico.
El triunfo sería celebrado en Madrid. Yo agradecía a la nueva presidenta.

Orfeo y la Decepción

2006-01-09T04:16:00.000-08:00

Fueron varias horas las que sellaron el desenlace
y mediaron entre pensar y creer.

Los cuentos se inflaman de rojo y de sol
cuando las personas estan hartas de contar miserias.

Esa tarde no fue diferente y me bastó alcanzar
las dualidades de su espíritu
para así tener un trozo de esa colorida culpa,
un equinoccio espiral que augura mejores luces
y por qué no decirlo, una noche iluminada por sus ojos llorosos.
Sin duda había esperado a alguien que no llegaba
había enterrado deseos y cubierto las expectativas
pero nada la haría traicionar su mayor esperanza:
un poco de placer después de tantas lunas ajenas
y muchos recursos perdidos.

La decepción es un juguete roto
por las manos de un adulto evidentemente torpe.
Se desliza por jardines secretos
enmudeciendo a quienes creían sin preguntar
y caminaban con ojos vendados.

Y entonces ya no quedaba más que saltar al vacío
esperando que abajo alguien te recibiera y te diera una mano.
Cuando creyó controlarlo todo, aterrizó sobre el cemento
estallando su cerebro en bellas partículas inmateriales
de cuidadísimos pensamientos y cristalinos destellos.
Pero no todo acabo allí, sino más bien fue parte de una comedia
que se desarrollaba en capítulos mal estructurados
pero de esmerada manofactura.
Verla subir entre risas y bajar al éxtasis
fue una oportunidad aclaratoria de su condición
esa de niña de pueblo con fachada docta
que busca un remanso de paz cuando la ciudad la atemoriza.

La línea trazada entre Dios y lo frágil
a veces pasa por el corazón, a veces por pies estáticos,
otras simplemente no existe para ahorrarse problemas
y dejar de existir ya que todo puede desaparecer mañana,
así como un pensamiento en la niebla.

Las luces se hicieron cada vez más lejanas
y entonces se fue acabando la fe en formas y cultos
el muro se levanto entre dos columnas rotas
y ella, llevada de la mano
vio sus esos ojos atemorizados que la miraban hacia atrás
y se apagó la tarde,
en un murmullo de gotas y aplausos.