Pepet el Anacoreta

Soñar largamente.

2006-05-23T15:11:00.000-07:00

La vida se ha vuelto tan estable y son tantas las cosas buenas que han pasado en este tiempo.
Siento que el sueño me invade y que hay sueños que se hacen realidad y otros que esperan hacerlo.
Me sumo en sueños, me quedo en los sueños y vivo en ellos para siempre.

Despertar en Avila.

2006-05-22T09:14:00.000-07:00

Corriendo por esta península de un lado a otro he descubierto que los viajes son experiencias de crecimiento salvaje y dulce al mismo tiempo. Y esto se multiplica cuando viajas junto a otro, cuando disfrutas de mirar de a dos lugares hermosos, sitios con historias deslumbrantes y leyendas que hacen abrazar más fuerte a quien amas.
Como ya he conocido bastante bien España y otros varios lugares del continente. Eso sin olvidar una que otra incursión en el norte de África y en Oriente medio y lejano. He aprovechado de revisitar con Marianne algunos sitios que antes disfruté solo y que ahora puedo ver con una mirada diferente al estrecharla en mis brazos durante una puesta de sol o mejor aún durante un amanecer de tibieza y un desayuno de a dos.
Así fue Avila, que como descubrió Laura, se manifestó en plena primavera surcada de flores y con sus murallas tan amplias como las mías que ahora tienen una brecha.
La ciudad de Santa Teresa de Jesús, de las frías jornadas de invierno a -17º, de la catedral fortaleza con su piedra de río que da un aspecto de mosaico y con las murallas mejor conservadas de Europa nos ofrendó una primavera castellana de sol, flores y una temperatura grata para pasear entre las calles de piedra.
Mi fijación por la leyenda áurea me lleva a buscar lugares de santos y reliquias y Marianne sufre entre criptas frías y huesos que le parecen poco agradables, pero en el fondo se ríe y juega a que teme a lo sagrado. Estuvimos en la casa natal y capilla de Santa Teresa y recorrí sus poemas místicos que me parecen tan cercanos a lo erótico en algunos pasajes de éxtasis.
La catedral de Avila nos recibió con sus piedras que tejen un cielo de mosaico dorado-rojizo, recorrimos sus rincones y el claustro, así como la sala capitular de techumbre mudéjar y nos maravillamos de ver que el ábside es parte de la muralla y tiene varios metros de espesor ya que debía ser tan defendible como el resto de la ciudad.
Comimos de maravillas como ya me he acostumbrado en estos meses, alubias del Barco de Avila y el famoso chuletón de Avila que estando bastante crudo no hace sino motivarme a una noche cálida.

Como ya he contado vivo en general holgadamente gracias al aporte mixto de unas becas de la Comunidad Europea y el grueso que viene de los impuestos de todos los chilenos, pero con este ritmo de gastos actual entre Francia y España he debido recurrir un par de veces a mi santa madre que retira de los fondos familiares pequeños "suplementos" para su retoño en el extranjero. Le conté lo de Marianne y me pidió que la tratara bien (parece que las madres intuyen algunas cosas y conocen a sus hijos) me comprometí a hacer lo mejor de mi parte y dejó deslizar algo así como que debía sentar cabeza como mis hermanos mayores. En el fondo adora que sea la "oveja negra" de la familia y no me dedique ni a la medicina, ni al derecho o la ingeniería como mis aburridos hermanitos.
Por ahora sigo disfrutando de la presencia de Marianne. Me ha prometido que también será mi guía en Francia, que cumplirá uno de mis sueños y me llevará a ver la casa de Julio Verne en Nantes y las ciudades de la costa Atlántica cuya historia de guerras entre católicos y hugonotes siempre me ha fascinado, ciudades como La Rochelle y el sitio que Richelieu mantuvo vestido de cardenal y armadura.
Pero al fin de cuentas la magia es Marianne, sus dulces palabras y suave pecho. Marianne y sus manos blancas que cuidan de mí y de muchos niños. Y mientras intento mejorar mi francés, que ha despertado con ella, me duermo escuchando su lengua hermosa que me invita a descansar tras noches agitadas.

Murallas y Flores

2006-05-21T05:23:00.000-07:00

La aparición de aquellas flores
frente a las murallas
marcaron el renacer de un espacio dormido,
de una inquietante magia que destrozaba temores.

A veces son las ideas las que nos marcan para siempre
y las murallas entonces ceden porque ya no nos sirven.

Cuando las amapolas rojas fulguraron el campo
nada podía hacerse ajeno a sus designios
la primavera se colaba por fuentes y prados
y calcinaron la piedra como Monet las telas.

Y entonces se abren las corazas porque ni tu ni yo
somos inmunes a un campo de "coquelicots",
a un despertar juntos
o las risas de una noche iluminada.

Sencillamente las murallas no resistieron
y la ciudad volvió a ser ocupada por el cortejo de Dionisio
Allí Hedoné, Vino dulce, Desenfreno y las bacantes
allí Eros en una cama que da a una ventana sin tiempo.

Tal vez no hay ya espacios para murallas,
aunque los tontos intenten erigirlas,
y por eso las flores rojas se ríen de ellos
como si no hubieran existido tristemente nunca.

A veces creo que ya no veo murallas
y sólo hay flores rojas que son en ti, mi futuro.

Amor en Bayonne

2006-05-03T12:45:00.000-07:00

La ciudad se hizo famosa por la invención en sus tierras de aquella arma que hizo estragos durante finales del siglo XIX y la primera guerra mundial. La reina de la trincheras, la bayoneta, fue creada en las tierras de los vascos franceses; gente sin medias tintas que sabe agasajar un invitado, que también sabe eliminar una amenaza desde la época de los romanos y sacar a quien no quiere de su territorio como lo aprendió Roldán en su famoso cantar.
Pero en mi caso fue diferente porque no se trataba de una guerra de trincheras sino de algo, aunque parecido, mucho más gratificante en el triunfo, se trataba de una conquista.
Marianne contra todo pronóstico para este poco agraciado personaje, había dejado en el aire la posibilidad de pasar un fin de semana juntos en su ciudad y para un buen cristiano como yo que piensa que "nunca se debe rechazar a la mujer que el Señor te envía", esto ciertamente es una aventura interesante.
Su tono dulcemente nasal como toda francesa que habla español y sus modales encantadores me hacían olvidar el tren de gastos que estaba llevando y simplemente como haría Antonio antes del eventual desastre en Alejandría me entregué a disfrutar de lo que el destino, Venus y Baco me proponían.
Llegué temprano a sabiendas de las costumbres francesas de almorzar a eso de las 12:30 y no las 15:00 hrs como se acostumbra en España. La ciudad estaba resplandeciente, sol sobre el río y la catedral puesta como una postal para que yo sacase fotos de mi día de conquista. Las dos torres se elevaban imponentes en el casco antiguo y caminé hasta ella donde Marianne me esperaba para hacer de guía en un tour por la ciudad y las palabras.
Es frecuente que los europeos piensen que un sudamericano no tiene idea de historia de su país y se sorprendan gratamente cuando demuestras que no sólo sabes de salsa, merengue roncola y piña colada sino que tú sabes mucho más de su país que él del tuyo. Como toda cita que hubiese tenido en Europa estudié la historia de la ciudad, sus costumbres, las características de su gente y Marianne me quedó mirando con sus ojos oscuros muy abiertos y brillantes cuando le pregunté cual era la capilla del milagro de Bayonne ocurrido en 1451. Se cuenta que durante el sitio de la villa apareció una cruz flanqueada por flores de lis lo cual envalentonó a los franceses para su victoria.
La ciudad resultó ser hermosa y disfruté de caminar por sus calles antiguas, casas de 4 pisos que datan de la edad media y su ambiente mezcla de franceses y vascos. Marianne volvía a regalarme su sonrisa mientras comprábamos chocolates tan típicos de la ciudad y yo observaba el sol sobre su cabello negro y largo al entrar a la calle del mercado cerca del río.
Conversamos sin tiempo comiendo ostras a orillas del río y acompañados por una banda de chicos vestidos de blanco y con su pañuelo rojo a la usanza de Euskadi. Parecía que las horas no existían ni tampoco la gente a nuestro alrededor y yo sólo veía mezclada la dulce apariencia de Marianne con la bella Bayonne de fondo.
Por las calles nos besábamos y la gente nos miraba reír y disfrutar de estar juntos. Una chica de color, divertida por nuestro andar de besos y abrazos, nos tomó una foto desde un balcón y nosotros le retribuimos cuando estaba distraída con otra amiga inmortalizándola con nuestra cámara.
Por la tarde recorrimos el mercadillo del sábado y como es habitual probé las maravillas de la gastronomía francesa: fois, miel, vinos y charcutería que mezcla lo mejor de un vasco y un francés. Un saucisson au piment d'espelette me hizo delirar pero lo olvide al percatarme de sus ojos viéndome como un niño y nos fuimos tomados de la mano por la costanera del Nive.
La tarde fue bella y la noche en su departamento no fue sino la continuación de la magia. Y no hubo preguntas ni comentarios a la hora de dormir juntos porque no había nada que decir.
Bayonne se dormía y yo recorría encajes como antes la piedra tallada de la catedral, reconociendo sus relieves, la suavidad y la textura... y luego la piel. Los labios casi sin el rojo de su maquillaje me demostraron que la belleza de una francesa normalmente oculta una pasión que bordea el desenfreno y la locura. La perfección de sus formas y mis excesos fueron una mezcla violenta que sacó de ambos el deseo contenido y al fin todo fue éxtasis en aquella búsqueda de uno en el otro.
Me dormí sobre su pecho generoso y acogedor mientras me acariciaba y yo sentía la ternura de aquellas manos que tocaban niños a diario y que ahora vertían la dulzura sobre mí.
El día siguiente fue simplemente vivir juntos en su departamento sin ver casi la luz del sol y jugando a conocernos con los ojos y el tacto. Nos reímos con chistes aburridos y conversamos de nuestras vidas y nuestros proyectos. Comimos magníficamente, reincidimos con las ostras, una carne muy poco hecha, un magret de pato que Marianne dejó en su punto, quesos antes del postre, tomme de Savoie, corazón de neufchâtel e Idiazábal, como toda comida francesa que se precie. Y como es habitual un plato así mezclado con un vino rosado de Anjou, no hizo sino despertar el apetito por su piel nuevamente y no vi las calles de la ciudad hasta el lunes.
En estos 15 días he estado viajando entre Madrid y Bayonne sin tener tiempo casi para escribir. Hoy con un respiro a los 34º grados con que me invitó la capital castiza a sentarme con una horchata frente al computador me decidí a volver a escribir para poner un poco al día mi mundo que gira en torno a mi francesa que hoy colma mis sueños.
Marianne distrae mi tesis que se ha enlentecido horriblemente pese a que los tiempos se me acaban; pero eso no importa ya que mañana parto a Bayonne nuevamente, si el sol es amable viajaremos a Biarritz, el balneario romántico del casino, la costa de los locos y la gloria de la belle époque.

De neuvo acompañado

2006-04-29T06:39:00.000-07:00

Mi mundo de hace 3 tres meses atrás ha cambiado bastante hoy en dia en cuanto a mi vida personal. Lo académico sigue estando sin mayores cambios entre uno que otro curso y la tesis que me quita parte importante de mis neuronas a diario.
Pero en cuanto a mi vida personal las cosas estaban más tranquilas pero más solitarias. Atrás quedó Rosario y al fin dejó de llamarme su Pilar quien intentó en todo momento sorprender a su hermana haciéndole pasar un mal momento cuando nos viera juntos. Mi pequeña asturiana se encerró en sus libros y lo nuestro tras Oviedo nunca tuvo mucha más pasión ya que se sentía incómoda de haber sido la "otra" un tiempo y eso la dejó marcada. Mi salida a las fallas de Valencia a las cuales no me acompañó fue el gatillo para el fin de nuestra relación que tan bien había comenzado en Asturias. La valenciana que conocí tampoco fue más que una simpática amiga para la locura y el fuego mediterráneo de las fallas. Y mi "último recurso" la flaca del día que ganó Bachelet tiene una musiquita hindú en su celular mientras dice que se fue a Gondishapur hasta junio.
Así que me encontraba en un periodo reflexivo dedicado al estudio y a pasear mientras me buscaba una nueva pareja.
Tal vez he comentado antes que nunca me he encontrado más de un mes sin una mujer a mi lado desde que tengo 15 años y ya llevaba 2 semanas de soledad por lo que debí trazar un plan para no romper tan elegante record.
Pensé: "¿Quizás deba recordar a mi amigo griego Nikiforos con su frase de: "las feas son las más agradecidas"? pero antes que eso aproveché mi estadía en el país vasco para ver si en esos días y los venideros festivos gracias al 1º de mayo y la celebración del dia de la comunidad de Madrid el 2 lograba obtener algo.
Las becas en general me alcanzan muy bien para mí sólo, como para vivir holgadamente, pasear por Europa ir de vez en cuando a un buen hotel y a comer como un señor; pero tras dos semanas en Euskadi mis recursos se han mermado y si quería comprar ropa e iniciar una economía de conquista femenina iba a necesitar más para estos días.
Todo hombre sabe que después de los 25 años conquistar a una mujer significa no sólo hacer la parte "bonita" del trabajo sino que también significa que uno debe sorprender, agradar y demostrar cierta estabilidad que incluye invitaciones a lugares que a los 15 uno no consideraba. Esto me hizo tener que recurrir a mis padres para que me enviaran un pequeño suplemento de beca como lo llama mi madre. Se quedó feliz de saber que aún puedo depender económicamente de ella pues todas las madres se sienten regocijadas en el control a cualquier escala. Y yo como lo sé, aprovecho cada tanto de recibir la posibilidad económica de darme algunos lujos.
Fue una suerte mi encuentro con la francesa en el Guggenheim ya que fue de esas cosas como gsutarnos (no hablaré de amor) a primera vista y ese chispazo me devolvió el alma al cuerpo y me permitió seguir escribiendo y haciendo mi tesis toda la noche siguiente.
El mail funcionó de inmediato y me respondió al otro día de conocernos. Todavía estaba en España pero en Donostia (San Sebastián) cuando contestó. Así que a la mañana siguiente recorrí la hora de camino que separan ambas ciudades y a las 11 ya estaba en un café frente a la playa de la concha esperando a Marianne. Caminamos por la playa y disfrutamos de un día bellísimo riéndonos y disfrutando de conocernos sin prisas. Me contó que se quedaría un día más en Donostia y después debía volver a Bayonne para descansar un día y luego volver a su trabajo de pediatra en la ciudad. Pensé que una mujer que cuidaba niños me vendría fantástico pues nunca he conocido una pediatra que no fuese encantadora.
Recorrimos el casco antiguo y comimos esos pintxos que caracterizan a San Sebastián y que han llegado a un refinamiento notable. La tarde se nos pasó entre conocer la basílica de Santa María, mirar cada uno de sus gestos, disfrutar de los cubos de Moneo, mirar sus manos que avalan su español afrancesado y subir a los montes Igueldo y Urgull donde la abracé por mi primera vez.
Tuve que insistir mucho apelando a mi tradicionalismo latino para que pudiera aceptar que la invitara a cenar y agradecí a mamá sus generosos euros a la hora de pagar la inolvidable cena que tuvimos en Arzak.
Volví a Bilbao sin obtener más muestras de interés que la aceptación que tomara su mano y quedé de pasarla a buscar para ir a Hodarribia al día siguiente a conocer la costa vasca.
Sobre la carretera de Jaizkibel frente a un pequeño monumento que decía Agur María besé a Marianne por primera vez y ella fue dulce y sensual en aquel punto que nos permitía ver desde Donostia a la costa de su país en Hendaya. Me dijo que no dejara de usar mi boina vasca que a ella le encantaba y que se había reído mucho conmigo disfrutando esa tarde.
Nos preguntamos que íbamos a hacer en el futuro y decidimos que las cosas se dieran según las posibilidades y deseos que tuviéramos.
Hoy me voy a Bayonne y conoceré su ciudad pagando a cambio la desconexión de mi tesis y un ritmo de gastos que me hace depender un poco de la felicidad de mamá.
Son costos que hay que pagar por no estar más de un mes solo y por conocer a alguien que tal vez me haga feliz.

Coqueteando con las curvas.

2006-04-26T07:59:00.000-07:00

La audioguía era gratis con la entrada y me introdujo, con las imágenes de Frank Gehry jugando cuando niño con una carpa en la tina de la casa de sus abuelos, al mundo sinuoso y brillante de las escamas del Guggenheim. Aquellas que se mezclaban con la idea del arquitecto observando al cambiante pez antes de comerlo.
Tal y como refería la amable voz, de tenue acento español las curvas, que se elevaban limpias y sin impedimentos, trascendían a sexo, raza, cultura y situación social en su capacidad de fascinar a aquellos que tocaban la roca y el titanio que recubre al soberbio edificio. El cristal que complementa la obra permitía el paso de la luz pero no del calor haciendo que caminar en mangas de camisa fuera un agrado, independientemente que aquel día el sol quemaba por primera vez en varios meses a Bilbao.
La exposición "¡RUSIA!" había atraído a una cantidad enorme de turistas que hacían filas largas para entrar al museo que reflejaba el azul de la ría sobre sus paredes y "Puppy" el perro-escultura floral de la entrada se colmaba de gente a su lado inmortalizándose con cámaras digitales.
Yo estaba esperando entrar cuando pude ver una sonrisa generosa y una cabellera de color negro que se movía feliz en torno a "Puppy", piel blanca y ojos de un color café oscuro al acercarme a tomar una foto innecesaria a la escultura. Miraba al edificio que deleitaba a todos aquellos que estábamos intentando visitarlo y las escamas de titanio de volvieron celestes como el cielo, que reflejaba, cuando las nubes se retiraron por completo.
Entré y acompañado de mi audioguía comencé mi amistad con las paredes y su continuidad.
La exposición resultó ser un gozo para los sentidos: Iconos medievales y renacentistas, deísis, estilitas y santos en cirílico, ropas de patriarcas y el sedoso letargo de ver el milagro de la dormición que venía viajando desde el siglo XV. Un trozo de la Ilustración capturado por Pedro el Grande, suprimiendo barbas y kaftanes por retratos y pintores holandeses. Catalina también Grande me miraba desde su escultura y rompía con belleza la dura frialdad de Moscú y San Petesburgo.
El viaje continuó comprometido con política, soviets, Lenin, cuadros desproporcionados y granjas colectivas con campesinos demasiado felices. Por entre un Bolshoi rojo y un bolchevique que imponía su pequeña figura volví a ver su sonrisa y esta vez nos quedamos mirando mutuamente un segundo, lo cual la puso rubicunda como la estrella de una medalla de Stalin.
Paseamos muy cerca uno del otro con miradas de complicidad. Volvimos hacia los boteros del Volga y sufrimos un instante con el personaje que desea liberarse de su yugo. Las críticas y las instalaciones de finales de los 80 auspiciaron que pudiera sentir su aroma de azahar y ver sus manos femeninas que instintivamente tocaron una escultura de bronce.
La vi respirar y mover su ropa de color celeste con un inspirador suspiro, gesto que la hacía aun más interesante a mis ojos.
Cuando se me perdió en la sala del siglo XX me sentí apenado y una instalación que mostraba electroshocks y paredes tapizadas de fotos de inspiración comunista no fue el mejor estímulo para consolarme. Sólo la comida de Martín Berasategui y una copa de Txaxolí fresco y primaveral me hicieron sentir algo mejor .
La reencontré para mi tranquilidad frente a una instalación llamada el hombre que se fue volando, donde un supuesto personaje que vivía en un departamento logró escapar volando con un artilugio de elásticos dejando sólo sus zapatos y el escenario acordonado por la policía. Le pregunté que si le gustaba y me respondió en un español afrancesado que le encantaba. Supe que era de Bayonne y que la cercanía con la frontera le había posibilitado aprender español. Nos perdimos por dentro de una escultura de Serra y nos reímos de llegar a un espiral sin salida mientras yo practicaba mi precario francés.
Al partir le pareció graciosa la boina que me compré para jugar a parecer vasco, una txapela enorme de esas que venden en Bilbao. Me dejó un mail terminado en ".fr" y me alejé mirando feliz el tono rojizo del atardecer en Vizcaya, reflejado por la imponente estructura del Guggenheim.

La arquitectura puede curar.

2006-04-23T05:19:00.000-07:00

Ser un hidalgo y estar enfermo de la crisma es una doble tristeza, porque la locura es bien asumida por los villanos y la servidumbre, pero aunque uno sea de lo más bajo en nobleza se lleva mal esto de escuchar voces cuando la melancolía llega a los más extremos niveles. Y por otra parte no caer en la herejía o la posible acción del demonio, tan dado a aparecer desde que el buen rey don Felipe IV ha dejado de combatir a los herejes con la misma y temible ira santa de su abuelo.
Lo mío ha sido y será la música. Estudié con Joan Cabanilles en Valencia y sé componer como el más apto pese a no haber nacido en el Mediterráneo ni haber estudiado en Salamanca. Pero mi noble cuna de Lerma, me ha dado la opción de ser respetado en muchos lugares, eso sin contar que soy cristiano viejo y bien criado.
Sin embargo la melancolía invadió mi alma tras dejar la ciudad de San Vicente Ferrer y comencé a sentir deseo de no levantarme y ganas de llorar para vergüenza de mi virilidad. Sensibilidad de artista decía mi esposa, pero nada tiene que ver la sensibilidad con eso de tener visiones de música e instrumentos que no existen. Cantos angelicales de música nueva y diferente a la de los italianos.
Estuve en varios sanatorios de cierto renombre, pero la falta de luz de las plantas monolíticas en cruz de aquellos edificios ojivales me hacían sentir preso y aún más triste.
A menudo me despertaba a mitad de la noche e intentaba cantar en voz baja para recordar mi voz, la cual decían que era mucho más bella de lo que yo alcanzaba a escuchar. Pensaba en la muerte y sentía temores frente al futuro, pues ni las oraciones calmaban mi alma.
Pero cuando la desesperación de mi espíritu y el consumo de nuestros bienes provocaban la desolación de mi familia tuve la suerte de encontrar la luz de esperanza que necesitaba.
Mi origen castellano me permitió conversar con algunos clérigos toledanos que influyeron para que optara a pasar una temporada en el Hospital de San Juan de Dios construído por el cardenal Tavera. Con algo de suerte atrás quedarían las noches en celdas pequeñas y habitaciones oscuras.
Ingresé al Hospital de Tavera en la primavera de 1664 y me impactó encontrar un hospital con un patio enorme lleno de luz, el sol pasaba por sus columnas y una decoración austera y perfecta. Según se dice, Bartolomé Bustamente, el arquitecto fue discípulo de Miguel Angel.
Al poco llegar cesaron las voces y mi ánimo mejoró sustancialmente. La misa diaria me hacía mejor que nunca y debo reconocer que ver los cuadros del Greco y el sepulcro del cardenal hecho por el magistral Berruguete hacían más que los credos y padrenuestros.
Los médicos hacían gala de sus capacidades cuando comenzábamos a mejorar, pero no sabían que la luz del edificio hacía la mayor parte del tratamiento.
Una tarde que vino el Duque de Lerma a visitar el edificio me invitaron, por ser natal de su ciudad, a la cripta de la familia. Me contaron que en centro de la cripta se hallaba un punto donde el arquitecto creo un maravillosos espacio donde puedes escuchar tu voz.
Canté y por primera vez supe lo bella que podía ser mi voz en madrigales y canciones antiguas, esa tarde supe que estaba curado.
Agradecí a los médicos y a Dios por mi sanación. Al salir de Toledo buscando la luz del Levante nuevamente me despedí del verdadero gestor de mi curación, miré por última vez el patio espacioso y colmado de sol, las columnas dóricas y jónicas y dije adiós al edificio del Hospital Tavera.

Necesidad.

2006-04-21T07:42:00.000-07:00

Saber que la inmortalidad no era alcanzable ocurrió en una tarde de Agosto con un calor insoportable. Fue en una Iglesia en España, para ser exacto, San Martín de Frómista cerca de Palencia. Tenía 5 años y escuché decir al cura algo que no he olvidado nunca, al igual que la mirada de mi madre ese día, una mirada de ojos perdidos y cierta tristeza que no volví a ver sino hasta el día de mi matrimonio y luego el día de su partida de este mundo.
Ese día supe que todos moriríamos y que el más allá no sería igual a esta vida que yo apenas conocía pero amaba. Porque amaba a mis padres y abuelos, a mi perro y a mi cuerpo mortal. A cambio el cura me regaló la idea de un alma inmortal y un paraíso que a ningún niño u hombre con dos dedos de frente y algo de testosterona le puede interesar.
Vagué por grupos que intentaban dar respuestas con supuestos iniciados que vendían libros y firmaban autógrafos. También me adentré en sociedades secretas que en rituales intentaban reproducir y acceder a las puertas del cielo; algo así como un partido de juego de pelota de los mayas, dispuestos a morir por mantener el equilibrio del universo. A tientas llegaba a mi trabajo tras horas de estudio para poder acceder a un trozo de inmortalidad. Soñaba con el judío errante, con congelados en el tiempo, con grimorios y pactos. Soñaba que de ser Fausto no hubiera pedido la ridícula baratija de años de juventud sino unos 20 o 30 millones de años para que valiera la pena perder el alma algún día.
Con mis amigos jugábamos a arreglar el mundo frente a una mesa con té Margaret's Hope el cual bebíamos disfrutando la delicadeza de un first flush. Un amigo me preguntaba que pensaba hacer para buscar la inmortalidad si ya tenía una familia, una buena posición social y por sobretodo poder en aquella sociedad política que ordenaba el Estado.
La pregunta que más me gustó de Vicent fue aquella de qué cambiaría de la historia: Sin dudar le dije que hubiese impedido la caída de Constantinopla en 1453. Y no es que tuviera nada en contra de los otomanos pero me es muy insoportable saber que Santa Sofía, la Santa Sabiduría fuera modificada en su esencia.
Con el tiempo me transformé en un desencantado del mundo y ya ni religiones ni esoterismos me hacían sentir feliz en especial tras la muerte de Vicent al cual un linfoma lo hizo despedirse de plantar cedros en su finca.

El trabajo me llevó un día a Estambul, mi añorada y desaparecida Constantinopla. La ciudad me maravilló y entre mezquitas, el Cuerno de Oro, el Gran Bazar y el Bósforo conocí un mundo nuevo y una nueva esperanza. Desde el café Pierre Loti pude relajarme por primera vez en muchos años mientras miraba el cementerio y escuchaba la llamada a la oración del mediodía.
El viaje siempre ha sido motivo de fascinación más allá de los lugares; porque el viaje en última instancia es interior y no sólo físico.
Una tarde en el Gran Bazar cuando ya se aburrieron de ofrecerme cosas me senté un minuto y pude observar un grupo de gente al cual me acerqué atraído por la concentración de sus caras. Logré saber que se trataban de un turco y un griego que se jugaban en un partido de ajedrez la tienda de cada uno. Ambos con risa en la cara, ambos con ese juguete en las manos tan típico de esta zona, para el griego un komboloi y para el turco un tespih, los que se movían rápidamente por sus manos. Cuando pregunté el porqué de la falta de seriedad de ambos la respuesta fue sólo una sonrisa mientras me decían que esto era realmente serio y que los dos cambiarían para siempre su vida, uno se jubilaría y otro se haría rico.
Me fui sin entender y al entrar a Hagya Sofía la mujer de la venta de entradas me dijo en un perfecto español:"que aproveche y disfrute su día". Me quedé perplejo por unos instantes y vi su nombre en una pequeña plaquita, "Siduri". Me fui meditando por todo mi recorrido de la antigua catedral bizantina y pude entender que la inmortalidad quizás no era para mí y que debía disfrutar de mis hijos y mi mujer, de mis bienes y mi mundo. La deísis de mosaico me mostraba a un Cristo que saltaba los siglos y la memoria, casi riendo en medio de la severidad de la escena.
Esa tarde salí rumbo a la estación del expreso de Oriente, ya no estaba Siduri y nos habían preparado un espectáculo para turistas con derviches danzantes.
Lo que se inició como un momento de obligación por cortesía y algo más de espectáculo que ritual pasó a ser un instante de entendimiento de las palabras de Siduri. Con la música, los movimientos y giros constantes pude ver que la inmortalidad no existe porque es innecesaria, porque simplemente es para los dioses y no para los hombres y entonces sentí la paz y giré en mi mente con los derviches, una mano recibiendo desde el cielo y otra entregando a la tierra. Al salir Siduri me dio una sonrisa mientras yo caminaba rumbo a la torre Galata. Fue como volver a Frómista y reírme del cura y la mirada de mi madre. Caminé por Istikal hacia arriba para no volver nunca más a buscar la inmortalidad.

Bajó a los infiernos

2006-04-10T03:38:00.000-07:00

La primera vez que la vi tenía 14 años y había sido adoptada hacía 8 por una familia vasca que se sentía sensibilizada por las matanzas de niñas en África. Ciertamente significaba cambiarle la vida a una huérfana de 6 años, traerla desde un lugar donde su vida corría peligro a diario a posicionarla en medio de la élite de la sociedad vizcaína de ricos empresarios e industriales.
Yo entonces tenía 19 y no me fijaba en niñitas chicas por muy llamativo que fuera su color. Era mi primer año de universidad en Chile y el premio a mi rendimiento fue el viaje a España y Portugal aprovechando de ver a los abuelos en Bilbao. Se comía de maravillas y la abuela Maritxu preparaba las mejores lubinas a la vizcaína que jamás hube de probar.

En su tierra le habían puesto Sophie delante de un apellido impronunciable fuera de sus fronteras y simplemente para nosotros era Sofía, una primita más que contrastaba su color de piel oscuro, cabellos hiperrizados y ojos vivos con su acento español y una que otra palabra en euskera. Destacaba por su religiosidad que seguramente era el resabio de las monjas que la salvaron junto a 11 niñas más y la veía a menudo con su rosario fervorosamente pidiendo a Dios por múltiples causas y deseos, decía con una cara que asustaba a los niños que era como Santa Úrsula y las 11.000 vírgenes viajando para salvarse.
Me escribió un par de veces a mi mail con una timidez extrema y una despedida siempre enmarcada en parabienes y "Dios te bendiga". Decía que le había llamado la atención que los chilenos terminábamos las frases con palabras en diminutivo y que éramos tan amables con las mujeres. Creo que una vez le abrí la puerta del auto y otra le ofrecí mi mano para que bajara un peldaño alto, pero nada más.

Al volver a Bilbao no fueron las avezadas curvas de las paredes del Guggenheim lo que más me impactó, sino la belleza de Sofía quien con 20 años y una mirada penetrante me abrazó haciéndome sentir la delicadeza de su espigada figura. Mi mano viajó instintivamente a su cintura y la firme esbeltez de ese cuerpo de color me hizo sentir por un segundo fascinado como un idiota frente a sus formas.
El plan de la familia era viajar juntos a Sevilla para vivir la Semana Santa andaluza y conocer algo más de las tradiciones de estos días. A esas alturas ya había envejecido en esto de mi tolerancia a niños y familiares de voz fuerte por lo cual me alquilé una habitación en el hotel Macarena frente a las murallas y la basílica de la virgen de los gitanos.
Al llegar a Sevilla recorrí las calles del barrio de la Macarena y me junté con mis primas para visitar la catedral. Con Sofía conversamos largamente recorriendo la Giralda en aquellas plataformas que nos llevaban al cielo. Me contó que estudiaba música y que esperaba algún día ser una buena intreprete de viola da gamba. Mientras la miraba caminar grácilmente por las subidas que yo jadeaba, no podía dejar de imaginarme a mí mismo entre sus piernas largas como si fuera aquel instrumento acariciado por el arco de sus brazos oscuros.
Probablemente la única cosa que me incomodaba era verla tan abrazada a la fe como si fuera casi una religosa que inspiraba una suerte de respeto y asepsia en su trato diario. A momentos me parecía difícil intentar pensar en ella como mujer porque la veía rodeada de una aura de paz y alejamiento virginal de los hombres. Según supe nunca había tenido un novio y las demás comentaban que nunca hablaba de hombres pese a tener varios personajes que la rondaban. Me contaron que la familia pensaba que Sofía se haría monja o algo así, que deseaba retribuír la vida que Dios le había dado haciéndose misionera y partiendo a ayudar al mundo lejos de la comodidad de Bilbao.
El jueves Santo pasó y la procesión de cientos de cófrades en la madrugada del viernes se me hacía eterna teniéndola separada de mí por dos sillas y mil pensamientos. Vestida como una española antigua con mantilla y un escote cerrado por encaje, la dualidad de su aspecto y el deseo que me inspiraba crecían a cada momento.
La noche del viernes no aguanté más y la invité a conversar a mi habitación. Los viejos cansados por las horas de pie viendo pasar los tronos se durmieron pensando que nosotros fervorosamente seguíamos a Cristos y dolorosas. Esa noche iba a intentar sacarme de encima la sensación irrefrenable de abordarla pese a la reprobación que recibiría por parte de la familia y quizás de ella si era verdad lo de sus deseos de tomar algún voto.
Hablamos de las tradiciones y de nuestros planes a futuro. Hablamos de cosas tontas como los accidentes infantiles. Ella me relató lo de las marcas en su espalda por cruzar una alambrada y yo le hablé de mi cicatriz en el costado cuando me accidenté en una moto a los 13 años, esto pareció agradarle.
Su escote oscuro me invitaba a perderme en él y una virgen dorada sobre cristal de roca molestaba a mis ojos interponiéndose en el camino a su pecho; bajo una falda muy decorosa podía adivinar esas piernas de seda negra que hacían eternas en mi imaginación.
Cuando mi cercanía se hizo evidente me contó algo extraño que ocurría en su tierra natal cada Viernes Santo. Tomando mi mano me relató que el día que Cristo muere y el mundo se queda sin Dios, entonces los hombres no están sujetos a las normas habituales de la Iglesia. Ese día se pueden soslayar las virtudes y el pecado queda sin juez hasta que Él vuelva resucitado. Que ese día aquel hombre que baje a los infiernos del pecado no recibirá castigo.
Dirigió mi mano bajo su falda y no pude dejar de sentirme como un simple cazador atrapado por la supuesta presa. La suavidad de su piel y el calor de sus caderas invadieron mi cuerpo y con cierta torpeza recorrí encajes y texturas que se entregaban dóciles a la ausencia de pecado. Su imagen con la lámpara de la habitación a su espalda era similar a la de esas vírgenes negras como la Moreneta de Montserrat o las vírgenes de Provenza.
Encontré sus labios que me envolvieron con la mayor pasión que conociera y su belleza de ébano se reveló en plenitud mientras la sensación de satin y terciopelo se mezclaba con la piel de su pecho desafiante a sacramentos e imágenes. El brillo de aquellas delicadas joyas que llevaba con pudor se multiplicaba sobre la ausencia de luz de sus brazos y las piernas se volvieron tan eternas como en mi imaginación al pasar sobre mi espalda. La besé como nunca hice con una mujer porque no deseaba perderme nada de ese cuerpo místico. Pude encontrar sus cicatrices y saber que había sufrido en cuerpo y alma las miserias de la guerra.
Su boca se movía sobre mí, reconociendo formas y al llegar a mi costado se detuvo con expresión de fascinación mientras mordía mi cicatriz hasta el punto de hacer brotar una gota de sangre que bebió en medio del éxtasis y que a mí no hizo sino incitarme a poseer la largueza de su anatomía.
Tras esto se tendió y la observé con una sonrisa inocente y una rubicunda expresión que invitaba a estar unidos. Un leve sonido al tomarla y el resto fue sólo un aumento sostenido del placer. Era un instrumento entre sus muslos suaves y nocturnos que ella disfrutaba de intrepretar. La noche se hizo breve y al levantarme la pude ver dormida por unos instantes, resaltada por las sábanas blancas, plácida y llena de gracia.
Durante el día nos comportamos como santos varón y mujer y escoltados por cien costaleros cruzamos con la familia hacia la Esperanza de Triana que conmocionaba a todos con su aparición.
La siguiente noche también fue nuestra y comencé a tocarla sin pudor frente a cientos de penitentes que se agolpaban frente a la Macarena. Mi mano le hizo saber donde deseaba llegar mientras un encapuchado nos observaba incrédulo con su capirote púrpura y se escuchaba la frase de "Hasta el cielo". Desde mi habitación y mirando las murallas de la antigua Sevilla una vez más aprovechamos la ausencia de Cristo.
Tras la misa de Resurrección todo volvió a la normalidad y ella al recato. Su ultima frase antes de volver con la familia fue hacerme saber que yo era el primer hombre de su vida y que me escribiría pronto cuando yo volviera a Chile.
Sus siguientes palabras no fueron sino hasta un par de años más tarde en una carta que venía de Sudán donde misionaba.
Cuando miro mi costado y recuerdo ese dulce dolor, deseo que Cristo baje a los infiernos de nuevo y que ella vuelva algún día de Viernes Santo.

esperanzas.

2006-04-09T13:46:00.000-07:00

Vuelvo a la vida tras unos días dedicados a la tesis y a una que otra diversión y viaje.
Las fallas de Valencia ya quedan muy atrás y mi amiga valenciana pasa por esa etapa en la cual uno ronda a las mujeres y ellas se dejan querer.
Se viene la Semana Santa y las procesiones de nazarenos y cófrades. Las vírgenes que siempre me han gustado reaparecen por las calles y se vierten las saetas cantadas por el pueblo.
Mi asturiana cada día más aburrida entre dudas y estudios.
Espero que esta semana que es corta en España, ya que se celebra desde el jueves Santo, me traiga fuerzas renovadas.

La extranjera

2006-03-30T09:47:00.000-08:00

Es verdad que la inspiración a veces falta así que aquí va un cuento extractado de una realidad que hace poco supe de primera mano. (y que me regaló un momento de placer enorme a decir verdad)
Me llevó a cuestionarme que es realmente ser infiel y me tranquilizó en sus conclusiones.

Ella me miró fijamente y comenzó su discurso. Logró seducirme con sus ojos claros y grandes y pude contar sus pecas por primera vez en la vida:

"¿Qué es la infidelidad? Una traición al amor talvez. Pero de ser así es condición previa y necesaria que haya habido amor por tanto en mi caso ciertamente me eximo de ser considerada la mujer infiel que toma el papel de mala del cuento.
Cuando conocí a Alberto me pareció un tipo interesante para sus años, pues en el fondo aunque haya tenido una aventura con él no deja de tener los suficientes como para ser mi padre. Hablaba mucho y se reía de manera llana, lo cual para mi alicaída condición era un pequeño y dulce jarabe que calmaba las heridas que dejó mi ex al abandonarme con mi hijo.
El viejo era un buen hombre y me pareció ideal por sus contactos con mucha gente del mundillo de la farándula de medio pelo y pseudointelectuales de moda. Para mí significó un perfecto trampolín para que una mujer dedicada a la pintura y que jamás había vendido algo en más de $30.000, pudiera hacerse parcialmente famosa y así subsistir.
Obviamente nunca lo quise, a lo más me encariñé con él y su gusto por los perros y peces de colores. Me enternecía también su afán por verse joven, situación que se incrementó al momento de estar juntos y cuando empezó con el asunto de los celos. Usaba productos de belleza y peinaba cuidadosamente los pocos pelos que le quedaban, dejando un poco más largos de lo socialmente correcto aquello que aun poblaba su cráneo. Su aspecto no era malo y seguramente era mejor que el de muchos de su edad pero al fin y al cabo me doblaba en edad y eso se siente poderosamente cuando recuperas la autoestima femenina y comienzas a atraer miradas nuevamente. El viejo Alberto como lo llamaba mi hijo me tendió una mano y yo la cogí, sabiendo el precio de aquello.
Al principio fue sólo ir a cenar con él y pasearme como un trofeo. Ahí se pavoneaba de poder poseer una "novia" joven y llena de vida a la cual era capaz de mantener y hacer regalos caros.
Para mí el mejor regalo fue la posibilidad de conocer gente que me abrió puertas a galerías y medios masivos.
También debí conocer a gente de superficialidad absoluta y de pronto vi que la fachada de reflexivo y emocional que tenía Alberto se caía a pedazos cuando otro hombre me miraba y los golfos de sus hijos de uno de esos matrimonios frustrados, me desnudaban con la mirada apenas aparecía yo por su casa.
Nuestra primera vez en la cama fue para celebrar mi exposición en Alonso de Córdova. Fue todo un éxito y vendí 8 cuadros dejando varios más bien encaminados y un par de encargos a futuro. Alberto dijo que nunca vió vender tan caras unas líneas horizontales sobre un lienzo.
En público alababa mi arte pero en privado me hacía sentir que dependía de él y que nada volvería a ser igual si lo dejaba.
Me sentía como una "extranjera" porque vivía en una tierra extraña sin reglas claras, era como aquella vez en la fila de extranjería en Francia cuando me miraban raro por mi acento tan "sauvage". Era eso de tener un buen nivel de vida como en París; pero dependiendo de mi exotismo y mi juventud. Era una extranjera en mi propio departamento que el buscó para mí en el barrio el Golf.
El juego de "nadie te amará como yo" pareció real al principio, pero en la medida que sanaban mis heridas el mundo se comenzaba a inclinar frente a mis encantos y obras.
No puedo negar que su experiencia me sirvió muchísimo y me hizo recuperar la fe en mí misma pero todo cambiaba en la intimidad donde debí fingir tantas veces.
Ciertamente que un hombre de su edad puede tener una mayor tranquilidad a la hora del amor y sabe más de preámbulos, pero en la capacidad y deseo se nota la diferencia con la pasión que no sobrepasa los 30.
Alberto pronto intentó ligarme a espacios que el dominaba y me exponía a gente que me repetía una y otra vez lo que el hacía por mí. Entonces apareció Rodrigo.
Un tipo inteligente y bello. Lleno de vida y deseo y que supo mostrarme que es lo que yo verdaderamente necesitaba: juventud tan palpable como la mía.
Por eso al evaluar en que estaba mi vida descubrí que no amaba a Alberto y por tanto que no existía infidelidad.
Yo le estaba agradecida, pero al mismo tiempo su inseguridad dada por los años me hizo pagar un precio alto de presiones y celos constantes; así que al fin sentí una pequeña cuota de venganza y liberación."
Al terminar de contar sus pecas me propuso que saliéramos juntos; yo sabía que ya no tenía problema en seguir engañando al viejo y que de seguro a su hijo le gustaría más jugar Play station conmigo que escuchar las historias de los 70 de Alberto.
Como todo hombre joven que sabe que es lo que desea la miré de arriba a abajo y le ofrecí ir a mi departamento. Ella dejaba de ser extranjera y seguía sin ser infiel.

Regreso de las Fallas 1ª parte.

2006-03-24T01:08:00.000-08:00

El regreso ha sido duro después de una experiencia tan intensa como las fallas de Valencia. Una ciudad de un millón de habitantes ve doblada su población por espacio de 3 dias y el lugar se transforma en una locura de calles cortadas miles de personas moviéndose de un lado para otro, aglomeraciones en los lugares de espectáculos pirotécnicos y en las fallas mismas.
Y como tuve la suerte de ir con amigos valencianos la posibilidad de vivir desde dentro la vida de un casal de falla y estar en los lugares adecuados fue simplemente notable.
Para aclarar más la historia diré que esta fiesta se remonta al siglo XVIII y se trataba de colgar de las ventanas un muñeco(ninot) el cual representaba algún personaje sobre el cual se quería hacer una crítica o burla. El ninot era quemado y como se prohibió por los peligros la quema (cremà) cerca de las casas, se comenzó a hacer en cruces de calles y en plazas. Con el tiempo fueron creciendo en tamaño y de construcciones hechas de desechos de las casas, ropa vieja y materiales en desuso de los carpinteros se han transformado en hermosos monumentos de madera, cartón poliuretano y coloridos vistosos que han llevado a inversiones de hasta 600.000 euros y alturas de hasta 30 metros. (que este año fue la ganadora, falla de nou campanar)
La fiesta se inicia el primer domingo de marzo con la cridà o invitación de la fallera mayor desde la Torre de Serranos para el inicio de las fiestas. Durante la semana de fallas a las 14:00 hrs se hace la mascletà donde selanzan miles de Masclets, un tipo de cohete que genera mucho ruido y que al alcanzar las cifras de entre 500 kilos y una tonelada de polvora lanzada en 7 minutos provocan que la tierra retumbe y que uno se ensordezca por algunos segundos. Para muchos es sólo ruido pero un escucha atenta permite hallar los ritmos y la musicalidad del espectáculo.
Durante la semana de fallas se hace una tradicional corrida de toros que este año estuvo estupenda y que incluso se indultó a un toro por su buen desempeño, ya contaré mi fascinación por la tauromaquia.
El dia 15 de marzo se realizó la plantà que consiste en la colocación de las fallas y sus ninots de monumentales proporciones y ya se empieza a vivir ese ambiente genial de vida nocturana y color. Las fallas son visitables entre los dias 15 al 19 y tras la "nit del foc" donde se hace el espectáculo pirotécnico más grande de Europa se procede a quemar las fallas que tanto esfuerzo y dinero han suscitado. Durante todo el día desde las 7 am que se hace la "despertà" todo el mundo lanza petardos y fuegos artificiales por las calles sacando al pirotécnico (o pirómano) frustrado que muchos llevamos dentro. Un año más salí a lanzar los más temibles masclets valencianos que exigen espacios de 15 metros para ser lanzados con seguridad (aunque jamás lo hagamos con más de 5 metros de espacio.
Es un proceso al principio extraño que me dejó con cierta nostalgia pero que me ha llevado a entender finalmente la forma que viven los valencianos el concepto de fiesta: es en el fondo la mejor forma de utilizar la pólvora, es saber reírse de la vida y criticar con acidez, arte y poesía a las convenciones sociales y al final quemarlo todo para renacer al día siguiente y pensar en la fiesta que viene.
Y es probablemente en la falla de barrio, la que no es monumental donde está la más dura crítica y al mismo tiempo la mayor diversión para todos, porque esa es la esencia el saber mirar con risas aquello que nos molesta.
Ya contaré los espectacular de otros detalles y de mi nueva amiga fallera que probablemente sea fuente de inspiración para este anacoreta que detesta el exceso y la falta de austeridad. Los ahorros que puedo hacer con mis becas que pagan todos los chilenos con sus impuestos me ha permitido de nuevo vivir algo hermoso, así que después de todo gracias a ustedes también de parte mía y de mi nueva amiga valenciana.

Próxima semana: las Fallas de Valencia.

2006-03-12T03:43:00.000-08:00

Las cosas con mis amigos y su particular forma de diversión ya han sido aclaradas y llegamos a un cierto acuerdo que puede resultar interesante para todos. Sobre todo tomando en cuenta que hay varios capaces de divertir al mundo con sus comentarios. Los mails que me llegaron hablando de cierta dureza del post anterior se agradecen y como ya saben la pluma es más fuerte que la espada.
En cuanto a mí sólo debo decir que estas fechas me agradan. El invierno comienza retirarse de Madrid y las temperaturas mejoran. Por supuesto que aun aparecen resabios de lluvias y no me extrañaría que haya todavía alguna de esas extrañas nevadas estertóricas del fin del invierno.
Pero ya se pueden ver los cerezos y los ciruelos con algunas flores. Pocas naranjas en Andalucía y el ciclo de los azahares comienza otra vez. Ya han pasado los carnavales de Cádiz y el resto de España y Castilla se llena del ambiente austero de cuaresma y Semana Santa.
Mi vida se despereza y dejo atrás una etapa que al final me dejó un poco hastiado.
Ahora Cristina resulta una compañía grata que estoy descubriendo en sus fases de pareja, pero que aún no logra ese efecto de enamoramiento que no he vuelto a vivir desde los 14 años.

Como todos deben saber una de las fiestas más importantes de España son las Fallas de Valencia y este año como todos los anteriores que estoy en la península volveré a gozar del ruido de las mascletàs, la visión maravillosa de la nit del foc, la cremá y el ambiente de las calles en fiesta, esa que en su origen pagano rompe la quietud de la Cuaresma desatando al fuego y a don Carnal en medio de un pequeño Pandemonium de varios días. Bajo la supuesta invocación de San Josep el 19 de Marzo se vive el desenfreno de una fiesta que por suerte Hemminway no retrató como los sanfermines, pues de lo contrario la llegada de cientos de miles de turistas complicaría aun más los desplazamientos en una ciudad que se llena de gente; eso sin contar con los desmanes deplorables tan propios de los anglosajones en juerga.
Una vez más estarán los toros que tanto me gustan con la "sangre y arena" de Blasco Ibáñez, la muerte, el fuego, la sangre, el riesgo y al fin la vida misma. Los enormes montajes de las fallas con los ninots que serán consumidos por el fuego, la música que hace despertar los corazones mientras Valencia se ríe.
Las falleras vestidas con los trajes típicos hacen bellísimo el entorno y la Senyera, la bandera que no se incina ante nada, flamea en los edificios y se vislumbra sobre sus pechos. Nada me dice que no pudiera sentir el llamado del fuego con una de estas delicadas mujeres y me mezcle con el mar de luces que portan sobre sus formas las valencianas.
La dulce asturiana no acostumbrada a la locura mediterránea se queda en Madrid y yo parto con el deseo de quemar los malos momentos.
Y sacando de mi alma al pirotécnico (sino pirómano) que se frustra en medio de libros y poemas espero ansioso escuchar las frases de la llengua hermosa que nutre a Valencia y así vestido con el blusón negro de la huerta y el pañuelo
gritar los vítores tras anuncio de la fallera mayor: "¡¡¡Senyor Pirotècnic, pot començar la mascletà!!!"

Confusión y placer.

2006-03-09T13:33:00.000-08:00

El arte de confundir es una cadena que se ata a los torpes.
Tanto es así, que algunos se creen protagonistas de un sainete
donde reflexionan en torno a sus capacidades y supuestos saberes,
así creen haber descubierto claves y resuelto silogismos,
pero al fin sólo han sido las marionetas de trapo,
o más bien, los payasos de un circo muy pobre.

La forma más sútil es la dejar supuestos rastros,
la de comprar letras y frases
para hacer que el otro se sienta astuto
en el medio de la arena y el barro.

El arte de jugar con otros es una tertulia interminable,
un dulce trago de oporto mirando fluír el Tejo desde las janelas verdes.
Se mide su intensidad en la cantidad de orgullo
que logras poner en los otros
y que, al fin, te da cierto prestigio
como un verdadero estudioso
del comportamiento de los tontos.

A veces cuando pienso en la confusión
me acuerdo de los fracasados en la vida.
Esos que a diferencia de los grandes
ni siquiera saben como escribir desgracias urbanas,
ni tampoco contar hijos en la niebla;
hombres abandonados por sus mujeres
y que ahora crían gatos y computadores para soportar el hastío,
para aguantar el desgarro y el aburrimiento
que produce estar vivo y ser dueño
de una familia agrietada y un pasado que no deseas
para aquellos que amas.

El arte de reír gracias al resto es un extraño pasatiempo,
que los ilusos miran con desdén
y los que se creen experimentados sienten como amenaza.
Bello placer que ahuyenta a los supuestos sabios
descubriendo quien se ha quedado solo,
inmovilizado entre polillas y recuerdos fatuos.
Su enseñanza requiere de alumnos aventajados
y no de burdos aprendices de técnicas publicitarias
o de rudimentos de filosofía barata con frases que suenan bonitas.
El arte siempre será para unos pocos
siempre estará confinado a los ganadores y los ricos,
siempre será tocado por manos blancas.
Y al final engañará a los pobres y a los iletrados
porque no están preparados para su ejercicio y su gozo.

2006-03-07T01:51:00.000-08:00

Por suerte no tuve que llegar a hacer demasiados inventos para lograr conseguir que mi estimada ex se retirara de mi vida. Tras una conversación abierta y en la cual le expuse que luego de nuestro regreso las cosas no habían mejorado para mí, pese a sus sensuales esfuerzos, le dije que por mi parte daba por terminada nuestra relación y que esperaba que lo entendiera. Como es habitual en ella, se mostró muy digna y dijo comprenderlo bien. Sin embargo comenzó a demostrar cierta incomodidad cuando me preguntó que si no creía que sería bueno darnos más tiempo y yo en vez de decir las cosas con diplomacia simplemente respondí con un "No".
De ahi en adelante la conversación se volvió algo más ácida y el resultado final fue que me vi obligado a expresarle que ya no parecía excitante nuestra vida sexual y que la rutina me agotó.
Fue como si hubiera dicho las palabras de un grimorio con el cual los demonios fueron convocados al hermoso Café de la Ópera donde, después de ver el Elixir de Amor de Donizetti, me encontré con una mirada de furia y los leves cambios de rubicundez facial, dilatación de las pupilas y sudoración de manos que la ira provocaba en Rosario.
Me preguntó si había otra mujer de por medio ante lo cual con la mejor de mis sonrisas y dejando mis manos quietas y mi mirada fija respondí con la tranquilidad que un hombre debe tener en estos momentos:
- Por supuesto que no cariño, a ti no te haría algo así.-
- Yo pensé incluso que habría algo con mi hermana.-
- Tu hermana, quiere hacer una mala copia de tu vida, pero en esa copia yo no estoy incluido.-
- ¿Y no crees que haya algo que podamos hacer?, para que esto no se acabe.-
- No.-
- No...¿y eso es todo?.-
- Es todo.-

Pese a su esfuerzo por mantener la tranquilidad pude ver como se asomaba "una furtiva lagrima" de sus ojos. Sólo fue eso y para evitar escenas complicadas no le permití el último abrazo y esas cursilerías de telenovela que no sé porqué a tantas mujeres les gustan, pese a que las estás despachando de tu vida.
La ópera esta vez, contrario al argumento de nuestro querido belcantista, no tuvo final feliz para ella. Caminé iluminado por las luces del Palacio Real y la Almudena rumbo a la casa de Cristina. Fueron varios meses de pasarlo bien con mi ex, pero un hombre no se queda enfrascado en pasados amorosos, así que tras los habituales escasos minutos de culpa ya era nuevamente yo, el que vive tranquilo y olvida rápido como casi todo ser de sexo masculino, el que iba por otra nueva mujer a disfrutar de ella hasta que el destino o su propia voluntad decidan otra cosa.

La falta de inteligencia.

2006-02-28T02:02:00.000-08:00

La falta de inteligencia es un dolor doble
que hiere al que soporta y especialmente al que ama.
En parte conjura todos los demonios
y a la vez destruye los vínculos y la paciencia.
La actitud piadosa del que mira con pena
se funde al esfuerzo del tonto,
como si de un abrazo de Gulliver y Liliput se tratara,
articulando una relación funesta de miel y piedras
de ideales y tardes enteras de gimnasio.

Cuando recordé como me miró desde su mesita gris
volvieron a mí los temores de la vergüenza,
del comentario inconveniente
y de la carga en un tren que descarrila
rumbo al exito y a la academia.
Tal vez mi falta de capacidad para asuntos prácticos
le hizo pensar que se compensarían los bemoles
sin idear siquiera que en esa opereta
sobraban los sostenidos y las fiorituras.

Los ojos de los tontos tienen un brillo exagerado
y pasan por el mundo con la felicidad
de quien no conoce la diferencia
entre el Leteo y el Mnemosine.
Sus manos a menudo toscas y poco elegantes
tocan sin entender a cabalidad
y guardan respeto por dioses y supersticiones.

Dan bofetadas al sentirse agredidos
por la ironía o un comentario lancinante.
Con la molestia de confrontar sus falencias
se van ofendidos y orgullosos,
como ella en un banquito de plaza,
roja de ira y supuesta grandeza
contrariada por su cerebro blanquecino y pequeño.
Levemente incómoda
al decubrir que una vez más estaba equivocada,
que nuevamente olvidaba un concepto
o que simplemente no estableció la relación
que la mayoría percibe diáfana.

Los tontos son tímidos en su habitación y en la iglesia
y descarados en el comedor y los salones,
tiñen de color sus vidas
para soportar un poco la falta de luz.

Su boca rápida en el reclamo
se tropieza en la pregunta profunda
se muerde a sí misma en la búsqueda de ideas
y se desenfrena en un último beso.
Cree que hiere porque se cree amada
pero al fin el amor no alcanza
y la veo cerrarse en un adiós
que da paso al fin de la obra.

Son los recuerdos de los tontos
los que nos hacen piadosos
pero a veces nos enseñan
a temerle al mundo
poderosamente al paso del tiempo,
pero sobre todo
a la llegada de más tontos.

It's Beyond my Control

2006-02-24T02:10:00.000-08:00

Deshacerse de una mujer como ya he comentado antes no es tarea fácil. Y tras un regreso que definí como honroso, pues me parecía insoportable que tuvieran la falta de delicadeza de terminar una relación por teléfono, ha llegado la hora de deshacerme de Rosario, de su familia franquista y de su desesperante hermana que es un un "copy-paste" de su vida.
Como era obvio en estos casos la tarea no ha sido nada fácil pues Rosario cree que nuestro paréntesis ha sido motivo de salir fortalecida en su amor hacia mí.
En estas situaciones uno debe actuar con la mente especialmente fría pues de lo contrario no será posible generar el corte de al relación frente al llanto, la mirada de tristeza o el abrazo de despedida que no es de despedida.
Técnicas útiles en estos casos (dejaré de lado todas las excusas relamidas y poco inteligentes de "no eres tú sino yo", "no soy la persona adecuada para ti", "tu me das mucho más de lo que yo puedo darte", etc.) son la de ir en forma relativamente directa y evitando entrar en temas emocionales que pueden jugar en contra de uno.
También he comentado antes la técnica del endoso, es decir dejarle la mujer a otro y hacerlos pensar a él que es un conquistador y a ella que no ha perdido con el cambio, lo cual es bien honroso para las mujeres; pero claramente imposible en relaciones tan estables como la nuestra.
Otras posibilidades son portarse pésimo (decirle ironías y pesadeces, demostrar que ya no te gusta físicamente o incluso llegar a la infidelidad de manera flagrante como último recurso) al punto de obligarla a confrontar su dignidad a seguir con el cuento y que ella finalmente se vea inducida a dejarte. Sin embargo existe un porcentaje no despreciable que según mis estadísticas debe ser un 30 a 40% que pese a todo esto continúa al lado de uno casi orgullosa de resistir todo por amor.
Me pareció notable recordar al Vicomte de Valmont con su "It's beyond my control" sin dar ninguna explicación más y quedándose resguardado en una frase que no tiene muchos puntos que rebatir por lo laxa y subjetiva.
También, conversando con algunos amigos, he conocido la técnica de buscar situaciones que ella no pueda manejar en torno a proyectos futuros: Se trata de buscar aquellas cosas que ella no transaría y decirle que para ti son puntos fundamentales de un futuro "proyecto de a dos" como le gusta tanto decir a las mujeres. Por ejemplo comentar que uno se quiere ir del país (Japón, países árabes o la India son destinos excelentes) y cortar todos los lazos con Chile y especialmente con la familia, que uno no desea tener hijos o que desea tener hijos pero no criarlos como católicos, que uno no tiene interés en el dinero y que desea vivir pobremente sin suntuarios como casa o auto; muy de moda está decirle que uno desea tener una mujer superpreparada que estudie toda la vida y haga constantemente postgrados, cursos, que sea trabajólica y que no ande preocupada de nimiedades como la familia, o por el argumento contrario que uno desea que su esposa esté siempre en la casa dedicada a los niños y a su marido, etc. Una técnica que linda en lo maligno es proponerle hacer algunas abyectas acciones en la cama: si acepta puedes decubrir un mundo interesante y si no, logras tu objetivo que te deje por psicópata. Esto último me recuerda la época de preadolescente en la cual si querías terminar con una niña comenzabas a tocarla por todos lados, si te decía que sí lo pasabas bien y si no le decías que terminabas con ella pues no estabas dispuesto a seguir con una niñita tímida y poco moderna.
Sin embargo probablemente lo más directo, simple y adecuado es demostrar que las cosas no van bien y hablar tal como lo hace una mujer desde el plano de la indiscutible subjetividad: que ya no se siente lo mismo que antes, que ya no te gusta o ya no te provoca como en el pasado, que sientes dudas respecto a lo que sientes por ella, que sientes que tu amor se está agotando, etc, etc, etc.
Hasta ahora la cosa ha sido difícil porque ella está eufórica y con ganas que todo sea positivo y resulte. Me dio un poco de pena ver los esfuerzos que hace como comprar ropa interior bonita, transformarse en una vampiresa en la cama, prepararme una terrina de bogavante y comprarme un "alvarinho" que tanto me gusta.
Pero no debo flaquear ahora que mi asturiana es todo amor y que ya no le veo sentido a continuar con Rosario...
y Pilar...mmm...Pilar es mi último recurso para terminar con Rosario.
Todo "It's beyond my control"

Sale el sol como en Die Zauberflöte

2006-02-21T01:38:00.000-08:00

Sale el sol y con ello las cosas mejoran. En el año de Mozart estoy escuchando bastante sus óperas y la Flauta Mágica me parece el más bello cuento que haya podido escoger. Muestra la visión de Mozart de las mujeres. De sus intenciones y su gusto por hablar, de cual debiera ser su rol y cuales son sus virtudes. El genial músico nos muestra a la Reina de la Noche y a la frágil Pamina enfrentadas a sus contrapartes Sarastro y Tamino el primero dueño de la máxima sabiduría y el segundo del valor y la constancia. Como en la ilustración, Tamino aparece al inicio del segundo acto con la flauta mágica controlando la irracionalidad de las bestias con su música.
Estoy pensando en ir a Viena, Praga y Salzburgo en el Verano europeo y rendirle mi tributo a Mozart por su genialidad.

Ni siquiera había podido escribir en esta vorágine de cosas que me han pasado.
Pareciera que todo vuelve a su cauce normal y que las cosas funcionan de maravillas cuando me concentro un poquito en lo que debo hacer con la gente.
Les cuento que Cristina, la bella asturiana de la nochevieja sucumbió a su soledad, pues parece ser que no existe nada peor para una mujer que estar sola. Si a eso le sumamos las presiones universitarias y que un servidor le ayudó a sentirse aún más aislada en estos días, el corolario ha sido que ella misma me ha llamado para decirme que está dispuesta a sostener una relación conmigo más allá de si yo tengo o no resuelto que hacer con mi novia.
En una tarde gris con un Madrid que enarbola el viento más frío de estos meses terminó la chica de Oviedo aceptando que, si le gusto tendrá, que jugársela por estar conmigo al punto de ser la tercera del trío por un tiempo. Veremos hasta donde aguanta mi inteligente historiadora.
Tengo la impresión que uno de los hechos que más fortalece la autoestima masculina es observar como una una mujer cede frente a situaciones que parecen improbables al analizarlas con la mente fría. Pero al momento que empiezan a sentir algo más y que el mundo se vuelve amenazante para ellas, aceptan casi cualquier cosa y entonces como en un computador simplemente miran la dicotomía entre Aceptar-Cancelar y oprimen el primer botón no sabiendo las consecuencias de su decisión.
Rosario por su parte y tras hacerse rogar por espacio de una semana ha accedido a volver conmigo y se muestra como re-enamorada. No fue tan fácil como yo esperaba ya que dilató las cosas haciéndose la interesante y jugando a hacerse la herida por mi falta de interés hacia ella.
Si ya me molestó que me dijera que terminábamos por teléfono estó terminó de enfurecerme y la verdad es que ahora sólo deseo darle un poco de lo mismo a ella. Al principio intentó jugar a poner condiciones pero al ver mi acercamiento a su hermana y vital competidora finalmente apuró lo que parecía haber elegido desde hacía un tiempo y volvió a transformarse en mi oficial novia nuevamente. Me sorprende como algunas chicas tienen la necesidad de pequeños remezones emocionales donde sienten que su amor sale fortalecido. Según ella ahora está más feliz y segura que nunca de lo nuestro y esto ha motivado a su pequeña hermana Pilar a volver a la carga conmigo y continuar con sus paseos semidesnuda en el depto. riéndose cada vez que se da cuenta que le miro las piernas o su pobre escote. Y para mí todo me hace pensar en lo extraño que es que hace 3 meses me agradaba tanto y hoy sólo pienso en que merece sufrir un poco por sus poco elegantes acciones.

La flaca chilena sirvió para descargar tensiones pero depués de tres encuentros ya empezó a aburrirme con la cháchara del Tantra y las energías transmitidas y cuando salió con que nos conocimos por primera vez el año 1065 en el norte de Africa y que prometimos estar unidos para toda la eternidad, decidí que era el momento de romper la palabra empeñada en el siglo XI y simplemente desecharla de mi vida que volvía a estabilizarse.
En resumen todo vuelve a su cauce y aun mejor que antes.
Creo que será importante ver que pasos voy a seguir ahora porque tras el mal rato tengo ganas de jugar un poco.

Al fin un poco de sol en este invierno que al igual que en la flauta mágica ayudará que prevalezca la razón.

5 Hábitos extraños con mis parejas. Respondiendo a Soberbianaif.

2006-02-09T01:10:00.000-08:00

Mi querida Soberbianaif, en un arrebato de su prolífica imaginación que cautiva a varios internautas me ha planteado la posibilidad de hacer el interesante "meme" de 5 hábitos extraños con tus parejas. (mmm...Meme, horrible palabra pese a su origen latino que más me recuerda el apócope de una tía abuela solterona de esas que sirven té en juegos antiguos de plaquet)

Así como las 5 llagas van los 5 hábitos, que en honor a la verdad y sin adornos literarios a mi parecer son bastante normales y lejanos a las abyectas prácticas que había anunciado antes sólo para provocar un poco:

1.- Comer carne poco hecha antes de hacer el amor. Ya lo había comentado en el meme anterior y ahora tan sólo voy a explicarlo un poco más. Si voy a comer solo antes del encuentro, un plato de una buena carne roja muy poco cocida me parece un placer que abre el apetito para el resto de la noche. Si se trata de un carpaccio la cosa es clara y tan sólo pido que ojalá sea con pimienta rosada y un parmigiano-reggiano adecuado. En un restaurant si se trata de carne vacuna la pido "bleu" o "saignant" y si es un magret, a punto. Si estoy solo me gusta con un vino taninoso, con bastante madera y rayando en la brutalidad. ("du vin chilien trés sauvage" dirían mis amigos de Lyon) Pero me parece bastante más divertido comer juntos y mostrarle como disfruto de cada bocado, como la carne sangrante se rinde al cuchillo y a mi paladar de manera rotunda y sumisa. Me gusta verla comer antes. Mirar como juguetea con una copa, imaginar como usará esas manos con las que corta, trincha y desplaza los alimentos. Ver como su boca se mueve y degusta lo que entra en ella. Me encanta ver como se empaña el cristal de una copa con su respiración indicando que sabe oler lo que bebe y la marca que dejan sus labios en el borde (durante un tiempo reconozco, con algo de vergüenza por el fetiche, que coleccioné fotografías de marcas de labios). Observarla en este espacio de nuestra acordada separación previa con una mesa bien arreglada interpuesta entre nosotros. Me gusta mirarla entre copas, candelabros, colores y botellas; entre un vino rojizo de taninos domados para ambos y nariz compleja que se deje escudriñar. En resumen (y para los que me escribieron extrañados) me gusta comer antes con ella y para mí el menu debe incluír una carne poco hecha.

2.- Dos tontos hábitos que lindan en la ternura de mi adolescencia y que datan de mis primeras pololas. Me encanta hasta el día de hoy luego de besarnos jugar a respirar a través de ella, absorver el aire por la boca de mi chica y coordinar ambas respiraciones. También colocarme de tal manera que estando con la cabeza frente a frente pero en situación opuesta nos demos un beso donde se contactan las papilas de la lengua de ambos. Verdaderamente es algo muy absurdo pero me encanta.

3.- Tocar juntos diferentes texturas. Ciertamente alguien me definió hace un tiempo como kinestésico y creo que tiene razón. De pequeño intentaba tocar aquello que parecía atractivo en las pantallas o en las revistas y hasta hoy tengo la mala costumbre de tocar las fotografías como si pudiera sentr las inexistentes texturas de lo ahí expuesto.
Guardo con celo el recuerdo de la primera ropa interior elegante de una novia que toque una noche fría en un Santiago ventoso y lleno del glamour de fiesta con gente bien. Adoro las texturas en especial de la ropa femenina la cual es muchísimo más variada que la masculina en uso de telas y tejidos. Eso de recorrer el satin, la seda, el terciopelo, los encajes, la lycra, el algodón en diversos puntos, los tejidos y tipos de lana, la delicadeza del forro suave de un abrigo que alberga la verticalidad del tacto de la columna de una mujer. Aunque quieran crucificarme los ecologistas tengo debilidad por ver y tocar a mujeres vestidas con pieles y con ropa de cuero. También me encanta que toquemos juntos algunas cosas como estatuas, el agua de alguna fuente, las paredes con relieves como la Alhambra o los capiteles románicos, las piedras de alguna muralla antigua o el mármol de alguna iglesia.

4.- Desde los 16 años comencé a descubrir que las mujeres tenían diferentes sabores en la piel, que estos eran bastante estables e incluso clasificables. La espalda a la altura de los hombros y omóplatos, la piel inmediatamente por encima del busto, los antebrazos, los muslos y las pantorrilas son las zonas de sabor más estable y característico. Algunas son de un sabor metálico muy agudo y persistente, otras de sabor ácido punzante o más suave pero con diferentes grados de acidez que a veces recuerdan lo maloláctico o a un bebé y otras dan pequeños aguijoncillos en la lengua. Las hay con un maravilloso sabor alcalino y lácteo que me recuerdan un vaso de leche nocturno antes de dormir o un vaso de leche fría por la tarde al volver del colegio, también algunas me recuerdan el cuero o los sabores ahumados, otras el sabor de una caja de madera de mi madre que yo comprobé su sabor aun más interesante que el olor que emanaba. Hay muchos etc en cuanto a sabores, pero hasta ahora ninguna me ha sabido amarga.
Intenté incluso correlacionar el sabor con la personalidad sin éxito salvo descubrir que aquellas lácteas y alcalinas eran en general encantadoras amantes.

5.- Me gusta antes de intentar ir más allá contarles alguna historia de final abierto y con cierto enigma. Aquellas que enganchan con la historia y le tejen un final interesante terminan en un 98% en mi cama. Generalmente rescato alguna historia antigua y perdida como leyendas que ya casi nadie conoce o argumentos de obras de teatro y óperas que a casi nadie interesan.

Lo tradicional es pasar el "meme" a 5 personas más y esta vez se la pasaré aleatoriamente a alguno de los que han comentado en el post anterior y quieran contestar:
fgiucich
lo de verdad
lilith
elisa de cremona
tanya la gata.
aldonza
eterno despiste
leonor
lorena saez.

Por ahora todo va mejor con mis mujeres en estos últimos 2 dias y hoy llega la flaca veremos si está dispuesta a ser generosa con sus conocimientos de Tantra.

Regreso y más nieve: El arte de la guerra.

2006-02-06T01:08:00.000-08:00

Al igual que una lenta nevada las cosas se apagan y se enfrían en la medida que pasan los dias. Ciertamente la vida se ha vuelto complicada tras el regreso.
Lo académico va lento y con algunas dificultades pero creo que al final saldrá todo bien; sin embargo mi vida sentimental está sumida en un bache muy ingrato.
Mi amigo David con quien he ido a la nieve no deja de decirme en medio de risas y bromas que tan solo es el premio a mis "buenas acciones" para con las mujeres a mi alrededor...y pueda que tenga razón, pero lo cierto es que siento una necesidad de búsqueda constante, de deseo por lo nuevo y casi todas las mujeres que encuentro me provocan la necesidad de "conocerlas" un poco más.
Seguramente algún usuario de clichés que lea esto dirá de inmediato que es por inmadurez o falta seguridad en mí mismo que me comporto así, pero tras un par de psicoterapias puedo decir dos cosas: que de inseguridad hay bastante poco y que me adhiero a Bukowsky en cuanto a que las psicoterapias son para los perdedores en la vida, puesto que nadie que sea un hombre de verdad necesita de otro que lo guie y confronte para definir la realidad de sus problemas y las vías para aceptarlos o modificarlos.
Luego de este conciliador comentario para con psicólogos y psiquiatras debo decir que en resumen a mi regreso me encuentro solo en Madrid una vez más y el frío invernal de las heladas matinales se siente aun peor cuando nadie te abraza.

Mi salida fuera de la ciudad fue el gatillo que llevó a Rosario a decirme que veia lo nuestro con poco futuro porque ella sentía que ya no la quería y que yo había perdido todo interés por su persona. Me comunicó por teléfono que necesitaba un tiempo para pensar las cosas y estar sola.
Para mí esto de "los tiempos para pensar" no es más que una bobada puesto que las cosas se arreglan dentro de la relación o de lo contrario es mejor decir adiós, pero esas medias tintas me parecen como diría un español una "gilipollez". Además algo que considero inaceptable es que te lo digan por telefono porque una cosa es que las situaciones vayan mal y yo tenga algunas relaciones furtivas, pero otra muy distinta es la descortesía.
Esto se suma a Cristina y sus llamados donde insiste que prefiere no verme hasta que yo solucione mi vida.
Sacando cuentas es probable que el morbo que le provoca a Pilar la competencia con su hermana cese al saber que ya no estamos juntos y para rematar todo "la flaca" del día de la elección de Bachelet está fuera de España en algún curso esotérico que sólo permite dejarle mensajes en su celular que entrega un odiable mensaje de paz antes de poder decir lo que uno quiere.
En conclusión todo es un desastre y estoy un poco contrariado.

Por lo tanto estoy en plan de una reingeniería de mi vida afectiva y trazando algunos planes para ordenar las cosas.
Reconozco que mi orgullo me obliga a volver a conversar con Rosario y al menos decirle que es impresentable terminar una relación por teléfono con el vil método de necesitar un tiempo y hacerle patente que una descortesía así no se hace y si se hace hay que atenerse a las consecuencias de ello.

De mis lecturas de Sun Tzu he logrado apreciar que la vida es un gran campo de guerra donde se deben estudiar todas las alternativas de cada cotidiana batalla para funcionar mejor. De este análisis puedo concluír que tal vez he dejado muchos frentes abiertos en estos dias y no he logrado estar lo suficientemente presente en cada uno de ellos especialmente en estas vacaciones invernales.

He pensado que algunas cosas convenientes para estos días serán primero decirle a Cristina que estamos en "stand by" con Rosario y ver como reacciona, así le sacaré partido al receso y veré si con esto puedo hacerla caer finalmente ya que hasta ahora me tienen ansioso las dificultades que me puesto para estar juntos. Pareciera que las mujeres difíciles son más interesantes al fin y al cabo; sin embargo a veces estas esperas sólo me producen excitación durante un tiempo pero luego como que todo se desinfla y rápidamente me dan ganas de cambiarla. Habrá que ver que ocurrirá con la asturiana ahora que estoy con más libertad de acción. De todas formas no deja de ser extremadamente amorosa y no me vendría mal repetir la noche de año nuevo con ella.
Respecto a mi cuñadita es todo un misterio. La verdad es que nunca me ha agradado mucho y salvo en una ocasión donde me encontró un poco más cargado de hormonas nunca he pensado en hacer nada más que un juego y quizás darme el gusto de saber que su estúpido pololo y a la vez mi coterráneo Opus Dei se merecía un par de cuernos. Pero puede ser interesante usarla como una pieza a mover en caso que Rosario no recapacite de su poco elegante forma de enfriar las cosas. Creo que será conveniente coquetear con descaro con Pilar para ver como reacciona Rosario ya que debo reconocer que me ha provocado un dolorcillo en el orgullo.
Espero que no sea todo muy lento ya que muchos más dias sin una mujer al lado me deseperan.
Por último esperaré pacientemente los tres dias en que no está la flaca para que a su regerso veamos si está dispuesta a transmitirme su mensaje de paz bajo mis sábanas.
En todo caso hoy ya es martes y ha salido el sol en Madrid, tan sólo debo tener paciencia como lo haría Sun Tzu y ver como caen las defensas de las metafóricas ciudades que debo sitiar.

Nieve

2006-01-28T00:36:00.000-08:00

Queridos amigos:
Gracias a los fenómenos metereológicos imperantes en este hemisferio y gracias a las sustanciosas becas del gobierno de Chile y de la Unión Europea que permiten a este humilde ciudadano beber champagne y comer caviar cada tanto, aprovecho las nevadas de la península y me voy a disfrutar del paisaje blanco de los pirineos.
Asi que por una semana es poco probable que acceda al computador.
Saludos a todos y deséenme suerte en la desintoxicación de mis obligaciones académicas.
Nos vemos.

Monotonía

2006-01-26T01:00:00.000-08:00

Aquella tarde en el Hades, al subir la piedra una vez más,
Sísifo descubrió que tal vez había belleza en su monótona tarea.
Parecía que la repetición eterna de su supuesto castigo
provocaba algo en la conciencia de los hombres,
una suerte de redención para funcionarios públicos
y para amas de casa que limpian días iguales.
Habían muchas letras sueltas en mi trabajo,
manchas de luz que se extinguían en segundos
y pensamientos que escapaban del papel de forma violenta
aterrados por tanta formalidad.

Intentando hacer algo hermoso entre palabras y tecnicismos
bajo el telón y observo las oscuras grietas de mi escenario
Entonces abro mi Hades cotidiano.

La monotonía es un bostezo de los dioses
un espectáculo que demasiados conocen
y que todos desean que termine pronto.

La mañana siguiente, Ixión, percibe en su girar eterno
que hay perfección en la rueda ardiente que lo atormenta.
Una de las serpientes que lo ata le regala una sonrisa
y entonces Ixión deja de ser el asesino y el amante febril de Hera,
para transformarse en héroe y filósofo
como todos los hombres que hemos perdido el juicio algún día,
como aquellos que trabajan para comer y una mañana sin nubes
despiertan sabios, dejando a los otros sus labores mediocres.

Puede que fuera nada más que una intuición
pero al mirar por la ventana supe que hay textos por escribir
descifrando la reiteración y la ausencia de cambio.
Tal vez algo acerca de este penoso trabajo de letras demasiado curvas
quizás uno más en el camino que no lleva a ninguna parte.

La monotonía es una larga fila de jubilados,
una sala de espera en un consultorio periférico
y un desayuno solitario en mi exilio.

Cuentan que la presencia de Orfeo en el Hades
fue un momento de gloria y desesperación
que todas sus criaturas lloraron al unísono al escuchar su lira
al entender su tristeza y dolor profundo.
Ese día como una broma de mal gusto
se detuvo la rueda de Ixión y Sísifo dejó de subir su piedra.
Muchos creen que el infierno se hizo más humano ese jornada
pero no es así, aquel día extraño tan sólo perdió
la perfección ritual y monótona de de sus tormentos.

El nuevo meme y puesta al día.

2006-01-23T16:33:00.000-08:00

¡Cómo me ha costado escribir en estos días! la tesis me consume y casi no avanzo nada en ella.
Tras la celebración "la flaca" intentó mostrarme sus capacidades despertando a Kundalini y como lingam y yoni pueden ser la llave a la anulación del yo. Para mí resultó ser una noche de descarga de tensiones tras dos semanas de sequía amorosa y la verdad es que ella pareció olvidarse de la relajación y el misticismo una vez que se dió cuenta que yo estaba más inclinado por el instinto puro. Así que a los pocos minutos se comportaba como cualquier mujer que encontró a un hombre en un buen momento de deseo y se veía hermosa, pese a la falta de recursos en su torso desnudo, mientras respiraba agitada y sin pensar ya más en el Tantra. Sólo debo comentar muy someramente aquello de las piernas largas envolviendo mi espalda lo que fue un especial regalo para mí por la sutileza de sus caricias. De otros detalles nada más, ya que concuerdo con eso de la frágil memoria de los caballeros y adhiero a García Lorca con su casada infiel: "No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo".
Al fin quedamos de acuerdo con continuar en nuestro conocimiento esporádico según lo que el Karma nos deparara e intercambiamos teléfonos móviles.

El mundo estable en el que vivía ha ido disipándose como el humo de los cigarros de Madrid y su nueva ley antitabaco.
Rosario cada vez más lejana está comenzando a sentir que ya no le pertenezco cuando le digo que mi tesis consume gran parte de mi tiempo. Ahora cada vez que llego a su departamento el tiempo transcurre lento y a momentos parece que ya no me entretienen para nada sus historias cotidianas y llenas de momentos muy iguales. A veces intenta ser más cariñosa y el círculo vicioso, en el que hemos entrado, hace que intermitentemente uno y otro no deseemos ser mimados o acariciados. Tras mi salida con la flaca hemos vuelto a estar en una cama sólo una vez y pareciera que para ninguno de los dos fue satisfactorio como antes. A esto se suma su hermana que insiste en coquetear conmigo. Frente a eso creo que aunque no puedo desechar la idea de probar las similitudes, genéticas y fenotípicas en la cama, de su pequeña hermana, de todas formas regalarle un triunfo a la hermana menor sería muy ingrato para mí tomando en cuenta que una segundona como ella no merece más que ser eso en la vida, por tratar de copiar todo de la existencia de su hermana.
Cristina a vuelto a clases y desea que resuelva mi situación con Rosario. Hasta ahora no acepta ser "la otra" pero la sensación de soledad lejos de su familia comienza a hacer que cada vez más acepte mis contactos físicos y mis besos. Creo que al final pronto cederá y hará lo que yo desee pues depende mucho que la escuche y la acompañe en las tardes oscuras del invierno madrileño.
así que hasta ahora "nihil novi sub sole" y estoy en espera de resolver cosas complejas.

Del nuevo meme de cinco hábitos extraños aquí van los 5.
1.- Me gusta comer carnes rojas muy poco hechas antes de hacer el amor.
2.- Mi primera mirada define casi irrevocablemente mi opinión de una persona y en ello destacan algunas pequeñas obsesiones: Detesto a las mujeres con manos toscas, meñiques cortos que denotan abulia, ausencia de líneas de la palma y uñas mal cuidadas; me generan desconfianza los hombres de cabello con rizos pequeños, los que usan camisa de manga corta (que son de un mal gusto insoportable y más cercanos a esos uniformes de agencias de buses que a caballeros) y los muy flacos, esto último quizás influencia de Marco Aurelio al hablar de la muerte de César: "nunca confíes en un hombre flaco como Casca"; no soporto a las mujeres de pies grandes o que tengan pies demasiado musculosos o ahombrados; detesto la ropa interior barata de mujer, la que la use sólo me verá en su cama una vez; me cuesta ser amigo de gente con mal gusto para vestirse sólo lo acepto en daltónicos; miro siempre las medias de una mujer y los calcetines de un hombre así como los zapatos de ambos, etc.
3.- Frecuentemente le pido a Dios, así como en el antiguo testamento se pedía por el castigo a los enemigos, que haga desaparecer del mundo, que provoque graves sufrimientos o rebaje a la condicion de invertebrados a aquellos que no leen, que no aman la música de buena calidad y el arte, a los que denostan la poesía y la belleza, a los que no aprecian la arquitectura y la estética y a los que no saben diferenciar una buena comida de un McDonnalds.
4.- Me gusta tomar Bilz y Pap en ferias de antigüedades: desde el persa del Bío Bio hasta el rastro de Madrid o la feria de libros de la Quai Voltaire, me trae recuerdos de infancia con mi abuelo llevándome a comprar soldaditos de plomo cuando existía el veradero mercado persa en la calle Balmaceda. Es muy absurdo solicitar esas bebidas a todo aquel que me viene a ver desde Chile y más aún sacarlas en medio de mi paseo.
5.- Me gusta escuchar fados portugueses cuando estoy triste o cuando deseo recordar gente que he amado.

Y como esto es meme habrá que pasárselo a alguien:
1.- Kiantei
2.- Eternamente despistada
3.- Aldonza
4.- Palabras errantes.
5.- Chirimoya alegre.

Un gran abrazo a todos.
Pepet.

El inicio del 2006 y algunas reflexiones sobre la dicotómica mente masculina.

2006-01-17T01:41:00.000-08:00

Dicen las representantes del "bello sexo" que la mente masculina está continuamente estragada por sus deseos básicos y esto impide que veamos las relaciones humanas con un prisma basado en las personas o que actuemos con inteligencia en estas lides. Discrepo parcialmente con esta afirmación ya que pese a que actuamos motivados por aquel instinto terrible por evitar que el tiempo se vaya sin que descubramos las virtudes del mayor número de mujeres posible, en general trazamos planes bastante estudiados para conseguir nuestros objetivos. Me parece que de todo hay en la viña del Señor y hay especímenes de bajo CI que son rápidamente atrapados por mujeres más o menos inteligentes, pero ineludiblemente dotadas de esa intuición que caracteriza a casi todas, cada vez que dejan asomar su veta instintiva y se buscan un nuevo objeto de deseo.
Pero al conversar un poco con mis amigos me he percatado que existen formas de actuar donde la desarticulación de sentimientos y deseos unida a un mínimo de inteligencia permite que uno lo pase bien y que además no haga mucho daño a su paso.
Por otro lado hay directrices claras en la vida de cada uno de los que nos juntamos a conversar en nuestro querido bar llamado "La Facultad" (esto permite decir que uno a estado en la Facultad todo el día sin mentir ni levantar sospechas). Podemos probar por aquí y por allá, pero al fin buscamos arquetipos que complazcan nuestros sueños y sabemos quienes son transitorias o desechables y quienes son definitivas. A veces siento que somos como astrónomos escudriñando hasta encontrar nuestra propia estrella. También me doy cuenta que al encotrar la definitiva eso tampoco asegura que uno cada tanto no salga de cacería nocturna, pero en general y a menos que halle alguien evidentemente mejor, uno siempre vuelve con quien sabe que la vida es más segura y con quien se ha acostumbrado en gustos y mañas.
Yo reconozco que cada tanto me dejo llevar por mi deseo primitivo de develar los misterios de una nueva mujer que aparece en mi camino y que esto pudiera ser simplemente desastroso si las mujeres de mi entorno se enteraran, pero creo que en general la maravillosa capacidad de desconectar los afectos de otras áreas de la vida me ha permitido pasarlo bien y mantener una tranquilidad emocional donde lo más importante es haber superado desde que cumplí los 17 años el sentimiento más estupido y paralizante de todos: la culpa.
Varias veces he tenido temor que alguna de mis cercanas leyera este blog; pero como ha resultado terapéutico en cuanto a objetivar algunas cosas y desahogar otras he decidido seguir con él y simplemente disfrutar el riesgo.

Estos días han sido una vorágine de actividades en las cuales el tiempo se me ha consumido lejos del computador. A esto debo sumarle una serie de problemas con Rosario, la ausencia de Cristina por sus vacaciones y mi reintegro a la vida de estudiante en etapa de tesis.
Tras el año nuevo he estado con un aletargamiento y no he podido definir que curso de acción tomar en estos primeros meses. Por una parte he estado con ciertas tensiones con Rosario ya que su hermana ha comenzado a mostrar demasiado evidentemente sus deseos para conmigo y ya noto una cierta desazón entre ambas. Sus constantes abrazos, la ropa provocativa que usa y el hecho de encotrarla paséandose con poca ropa frente a mí la semana pasada a iniciado un ambiente tenso en su casa. Y me doy cuenta que es un tema que no son capaces de abordar ya que debe resultar duro hablar entre ellas de la competencia feroz que han tenido toda la vida en la cual Rosario siempre ha terminado siendo mejor que su hermana.
Cristina en sus llamadas tampoco me ayuda mucho pues insiste en que tras nuestro encuentro en Oviedo desea exclusividad y hasta ahora no se ve muy dispuesta a transar en eso.
Con todo al final llevo 2 semanas con el reinicio de mis obligaciones académicas y con mi cama medio vacía.
Yo logro darme cuenta que tras una semana sin sexo, me transformo rápidamente en un ser muy insoportable, apareciendo una extraño deseo de descargar tensiones agrediendo al resto.
Noto que aumento el número de ironías por hora, disminuye mi capacidad de tolerar la estupidez humana y la lentitud de algunas personas; aumenta mi productividad académica investigativa y disminuye mi capacidad creativa proporcionalmente.
Asi que en estos días incluso he llegado a ver con malos ojos a Pilar, ya que mi dulce cuñada continua con su política de poca ropa dentro del departamento y ya no me parece ni tan plana ni tan estúpida como hace dos semanas.
En estas condiciones y en medio de dos mujeres intenté desligarme de mis continuos pensamientos lujuriosos a través de dedicarme a la observación del desarrollo de la votación del domingo.
Me llegó una invitación del consulado a reunirme con algunos chilenos que con una empanadas esperarían el resultado de las elección, así que contra mis habituales decisiones me apronté a ir.
Durante la tarde-noche conversé con un par de ingenieros comerciales que trabajaban en Avila y que eran gente muy agradable y bastante ilustrada para dedicarse a tan poco artística profesión. Tras unos minutos ellos se dieron cuenta que con una mujer de ojos claros intercambiábamos miradas por lo cual me dijeron sutilmente que irían por algo de comer.
Al llegar la noche y previo a la hora de los primeros cómputos se me acercó la chica en cuestión la cual tenía un aspecto hippie pero extrañamente poseía un muy especial aire distinguido.
- Hola, ¿nervioso por el resultado?-
- No, yo creo que las cosas están claras ¿y tú?-
- Tengo miedo que las esperanzas de muchas mujeres se desvanezcan.-
Resultó ser una flaca de las que uno pudiera encontrar en Bellavista, pero tenía una extraña elegancia que la hacía dar la impresión de oveja negra de alguna familia de rancio abolengo.
- Yo espero que al fin renazca el cáliz, la contención, la acogida y el mundo se vuelque hacia una cultura menos patriarcal.-
- Hacía tiempo que no escuchaba a un hombre hablar así.-
Me imaginé que se trataba de alguna de esas mujeres amantes del esoterismo y a las cuales podría intentar mostrarle mis conocimientos de Tantra.
- Creo que ya es tiempo de volver al origen ¿no te parece?- dije y ella sonrió con amabilidad.
La miré de arriba a abajo y descubrí que no había tan poco como había visto de lejos. Unas piernas largas de esas que envuelven amablemente, un cuello de músculos marcados y posiblemente unos años de ballet, brazos torneados y un escote pecoso. Aquilaté la potencial situación y me encomendé a San Ildefonso (santo cuyo mayor mérito es que su nombre me agrada) para que ganara Bachelet y yo me llevara a la esotérica y longilínea mujer a celebrar a mi departamento.
- ¿Y como te llamas?-
- María Gracia, María Gracia Etchegaray ¿y tu?-
- Pepet.-
-¿Pepet? ¿sólo Pepet?
- Sólo Pepet, nada más.
- Suena lindo.-
- Lo soy y pareciera que hace tantos siglos que nos conocemos, ¿verdad?-
- Eso sentí al verte. Pensé que tenías un alma antigua.-

El primer computo definió de inmediato la situación y cuando hubo reconocimiento de la derrota por parte de Sebastián el 90% de los presentes comenzó a abrazarse y celebrar. En medio de los primeros sonidos de botellas de champagne abiertas María Gracia se acercó para abrazarme y mientras la besaba y ella se dejaba besar los ingenieros nos miraban con una sonrisa de complicidad, mientras se retiraban palmotéandome la espalda.
Así los sones del Himno Nacional comenzaban a aparecer y mostraban el ambiente que se comenzaba a vivir en Chile. Y yo disfrutaba cada "Viva Chile" e imaginaba muchas más celebraciones
-Debemos celebrar la nueva era de lo femenino ¿no crees?-
-Debemos hacerlo.-
Nos fuimos caminando felices sin decir nada rumbo a mi departamento, besándonos y bebiendo champagne en una vulgar copa de plástico.
El triunfo sería celebrado en Madrid. Yo agradecía a la nueva presidenta.

Orfeo y la Decepción

2006-01-09T04:16:00.000-08:00

Fueron varias horas las que sellaron el desenlace
y mediaron entre pensar y creer.

Los cuentos se inflaman de rojo y de sol
cuando las personas estan hartas de contar miserias.

Esa tarde no fue diferente y me bastó alcanzar
las dualidades de su espíritu
para así tener un trozo de esa colorida culpa,
un equinoccio espiral que augura mejores luces
y por qué no decirlo, una noche iluminada por sus ojos llorosos.
Sin duda había esperado a alguien que no llegaba
había enterrado deseos y cubierto las expectativas
pero nada la haría traicionar su mayor esperanza:
un poco de placer después de tantas lunas ajenas
y muchos recursos perdidos.

La decepción es un juguete roto
por las manos de un adulto evidentemente torpe.
Se desliza por jardines secretos
enmudeciendo a quienes creían sin preguntar
y caminaban con ojos vendados.

Y entonces ya no quedaba más que saltar al vacío
esperando que abajo alguien te recibiera y te diera una mano.
Cuando creyó controlarlo todo, aterrizó sobre el cemento
estallando su cerebro en bellas partículas inmateriales
de cuidadísimos pensamientos y cristalinos destellos.
Pero no todo acabo allí, sino más bien fue parte de una comedia
que se desarrollaba en capítulos mal estructurados
pero de esmerada manofactura.
Verla subir entre risas y bajar al éxtasis
fue una oportunidad aclaratoria de su condición
esa de niña de pueblo con fachada docta
que busca un remanso de paz cuando la ciudad la atemoriza.

La línea trazada entre Dios y lo frágil
a veces pasa por el corazón, a veces por pies estáticos,
otras simplemente no existe para ahorrarse problemas
y dejar de existir ya que todo puede desaparecer mañana,
así como un pensamiento en la niebla.

Las luces se hicieron cada vez más lejanas
y entonces se fue acabando la fe en formas y cultos
el muro se levanto entre dos columnas rotas
y ella, llevada de la mano
vio sus esos ojos atemorizados que la miraban hacia atrás
y se apagó la tarde,
en un murmullo de gotas y aplausos.

Nochevieja en Oviedo

2006-01-03T05:04:00.000-08:00

Oviedo es una ciudad española muy tradicional y la cuna de la reconquista del territorio por parte de los cristianos en la época del dominio musulmán de la península. Alberga las joyas del arte prerrománico asturiano, es el lugar donde se entregan los premios príncipe de Asturias y además es la ciudad del campeón de F1, Fernando Alonso, por o cual está muy de moda.
En ella Chile vivió uno de los días más amargos de su fútbol al perder Carlos Caszely el penal de la ignominia frente a Austria en el mundial de 1982.
Al llegar el 31 en la tarde llamé a Cristina para darle la sorpresa y la verdad es que por un segundo se quedó muda al otro lado del teléfono y se demoró no poco en decirme que estaba feliz por la sorpresa. Incluso llegue a pensar que todo sería un fracaso pero sus voz acogedora e ilusionada disipó mis temores. No quería modificar mucho sus planes previos a las 00:00 hrs (me interesaba modificarlos después de esa hora) así que ella cenaría con su familia y luego en vez de salir con sus amigos nos juntaríamos frente a la catedral para ir a algún lado.
En el hotel que logré reservar me cobraron un ojo de la cara por la habitación pero debo decir que para hacer una reserva a última hora resultó ser espléndida. Previendo un resultado favorable de la "misión Asturias" me ubiqué en una pieza con una cama enorme de esas que permiten toda suerte de movimiento con absoluta tranquilidad.
En Valencia ya había varios amigos advertidos para cubrirme las espaldas en caso de llamadas de Rosario ya que la solidaridad gremial masculina siempre funciona en situaciones de faldas.
Fueron horas largas donde dormí un rato, repasé los pasos a seguir, preparé mi discurso de convencimiento, revisé la ropa que me pondría y el perfume adecuado a la situación, finalmente elegí algo moderno y nada de ambiguo como es "Manía" de Armani. Me adelanté mentalmente a las preguntas difíciles sobre Rosario con estudiados y nada originales discursos de esos que a las mujeres les encantan, pero que dichos con la suficiente convicción son efectivos como las palabras de Cyrano. Asimismo pensé que tipo de hombre querría ella para una noche de año nuevo. Conociendo sus gustos literarios, su tranquilidad vital y su sensación de soledad en el último año de su vida, probablemente no le gustaría ver a alguien demasiado distinto del ambiente seguro que le ofrecía el Madrid académico donde nos desenvolvíamos. Tampoco un intelectualoide que no sabe divertirse en un día feliz y ni mucho menos un super macho de noche de juerga. Por cuanto decidí tomar mi posición de personaje romántico decimonónico y comportarme más como Baudelaire que como Bukovski para ver como reaccionaba.
La obtención de la presa en este juego no es fácil, pero el golpe efectista de ir a pasar el año nuevo con ella ya era argumento suficiente como para haber avanzado muchísimo y dejarle claro que le dedicaba una noche a ella y no a Rosario.
Me di una ducha larga a eso de las 19:00 hrs y tras vestirme con ropa muy distinta al traje gris de la navidad consideré que me veía lo suficientemente bien para la situación. Creo que verme como yo esperaba me envalentonó y dejé pedido un champagne para las 24:00 hrs. Las camisas que compré en Milán me quedan razonablemente bien así que me sentía preparado en cuanto a aspecto para realizar la faena y me mentalicé para hablar poco y fundamentalmente mirar con mis ojos de poeta melancólico actuando con eficacia.
No dejó de ser un poco triste cenar solo, así que para compensar decidí tratarme bien y comer un carpaccio con muchas alcaparras, parmeggiano reggiano y pimienta, luego una carne trufada, en su punto, acompañada de setas de los Pirineos, platos ideales de carnes rojas y muy crudas antes de una noche como esta y de postre una terrina de frutos rojos, para terminar con un buen café ristreto.
A las 00:15 llamé a Rosario y le deseé un feliz 2006, ella me dijo que esperaba que este fuera un año de mucho tiempo juntos, Pilar tomó el teléfono y me deseó cambios favorables para el 2006.
Mientras esperaba a Cristina pensé que su espíritu romántico se sentiría agradecido si le entregaba algo de poesía, así que se me ocurrió rubricar mi llegada con un pequeño poema, un haikú, algo de sólo 3 líneas que pudiera escribir en un minuto.
Cristina apareció a la una y yo me congelé por espacio de treinta minutos en los cuales me dediqué a pulir las pocas frases que tenía pensado decir. Venía con un vestido verde y sobre éste un abrigo negro que la hacía ver muy elegante, bufanda y guantes negros. Pensé cuanto me demoraría en sacar aquello y cuánto me costaría llevarmela a mi hotel. Ella caminaba lentamente como meditando sus pasos y los tacos altos no le facilitaban las cosas.
No hubo palabras de saludo. Se me acercó y supe que tan sólo debía besarla sin decir nada. Era lo que ella esperaba y no la defraudé. Sus labios no me eran del todo desconocidos pero besando con deseo y sin reticencias resultaron ser dulces y demostrativos de su ansiedad.
- Feliz 2006. -
- Ha partido bien, ¿no crees?-
- Estoy convencida de aquello. Pero cuéntame ¿como se dió esta sorpresa?-
- Tan sólo sentí que debía venir a verte.- dije con la mirada más fija y al mismo tiempo más imperativa que tengo en mi repertorio.
- Eso me hace muy feliz y me hace sentir muy bien. Significa que me has preferido a mí antes que a otras personas.- Tal vez esperaba que le dijera que lo había dejado todo por ella, pero entonces era el momento de comenzar a decir aquellas frases vagas que dejan las ideas suspendias en el aire y que permiten varias intrepretaciones.
-¿Qué crees tú?-
Me miró y sin decir más volví a besarla. Mis manos recorrían su espalda y sentía la suavidad de la tela de su vestido, así como el estremecimiento tenue frente a esta situación nueva que le ofrecía mi visita. Se podía percibir su nerviosismo y algo así como una extraña sensación de inexperiencia y timidez.
- ¿Pasa algo, Cristina?-
- Perdona si estoy un poco rara, pero es que me siento un poco emocionada por tu visita. No me lo esperaba y está siendo algo muy lindo. Hace tiempo que me he estado sintiendo tan sola en Madrid y cuando tú apareciste fue como volver a sentirme considerada en serio por alguien. Contigo se puede conversar y tú aprecias lo que yo hago. Hoy iba a juntarme con un ex, pero al recibir tu llamado decidí cambiar de planes y estar contigo. No por nada recorriste 450 km. por venir aquí.- Casi logró hacerme sentir mal por un momento, pero rápidamente me percaté que las cosas tal vez serían más fáciles de lo que pensaba.
- Te traje un Haikú de regalo de día de Reyes adelantado.-
- ¿De verdad?.-
- Sí, me costó un mundo y mucho tiempo hacer algo simple y adecuado para ti.-
- Un haikú pese a lo breve puede ser muy difícil y lento de hacer como decía Matsuo Basho.-
Cogió el papel que siempre llevo en los bolsillos por si se me ocurre escribir algo y creo que disfrutó la breve lectura.

"Palabras ausentes
tu piel lejana
lluvia en Asturias"

- Es muy hermoso, gracias.-
- Es un pequeño regalo para iniciar el año.-
En ese instante suena mi teléfono móvil y veo el pantalla que es Francesc desde Valencia.
- ¡Pepet, Feliz año, Hombre!.-
- Amigo mío, muchas gracias me llamaste justo cuando...-
- ok, entiendo, sólo es para contarte que me llamó Rosario.-
- ¿y...?-
- Todo bien. Le dije que estabas con nosotros en Valencia y que estábamos en un lugar donde el móvil no capta bien la señal y que tuve que salir para hablar con ella. Me pidió que la llamaras cuando pudieras, pero creo que ya la llamarás mañana por el tono de tu voz.-
- Como siempre se agradece la prudencia, Francesc, si te vuelve a llamar dile que me fui a acostar y punto.-
- De acuerdo, veo que tu siempre "a la taula y al llit, al primer crit" (a la mesa y a la cama, a la primera llamada).-
- Amigo mío feliz 2006 y una vez más gracias.-

Hubo un breve silencio y luego aún más nerviosa me preguntó si quería ir a tomar una copa, a bailar y que ella conocía varios lugares interesantes en Oviedo.
Viendo como iban las cosas y la cadencia del ritmo con el que se estaban sucediendo, decidí ir directo al grano.
- He pasado muchas noches como esa, quiero ir a mi hotel contigo.-
Me miró un poco sorprendida como preguntándose si era verdad tanta desfachatez.

- ¿Estás seguro que eso deseas? ¿No has pensado que se pueden enojar contigo en Madrid?-
Otra vez le di una respuesta muy interpretable.
- He recorrido media España para verte esta noche.-
Me besó con evidente pasión y me dijo simplemente, "vamos".
Mientras caminábamos, a sabiendas de lo que ocurriría, podía observar como su respiración se volvía cada vez más rápida. Estúpidamente recordé el desastre futbolístico chileno en Oviedo y pensé que intentaría redimir aquel fracaso.
Entré a la habitación y descorché el champagne, teníamos la notable variedad brut Grande Dame de la Veuve Clicquot Ponsardin, que abrió con sus burbujas ágiles una noche encantadora. Recorrí la botella con sus formas suaves y curvilíneas dispuesto a beberla toda y ella, a su vez, se dejó beber dulcemente.

El renacimiento de Lucia: Cuento para un arquitecto.

2005-12-30T02:43:00.000-08:00

A petición de Fulvio Ghiberti, pensando en tu amor por la arquitectura renacentista de Mantua.

Lucia Belsogni sabía que su esposo tenía una amante, del mismo modo sabía que Jacopo admiraba la belleza, la cual era probablemente el motivo de su matrimonio. Pero los años habían restado parte de esa piel suave y brazos blancos y firmes como el mármol. Ya no poseía el rostro perfecto de la mujer más admirada de Mantova como fue algún día. Pensaba en esas muchas noches que cenaba sola, en cómo sería la amante de su esposo, en cuan bellas serían sus manos y cuan etéreo su roce en las caricias. Se preguntaba si sería parecida a esas imágenes de Helena de Troya que su marido, el mecenas Fiesco, miraba con dulzura y fascinación.
Mientras se refelejaba en el espejo tocaba las arrugas que aparecían amenazando su futuro y sabía que Jacopo estaría recorriendo con sus dedos un rostro juvenil y quizás más hermoso que el suyo en noches más claras que las de ella.
Jacopo era capaz de gastar fortunas por poseer belleza. Así alimentó a pintores y arquitectos los cuales se fueron de Mantova gordos y enriquecidos con el oro del mercader. Financió edificios sólo por ver puesta en práctica la teoría de los modernos arquitectos que hacían renacer las obras de los clásicos griegos y romanos. Pese a la inmensa riqueza, que como buen mercader genovés había reunido Fiesco, pasaron varias dificultades económicas cuando tuvieron que costear la villa que les construyó Andrea Palladio en Vicenza.
Lucia sabía que Jacopo era un hombre débil frente a la belleza, sabía que leía todo aquello que llegba a sus manos y que gozaba como un niño observando las ilustraciones de Leon Battista Alberti y los postulados de la nueva arquitectura que se venía. Era la época del regreso de columnas y cariátides, de capiteles y basamentos, de metopas y triglifos; en definitiva de la diferencia absoluta entre lo decorativo y lo constitutivo.
Lucia observaba como su marido era capaz de desatender sus negocios por comprar una pintura o por mirar los espacios que Palladio contruía para él. Más de una vez dejó los barcos cargados y casi olvidados en el puerto tan sólo por ver y tocar los nuevos capiteles jónicos que el arquitecto colocaba en la más perfecta ubicación según el nuevo orden de columnas.
Cuando Jacopo dejó de llegar algunas noches aduciendo negocios urgentes con aragoneses, Lucia supo que su estrella cambiaba y su belleza decaía.
Rezó en todas las iglesias importantes de Mantova: en la catedral, en Sant'Andrea y San Sebastiano pidiendo a santos y santas que le ayudaran. Ni San Anselmo el patrono de la ciudad oía sus súplicas de volverse nuevamente hermosa y atractiva para Jacopo. Mientras hacía sus oraciones observaba sin entender que haría que Jacopo Fiesco mirara con tanta detención las cúpulas y mármoles de las iglesias de Alberti.
Tras varios meses de angustia Lucia comenzó a odiar mucho de aquel arte que intentaba el renacer de lo clásico, aquel arte que hacía a su marido olvidar sus labores y que seguramente lo había hecho tener una amante.
Una noche Jacopo avisó que no llegaría, pues un mercader genovés le traía una pieza griega invaluable, una escultura de Afrodita salvada de los turcos por un ateniense. A la mañana siguiente Lucia pudo a ver su esposo durmiendo frente a su estatua y sintió que realmente era penoso que él prefiriera esa Venus al lecho matrimonial. Deseó con fuerzas transformarse en aquello que su esposo más admirara en la vida, en ser una Venus para él; deseó transformarse en lo que su esposo encotrara más bello en el mundo, en aquello que lo alejó un día de ella.

Al despertar Jacopo lloró porque su hermoso sueño se había cumplido. Frente a sus ojos acostumbrados a observar la belleza, se presentaba la visión más perfecta que pudiera concebir: Una columna de proporciones impecables y manofactura sublime. Nunca había visto ni volvería a ver en su vida formas de tanta simpleza y al mismo tiempo de tanta perfección.
Recorrió con sus manos el contorno del mármol y no logró imaginar el tamaño de aquel bloque del cual parecía salir en una sola pieza aquella obra increíble. Recordó que su último pensamiento antes de dormir era que su esposa pudiera apreciar con tanta pasión como él la belleza en el mundo. Pensó que si así fuera nunca más volvería donde sus amantes.

Jacopo Fiesco lloró la desaparción de Lucia Belsogni. Sólo la columna y su prefección lograban en sus últimos días darle tranquilidad en la villa solitaria de Vicenzo.

Cena de Navidad

2005-12-28T01:33:00.000-08:00

La cena de Navidad fue otra gran experiencia sumada a mis últimas salidas nocturnas. Para intentar reconciliarse con sus padres las dos hermanas decidieron aceptar la invitación de su madre a la cena de nochebuena. Ambas están en una situación de alejamiento parcial ya que su padre nunca ha podido soportar la extremada independencia de las "niñas" y su deseo de estudiar y no pensar prioritariamente en sus futura familias, es decir esto de salir sin casarse de la casa le parece impensable.
Esta sería la primera vez que nos veríamos las caras y Rosario me pidió encarecidamente que no soltara ironías ni dijera pesadeces porque ella quería una cena en paz y que si era necesario llevarle el amén a su padre, lo hiciera por ella.
- Así que preferiría que actuaras si es necesario.-
- Algo así como que me transforme en un actor para agradar a tu padre.-
- Si es necesario, sí.-
- ¿Tanto temor le tienen?-
- Bueno por algo nos fuimos de la casa con Pilar, es un hombre muy a la antigua y de los pocos franquistas que van quedando. El año pasado le hizo varios problemas a mi hermano porque tiene una novia socialista y de ideas bien libres. Cuando salió el tema del matrimonio homosexual terminamos con un follón de proporciones y se arruino la nochebuena.-
- Veo que don Aurelio no es lo que se puede llamar un jubilado progresista.-
- A eso me refiero cero que será mejor que obvies tu tono irónico y seas muy cauto.-
- Ok, amor seré el yerno ideal por 12 horas.-
Quedamos de acuerdo que yo me portaría maravillosamente en su casa para nochebuena, pero que para el año nuevo (nochevieja aquí en España) acudiría a Valencia ya que me había comprometido con mis amigos desde principios de año. Rosario accedió a no estar conmigo esa noche en parte porque me había comprometido antes de conocerla a ella y en parte porque quería que me portase bien con su padre.
Me busqué el traje más antiguo que tenía y con el que me veía más formal. Tenía un aspecto ciertamente aburrido con mi grisácea apariencia pero nadie podría objetar la elegancia. Cuando Rosario me vio afeitado perfectamente y vestido así me dijo que creía que me lo había tomado demasiado a pecho quizás. Pilar me miró, se rió porque jamás me había visto así y me dio a entender que parecía un personaje madrileño de los años 50. Sin embargo pese al tono contestatario frente a sus padres, ambas se habían vestido con falditas largas como si realmente hubiera algo de temor hacia don Aurelio o al menos un respeto importante a la figura paterna.
Así nos fuimos con Pilar que refunfuñaba por lo que se venía encima y me decía que de antemano disculpara a su padre porque de seguro hablaría muchas estupideces y que ella no iba a aguantar que le dijera nada sobre su decisión de irse de la casa. Pareciera que por ese día se había olvidado de coquetearme como en la semana previa y se mostraba algo preocupada por la famosa cena.
Al llegar nos recibió su madre que resultó ser una mujer encantadora pero de bajo perfil. Francisco, el hermano del medio estaba por llegar y Don Aurelio se presentó minutos más tarde, encorbatado como yo y bastante más amable de lo que yo esperaba. Bebimos un Jerez amontillado estupendo y el rictus del jefe de hogar cambió cuando vio a entrar a su hijo con su novia a quien uno pudiera definir de vanguardista para vestirse.
Luego de la oración y la petición de más vocaciones sacerdotales para España se dió inicio a la cena que fue exquisita, con angulas, cordero y unos vinos de la Ribera del Duero realmente buenos y lo mejor mi actuación que en algo reconfortó mi frustración por no haber sido actor. La sobremesa tras el postre de sopa de almendras fue muy divertida para mí.
- Así que en tu país están las cosas tranquilas.-
- Si, la situación política es batante estable y hay dos bloques definidos que se disputan el poder.-
- Igual que acá. Y al pobre Pinochet lo han tratado mal.-
- Siempre hay malagradecidos.-
- ¡Ven! al fin alguien que piensa lo mismo que yo. Aquí en España ha sido lo mismo, hijo.- Ese "hijo" sonó a oídos de todos bastante extraño y miraron como sorprendidos, así que deduje que había sido un acierto tocarle la veta franquista al veterano.
- ¿Y tú familia es más bien tradicional en Chile?-
- Muy tradicionales. Muy familiares y católicos. Mucha gente dedicada al negocio del agro, porque creemos que en la tierra está la riqueza de un país.- Eso caló hondo en el viejo que reconoció su dolor al haber vendido su campo en Alcorcón. La novia de Francisco se mordía los labios para no decir nada pero se le alcanzó a salir que Alcorcón ahora eran sólo edificios y que los campos dieron paso a que mucha gente pudiera vivir ahí, cerca de madrid y a menor costo. Don Aurelio hizo como que no la escuchaba.
- Oye, hijo, ¿Pinochet aún es querido por la gente en Chile?-
- Aún hay fieles seguidores del general.-
- Ah que bien y... ¿qué te parece lo que ocurre aquí en España, como ves a nuestro país?-
Apoyando la mano en la entrepierna de Rosario que se puso roja de vergüenza lancé mi discurso.
- Yo esperaba llegar a un país donde se conservaran las tradiciones, al bastión del Catolicismo en Europa y me he sorprendido al hallar el paraíso de la tolerancia y una gran pérdida de valores: matrimonios entre dos hombres y entre mujeres, laicismo en las escuelas, radicales que desean destruir España independizándose como catalanes y vascos, olvido de las tradiciones, falta de respeto por el pasado, en especial por los caudillos que defendieron a este país y...discúlpenme pero es mi visión...sólo la monarquía se mantiene sólida, espero que eso siga así siempre.-
Pilar se reía y jugueteaba con su pie en mi pierna. Rosario seguía rubicunda y don Aurelio enviaba a su mujer, casi inexistente en la conversación durante toda la velada, a buscar el Cognac y dos copas porque había encontrado esperanzas en la juventud.
- Qué pena que tenga que llegar alguien de afuera para hablar con tanta claridad.-
- Papá yo y Carla nos retiramos, porque tenemos que ir a donde unos amigos.- dijo Francisco a su padre levántandose de la mesa a eso de las 23:00 hrs.
-Anda, anda, Paco, que yo aquí me quedo en buena compañía.- Se dirigió a mí y me dijo en voz baja - Tú sabes que le pusimos Francisco por Francisco Franco.-
- No, pero me lo imaginé don Aurelio.-
La tónica de la noche fue la misma, bebimos cognac y terminamos con don Aurelio pidiéndome que lo tratase de tú y yo negándome.
- No es por falta de confianza don Aurelio, es por respeto a su persona.-
- Me emocionas, hijo.-
Al volver Rosario me agradeció mi actuación con una noche magnífica pues pareciera que las mujeres agradecen especialmente que uno sea amable con sus familias cuando éstas son insufribles.
A despertar a la mañana siguiente Rosario conversaba por teléfono con su madre que le hablaba de lo bien conceptuado que me tenía don Aurelio. Pilar tomaba café con la cara larga y cuando yo me aparecí con la bata que dejé donde Rosario me dijo:
- Podrían ser un poco más discretos en la noche con Rosario.-
- Es ella la que hace ruido yo casi nada.-
- Me gustaría saber porque ella hace tanto ruido.-
Se me acercó y me acarició el pecho de arriba a abajo con su dedo índice - ¿y ahora donde vas para nochevieja?-
- Me voy a...- Un pensamiento cruzó por mi mente y se me ocurrió ir a Oviedo en vez de Valencia y darle una sopresa a Cristina.-
- ¿a...?- dejó Pilar suspendida la pregunta mientras llegaba un poco más abajo con su dedo.
- A Valencia, Pilar, donde mis amigos.-
- Por lo menos no los escucharé desde la habitación del lado esa noche.-
Esa noche espero que alguien me escuche en Oviedo, pensé.

Mi Navidad

2005-12-26T00:32:00.000-08:00

Al despertar creí ser de nuevo un niño
era Navidad y había abierto varios regalos
algunos de ellos los recordaba entre sueños
otros tuve que volver a verlos.
Un regalo había sido tener a alguien
con quien dormir en una noche muy fría,
otro dinero suficiente para comer como un señor,
un impermeable gris para mezclarme entre los aburridos
y varias monedas para ser el favorito de los mendigos.
Era una navidad más fuera de mi casa
otra donde me hablarían con un acento que no es el mío.

A veces cuando revisas lo que dices para parecer adaptado
eres más extranjero que nunca
cuando traduces tus sentimientos
y comentas otras tradiciones ajenas.
Pero nunca debes tú tener parte de ese nuevo acento
porque entonces serás extranjero para siempre
también en tu propia tierra.

La nieve esta vez es de verdad
y el frío contrasta con mi memoria
de terrazas cálidas y camisas arremangadas
mujeres con poca ropa y pieles morenas.
Los regalos son menos atractivos con los años
son como los Idus de Marzo, tú esperas que lleguen
otros que se terminen.
Aquí tengo una Navidad sin presentes
dicen que los traen los Reyes
que siempre llegan atrasados a todo.
Las palabras siguen siendo mis obsequios
siguen entregándome un futuro
poblado de belleza, historias, mujeres y viajes.
En ellas aún tengo esperanzas
y en ellas sigo viviendo aunque ya no exista nada.

Escuchando un trío de Mendelsohn-Bartholdy

2005-12-21T08:22:00.000-08:00

Simplemente me gusta Cristina. La asturiana me ha sorprendido con su bagaje intelectual y contándome historias y leyendas antiguas de su tierra. Es algo así como dejarme embaucar por sus palabras y gestos, por sus movimientos parsimoniosos cuando nos dedicamos a coquetear mientras tomamos un té Earl Grey. La situación es muy evidente hacia donde camina pero me inquieta qué haré con Rosario quien cada día parece más interesada en que estemos juntos en el futuro. Rosario es una mujer hermosa y generosa con su tiempo y su cuerpo, muy formal y preocupada de los detalles pero le falta esa capacidad de disfrutar de la vida que a mí tanto me importa, no se entusiasma con una ópera o una obra de teatro, ni con una cena en algún lugar elegante, tampoco disfruta de la sensualidad de un perfume, de un café, de una textura o un lugar histórico. Yo reconozco que mi actual novia es francamente agradable y hace todo cuanto yo deseo en mi perezosa y lasciva existencia, pero esa sensación de compromiso me incomoda día a día porque creo que quizás en algunos años más ya no bastarán las atenciones y disfrutaré más que ella pueda comentar un libro conmigo o catar un vino en una noche larga.
La situación se ha agudizado más todavía ahora que su hermana luego de pelear con sus padres se ha ido a vivir con ella.
He decidido por tanto estar un tiempo con ambas hasta que sea capaz de decidir con cual quedarme.
El problema se centra ahora en como convencer a Cristina de llevar la situación porque ella sabe en qué estoy y no pretendo decirle nada a Rosario para dificultar las cosas.
A través del tiempo me he dado cuenta que para transformar a una mujer en la "otra" es necesario lograr algunas cosas que permitan que soporte la situación y por tanto hay que moverse con extremo cuidado. Lo primero es saber que tipo de relación quiere porque si le interesa algo esporádico para pasarlo bien de vez en cuando, la cosa es bien sencilla y en el tiempo se verá que hacer. Pero como se han dado las cosas y con la solicitud que Cristina me ha hecho de "aclarar" mis asuntos esa opción no es viable.
El segundo punto es entonces generar un vínculo afectivo lo suficientemente fuerte como para que acepte iniciar el triángulo. Para eso hay que ocupar las mejores armas, mostrarse especialmente interesante y ofrecer cosas que no sean comunes y fácilmente obtenibles para ella de parte de otros hombres: interés y conocimiento por su área de estudio, aprecio por sus capacidades, detalles románticos que sean elegantes (creo que el romanticismo chabacano es de las cosas más patéticas que existen), búsqueda de sus gustos más atípicos (en el caso de ella Rachmaninoff, la historia, el té y el café, las especias, los perfumes, etc) y saber moverse en ese ámbito de gustos con soltura. Alabarla, alabarla y alabarla siempre es condición absolutamente necesaria. Finalmente lo que uno posea como plus, en mi humilde caso, poesía, música clásica, cine, literatura, conocimientos de arte, arquitectura, idiomas, historia, oratoria especialmente dedicada a las mujeres, gastronomía, moda y varias cosas más que serían largas de enumerar. Todo lo anterior unido a mi incesante deseo y a mi capacidad amatoria de la cual no hay quejas hasta ahora.
El tercer punto es dar lo que mi amigo griego Nikiforos me enseñó como la ventana de salida, la luz de esperanza. Siempre tienen que saber que aunque todo parezca que va mal al final tú vas a dejarlo todo por ella. Nunca hay que relegarlas a la situación final y sin esperanza de ser "la otra", sino que que se deben alimentar sus esperanzas constantemente con relatos, gestos y palabras de cambios inminentes.
Habiendo deliniado entonces mi plan de acción decidí que me daría el tiempo de estas fiestas antes de comenzar a trabajar ya que Cristina se va a Asturias con su familia y así estaría tranquilo con mi chica en estos días más complicados para desaparecer.
Hasta el momento creía haber jugado bien mis cartas y Cristina me dijo que nos viéramos antes que ella se fuera a Asturias. Ese día daría un paso más y la dejaría irse para crear unos días de distancia y ver si me llamaba o no, en última instancia para probar su interés.

Al llegar a la casa de Rosario me encontré con ella dedicada a preparar una cena para recibir a dos de sus amigas con las que estuvo en el bar de Leo conversando y a Pilar viendo el reality de moda, "Gran Hermano VII". Yo venía cansado y como no tenía ganas de hacer nada, tras mi tarde de biblioteca investigando para la tesis, le dije que me iba a descansar un rato a su habitación antes que llegaran sus amigas.
- Cariño, tú anda tranquilo a descansar. A mí me faltan unas cosas para la cena así que voy al supermercado y vuelvo. Cualquier cosa que necesites le pides a Pilar que está adentro.-
- Ok, nos vemos depués entonces.-
Decía esto mientras pensaba que diría Pilar respecto a eso de pedirle cualquier cosa. Tras la noche de juerga anterior me preguntaba cuan bueno sería quedarme solo ahí con ella.
Pasaron 10 minutos hasta que Pilar irrumpió en la habitación de Rosario donde yo retozaba en su grande y mullida cama.
- Tenemos que hablar, ¿sabes?.-
- No lo sabía.-
- ¿Sabías al menos que a mí nunca un hombre me ha rechazado como tú lo hiciste?-
- Tampoco lo sabía.-
- ¿Y qué has pensado hacer al respecto?
- Pilar, no he pensado hacer nada al respecto, ¿te das cuenta que me pides que en el fondo traicione a tu hermana? Yo no le haría eso a Rosario salvo situaciones muy complejas.-
Mentir a veces es tan necesario y la verdad es que tampoco deseaba que Pilar se transformara en la despechada que me haría la vida difícil. Me miró en ese instante con un cierto rictus entre travesura y maldad.
- Osea que no todas las puertas están cerradas a que la engañes.-
- Siempre existe la posibilidad que algo así ocurra.-
Se me acercó un poco y me preguntó
- ¿Y yo te gusto entonces?-
- Antes de responder... ¿qué hay de mi compatriota?.-
- Está haciendo una penitencia que le ha dado el cura con el que habla siempre.-
- Su guía espiritual debe estar molesto de su primera borrachera.-
- La verdad es que no es igual a ti como yo esperaba. Es muy niño y yo quisiera alguien más maduro, no alguien a quien un cura le dice que no saldrá conmigo en dos semanas.-
- Dicen que el que con niños se acuesta amanece mojado.-
- ¿Y me vas a responder lo que te pregunté?-
Entonces pensé en eso de dejar puertas abiertas y esperanzas a ver que pasaba. Pensé en que a las mujeres les encanta que se les dé y se quite al mismo tiempo.
Además uno no sabe que puede ocurrir en el futuro y siempre es conveniente tener un regazo donde llegar.
- Por supuesto que me gustas.-
- ¿Más o menos que Rosario?.-
- Menos...mmm...pero te conozco poco.-
- Yo intuía que te gustaba por la forma en que me mirabas.-
Desgraciadamente yo siempre miro igual a todas, pero no era un buen momemto para decírselo.
- ¿Y no te incomoda hacerle daño a tu hermana?-
- Ella siempre ha tenido lo que ha querido, siempre ha sido la que gana en todo, así que no me importaría ganar yo una vez. Quizás sería bueno que me conocieras más ¿no crees?-
-Pudiera ser.-
Pilar se acercaba cada vez más y yo ya podía ver los detalles de su piel y sus labios.
- ¿Por qué no me besas?-
- Pilar, creo que como tú has dicho debiéramos conocernos más. Yo no te besaría sino hasta haber definido las cosas con tu hermana.-
- Osea que el día que te dejes besar ¿es que has decidido quedarte conmigo?-
- No seas niña, tal vez el día que me acostara contigo pudiera haber decidido quedarme junto a ti.-
- Sería una bonita forma de enterarme de tus intenciones futuras entonces.-
- Sería muy agradable forma. Pero por ahora estoy con tu hermana .-
- Ella dice que tú la haces muy feliz, me gustaría saber de eso a mí también.-

Rosario llegó unos minutos más tarde y comenzó a preparar la cena. Pilar la ayudó en todo y se encargó del postre mientras yo ponía la mesa decorada para una cena oriental en negro y rojo.
Las amigas de Rosario llegaron temprano y resultaron ser simpáticas y atractivas.
En medio de cuatro mujeres yo me sentía en mi mejor papel y sútilmente coqueteaba con ellas. Pilar se reía después de 4 días de seriedad absoluta y Rosario me tomaba la mano y me abrazaba como marcando un pequeño territorio en medio del juego de miradas.
Al llegar al postre Pilar me dijo al oído que lo había hecho pensando en mí. Yo le respondí que me lo comería pensando en ella. Degusté cada bocado bajo su mirada atenta mostrándole lo mucho que me había agradado su regalo, casi como si ella fuera esa suave textura que entraba en mi boca.
No puedo negar que la situación me entretenía pese a que Pilar no es la mujer que más me agrada, pero sencillamente eso estaba siendo un bálsamo para mi ego.

A esas alturas se me había olvidado llamar a Cristina para quedar al día siguiente y despedirnos. Pasada la medianoche me llegó un mensaje a mi teléfono. Era de Cristina que me decía que antes de irse a Asturias quería darme un regalo de navidad.
Me fui a una ventana mientras las chicas se tomaban un café y la llamé:
- No me perdería por nada tu regalo.-
- No te imagines demasiadas cosas. Tenía muchas ganas de hablar contigo y tú no me llamabas.-
- Estaba ocupado atendiendo visitas, pero ha sido una lata y sólo pensaba en ti.-
- ¿De veras?.-
- Por supuesto siempre pienso en ti.-
- Tengo ganas de verte mañana y a veces siento un poco de envidia de Rosario.-
- Las cosas no están bien con ella, como te decía el martes.-
- Bueno entonces mañana te veo.-
- Mañana a las seis.-
- Un beso.-
- Otro para ti.-
Corté la llamada, me acerqué a Rosario y le pedí que pusiera un CD.
- Cariño puedes poner ese Trío de Mendelsohn que tanto me gusta, es el nº 1.-
- ¿Y nos vamos a poner tan clásicos?.-
- Más bien románticos, cariño.-
- Bueno todo sea para darte en el gusto.-

Sentí que las cosas se ponían entretenidas, que el juego podía incluso pasar de dos a tres bandas y quizás sería todo más fácil de lo que esperaba.

A night at the Opera segunda parte.

2005-12-19T01:04:00.000-08:00

La noche era cálida y se complicaba momento a momento. Pilar no me soltaba y en cierto modo yo disfrutaba la situación no por que ella me gustara; sino por ver el espectáculo patético de Rodrigo Ignacio semiebrio observando como su novia coqueteaba descaradamente conmigo.
Recuerdo que al conocer a Rosario, su hermana me parecía de esas personas que están fuera del ámbito de mujeres que yo podía siquiera mirar o interesarme, pues era simplemente la hermana de mi novia y su tipo delgadito, escuálido de curvas y sus rasgos faciales algo duros me hacían pensar en ella como si fuera mi propia hermana y nada más. Sin embargo ella tenía una gran facilidad parta demostrar cariño inocente con abrazos y caricias que tal vez ahora entiendo como no tan inocentes. Si alguna vez sentí que ella tenía algo más que cariño por mí siempre me dije que sería simplemente por este sentimiento de copiar la vida de su hermana, molestarla un poco y nada más.
Pero ahora se mostraba muy deshinibida y con intenciones diferentes. Su vestido escaso de tela la hacía parecer menos esa niñita que yo siempre había visto. Apoyaba su cuerpo contra el mío y el poco espacio confabulaba para crear la escena que su novio veía con expresión de idiota.

Para alguien como yo, que tiene una gran faclidad para disfrutar de la belleza femenina, es fundamental pensar rápidamente, antes que todo sea inevitable, en las consecuencias de una nueva incursión. Y no es por culpa posterior, sino por las incomodidades que pudiera traerme más tarde. Recordé sus comentarios donde Pilar decía que su sueño sería ver a dos hombres pelearse por ella y en ese momento logré actuar con tranquilidad.
En este caso pensé que ella realmente no me gustaba, que sólo sería por reírme de su novio, que no tardaría en contárselo a Rosario como si fuera una victoria sobre ella y que en su histérica obsesiva mente adolescente si yo daba el primer paso se haría la ofendida y trataría de hacerse pasar por la casta hermana violentada por su cuñado. Así probaría al mundo y a su novio lo interesante y fiel que es ella y de pasada le pediría a Rodrigo Ignacio una prueba de macho a la antigua al solicitarle que defendiera su honor golpeándome o algo parecido.

Con una sonrisa la tome de la mano y le dije al oído:
-Acompáñame...-
Me miró con una cara que mezclaba maldad y sensualidad, cierta picardía mientras se mordía el labio.
- ¿Adonde vamos?-
- Por ahi para mostarte algo interesante...-
-Entonces vamos-
Me la llevé directamente hacia la barra donde estaba Rosario y con mi cara de mayor inocencia les dije que iba a buscar una martini para ambas porque los hacían excelentes en el bar.
Pilar me miró con evidente incomodidad y Rosario por el contrario lo hizo con ternura.
Salí a buscar los martinis dejando a las dos hermanas juntas. Pasé frente a Rodrigo Ignacio quien ya mostraba evidentes signos de la acción del alcohol sobre él. Le pedí otro martini a la barwoman y se lo dejé a mi Opus cuñado haciéndole saber que era buenísimo. A esas altura él ya aceptaba con facilidad la copa y yo me lo imaginaba en algunos minutos más dando un espectáculo.

En eso para hacer todo aún más extraño escucho a mi espalda una llamada diciéndome:
-¡Pepet, hombre! ¿Qué hay?.-
Era nada menos que Josep Lluis el valenciano al cual le endilgué a la "shica shilena", pero por suerte estaba sin ella.
- No me llames así, Josep, ese es mi alias valenciano y aquí no me gusta que se sepa nada de mi pasado.-
Pepet (Pepito en valenicano) es como me pusieron ya que no sabían mi nombre y cuando lo supieron les pareció complicado. Lo de anacoreta es sobrenombre irónico madrileño debido a mi falta de austeridad para vivir la vida
- Vale, vale hombre ¿y tú que haces por aquí?-
-Bueno llegué aquí de invitado gracias a mi cuñada ¿y tú?.-
Sólo esperaba que Jenny nunca le hubiera dicho nada de nosotros para no tener que entrar en explicaciones engorrosas y de hecho sólo quería salir de ahí y ni siquiera preguntarle por ella.
- También invitado de Leo somos amigos de universidad. Oye, quiero agradecerte por haberme presentado a Jenny, estamos de novios y ella es genial.-
- Ah...qué bien...-
-Ahora está en Chile visitando a su familia y vuelve el 26 de diciembre.-
- Mmmm... qué bueno que sea hogareña...- dije por acotar algo, esperando mis martinis para largarme sin más preguntas.
- A propósito quería preguntarte algo respecto a ella.-
Oh Dios tendré que hablar de aquello y comenzar a dar explicaciones, pensé. Y yo que esperaba que como buena chilena no hablaría nada de su pasado de pareja dejando esa típica imagen casi virginal del prontuario amoroso de mis coterráneas.
-Si claro, dime.-
- ¿Qué crees tú que es bueno regalarle para la navidad o para el día de Reyes?-
Uff... qué tranquilizador, Jenny no falló a su tradición nacional.
-Bueno me imagino que siendo mi compatriota se debe portar muy bien contigo.-
-Excelente, es una gran mujer.- Eso yo ya lo sabía muy directamente.
- Entonces, lo primero flores, pero por favor innova y no le regales las típicas rosas, busca algo elegante y lindo. En Madrid llegan unas orquídeas magníficas de Madeira y tulipanes holandeses. Y en segundo lugar alguna joya linda pero nada excesivamente caro que la haga sentir demasiado comprometida ya que llevan poco tiempo juntos. Creo que eso puede ser adecuado, sin olvidar llevarla a cenar a un lugar a su altura.-
Había que intentar premiar el silencio de "la Jenny" y porque no decirlo los buenos momentos que me hizo pasar con sus generosos atributos.
- Pepet eres grande.- dijo igual que me dijo un día su actual novia. -Gracias hombre, necesitaba una ayuda así.-
-De nada Josep, ahora te dejo que debo llevar estos martinis...y no vuelvas a llamarme Pepet.-

Me alejé con la tranquilidad de sacarme un peso de encima ya que nunca es bueno conversar de las aventuras que tuviste con la novia de un amigo.
Volví donde Rosario y Pilar, esta última me miraba con cierta molestia todavía como con ganas de decirme algo, pero sin atreverse por la presencia de su hermana allí. Yo brindaba con ambas por la extraña noche que estábamos viviendo.
Bailamos con Rosario y luego tuve que ir a dejar el bulto en el que se había trasformado Rodrigo Ignacio a una habitación donde durmiera la borrachera, ya que pasaba de la risa al llanto fácil, estando somnoliento en la barra repitiendo que era un pecador y que su guía espiritual lo recriminaría por sus malos pensamientos. Me lo imaginé con el silicio más apretado que de costumbre el próximo viernes.

El resto de la noche fue de más música electrónica y la oportunidad de seguir probando a la barwoman en cuanto a su mano para preparar copas. La chica se movía grácilmente jugando con las botellas y preparando diversos daikiris, margaritas, tequila sunrise y hasta un demodé old fashion que le pidió alguien. Era una mujer de hermoso cuerpo pero horrible de cara, muy hábil en su oficio. A eso de las 5 y media cuando ya quedaba menos gente y al darme cuenta que no encontraba tan fea a la barwoman decidí que ya era hora de descansar un momento.
Le dije a Rosario que me iría a acostar:
- Anda, amor, yo voy en una rato más, porque voy a seguir unos minutos con mis amigas antes que se vayan. Lo único malo es que Leo me dijo que tendremos que compartir la habitación donde está Rodrigo Ignacio.
- La vida es dura a veces.-
-Pero cuando yo llegue te abrazo y te reconforto un poco para pasar la lata... además que es tu compatriota y tienes que aguantarlo solidariamente.-

Entré en la habitación donde mi "compatriota" alternaba ronquidos con momentos donde despertaba y observaba con la mirada perdida a su alrededor. Me acosté en una cama frente a la de él y me dispuse a dormir un rato.
No sé cuanto tiempo alcanzó a pasar cuando sentí que Rosario llegaba y me abrazaba. En esos segundos antes de despertar del todo sentí sus labios y como se subía sobre mí. Al poner mi mano en su cadera supe que no era Rosario y al abrir los ojos me encontré con Pilar encima. Parecía más bebida de lo decoroso y evidentemente deshinibida:
- Ahora si que vamos a ver que saben hacer los chilenos.-
Me la saqué de encima y le dije:
- ¿Acaso tu novio no te lo ha mostrado?-
- ¿Ese? ni me toca siquiera.-
- Voy a asumir que has bebido mucho, Pilar y que no sabes que haces.-
- Sé perfectamente que hago y yo pensé que después de bailar conmigo tú también sabías.-
- Yo sólo sé que tu hermana se va a molestar mucho contigo si te ve aquí ya que yo no te invité.-
- Yo entendí que...-
- Entendiste mal entonces, sólo me interesa tu hermana "mayor" ahora anda donde tu novio que está frente a nosotros viéndolo todo.-
Me miró con sorpresa mientras constataba que su novio observaba con expresión perdida toda la escena y se fue rauda donde él que volvía a roncar.
Salí de la habitación y me encontré con Rosario que me preguntó que porque aún no me dormía:
- Es que no podía dormir sin ti...-
- Entonces vamos a regalonear como dicen en tu país.-

La noche terminaba y alcanzamos a dormir cuatro horas antes que el sol nos despertara.
Al irnos ya no había polis controlando en la autovía y manejé yo. Antes de subirnos al auto Rodrigo Ignacio algo mejor luego de un café caliente se me acercó y en tono de confesión me dijo: - Tuve pesadillas horribles, nuca más vuelvo a beber aunque me digan lo que sea ¿Hice algo impropio?-
- Depende de lo que entiendas por impropio. Fue una buena ingesta para ser primera vez y... ¿qué soñaste?.-
- Cosas espantosas. Tú sabes que yo soy bien religioso y soñaba que un cura me retaba por beber demasiado y...-
- Y ...-
- No te enojes conmigo pero soñé que Pilar "dormía" contigo.-
- Realmente te pegaste una buena borrachera cuñado. Cómo puedes soñar eso de tu casta mujer.-
- Es verdad, que vergüenza.-

La carretera estaba poco poblada. Por el retrovisor veía a Pilar que miraba por la ventana sin decir palabra y a Rodrigo Ignacio con sus lentes oscuros roncando nuevamente a los pocos minutos de iniciado el viaje. Rosario colocaba su mano sobre mi pierna y me sonreía.
- ¿Lo pasate bien amor, pese a que me dediqué a conversar con mis viejas amigas casi toda la noche?-
- Lo pasé bien cariño, fue una noche "inolvidable".-
- ¡Ah... no exageres!
Nos dirigíamos a Madrid los cuatro, cada cual con su historia. Era francamente una bella imagen familiar.

A nigth at the Opera

2005-12-16T02:59:00.000-08:00

No como el disco de Queen, sino como la película de los hermanos Marx. Algo así como una noche más de cosas extrañas y dignas del teatro del absurdo.
Como conté anteriormente Rosario me invitó a la inauguración de un bar-DJ cuyo dueño es amigo de su hermana. Para la ocasión nos volveríamos a encontrar por tanto con su hermana Pilar y su Opus novio Rodrigo Ignacio (que se presenta con los dos nombres porque "para eso mi madre me puso dos nombres, para llamarme por ambos"). El lugar en cuestión es cercano a Madrid, en Getafe pero como se auguraba una ingesta etílica importante la idea era quedarse allí y como dijo Leo, el dueño de casa, "para el débil que quiera dormir habrán algunas camas comunitarias a usar con esos fines".
Yo ya me preparaba para soportar nuevamente al niño bueno y a mi cuñada que había estado inquisitiva respecto a donde pasaríamos la navidad y si cenaríamos con sus padres
Por la universidad, Getafe ha crecido mucho y vive la realidad de esas ciudades satélites que han sido absorvidas por la mega-urbe. Hay mucha gente que vive allí, especialmente jóvenes universitarios ya que es más barto que Madrid y esto le da un tinte movido con mucha "marcha" y mucha vida hasta altas horas de la noche. Por cuanto el lugar estaba bien elegido y el bar en cuestión, con un DJ ad-hoc, resultó ser interesantemente decorado y con mucha gente en su primera noche.

Con un grado bajo cero afuera, el lugar contrastaba por la temperatura elevada en su interior y al llegar ya se veían pasar copas que iban y venían incesantemente.
En general, por motivos que desconozco, ya que nunca he sido especielmente asiduo, poseo una alta resistencia al alcohol. Nunca he llegado a emborracharme y a lo más he estado con esa alegría fácil y una cierta inestabilidad sin llegar jamás a regurgitaciones o inconsciencia como muchos de los que me han acompañado en noches de copas. Además que para aprovechar la exaltación de los sentidos de aquellas féminas que han tomado más de la cuenta se debe al menos estar un poco más sobrio que ellas.

Rosario se encontró con varias amigas que no veía hacía mucho tiempo y me dijo que yo podía ir a divertirme con Rodrigo Ignacio, mi compatriota, mientras ellas hablaban cosas de mujeres. La verdad es que intenté esconderme del coterráneo todo cuanto pude para no tener que soportarlo y me dediqué a probar la mano de la barwoman para hacer mojitos y martinis, mientras me solazaba viendo pasar escotes, pantalones ajustados y minifaldas que pululaban por el lugar.
Bastante bien estuvieron los tragos en especial el martini que servido en una copa adecuada, muy seco, hecho con Martini dry, Gin Tanqueray y servido con una aceituna exquisita sólo pude calificarlo de impecable. Aproveché de conversar con una chica que estudiaba en Getafe y que sin ser muy agraciada resultó ser simpática e interesante. Había estado en Chile un par de veces y me comentó que le gustaba el país y la gente, la literatura chilena en especial Huidobro y Parra asi que la califiqué de intelectualmente superior de forma inmediata. Pero para contrastar el momento y el nivel de la conversación escuché desde cierta distancia una voz con una papa en la boca que decía:
- ¡El Señor poeta y literato!-
- ¡El señor filósofo y humanista!- respondí sin mirar.
- Pero si yo soy ingeniero...-
Ni siquiera comprendió la ironía.
- Ah de verás es que tengo muy mala memoria, perdona.-
Rodrigo Ignacio venía con un trago en la mano lo cual me extrañó por su comentario que no bebía nada.
- ¿Y tú estás dedicado al alcohol, ahora?-
- Sí, la verdad es que yo no bebía nada pero desde que estoy con Pilar me siento un poco obligado a hacerlo, porque sino todos sus amigos me miran raro y me dicen que soy una "señorita abstemia"¿me entiendes?.-
- ¿Y que tal te sientan los efluvios de Baco?-
- Mas o menos, porque al no tener costumbre con 3/4 de vaso ya me siento como mareado, pero es mejor eso a que me molesten estos españoles con que los chilenos somos débiles para beber. Además que Pilar me hace bromas diciendo que ella bebe más que yo y eso me irrita.-
Ahi comprobé que era aún más estúpido de lo que yo creía y pensé que sería una buena oportunidad para divertirme un rato.
- ¡Ah eso está muy bien, hay que demostrar que por la patria uno hace lo que sea! Bueno yo creo que hoy es una excelente oportunidad para demostrarle a Pilar que no tienes miedo de tomarte una copa, total nos vamos a quedar aquí y no hay que manejar ni nada.-
- Si yo creo que podía tomarme hasta dos tragos hoy día.-
- ¿Y Pilar donde está?-
- Por ahí bailando con unos amigos, a mí se me da mal eso de bailar y ella a veces es tan...-

Entonces comencé a ocupar mis más espurias dotes de confesor de almas dolidas como si de una mujer de quien aprovecharse se tratase.

- Tan...- para dejar que se desahogara un poco.
-Tan loca a veces. Tú sabes que las españolas son tan buenas para esto de salir, bailar, beber, ir de carrete o marcha como le dice ella y yo no soy muy dado a estas cosas. A veces he tenido que hacer malabares para irnos temprano de un lugar. Yo soy un hombre serio al cual le molesta que su novia le pregunte si ella puede bailar reggaeton con sus amigos -
- Mmm... a mí también me complica que sea tan diferentes a las chilenas que son más recatadas.- Mentí sin sin pudor.
- Lo mismo pienso yo. En Chile siempre tuve pololas que eran muy tranquilas, muy apegadas a su familia y sus valores.-

Estaba disfrutando mórbidamente que este personaje despreciable me contara estas cosas, mientras yo hacía pseudosolidaridad con su causa.

- A mí me llama la atención que en general las españolas son un poco lanzadas a la vida ¿qué opinas tú Rodrigo Ignacio?-
- Sí!!! son muy avezadas. Hay cosas que yo no le cuento a nadie... pero te prometo que para mí es muy extraño que ella sea la que lleva la iniciativa en todo en nuestra relación y soy yo el que deba poner cordura a cada rato.-

No pude dejar de imaginarme a Pilar intentando que este fósil espabilara y a él poniendo "cordura" en vez de otras cosas.

Mientras conversábamos, mi interlocutor olvidaba su pasado abstemio y ya había terminado su primer gin tonic, que le estaba soltando la lengua, así que yo le solicité a la barwoman que le preparara un mojito contundente pero muy dulce y con bastante menta para que no se notara.
- Te voy a pedir algo suave para que le muestres a Pilar que estás innovando con lo que bebes.-
Probó el mojito y pareció gustarle así que seguimos conversando hasta que apareció Pilar.

-Hola, no te había visto cuñadito pero sabía que te encontraría con tu compatriota y... Oye literato, ¿qué vas a hacer el próximo fin de semana con mi hermanita?-
- Creo que nos iremos a un refugio a la nieve de esos con chimenea y muy aislados.-
- Me muero por algo así, una noche con chimenea y afuera frío ¡qué romántico!.-

Miró con una cara muy sexy y con los mismos ojos de Rosario cuando me invita a su cama.

- Pero el problema es que por aquí tienen mucho que estudiar.-
- Esa es la suerte de tu hermana que está con alguien que casi no estudia...y que le gusta disfrutar demasiado de la vida.- Le dije enlenteciendo mucho las últimas palabras.

Rodrigo Ignacio ya llevaba medio mojito y le mostraba con orgullo como su capacidad de beber estaba aumentando progresivamente. Ella lo invitó a bailar y él se negó nuevamente.
- Entonces me voy a llevar a mi cuñadito a bailar.-
- ¡Anda, anda! entre chilenos no hay celos.-
Se quedó en la barra mientras Pilar me arrastraba a bailar. Rosario me hacía señas que fuera y que ella seguiría poniéndose al día con sus amigas.

Pilar parecía una loca y la cantidad de gente nos obligaba a bailar jumtos el uno al otro. Pude sentir el calor de su cuerpo pegado al mío mientras observaba la zona posterior de su cuello. Mire por un mínimo pudor a Rodrigo Ignacio quien comenzaba su tercera copa sin reparar en nosotros, Rosario se reía con sus amigas.
La noche recién empezaba.

Constancia y Deseo

2005-12-15T01:43:00.000-08:00

La búsqueda de lo nuevo y el ego son dos ánforas
que desbordan su contenido
cuando camino entre la constancia y el deseo.
Allí los espacios se estrechan
y mancho mi ropa con desenfreno y risas;
cuando una voz,
me invita a correr tras mi instinto
que avanza varios pasos delante de mí.

Ser un hombre es difícil en este nuevo mundo
tan lleno de laberintos y sin líneas rectas;
en este siglo brumoso
que alienta sensibilidades de seda y miel.
Ideas tan ajenas a lo masculino,
tan distantes al poder de poseer lo que deseas,
tan lejanas a la pasión por estar vivo.

Entonces cuando sientes la inquietud que quema dentro de ti
sólo la piel de una mujer puede calmar tu sed vital
en una larga noche de conquista.

Desde un labrado mausoleo toledano
un perro de mármol me mira,
es el símbolo de la fidelidad
de la constancia de la señora a su señor,
del señor a su rey y del del rey a su reino.
Me olfatea desde un tiempo antiguo
y no sabe si gruñir o lamer mi mano
pues nadie lo ha entrenado para esta época
tan llena de opciones y derechos.

La tarde cae, cada vez más, antes de tiempo
y la oscuridad me lanza a una calle que se bifurca
sin decirme donde está la luz y donde el metal.
Han sido muchas las formas poco nítidas
y también demasiados los días nebulosos,
porque sólo los que tienen su propio Hades cotidiano
sabemos donde brilla el mar y donde el espejismo.

Al salir de la catedral de Toledo
la severidad de los santos y ángeles
me persigue por las calles estrechas,
pero las piedras se vuelven más amigables
cuando coqueteo con una Virgen sonriente
que ha dejado al Niño perderse en el Templo,
conversando sabiamente,
con ciertos doctores de la ley.

Corro hasta la estación del tren entre arcos mudéjares
sabiendo que en algunos minutos más
estaré en otra vez en casa.
Nada ha cambiado dentro de mí el frío de la noche
siguen derramándose las sensaciones
desde aquellas ánforas que las contuvieron un día.
Las manos buscan un lugar donde apoyarse
con calor, sueve roce y quizás paz momentánea.
La búsqueda continua y yo
sigo viviendo en la senda de los hombres que me precedieron
con ancenstral inconstancia
con un sublime y luminoso deseo.

Té en un día frío y cómo conocer una mujer.

2005-12-13T01:35:00.000-08:00

El lunes en cuestión pasé a buscar a Cristina a las seis de la tarde como acordamos. Nos fuimos al centro de Madrid a la plaza mayor que para estas fechas está poblada por vendedores de la feria navideña con muchos pesebres y adornos para la ocasión.
Las temperaturas francamente han bajado en estos días con mínimas de -1 y -2º en las madrugadas y cerca de 5 a 7º en las tardes pero con rachas de viento que bajan la sensación térmica. En esas condiciones una taza de té o un café se agradece enormemente.
Nos fuimos a un lugar cercano a la Plaza mayor que funciona como restaurant árabe a la hora de almuerzo y cena y como tetería en las tardes. Descubrí entonces que, al igual que yo, ella es fanática del té y el café así que nos pedimos dos teteritas individuales de diferentes tés para ir probando de ambos.
Cristina traía un cuestionario de 5 preguntas acerca de algunos aspectos de los orígenes de la independencia de Chile, de la historia que se cuenta en nuestro país, los héroes y hechos, pero especialmente de la visión actual que tenemos los chilenos respecto al proceso y nuestra forma de ver a los españoles de hoy.
Es interesante ver la diferencia que hay entre nuestras visiones, las de otros pueblos americanos y la de los españoles. Para los mexicanos por ejemplo la conquista fue una desgracia que tiende sus tentáculos hasta hoy por haber empobrecido al país y destruido su cultura trayendo enfermedades y opresión a los indios. Yo le expliqué que en general en Chile nadie tiene ese discurso (salvo algunos personajes de los pueblos originarios y una que otra ONG minoritaria) y que en general se estudia como un proceso lógico de la evolución de las colonias del antiguo imperio español. Para los españoles fue la constatación del fin de los sueños de un imperio católico que rigió el mundo por un siglo y medio.
La conversación por suerte pasó a planos más personales donde fui descubriendo que Cristina es una mujer inteligente y reflexiva que tiene opiniones definidas e interesantes.
A las mujeres hay que escucharlas si de verdad quieres que sean tuyas. Cada tanto hay que comentar lo que uno piensa pero lo fundamental es escuchar y ahondar en sus temas de interés. También escuchar los detalles del tono de voz y sus inflexiones, intentar captar los detalles del lenguaje, el vocabulario y las respuestas frente a preguntas repentinas.
Creo que casi nunca se muestran tal y como son en la primera salida. Tienen mucho de risas fabricadas, de gestos estudiados y actitudes defensivas. Hay por tanto que fijarse en los detalles que las delatan: en los ojos y sus movimientos, en donde miran cuando recuerdan algo o cuando planean la respuesta, en las manos y la forma de ponerlas sobre una mesa, una copa o una taza, en la presencia de sudor en las palmas y los movimientos de los dedos; en las piernas y los pies fijándose hacia donde se orientan, si juguetean con un zapato o si se mueven nerviosamente.
Mirarlas atentamente es un deleite que me despierta la curiosidad y me da ideas de ellas casi siempre acertadas. Mirar los brazos y ver si se nota una piel cuidada o no. Las patillas y la región posterior del cuello son siempre interesantes, al mirar el vello de esas zonas son un buen predictor de cuanto encontrarás más adelante. Un cuello largo ciertamente es un agrado visual y táctil maravilloso. Las manos, su forma, las uñas hablan mucho de una mujer. Nunca me han gustado las mujeres de manos grandes y uñas excesivamente largas o esas manos cuadradas que tienen algunas y que casi siempre resultan ser personas pragmáticas y bastante básicas; para que decir las que tienen el meñique corto, signo evidente de falta de voluntad. (a estas aluras algunas ya estarán midiéndose el meñique) Reconozco asimismo que aquellas que se ríen mostrando mucho las encías tampoco me gustan. Adoro las sonrisas francas sin embargo elegantes. De mis gustos en cuanto a volúmenes y distribuciones ya he hablado antes y ya saben que las prefiero más contundentes que planas.
Pero también conocerlas con los otros sentidos es un goce. Al acercarse y olerlas sintiendo el perfume que llevan, si prefieren los dulces, los especiados o florales (sin embargo siempre es mejor el olor natural al perfume barato). Al rozarlas suavemente y sentir si tiene una piel suave o no, si poseen pieles secas, delgadas o quebradizas o más bien oleosas, gruesas y turgentes.
De los sabores de las mujeres hablaré más adelante porque es un tema apasionante y que da para largo.
Pero dejando esta reflexión vuelvo a mi interlocutora que comienza a darme a probar su té aromatizado con frutas tropicales, a mostrarme sus muñecas cuando mueve las manos y gesticular, a reirse de verdad sin miedo porque lo estamos pasando bien y le gusta el tono irónico de mis comentarios. El ruido externo de los ruidosos españoles nos acerca cada vez más y yo bajo el tono de voz para crear un ambiente más íntimo en nuestra mesita marroquí y así obligarla a acercarse.
Ahora sé que vive con unas amigas en Madrid y que dejó su Oviedo natal hace poco tiempo. Me habla de Asturias y sus paisajes maravillosos, de Covadonga, el rey Pelayo y el orgullo de los asturianos, de la fabada y el queso Cabrales. Sé que es hija única y que sólo tiene viva a su madre. Que le gustaría conocer Sudamérica para hacer su tesis y salir fuera de España porque ha viajado poco en su vida.
Me gusta mirar su cara cuando habla y ni siquiera tengo que mirar demasiado su cuerpo para seguir ahí atento a las palabras.
Me olvido de Rosario lentamente al lado de ella y me decido a actuar de un momento a otro.
Alguien me dijo, en un comentario a este blog un día, que quizás Rosario intuye todo de mí y que no le importa mi forma de ser aceptando compartirme un poco cada tanto. Puede que sea verdad y me planteo probarlo según se den las cosas. Hablamos de mí y de ella, de lo complicada que está mi vida con Rosario y de lo sola que ella se siente en Madrid.
Terminamos mi té de gengibre y cardamomo y salimos rumbo a su casa que me queda en el imaginario camino que tracé en mi mente hasta mi departamento.
Al despedirnos intento besarla. Ella deja que pose mis labios sobre los suyos, pero los aparta y me dice que debo elegir que haré con Rosario y que tenemos que conocernos mucho más todavía. Sus pequeñas manos están sudorosas y yo me muero por entrar a su casa cuando suena el móvil que muestra en la pantalla la frase "Lllamando Rosario". Quedamos de conversar en los próximos días y me alejo con el celular a través del cual Rosario me pregunta si duermo en su casa o en la mía esa noche.
Al llegar Rosario me dice que la llamó su hermana y que nos quiere invitar a la inauguración de un bar que abrirá un amigo de ella el próximo viernes y que Rodrigo Ignacio viaja de Navarra por el fin de semana especialmente para la ocasión. Le digo que no hay problema sin darme cuenta de las consecuencias de mi aceptación, mientras pienso en mis próximas acciones a tomar con Cristina.
Rosario me mira mientras me tomo una sopa y me pregunta si algo me ocurre. Le respondo que no me pasa nada y ella asiente con poca convicción.
Me pregunto si sospechará algo o es tan sólo mi imaginación. Sea como sea lo hecho, hecho está.

La encuesta.

2005-12-09T16:07:00.000-08:00

Antes de relatarles como siguen las cosas con Rosario y mi encuentro con Cristina voy a la tarea que me ha dejado mi eternamente despistada amiga con lo de la encuesta literaria.
No he tenido tiempo para ir a comprarme libros de temas complicados y parecer un intelectual cosa que me habría venido bien ahora que estoy en campaña de plantar la bandera chilena en el principado de Asturias, pero como finalizaba Conan el bárbaro...esa es otra historia...y va en el siguiente post.

Vamos con la encuesta:

Estás atrapado en Farenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?
Mi primera idea y sólo para mostrar que leí el libro sería decir "El Eclesiastés". Pero la verdad es otra me encantaría ser "Ricardo III" de Shakespeare. Es una obra obra que me parece que muestra con desparpajo lo que el ser humano puede hacer para lograr sus objetivos: vender a su familia, traicionar a cualquiera, seducir a la mujer a quien acaba de dejar viuda, casarse con la representante de quienes intentó destruir por conveniencia, etc. Y más encima hablarle al público haciendo gala de sus acciones. Es un malo jorobado y medio cojo desagradable en sus acciones y aspecto; pero tan básicamente humano que es el primer "malo" de la literatura que uno desea que triunfe porque lo identifica en algunas de las bajezas propias. Además de dejar la frase: "a horse, a horse my kingdom for a horse"

¿Alguna vez te enamoraste de un personaje de ficción?
Esta es una pregunta que creo que es más fácil de responder para las mujeres, pues la literatura siempre machista ha caracterizado más a personajes masculinos para despertar interés que los femeninos.
Sin embargo hay una mujer en la literatura que tiene una de las intervenciones más breves y sabias y que me enamoró al conocerla. Se trata de Siduri la mujer del poema de Gilgamesh.
Ella se encuentra con el gigante rey de Uruk en un momento de desesperación. Gilgamesh vaga por la estepa invernal y sufre porque la muerte de su amigo Enkidu lo hace pensar en la muerte. Siduri le dice con sabiduría infinita:
Gilgamesh la inmortalidad no es para los hombres sino para los dioses, ellos la reservan para sí. Así que ahora lávate la cara y los cabellos, bebe y come abundantemente, báñate, viste tus mejores ropas y disfruta de la mujer que apoya su pecho contra ti, toma la mano del niño que te la tiende, ese es el único camino de la humanidad.

¿El último libro que compraste?
"Mitos y fantasías de Toledo". Es un libro para recorrer la ciudad de Toledo deteniéndose en diversos lugares que han dado origen a leyendas. Es como buscar tesoros escondidos y regocijarse con una leyenda hermosa al pasear por la ciudad. Desde el mes pasado con el tren de alta velocidad Madrid-Toledo en 25 minutos se puede llegar a la ciudad imperial muy fácilmente.

¿El último libro que leíste?
Sumamante profano. Las aventuras del capitán Alatriste de Pérez-Reverte en su capítulo III, "El sol de Breda". Un placer culpable ya que estas aventuras me hacen sentir como adolescente disfrutando de este héroe español (más bien antihéroe) que mata holandeses e ingleses con frialdad y profesionalismo, pero que enarbola toda la violencia del macho hispano cuando le tocan la honra.

Los cinco libros que llevaría a una isla desierta en orden de preferencia. (me lo tomé como aquello que yo salvaría si todo el resto fuera a destruírse)
1.- Las obras completas de Shakespeare. Destaco Ricardo III, Macbeth, El rey Lear y Hamlet. Creo que en ellas se muestra al hombre en plenitud por primera vez con profundidad temible.
2.- La Odisea de Homero. El origen de todos los viajes.
3.- La Divina Comedia del Dante. Un libro fascinante que es un recorrido por el infierno, el purgatorio y el cielo personal de cada uno. (Reconozco que el Infierno me encanta)
4.- Cien años de soledad de García Márquez. Una forma nueva de escribir. La mezcla de la ficción y la realidad de la manera más hermosa que se ha hecho nunca.
5.- Una trampa al llevarme una antología poética de: Fernando Pessoa, Constantino Kavafis, Li Po y Shiki.

Agrego la pregunta de aquellos cuentos que han gustado muchísimo:
El Sur de Borges.
Caleidoscopio del Hombre Ilustrado de Bradbury.
El sueño de Chuang Tzu
Meter el diablo en el infierno del Decamerón de Boccaccio
El cuento de Kamaralzamán y la princesa Sett-Budur de las Mil y una Noches.

A quién se lo paso y por qué?
A Andrés Waissbluth, porque me interesa saber que le gusta a alguien que está radiante de felicidad con sus hijos.
A Indianguman por su etérea y tan vívida forma de escribir de aquello que vive a diario.
A Elisa de Cremona porque me intriga saber que lee alguien que escribe tan elegantemente.
Y a Palabras Errantes porque simplemente me sorprende lo que escribe.

Bien en el próximo post les cuento como va mi vida. En estos días sólo escribo realidades la poesía no me resulta con mucha arenalina circulando...y testosterona también.

El cumpleaños de la Hermana: Original y Copia.

2005-12-07T00:55:00.000-08:00

Quiero aclarar que este es un post absolutamente terapéutico para descargar tensiones y poder sacar fuera algunas cosas que necesito comentar al mundo.
Antes de relatar como han sido las cosas con Cristina mi nueva amiga de Asturias quien se fue a su tierra por el fin de semana, creo pertinente hacer un breve resumen de la horrible experiencia del cumpleaños de mi "cuñada".
Al día siguiente de haber conocido a Cristina y haber tenido una noche de copas genial con mis amigos valencianos donde hubo música y conversaciones para ponernos al día tuve que asistir al cumpleaños de la hermana de Rosario, la pequeña Pilar. Pequeña de tamaño más que edad pues sólo tienen un año de diferencia.
La noche del viernes fue realmente agradable, una mezcla perfecta entre reírnos, conocer los proyectos de cada cual, escuchar a cada uno hablar de literatura y arte y por último vivir el ambiente festivo que calienta las noches españolas en cada bar de copas donde un DJ ameniza la vida.
Pero volviendo a Pilar, ella es francamente diferente a su hermana. Rosario es calmada, reflexiva y equilibrada; mientras que Pilar es de esas personas que hablan y depués piensan lo que han dicho, impulsiva y obsesiva con sus ideas fijas. Dentro de estas ideas está la de copiar la vida de su hermana. Habla de banalidades con una capacidad impresionante y a una velocidad que difícilmente se puede superar en algún mall santiaguino.
Siempre me ha parecido que aquellos que viven pendientes de la vida de otros y que intentan repetir fórmulas que creen exitosas sufren de una inseguridad vital enorme. Pareciera que intentan asegurar su futuro con mántricas repeticiones de las formas de vida ajenas.
Pilar intenta copiar el estilo de vestirse y vivir de su hermana. Compra en los mismos lugares, intenta averiguar donde va de vacaciones y después vemos sus fotografías calcadas de donde Rosario ya ha estado, pregunta a que restaurantes hemos ido y a la semana siguiente comenta con propiedad las virtudes de la cocina de aquel lugar usando las mismas palabras que nosotros dijimos para caracterizar el restaurant.
Pero las circunstancias la hacen ser evidente en su "copy-paste" vivencial y además su falta de iniciativa la hace parecer la eterna segundona. Creo que esto de llegar un año después que Rosario al mundo la ha hecho seguir siendo siempre la número dos en todo. Yo tengo la impresión que sus padres prefiren la actividad profesional de Rosario y que siempre ha sido entre comillas su favorita. Y a momentos veo con pena que estas copias son simplemente maneras de Pilar de buscar cariño y más aprobación.
Pero la mayor parte de las veces, por su forma de ser, simplemente me desespera y logra que termine molesto de verla con sus preguntas insistentes de qué vamos a hacer.
A veces le digo cosas absurdas para ver como reaccionará:
- ¿Y que van a hacer con Rosario para este fin de año?-
- Creo que nos iremos a esquiar a Aspen o quizás a un tour a Bangladesh.-
- ¿Pero y van a alcanzar en tan poco tiempo a disfrutar de eso? Son sólo 5 dias-
- Obvio, además que lo importante es ir porque ambas cosas están muy de moda.-
A la semana siguiente la encontré averiguando como ir a Aspen, Colorado y me insistía preguntando que cosas interesantes había en Bangladesh. Así que ya veía que un día me mostraba los pasajes en dirección a Dacca.
Un día estando con Rosario de paseo en Avila, ella la llamó para preguntarle donde pensabamos celebrar en un año más el fin de mis estudios, porque sería tan bueno hacer algo en conjunto con la graduación de ella. Mientras yo jadeaba subiendo las murallas de la ciudad ella hablaba y hablaba por teléfono impidiendo que estuviéramos tranquilos. Por más que se le decía que faltaba tanto y que era un tema poco relevante insistía en preguntar que haríamos para esa fecha.
El cumpleaños de aquel sábado fue en realidad sólo una muestra más de su forma de vida ya que anunció que nos tendría una sorpresa. Yo tenía la esperanza que nos dijera que se iba de monja a hacer ascetismo a los pirineos catalanes, de misionera a la India o a Sudán, pero lo que nos esperaba lindaba en el surrealismo.
Desde la adolescencia Pilar comenzaba con sus novios semanas después que Rosario y cuando estaba sola hacía lo posible por buscarse especímenes similares a los de su hermana.
El sábado llegue ya medio molesto por lo que me esperaba y predispuesto a pasarlo mal. Pero la verdad es que Pilar logró demostrar que la realidad supera a la ficción al mostrarme a su nuevo novio, la sorpresa es que él también es chileno.
Se trataba de un pelmazo que tras estudiar ingeniería se encontraba haciendo un postgrado en España. Tenía una sutil mezcla entre hacerse el niño bueno inocentón y tener una altura de miras que no superaba el metro sesenta. De esa gente con la cual me aflora la ironía con facilidad extrema.
RodrigoIgnacio, como se presentó, comenzó acercándose a mí con preguntas tan interesantes como las que dieron origen a diálogos de este talante:
- ¿Y te va a dar dinero eso de la literatura?
- Bueno...tú eres el experto en el mercado debieras saberlo tú mejor que yo...
- Mmm... yo creo que te será difícil ganar mucho.-
- Yo creo lo mismo, habemos casi tantos dedicados a esto como ingenieros y la demanda no es mucha, tú sabes...-
- Y aquí me dijeron que estás viviendo de una beca.-
- Sí, pero sobretodo usufructo de Rosario y vendo poesías en las calles.-
- Ah...¿en serio?-
- Sí, si no fuera por mis cuentas en las Islas Caimán con la herencia de mis padres y mis apuestas en Montecarlo, no sé que haría.-

Pilar nos venía a ver cada tanto para ver cuanto disfrutábamos juntos y yo me dedicaba a cortar y cortar jamón ibérico de una pierna colocada para la ocasión, tratando de matar el tiempo y haciendo alusión a que necesitaba gran concentración para esto y no podía hablar a riesgo de cortarme o dañar el noble alimento.
- Se te da bien esto de cortar jamón, ¿trabajaste de jamonero, además de apostador?..jajaja...-
- Si, se me da bien esto de tratar con cerdos, ¿quieres otro poquito?.-
- No gracias, no me gustan las cosas que elevan mucho el colesterol.-
- ¿Una copa de vino? este vino Barón de Chirel es un Rioja excelente.-
- No tampoco me gusta, es que no bebo nada de alcohol.-
- O sea que te va quedando el sexo solamente para hacer el algo de "triatlón español".-
- En eso soy muy serio, muy tradicional.-

Creí que ya era demasiado castigo ser un imbécil, pero él me demostraba que el hombre no tiene límites.
Intenté, cuando llegó Rosario, ser amable y preguntarle con tacto por lo que hacía y sus proyectos Ahí me enteré que estudiaba en Navarra en la Universidad del Opus Dei y que deseaba continuar trabajando luego en España. Traté preguntrarle por sus intereses personales
pero sólo obtuve que se divertía haciendo mucho deporte:
- Nada como la vida sana para vivir mucho tiempo.-
- Bueno, eso depende de cómo deseas vivir tu tiempo.-
- Siendo sano, con buenos hábitos, siendo un buen cristiano.-
En eso Pilar que lo miraba con ojos lánguidos no pudo resistirse a decir:
- ¿Es maravilloso mi novio verdad?.-
- Los chilenos son muy lindos...-dijo Rosario
- Bueno habemos de todo. Gente buena como Rodrigo Ignacio y anticlericales, alcoholicos y comedores de colesterol como yo.-
- ¿Pero siendo chileno y de buena familia debieras ser católico?.-
Ahi ya la cosa me pareció intolerable.
- Es que desde que encontré en Toledo los grabados para abrir la puerta al infierno y uno que otro grimorio para invocar a Lucifer he dejado de ir a misa.-
- Estás loco...-
- ¿Leíste el Club Dumas de Pérez -Reverte o Fausto de Goethe?.-
- No leo mucho de ciencia ficción.-
- Mmm...ya veo.-

La noche prosiguió con más de lo mismo y hoy ya puedo cortar jamón como un profesional. Pilar comentó que desde que su hemana tenía novio chileno ella se había dado cuenta que era bueno hacer lo mismo. Pensé que tal vez estaba haciéndose consciente de su problema, pero sólo fue una impresión y no un análisis.
A eso de las 23:00 hrs alguien me llama. El número se inicia con 98 el prefijo de Asturias:
- Perdona lo tarde pero sabía que estarías despierto.-
-¿Y cómo lo sabías?-
-Podríamos llamarle intuición femenina. Tengo que hacer un trabajo de la independencia de Chile y Argentina y pensé que podrías ayudarme.-
-Sería un placer.-
-¿Nos tomamos un café el lunes cuando salga?-
- Encantado, a las 18:00 hrs. entonces.-
-¿Cómo sabes que salgo a las seis?-
-Podrías llamarle intuición masculina.-

La calle del reloj.

2005-12-04T16:18:00.000-08:00

Al pasar todos los días cerca de la plaza de España, la calle del reloj me dice que aproveche el día y me recuerda que la vida es breve.
Sentí aburrimiento por primera vez en varias semanas, tal vez fue algo así como darme cuenta que perdía mi tiempo y que en vez de estar un sábado en la noche viviendo a tope mis últimos años de juventud, me encontraba encamado viendo la televisión. En estas semanas ni siquiera he sido capaz de leer un libro, apenas paso por las letras y debo volver a releer una y otra vez como si la memoria me fallara y no entendiera del todo las palabras que se van juntando con lentitud pasmosa. Esta semana me he sentido ahogado por la presencia de Rosario, por la extraña sensación de tener que reportarme en cuanto a actividades, de la hora de llegada y la forma como organizaré mi vida. Yo entiendo que son preguntas que ella hace para saber como va a organizar también su día, pero eso no hace que me sean menos molestas.
Me he dado cuenta que me incomodan las "sugerencias" de aquello que debo o no hacer. Como antes he comentado el aspecto más importante de una relación es que no te molesten, si además te quieren, fantástico; pero de nada sirve que te quieran si te ahogan, destruyen tus sueños o intentan ordenar tu vida. Yo reconozco que ella se preocupa y se porta bien tratándome como un hombre debe ser tratado en cuanto a atenciones y cuidados: hace ya tiempo que no tengo que preocuparme de esas labores ingratas de casa que tan sólo me distraían de mis proyectos vitales y cosas importantes. Pero a decir verdad es que nunca me he preocupado de ellas pues junto al dinero que me dieron mis padres, las becas de la Unión Europea sumada a la que todos los chilenos me pagan con sus impuestos me han permitido siempre tener a alguien que me lave la ropa, haga la limpieza y me cocine desde hace ya varios años. Pero de todas formas tenía que ir a comprar cosas de casa, arreglar uno que otro desperfecto y hacer trámites engorrosos de finanzas y del auto; cosas que ahora tengo soluciondas.
No sé realmente si estas regalías de la vida diaria justifican la pérdida de autonomía y los reportes diarios. También es cierto que ella tiene un sexto sentido en medio de toda su inocencia, el cual pareciera ser un atributo femenino generalizado que la hace intuír mis debilidades de la carne y la llevan a preguntarme por aquellas compañeras peligrosas, por mis amigos de juerga que me llevarían al pecado y por mis horarios clave donde me encuentro con chicas.
En cuanto a esto último siempre a eso de las 18:00 hrs veo salir a una interesante estudiante del doctorado de historia y ya he averiguado con mis amigos que es una asturiana de Oviedo que se dedica a historia española del Siglo XIX. Me he planteado la opción de darle mi particular visión de la pérdida de las colonias españolas y de como acercar vínculos con esos territorios emancipados.
A veces tengo la sensación que basta que me restrinjan tan sólo un poco como para que decida buscar una nueva aventura y demostrarme a mí mismo que soy libre. Otras veces siento que hay algo interior que me hace buscar y buscar algo nuevo.
Lo nuevo para los hombres es un sensación terrible que te lleva a ir de un lugar a otro, como si la estabilidad de los conocido nos enmoheciera. Conocer una nueva mujer me genera una emoción tremenda, un deseo de avanzar y hacerla mía y entonces ver una nueva desnudez te da una sensación de poder inmensa y aplastante, un instante de paz donde has descubierto un tesoro guardado que se hizo tuyo.
La novedad me ha hecho recorrer bastante por un no despreciable número de pieles, manos, ojos y cabellos que me hacen sentir tranquilo por algunos instantes.
Otras veces creo que simplemente somos filogenéticamente diseñados para ganar a otros e intentar dejar nuestros genes en vez que otro los perpetue. Que algo vive dentro de nosotros para motivarnos, algo así como una presencia que te invita a buscar una nueva mujer. Para ellas un demonio interno en cada hombre, al cual si siguiera las recomendaciones del Decamerón del sabio Boccaccio debiera buscarle un infierno donde darle lugar. Para mí algo así como los daimones de Sócrates, esas voces de alerta que guían el camino hacia un nuevo regazo y otro calor.
El viernes pasado todo se conjura de manera extraña y me siento un poco más apresado por sus requerimientos de tiempo y de compartir con quienes ella desea.
A las 17:55 me llama Rosario y me pregunta la hora a la que voy a llegar. Le respondo que es viernes y que mis amigos me han invitado a salir. Me pide que no llegue muy tarde pues el sábado iremos al cumpleaños de su hermana, quien es odiable, yo contesto que no es problema que llegaré antes de la una pues estoy cansado.
Me manda un beso y deja caer sutilmente un meloso "pórtate bien".
Se acerca mi amigo Vicent:
- Hoy volvemos a las andadas, Pepet, ya que al fin te soltó tu dueña.-
- Pero sólo hasta la una, mira que mañana tengo que trasnochar.-
- ¡Me cague en Deu! En todo caso no hay problema, tenemos tiempo si nos vamos temprano.-
- Eso suena adecuado ¿a qué hora partimos?-
- Ahora mismo. Primero vamos a por un café y de ahí a unas copas.-
- ¿Y quién viene?-
- Los de siempre. Juan Manuel y yo quedamos de buscar algunas chicas majas.-
- ¡Eso suena muy bien!-
- Mmm... son las seis, vamos a buscar a alguien que sale de clases a esta hora y... puede que te interese.-

El frío y las añoranzas de Chile.

2005-12-01T00:24:00.000-08:00

La mezcla de mi vida es una proporción de la poesía con los más bajos deseos. Un poco de luz y también de tinieblas. Desde que lo entendí así todo es más simple, las mujeres me complican poco y si comienzan a ser difíciles las cambio, las obligaciones me son más llevables y vivo con más libertad. Entendí mejor a mis padres y mis propios traumas y entonces soy capaz de perdonar casi todo.Desde que entendí que para sobrevivir hay que mezclar belleza con sentido práctico, goce abstracto con placer mundano y una cuota de desfachatez vital sin culpa que dure mucho, todo se me ha vuelto grato y tranquilo. Así que hoy pensé en cosas mundanas porque el frío me hace reflexionar de ellas y de mis deseos de Chile.
Es tan extraño que en Diciembre comience a hacer frío. La dualidad hemisférica me produce una contradicción enorme porque para mí el fin de año, navidad, calor y vacaciones son conceptos que se unen y que conforman un todo absolutamente imposible en estas latitudes. Un año nuevo con comida de terraza, con noche de calor y sudor en una fiesta con baile son la imagen de cada cambio de folio. Aquí incluso es a la inversa porque en medio de fríos bajo cero se celebra la "noche vieja" y la gente se divierte mojándote y haciéndote pasar un frío de mil demonios si te empapan de champaña (o cava aqui) en la Puerta del Sol.
Ya han caído las primeras nieves y no sólo en los Pirineos y la Sierra Nevada sino que al lado de Madrid en la Sierra de Guadarrama y en la monumental Ávila.
Creo que este año intentaré tener una navidad con nieve para congratularme que he completado un año más de este dulce autoexilio y donde ya veo más cerca el regreso que debiera ser el 2007.
Es posible que eche mucho de menos España y su cultura cuando vuelva; pero la verdad es que cada día tengo más ganas de regresar a Chile y volver a cosas absolutamente triviales como los paisajes, las expresiones de la gente o los sabores.
Y aunque parezca extraño hay cosas comnes que tienen sabor diferente en Chile y que deseo volver a degustar.
Las carnes en Chile son baratas y de excelente calidad ahora que comparo con las europeas. (para que decir en Argentina) Aquí salvo contadas excepciones como los chuletones de Avila, algunas cosas de ternera gallega y poco más, la carne es bastante blanda pero muy poco sabrosa. Además no hay claridad en cortes como en Chile. No se puede en cualquier supermercado llegar a pedir equivalentes castizos de "pollo ganso", "filete", "posta", "entraña", "asado de tira", "palanca", "lomo vetado", etc. Aquí hay ternera para guisar, para freír o para asar y nunca hay claridad exacta de que parte del animal se trata. Esto para un ser 99% carnívoro es francamente terrible.
Reconozco que el cerdo y especialmente el cerdo ibérico son de buen precio y buen sabor al igual que el cordero; pero la falta de una carne vacuna sabrosa como la nuestra es un dolor difícil de superar. Añoro entonces un asado chilensis jugoso y de sabor potente servido con un cabernet sauvignon bien taninoso. Un trozo de carne contundente que se entregue con indefensión al paladar para ser disfrutado en su centro rojizo y sanguinolento, con sabor a carbón y sal. Ese es francamente un placer como pocos y muy relacionado al erotismo. Definitivamente la ausencia de carne es para mí la ausencia de comida porque no sé que acompaña a a qué.
Las ensaladas son una entretención veraniega y en ese sentido salvo cosas muy específicas son bien parecidas en cualquier parte y potencialmente reproducibles con facilidad.
Pero, ¡cómo deseo volver al "Cuerovaca", "Happenning" o "Santa Brasa" y pedirme mi carne a punto o incluso menos hecha!
Los vinos no han sido un problema grave ya que pese a preferir los caldos de nuestra tierra, me he entretenido probando los consabidos Rioja y Ribera del Duero y he descubierto excelentes vinos de lugares como Somontano en Aragón, Priorat, Penedés y Empordá-Costa Brava de Cataluña, Ribeira Sacra en Galicia y sorprendentes vinos de Castilla-La Mancha y de la denominación de origen Utiel-Requena en la Comunidad Valenciana. A veces cuando quiero darme un gusto saco alguna botella de las que me traen mi familia o mis amigos chilenos que han venido y recuerdo desde el aroma al retrogusto las bondades de Chile embotelladas en un Cabernet Sauvignon, un Carmenere, Syrah o un blanco del valle de Casablanca.
Las frutas son dulces en nuestro terruño y aquí no llegan a esas concentraciones de azúcares. Siendo que las cerezas del Jerte y las naranjas valencianas son ricas los duraznos chilenos y especialmente las papayas son invaluables.
Otros sabores que echo de menos son cosas banales como la mayonesa. Aquí tiene otro sabor distinto de la nuestra y aunque he comprado marcas gringas no son iguales (aunque debo decir que la mayonesa que viene como ali oli es buenísima). La Fanta tampoco es igual y a veces me dan unas ganas locas de tomar Bilz o Pap. Parece que los temidos colorantes que aparecen en negrita y que no se usan en la UE como son la tartrazina y el amarillo crepúsculo me han dejado cierta adicción. Entonces la minipap y minibilz que me han traído de vez en cuando se transforman en pequeños tesoros con caducidad de 2 meses que me recuerdan mis tardes de niñez veraniega.
Las paltas que llegan son regulares aunque sean hass chilenas. Parece que el transporte las modifica y no saben igual que en Chile. La mayoría que llegan a España son peruanas y no les llegan a los talones a las nuestras (arranque de nacionalismo, excúsenme) y sólo una vez me he vuelto a comer una palta digna de una once en Chile ya hace varios meses.
Tampoco entiendo como teniendo a Inglaterra al lado el té de uso diario sea tan malo. Un té corriente en Chile es mucho mejor que uno en España y hay que ir a tiendas gourmet de té o a grandes supermercados para que pagando más caro uno se tome un tecito agradable. Lo mejor de todas formas un té moruno de alguna tetería marroquí.
El café para la casa, nada especial, es traído de Colombia en su mayoría, pero creo que en las cafeterías un expreso (o un carajillo) es tan bueno o más que en Chile.
Los mejores que me he tomado en Europa son esos dedales de café que son los ristrettos italianos y muy especialmente las "bicas" de Lisboa. Este último con mezclas de la India y Brasil.
Del pan no me quejo porque es bastante bueno y hay masas batidas como el baguette que son excelentes, la añoranza sale por la marraqueta y su significado en el inconsciente colectivo chileno, pero es más en lo afectivo que en el gusto. (No llegaré a los excesos maternales de Zamorano, sería de muy mal gusto.)
Y bueno las chilenas efectivamente me gustan más que las europeas. En lo físico muchas de estas españolas son bastante planas de busto y de caderas anchas pero poco levantadas, con un biotipo que no me parece tan grato como las redondeadas formas de la "fértil provincia y señalada en la región antártica famosa" con bastante más busto promedio y proporciones más equilibradas. Eso sin contar con las buenas costumbres de las señoritas chilenas tan criticadas al interior de conversaciones de personajes con supuestas aperturas mentales y al fin tan buscadas por recatadas y preocupadas del decoro a la hora de encontrar una esposa.
Uno despotrica en contra de las chilenas porque no conoce al resto. (esto les hara saber que hay otras mucho peores). Puede que las mujertes chilenas con sus temores y prejuicios sean menos arriesgadas en lo externo pero al final mucho de eso es irreal al interior y son casi tan lanzadas a la vida como muchas del hemisferio norte. Con todo, esas imposiciones sociales y ese delicado doble estándar de sociedad burguesa me parece encantador y muy conveniente para cualquier hombre chileno.
Muchas europeas consideran que es rebajarse en el escalafón zoológico darle una pequeña atención a sus hombres como hacer la comida, servirle algo rico o tener la casa arreglada para él, algo así como una traición a los derechos ganados por las feministas. Otras dicen ser las grandes engañadas de la historia porque además de ser buenas profesionales, con horarios difíciles, más exigencias que sus pares masculinos y menos sueldo tienen que llegar a sus casas a organizarlo todo y además ver a los niños. Las hay que por dárselas de liberales y no comprometerse para disfrutar la vida, hoy remojan sus canas solas y buscan deseperadamente lo que va quedando para encontrar marido. Sin embargo en España aún hay algunas parecidas a nuestras queridas chilenas que están dispuestas a regalonear a sus parejas y comportarse según lo que acostumbramos en nuestro país.
Siempre he creído que las mujeres son infinitamente superiores a los hombres en organizar el mundo. Más detallistas, más consideradas con las relaciones humanas y los planos afectivos, más ordenadas, menos rimbombantes y más ordenadas y casi siempre más aterrizadas poniendo pies en tierra a muchos sueños de alas utópicas. De hecho siempre he tenido el secreto temor que al momento que ocupen puestos de relevancia social, direcciones de grandes empresas, presidencia de orgaismos internacionales, ministerios y presidencia de la República lo harán tan bien que los hombres seremos desplazados. Por suerte España ha conjurado mis temores y el presidente del gobierno español Rodríguez Zapatero ha demostrado en su gabinete con 50 y 50% de hombres y mujeres que las féminas pueden ser igual de ineficientes, abusivas, poco diplomáticas, inescrupulosas y mal educadas que los hombres y peores también.
Así que en resumen me quedo con las chilenas decorosas y regaloneadoras que tanto bien han hecho y seguirán haciendo por sus parejas.
Hoy me tomaré mi última mini Bilz. El frío me trae añoranzas de Chile que tendré que calmar con sucedáneos castellanos, por ahora están bastante bien, mañana ya veremos.

El sueño de Maimónides

2005-11-28T00:04:00.000-08:00

Rabí Mosheh Ben Maimon tiene 23 años
y ya ha sido dotado por Dios de la sabiduría de los viejos.
La tradición vive en sus venas
y en rollos de palabras sagradas
puede tener la visión del pasado, presente y futuro;
la pequeñez y la grandeza del hombre,
tal y como los inciensos dejaban entrever en la magnificencia del Templo.
Su vida es el crisol de la plata y la tinta
y en sus manos las teorías se vuelven medicinas
que calman la angustia de tantos que estábamos casi vivos.
Pasea por calles blancas y observa con tranquilidad
como se suceden las civilizaciones en la sin par Córdoba,
la ciudad sagrada del califato de los Omeyas.
Abderramán rompió los lazos con Damasco
y erigió arcos sobre arcos para hacer comprender al mundo
que una Bizancio se puede encontrar al otro extremo del Mediterráneo.

A veces el orgullo puede dar frutos tan bellos
que compiten con los de la piedad.
Ese es centro vital de la Mezquita y su bosque de columnas y herraduras;
el deseo que produce la soberbia
la vanidad que en proporción excelsa crea el Mihrab
donde el monarca se encuentra con el creador,
donde puedes perderte en un techo dorado
y en el microcosmos de la epigrafía de Dios.

Así llegas a comprender lo efímero de las piedras y los hombres
mirando murallas romanas, desechos visigodos
y lo que el tiempo y las guerras han dejado de Madinat Al Zahara.

Lo llaman Maimónides y no sólo es autoridad en la ley y la filosofía
sino que cura a los hombres salvando almas y cuerpos.

Un día la Iglesia de Roma prohibió a sus antepasados
extraer la riqueza de la tierra, sus plantas y metales,
por cuanto ellos crearon la verdadera riqueza,
la de hombres sabios y mercaderes sagaces.
Ahora los fieles de esa misma Iglesia acuden a los suyos
en busca de la sanación de bolsillos, mentes y llagas.

Frente a la sinagoga muchos buscan sus palabras
que al caer alivian, al menos en parte,
esa falta de Dios que muchos tenemos.

Cuando tratas de sanar el vacío,
sólo las palabras conjuran tus demonios
y no hay medicinas doradas
capaces de sanar las ausencias.

A los 23 años Maimónides debe huír de su ciudad natal.
Los almohades han sucedido por la fuerza a los magníficos Omeyas
y exigen que la diversidad de dioses y formas de alabanza cesen.
Ya no habrá espacios para Hanuká
y sus luces se apagarán en Córdoba
dejando a oscuras a estos hombres en su mezquita excelsa.

Mosheh ibn Maimón vive con los lujos
que sólo el médico personal de Saladino puede tener en El Cairo;
el nuevo señor del Islam eclipsa a los cristianos y sus cruzadas
pero eleva la razón y la cultura de este hijo de Sión.
El mismo que sufre la distancia de la Hispania de Séneca y Lucano.
Ciertamente que cuatro o cuarenta prohibiciones
se pueden respetar en cualquier parte;
pero él quisiera que el Shabbat fuese en su ciudad generosa
porque el dolor de estar lejos de tu tierra
es una coraza que te oprime el pecho;
y tú deseas volver a los olivos y al aceite abundante
a colores suaves: Marfil, verde califal y rojo de herrumbre en los arcos.
Maimónides envejece respetado por todos
colmado de dones terrenos y divinos.
Ya no tiene 23 años ni tampoco está en su lugar de origen.

Cuando conquistas éxitos en tierras lejanas
sientes que cada logro
traiciona tu suelo y tu estirpe.
Sabes que nada será para tus raíces
y que tu campo se hará estéril.

Maimónides nunca regresa a Al Andalus
sus restos moran bajo seis puntas en el lago Tiberiades.
Pero dia tras día su sueño viaja por aquella estrella
y así lo puedes encontrar en la calle de los judíos;
sentado con señorial tranquilidad
con un libro, que nadie conoce, en la mano.
Preparado como siempre a responder tus preguntas
o sanar tus males
que por algo es médico y rabino.
Pero por sobre todo gozando intensamente
de observar con dulzura a Córdoba
la referencia de toda la cultura de este mundo de tres lenguas.
Vigilando el paso del tiempo
entre la Sinagoga, la Catedral y la Mezquita.

De pereza, pintura e intimidad.

2005-11-24T01:14:00.000-08:00

Me siento como aletargado, como en esos momentos en que te has levantado temprano por obligación y a media mañana sientes un calorcillo extraño, una cierta desregulación térmica y el paso del mundo delante de ti como si te diera lo mismo lo externo. Como con un reloj propio que no admite apuros de otros o cambios de ritmo ajenos.
Una bella indiferencia frente al mundo y un poco de orgullo por esta pereza. Parecida tal vez a la pereza del soneto de Breton de los Herreros que tanto me ha gustado siempre.
Por las tardes quisiera dormir siesta y que me abrazaran mientras tengo esa extraña sensación de molestias musculares antes de dormir. Es como una flojera donde estirarse demasiado molesta en brazos y piernas. La siesta, esa costumbre tan española, que aquí permite que se cierre el comercio de tiendas pequeñas por largas horas para permitir su desarrollo pleno. Ha resultado ser de una pérdida de tiempo enorme para mí porque tras ella y quizás por mi falta de costumbre previa, quedo muy torpe y lento y recién a eso de las 20:00 hrs. despierto para hacer mi vida hasta las 2 o 3 AM.
Pensé que sería una astenia post viaje por el hecho de volver a mi vida cotidiana luego de haberlo pasado tan bien y haber estado tan cerca de sabores, aromas y sensaciones tan agradables. Pero ahora no lo tengo tan claro en verdad. Lo bueno ha sido que en este devenir de sueño y aletargamiento he obtenido visiones de la intimidad que me han hecho recordar años algo lejanos.
Mi gentil damisela sigue tratando a este doncel con gracia y cuidado y soporta mis excentricidades con gusto. Cuando la veo levantarse y arreglarse me recuerda los deseos adolescentes que tenía de ver dichas actividades femeninas.
Recuerdo que a eso de los 12 años mirando unos libros de pintura me encontré con dos cuadros que me hicieron sentir una curiosidad inmensa por los acicalamientos de las mujeres. Se trataba de "El baño turco" de Jean Auguste Dominique Ingres y "El baño de Diana" de François Boucher. Me provocaba una cierta excitación al mirar esa desnudez en medio del baño. En el cuadro de Ingres además se aprecia una sensualidad inmensa en medio de formas rotundas y miradas lascivas. Una mujer con un tocado árabe se asoma y a su lado otra la observa mientras uno no sabe de quien es la mano que cubre su pecho. En el de Boucher la mezcla de etérea pureza griega con las apariencias barrocas de las mujeres de caras rosadas y nada despreciables atributos me era muy sugerente de un deseo contenido terrible.
Más tarde seguí buscando cuadros de Boucher que para mí se transformó en ese voyeur elegante que yo deseaba haber sido. Con cuadros como "La toilette" que hoy puedo ver en Madrid en el museo Thyssen con la sensual colocación de las medias, por parte de una mujer joven de mejillas sonrosadas, el cuadro hace gala del manejo de las telas y texturas. Y así finalmente fui a a dar con las "odalisca rubia" una adolescente impúdica basada en una modelo de 18 años a la cual, estúpidamente, mis dedos recorrían sobre el papel del libro donde aparecía. Yo tenía entonces 13 e imaginaba estar también en ese sillón teniendo la sensación táctil de la seda, los terciopelos y la piel, colocándome suavemente tras ella y finalmente luego de una idílica tarde de luz baja dormirme sobre su espalda. Era una joven para nada delgada que probablemente marcó mi gusto por caderas generosas. Años más tarde al leer la historia de "Rinaldo y Armida" y ver el cuadro de estos personajes medievales, que pintó Boucher y que se puede admirar en el Louvre, volví a tener esa extraño deseo de amar a esas mujeres que se arreglan desnudas tras un baño relajante y se muestran sin temores con toda la piel al decubierto.
El fascinante ritual del baño, de secarse cuidadosamente, de arreglarse y de mostrar ese espacio tan íntimo a mis ojos es una de las cosas más excitantes de la vida.
Espero que la pereza se me vaya pasando pero por ahora intentaré disfrutarla mientras despierto de a poco para verla a ella saliendo desnuda luego del baño.

Recuerdos de la Alhambra

2005-11-22T00:14:00.000-08:00

La carretera se iba destruyendo en mi mente
y las luces monótonas desaparecían invadidas de color.

A veces te despiertas con la sensación que estás redimido
tranquilo y sin prisas como si el espacio se hubiera curvado para ti
y la física relativa se hace verdadera,
más allá de los libros, segundos antes de captar la realidad.
Pareciera que son las sombras de un sueño tibio
que se perpetúa en un momento de plata y seda.

En un mirador de Albayzin me entregué sin pensar
y besé sus labios que tan dulcemente
me habían acompañado en el viaje.
El sol se colaba por una rejilla de hexágonos
y la luz caía tenue sobre la Sierra Nevada y la Alhambra.
Dicen que ese beso nos unirá para siempre.
Que el atardecer más bello del mundo te hará regresar a ella
cuando tengas el recuerdo de los azulejos y su geometría eterna,
de los techos que son cielos derramando estrellas sobre ti
y de la simetría magnífca de los espejos de agua.

Como todo hombre que se precie de tal
sufro al hablar de sentimientos y especialmente de amor.
Me muevo lentamente, como en territorio desconocido,
con una ansiedad brillante de voces bajas,
una molestia en la espalda y otra en el ego.
A veces la angustia de sentir te ensombrece el alma
e intentas huír por ese tunel que fabricaste cuando niño
con ramas y telas para sentirte seguro,
ese lugar donde tú no ves hacia afuera
para asimismo creer que nadie te ve y que no podrán encontrarte.

Caminamos por el Patio de los Leones
y decidimos perdernos
en la caligrafía que hablaba de Dios.
Cuando recorres aquellos muros aprendes que Dios es uno
y que hablar de él es casi tan dificil
como hacerlo del amor.
Y vimos que no había discordancia alguna entre la obra y su creador
y que las formas se repetían para mostrar
que no existe pequeñez sino grandeza humana en el horror al vacío.

Esas noches creía que el placer
podía ser interminable y tan variado
como las formas nazaríes.

La piel no se acostumbra al roce gozoso
como el paladar a los sabores delicados.
El tacto te muestra rincones siempre ocultos y nuevos
áreas que no sabías que existieran en tal belleza,
como si en la extensión de esa estructura
pudieras crear a tu antojo cada vez que así lo deseas.
Recorro las columnas, las decoraciones y sobrerrelieves
ingresando una y otra vez en cada hendidura y espacio a llenar.
El cuerpo sabe cuando lo aman intensamente y revela en sus cicatrices
el poder de un elegante egoísmo de sándalo oleoso.
Entonces, pareciera que hay rituales imposibles de soslayar
cuando jadeas furioso sintiendo en tu pecho
el golpe de un corazón agitado que no es el tuyo.

Las torres bermejas enarbolan estandartes antiguos
que anuncian el despertar en la blanca ciudad de Granada.
Despego mi piel de la de ella y es extraño dejar de ser
ese conjunto de pienas y brazos, bajo una lámpara en forma de estrella,
que éramos apenas unas horas atrás.
Intento reconstituir en mi mente la carretera que me ha traído aquí
aquella que puede sacarme de este lugar
si logro ver las luces monótonas entre los colores.
Pero su respiración meciendo suavemente las sábanas
me llena de tranquilidad y me obliga a mirar la Alhambra.
Siento la voluptuosa pereza del goce de los sentidos
el instante que se detiene para regalarte tranquilidad.
Ella abre los ojos y me abraza.
Y yo por un instante siento paz dentro de mí.

2005-11-20T14:38:00.000-08:00

El viaje estuvo increíble y la verdad es que fue como un continuo de placer.
Pasear por las obras del los Omeyas que datan del siglo VIII y luego por la Alhambra de los nazaríes ha sido simplemente como sentirme como un sultán atendido gloriosamente. (pero mi harem era de solo una hurí del paraíso)
Más tarde cuento detalles.
Todavia no se me borra la sonrisa.

Viaje inesperado

2005-11-09T23:33:00.000-08:00

Me ha ido muy bien en mis exámenes y a Rosario también. Los últimos días de la cama a la Universidad han sido provechosos para el alma y la academia.
Me tenía preparada una sorpresa y como tengo varios días libres la próxima semana me invitó a Granada y Córdoba para huír de la nieve que ayer cayó en las cercanías de Madrid.
Si encuentro un computador y mi dulce mujer me deja un tiempo de soledad frente al teclado para sincerarme (como imaginan ella no tiene idea de este Blog, ni siquiera que en Valencia me llamaban Pepet) intentaré plasmar algunas letras seún lo que la inspiración dicte.
Dicen que Granada tiene uno de los atardeceres más hermosos del mundo y que si lo ves en pareja te une para siempre.
¿Lograré soportar exponerme a aquella posibilidad? ¿Me atrapará Rosario para llevarme al mirador y besarnos frente a la Alhambra?
En cuanto pueda les cuento.
Muchos abrazos atodos y besos a todas.

Vocare Venus

2005-11-09T00:33:00.000-08:00

Al salir al ruedo descubrí que era ya demasiado tarde,
el traje de luces se me hacía incómodo y la gente ya no coreaba mi nombre.

Me había maravillado con las palabras
y conocía demasiado de las letras
como para hacerme empresario o profesional del robo.
Mis abuelos observaban horrorizados mi deseo
de estudiar lo inútil y caminar directamente a la pobreza
y para mi padre yo era su castigo,
el pago en esta tierra
a todos sus errores de hombre amalgamado con una estrella.

Dicen que la locura es la ceguera mental que ofrendan los dioses.
Cuentan que ellos la envían para que otros aprendan
que no se debe pensar demasiado en lo divino, en lo elevado ni en milagros.
Que no hay que observar a Venus desnuda en su baño secreto
pues nadie resiste la visión de la belleza perfecta.

Tomé muchas manos frías y las entibié dulcemente sin esperar nada,
conocí parajes de placer y hedonismo
donde la piel es la fuente de todo goce y el origen de la desesperanza.
Como Wafna, el abad de Caucania, grité desnudo en la taberna:
"Nostre vite gaudia, abstulisti omnia"
y me descolgué por una ventana secreta y perdida
de una casa de adobe en medio de la nada.

Yo añoraba conocer la métrica y la historia de lo bello

buscaba salir al ruedo y lidiar con el toro de la ignorancia

y en ello se me han ido los años pensando más en el Cómo que en el Qué

cursando más formularios que poemas.

Y giré tomando el rumbo a mi norte de mediocridad y violencia
para acallar en mí las voces que gestaban insomnio.

Nada puedes hacer cuando sientes el llamado de la belleza,
su lanza te penetra el costado, hiriendo cada órgano vital
con la furia sistemática de su brazo blanco pero candente.

A mi alrededor oía los consejos de aquellos
que veían esta empresa como delirio y obnubilación.
Ecuchaba a mi familia como un coro lejano y omnipresente
que buscando mi salvación me recordaban
volver a los números y laboratorios
donde está la seguridad de lo exacto y supuestamente perfecto.
Pensaron reunirme con sacerdotes y maestros
para convencerme de mis errores.
Pero yo me abandonaba a la ambrosía vertida en un verso del Dante
a la reflexión medieval de Manrique y su padre muerto
a las palabras de un Hölderlin demente a un zapatero generoso,
quizás al fin a descubrir
que tengo trozos de cielo en mi pesado infierno cotidiano.

Cuando los míos prefirieron tenerme lejos
desoyendo mi discurso final en una playa de noviembre
pude ver que siempre estuve entre dos balcones
en un espacio de desenfreno en la Sevilla de Don Juan
y bajo la noche de Verona en febril pasión adolescente.
Y partí lejos cruzando océanos de letras que llevaron
mi cuerpo a su verdadero destino:
un ágora colmada de gente, aburrida de filósofos
en espera de los rapsodas y mensajeros de la belleza.

Y allí expresé que había sido dotado por los dioses
de santa enfermedad, de divina locura;
que escuché el llamado y atendí a él,
que dejé la seguridad del dinero, de las ciencias
y dejando los consejos de sabios y doctos maestros
renuncié a ser todo luz para mostrar que se puede también ser tinieblas.

Salgo al ruedo nuevamente ya no hay bestias ni espectadores
sólo está Venus desnuda bañándose
y yo la veo riéndose de mi locura.
Ya no escucho a los míos llorar mi pérdida
como Tannhäusser en la montaña mágica sólo hay música y placeres
ella sube al lecho y me llama
y yo le muestro que he abandonado todo por poseerla.

3 minutos y 48 segundos

2005-11-07T00:13:00.000-08:00

Ciertamente no es la culpa lo que comanda mi accionar vital. Pese a mi profunda convicción católica probablemente la más culposa de las religiones y la más amenazante en los castigos de ultratumba, no me dura mucho esto de sentirme culpable. Sin embargo hay voces internas que, en esos tres minutos y 48 segundos que he cronometrado que me dura en promedio el arrepentimiento, me han hecho pensar que debo comportarme adecuadamente con Rosario.
Ella ha sido una persona realmente amable conmigo, pródiga en atenciones, cuidadosa en los detalles y preocupada de no incomodar. Además poseedora de las tres mayores virtudes que habitualmente uno considera fundamentales para una relación, las cuales como todos los hombres sabemos son en orden de importancia: que no moleste, que sea generosa y que te quiera.
La primera lejos la más importante porque si te quieren pero son personas que te ahogan, que viven incomodándote, nada funcionará. En este aspecto ella respeta mis espacios y tiempos y me deja vivir tranquilo con mis proyectos y sueños. La segunda, la generosidad: con su tiempo, con su cuerpo y con sus atenciones. Por último que te quiera para darle profundidad espiritual a las otras dos primeras.
Por esto decidí que tras una semana era el momento de despedir de mi vida a "la Jenny, la shica shilena" con quien me juntado un par de veces en estos días.

A Jenny la pasé a buscar a la salida de su trabajo en dos ocasiones y en ambas terminé despidiéndome de ella a la mañana siguiente. Ya sobrio descubrí que echaba de menos tanta curva generosa que generosamente se entrega. En esos momentos lograba soslayar las "sh" y la verdad es que ella hacía todo de maravillas. Yo no sé porque los hombres chilenos hablamos mal de las chilenas en cuanto a artes amatorias, porque a la hora de comparar con otras nacionalidades yo creo que cuando tienen algo de confianza o un poco de deshinibición son fantásticas, solícitas e imaginativas. Ella es definitivamente la antítesis de Rosario: habla mucho, dice todo lo que piensa sin medir muchas consecuencias, tiene caderas y escote ampliamente visibles y se esmera en mostrarlos, no le importa que ocurrirá mañana porque vive de presentes y ahoras; le preocupa su familia, padres y hermanos, tanto como su futuro y de arte y literatura no sabe casi nada. Yo reconozco que me cae simpática, pero evidentemente no es lo que quiero para vivir todos los días de mi vida.
Deshacerse de una mujer no es fácil y hay que planificar todo muy bien si quieres que no sea demasiado traumático.
Al pasear con ella por la noche madrileña me percaté que muchísimos la miraban con marcado entusiasmo e incluso algunos conocidos se me acercaron a pregunatrme de donde había sacado a esta mujer tan atractiva. Así que observando el interés que despertaba decidí que una buena cosa sería tratar de endosársela a alguien conocido.
Fuimos a un bar que frecuentábamos con unos amigos de poesía valenciana y allí le comenté a Jenny que era conveniente conocer españoles si uno deseaba adaptarse a vivir en este país. Para ella era difícil aún tener amistades pues se sentía más cómoda con chilenos y hasta cierto punto más segura. Yo le expliqué que nunca se adaptaría fácilmente con esa política y que para mí haber tenido novia española había sido la mejor forma de sentirme más involucrado en la sociedad de esta tierra. Ella aprovechó de preguntarme si ya no quería a Rosario y yo comencé con toda la falsa dialéctica masculina de la dualidad terrible que me provocaba todo esto y la confusión que ella había traído a mi estable vida. En eso llegaron mis amigos y se las presenté como una chilena encantadora y soltera en plan de conocer gente que la ayude a saber más de la idiosincracia castiza.
Los españoles no son precisamente tímidos y en un minuto se convirtió en el centro de la atención de todos que aprovechaban de decirle a cada rato lo "guapa" que era. A Josep Lluis, un valenciano de Xátiva, se le iban los ojos en medio de sus exuberantes dotes y me decía que si así eran todas las chilenas así se iba a Chile de inmediato. Sabiendo que los papas Borja (o Borgia) originales de Xátiva y quienes inspiraron a Niccolo Macchiavelli, fueron conocidos por su fragilidad ante los placeres de la carne, asumí que la pasión seguiría corriendo por las venas de los naturales de la ciudad y que Josep no sería la excepción. Tras una hora salí con Josep para acompañarlo a comprar cigarros y conversamos un rato:
- ¡Está buenísima tu compatriota, macho!-
- Si te gusta podemos hacer algo para que la conozcas mejor.-
- Pero yo pensé que eras tú el interesado y que estarías tocándole el réquiem a Rosario.-
- No, sólo somos amigos. Así que, si te agrada, tú podrías mostrarle las virtudes de la lengua valenciana.-
- ¡Vale, Pepet, a que sí!-
Esa noche Josep se dedicó a conversar mucho con ella, pero al final Jenny decidió que se iba a mi casa. Al llegar me preguntó que si estaba celoso de los españoles y yo le dije que no sentía celos pero que me molestaría muchísimo que un español me quitara una mujer. Ella se reía coquetamente y me dijo que estaba comenzando a quererme.
Ahi supe que debía deshacerme de ella cuanto antes.

Tuvimos una noche magnífica que disfruté al máximo sabiendo que posiblemente sería la última. Recorrí una y otra vez toda esa anatomía de piel morena y formas voluptuosas y firmes.
Al despertar me dijo que nuevamente le había gustado "musho" y yo me mostré distante y poco convencido en el "a mí también". La vi ponerse las medias y tuve la terrible sensación de vacío que produce ver vestirse a una mujer al día siguiente cuando no la amas. Salimos a tomar desayuno a un café cercano y me perguntó porque estaba tan callado. Aproveché de decirle que sentía que no estaba actuando bien con Rosario y que necesitaba un tiempo para pensar que hacer, que tenía muchas dudas y que ella había trastornado mi vida. Le conté lo culpable que me sentía porque sabía que no estaba bien esto de estar con ambas. Ella dijo entender y me recordó que sentía algo por mí antes de irse a su monótono trabajo.
Durante los dias siguientes no contesté sus llamados y aproveché de estar con Rosario. Creo que tras 15 dias se aburrió y dejó de llamarme, los mismos 15 que casi me enclaustré con mi novia en su casa y donde lo pasamos excelentemente bien yendo de la Universidad a la cama. Su último mensaje es que se iba a juntar con Josep en el mismo bar donde lo conocimos y que si yo quería ir podíamos vernos. Evidentemente era un llamado a mis supuestos celos.
Al encontrarme con Josep el lunes me dijo que estaba saliendo con Jenny y que me agradecía de sobremanera haberlos presentado, que él se estaba encargando de mostrarle las características de la lengua valenciana y la estaba "integrando" adecuadamente a la península ibérica.
Sentí que había sido triste deshacerme de ella así luego de aquellas noches cálidas y de sus palabras diciendo que comenzaba a quererme, sentí esa culpa del espacio muerto que queda cuando dices cosas para deshacerte de alguien, un leve arrepentimiento por jugar con los sentimientos de una mujer. Tres minutos y 48 segundos más tarde ya me sentía bien de nuevo.

Cosas del Fútbol...

2005-11-03T13:43:00.000-08:00

Al despertar me di cuenta que no había sentido frío pese aque no llevaba puesto el pijama. Eso significaba que no había dormido solo y que había bebido demasiado la noche anterior. La habitación estaba oscura y me pareció la pieza de Rosario por la posición de la cama, pero esta vez la sentía más pequeña, quizás por la costumbre de ocuparla seguido.
Tenía una botella de vino chileno de las que me habían traído para septiembre, una poderosa mezcla de cabernet sauvignon y syrah, Floresta, el cual sumado a un exqusito Alión de Ribera del Duero, habían sido el plato fuerte de la noche anterior según logré recordar.
Lentamente comenzó la memoria a funcionar y traté de pensar en como llegué a despertar así.
La luz de la mañana me molestaba un poco pero aparte de sueño no tenía cefalea ni la sensación de cuerpo "cortado". Recordé que Rosario me había pasado a buscar la tarde anterior y que venía feliz porque le había ido bien en uno de sus proyectos.
Las mujeres son tan amables e imaginativas cuando se sienten plenas. Son capaces de agradarte en todo y cumplir tus deseos al pie de la letra si tú logras generar que se sientan amadas, escuchadas y reconocidas, aparte de sexualmente satisfechas por supuesto. Con Rosario las cosas se me hacían sencillas pues sus temas de conversación son interesantes y sin ser una maravilla en las artes de Eros ni contar conn una anatomía exuberante, intentaba parecer una chica imaginativa y sexy.
Comencé a evocar la tarde anterior. Siempre me ha llamado la atención las diferencias genéricas de la memoria, yo puedo recordar muchos asuntos e incluso varias cosas como poemas de manera textual; pero en la conversaciones se me van detalles que las mujeres recuerdan con gran facilidad. Por eso he acuñado eso de "miente, miente que siempre algo queda", pues en la negación absoluta está una de las pocas formas de crear duda en la memoria femenina.
Rosario me dijo que quería darme una sorpresa, que ella se acordaba que yo había visto un partido del Villarreal porque el entrenador es chileno. Así en su femenina estructura mental diseñó algo para que su niño se entretuviera sin saber que lo del partido no fue más que una coartada para mi aventura germánica en Sevilla.
La verdad es que el fútbol nunca me ha gustado. Con el tiempo he desarrollado un sentido de solidaridad amable y soy capaz de ver un partido con fines sociales, pero en general me dan lo mismo o me desagradan. Me parece penoso que exista gente inteligente que considere el fútbol como una cuasi religión con normas y sancta sanctorum inviolables mientras 20 de los 22 sabios que compiten van en busca de la red. Para que decir practicarlo. Sé que sonara medio afeminado pero el ambiente de camarín me parece asqueroso, sudar como un onagro y ver patéticas demostraciones de aquellos que no son capaces de entender que hay una estética mínima para practicar un deporte, me es realmente desagradable.
Así con tal de hacerme feliz mi querida mujer me organizó una tarde-noche de fútbol junto al "submarino amarillo" y su DT Pellegrini. Esa tarde Villarreal jugaba contra el Benfica de Portugal y Rosario había encontrado un bar cerca del estadio Vicente Calderón (el del "popular" Atlético de Madrid) donde iban a dar el partido y según ella había visto que habían muchos sudamericanos, por lo cual pensaba que quizás encontraría más chilenos con quien conversar.
Debo referir que la sociedad española, más igualitaria que la la chilena, no entiende bien esto de tener espacios separados de convivencia, así aquí en el mismo bar comparten gerentes y empleados, estudiantes pobres y ricos empresarios, obreros e ingenieros, etc.
Al llegar me encontré con toda una fauna de acentos tan sudacas como el mío, Rosario me miraba feliz como esperando que yo fuera a hacer amigos, pero aparte de no encontrar al llegar nada parecido a un acento chilensis, descubrí que estaba en medio de muchísimos peruanos que se habían traído su propia Inka Cola para mezclarla con alcohol y hablaban del problema limítrofe con Chile. Eran sacados de los más profundo del pueblo aymara en su mayoría y escuché algo relacionado con los grafiteros del Cusco en medio de risas.
De este modo intenté pasar inadvertido en medio del cardumen de "cholitos" y me hacía el ánimo de parecer interesado por 90 minutos en el regalo de Rosario.
Ella me miraba y me preguntaba si había escuchado a algún chileno para entablar conversación, yo le agradecía su interés pero no deseaba hacerme notar mucho. De pronto al ver que yo no encontraba a nadie dijo con un tono como para que todos escucharan:
- Pero, cariño, ¿cómo no va a haber algún compatriota chileno tuyo entre tanta gente?-
Sentí como las miradas se clavaban en mí y luego vinieron los cuchicheos donde aparecían expresiones poco felices a sotto voce hablando de mi familia y aduciendo que mi madre se dedicaba a antiguos oficios.
A los pocos segundos se me acercó un grupo de 4 personas que evidentemente eran chilenos. Una pareja de unos 40 años y dos chicas de unos 25 que según me hicieron saber estaban trabajando en España hacía 2 años buscando mejores expectativas. El único hombre del grupo era un trabajador textil calificado y su esposa dueña de casa. Las chicas, sus primas, buscaban algún trabajo para luego tener residencia definitiva. Eran dos morenas de esas contundentes, muy escotadas, piernas al límite de lo gorditas expuestas por sendas minifaldas y esa cara que linda entre lo sexy muy cálido y lo vulgar. La más pequeña, Jenny, tenía un escote tremendo y la verdad es que pese a la falta de elegancia llamaba la atención. Todo hasta ahí era aceptable hasta que salieron las primeras "Ch" en forma de Shile, shanta y otros sumado a unas "zetas" españoladas que hablaban de su extracción más bien "popular" y del chileno tipo con acento que se pega tras un mes en España.
Rosario encantada conversaba con ellos como si fueran amigos de toda la vida y de la misma situación sociocultural que ella; les preguntaba por costumbres chilenas, mientras yo no podía sacarle la vista de encima a "la Jenny" ya que hacía tiempo que no veía esas curvas exageradas de su fenotipo, tan poco visibles en Europa.
Los peruanos al saber que Pellegrini era chileno comenzaron a apoyar al Benfica que descubrieron con los mismos colores, rojo y blanco, de su selección nacional. A cada momento apoyaban a los lusos y ya me tenían medio tostados con los comentarios contra "el ingeniero" Pellegrini.
La Jenny quedó muy interesada en mi actividad estudiantil, pese a demostrar no haber tomado un libro en su vida y Rosario me comentaba que hacían la Ch como los andaluces y que le gustaba mucho como hablaban.
Al final incluso llegué a gritar el gol del Villareal, sólo por molestar a los cholos y por abrazar a Jenny que me provocó con la voluptuosidad de sus formas.
Al terminar el partido nos quedamos un poco más en el bar mientras los peruanos se iban gritando cosas alusivas al diferendo de límites y los compatriotas me ofrecieron tomar un pisco sour en su casa. Rosario me dijo que ella estaba cansada y que se iba a su piso, pero que yo no dejara de pasarlo bien con mis coterráneos. Luego de varios piscos se ofrecieron a ir a dejarme. Jenny dijo que ella me llevaba porque quería dar una vuelta por la noche madrileña y yo acepté. No sé como salió la conversación de los vinos y yo le dije que tenía uno chileno. Ella me contestó que se moría de ganas de probar un mosto de nuestra tierra y yo con mis ojos en su escote y minifalda la invité a probarlo.
Luego de terminar la botella, la que me tomé casi toda yo, pensé que esto no estaba bien, que en Chile jamás me hubiera fijado en esta niña de "Sh" y que mejor la iba a dejar y partía a dormir con Rosario y agradecerle mi regalo futbolístico.
-¿Tienes más vino?-
- Tengo un español buenísimo.-
-Y entonces démosle con el español.-
Bebí un poco más y recuerdo que ya medio alegre le describí la nota de cata del exqusito Alión lo cual le arrancó risas a Jenny. Frente a esta falta de sensibilidad decidí que tomaría una copa más y que luego le diría que era tarde y que me tenía que ir donde mi novia. Tras eso ya no recuerdo más.

Me despierto un poco más y busco el perfume de Rosario impregnado en sus sábanas. Me incorporo aún semidormido y al buscar a mi lado no hay nada más que la sensación de tibieza de alguien que ha abandonado recién la cama.
Desde lejos y sin todavía tener claro donde estoy y que ha pasado escucho desde un baño.
- Despertaste, amor, lo de "anoshe", me gustó "musho".-
-¡Oh Dios que he hecho!-

La búsqueda del padre.

2005-11-01T12:44:00.000-08:00

La ciudad me ofrece su piel gris
y la dureza de sus barreras de concreto y metal.
Como un espacio esperado desde tiempo atrás,
como una necesidad que manifiesta sus condiciones,
el amanecer me halló emergiendo de una bruma espesa
y crucé la carretera rumbo al centro de Madrid.

Durante el viaje de varias horas recordé
la luz brillante frente al jardín del vecino
en mi casa de Santiago, otrora elegante,
una tarde luminosa de noviembre cuando un nardo floreció
en el jardín de la abuela.
Mi padre se bajaba radiante del auto
vestido impecablemente con su sonrisa hermosa
que tanto violentaba a quienes no lo querían;
entonces volví a escuchar la voz cansada tras un teclado
las palabras de mi madre cuando cumplí los quince años.
Ese día vi oscuridad y una niebla extraña
que turbaba mis palabras y enmohecía mis manos,
ese día comprendí secretos que más tarde utilizaría
y me senté a llorar porque la vida cambiaba
y las horas entumecían mis sueños.

"Nada tienes de particular: ni belleza, ni inteligencia,
ni manos de artista o cerebro de conquistador.
Tampoco te destacas por las ausencia de dichas cualidades
y con un padre exitoso de preclaros pensamientos,
alguien que ha abierto puertas y que ha ganado batallas
deberás buscar un camino propio para tener algo de luz,
algo que te haga distinto y único en medio de la multitud"

La voz se me quedó en un espacio pequeño
donde recogí mi antigua alma de niño y deseché que el amor
me seguiría protegiendo por mucho más tiempo.
Así vagué por mi Hades cotidiano viendo que mi padre brillaba
opacando mis pequeños logros,
así lo acompañé a ceremonias y reconocimientos
amándolo y odiándolo al mismo tiempo,
mientras mi camino se desplazaba por estepas invernales
y vagaba sin encontrar donde descansar mis pensamientos.

Por años envidié a quienes tenían progenitores rústicos
de mediocridad evidente y agonía de oficina pública.
Escuchaba sus dificultades tan lejanas de las de mi padre:
hablaban de dinero y materia, de los colegios metalizados de sus hijos,
de fútbol, de dólares, de psicólogos y albañiles, de obras y formularios.
Él sufría por utopías y cambios de mentalidad, por ver a la historia fundirse
a los procesos sociales, por legisladores y filósofos,
por músicos y literatos, hablando de poemas y risas,
de pensamientos y arias de ópera.

Así un día decidí que sólo un cambio enorme tranquilizaría mi vida
un viaje por los terrenos del alma
en busca de mí mismo y mis esperanzas.
Arrojé mis maletas al viento y partí empujado por los libros
que delineaban un camino sinuoso en la estepa que ahora ya florecía.
El viaje calmaba mi ansia de independencia y me permitía
mirar atrás sin la rabia que tenía desde los quince años.
Las mujeres fueron bálsamo en mis heridas y mi inconstancia amorosa
serenidad en la búsqueda de quien era.
Lejos quedaba el fantasma de mi padre que recibía honores
en diversos lugares del mundo.
Y a ante quien se rendían inteligencias, bellezas y poderes.
Yo escapaba de su sombra enorme
oscurecedora de mi tierra y entre relatos, regazos y olas
finalmente fui brillando lejos de todo.
El Mediterráneo iluminó mis temores
de pies encadenados a la tierra
de rosas sin espinas delante de una vid.
Las piernas largas envolviéndome
los brazos, la carne y los cuidados fueron
espacios libres sin ahogos
y lentamente
rompieron las ataduras a mi continente.
La variedad de pieles y formas
sanaron los dolores para que sin ira
como Telémaco me hiciera diferente de él
y pudiera salir a buscarlo en la inmensidad de las aguas.

Giro por el Paseo de la Castellana,
acepto a mi padre como a un igual
y ya no lloro por temer que no existo lejos de su presencia.
En un barrio hermoso de Madrid
me espera el calor de una cama anhelante,
las manos que calentarán las mías,
el tiempo detenido en mi espera.
Dejo la carretera atrás y con ella los recuerdos
soy lo que quiero ser
sobrevivo y soy deseado por único.

Chocolate y Churros

2005-10-31T14:14:00.000-08:00

Volver a Madrid ha sido como internarme en la espesura del invierno, la ciudad y su plan urbanístico de remodelación de vías como la M30, que circunda la ciudad, genera un paisaje desolador de cemento en la carretera más peligrosa de Europa hoy en día. Si a eso le sumamos la cobertura periodística de la hija del príncipe Felipe y la princesa, de origen plebeyo, divorciada y tildada de anoréxica, Letizia de Asturias, la verdad es que todo ha sido bien contrastante con la engalanada Sevilla.
Al llegar el día era gris y la lluvia era tenue pero molesta. El viaje en auto por esta ciudad con obras por todos lados se me hizo algo más placentero con algunas arias de oratorios profanos cantadas por Cecilia Bartoli.
Llegué temprano pues salí de noche cruzando Despeñaperros en la madrugada (que nombre más extraño ¿verdad?) por cuanto obligadamente tuve que llegar a tomar un desayuno cálido que me reanimara tras el viaje.
Me llamó cuando venía entrando a la ciudad, cuando pasaba un paseo del Prado casi vacío rumbo al barrio de Salamanca y ciertamente mi dulce noviecita mostró el sexto sentido de su sexo cuando antes de cortar me preguntó si algo me pasaba. Pareciera que los hombres presentamos mínimos cambios en el tono de voz, en la actitud y la prosodia que hace a las mujeres detectar cuando has estado con otra. Sin embargo me esperaba con chocolate y churros como toda madrileña sabe esperar en una mañana fría.
Entré al departamento (piso como le dicen los españoles) que estaba a una temperatura grata y confortante. Me recibió con un beso y yo intenté parecer lo más inocente posible y apasionado en mi respuesta. Su habitación de color verde se oscurecía como la noche gracias a una cortina que cerré apenas entré. Sentía el cuerpo desregulado térmicamente después de 2 noches sin dormir y más que una mañana animada deseaba una cama tibia donde descansar. La cama de Rosario es enorme, es de esos lechos que están fabricados para dormir en pareja con holgura, donde debes ir a buscar a tu mujer haciendo más entretenida la propuesta. Siempre arreglada perfecta, cubierta con ropa de cama hermosa que invita a usarla.
Las camas siempre me han parecido fascinantes. Nemesio Antúnez me encantaba con sus series de camas y parejas bailando. Y la cama de Rosario es una de esas que dejan recuerdos imborrables en especial cuando la tuya es pequeña y sin mayores comodidades.
Abrí su bata de levantarse y me esperaba desnuda. Me pareció, una vez más, tan raro esto de cambiar de mujer en tan poco tiempo. Pareciera que cuando tienes pareja aparecen rachas de oportunidades donde encontrar más y siendo agradecido de los dones que el cielo me envía se me hace tan difícil rechazarlas.
La mañana fue dulce y relajada, sexo de baja exigencia y el deseo fundamental por parte de ella de abrazarnos y quedarnos dormidos tras un orgasmo que no fue especialmente hollywoodense.
Pese a todo me gustó y ella estaba muy feliz.
- ¿me echaste de menos?-
- Obvio, me habría encantado que me hubieras acompañado.-
-¿Te gustó la ciudad?, ¿qué viste o fue sólo tu simposium de literatura renacentista a lo que te dedicaste?.-
- Bueno, fui a la catedral, la Macarena, La Plaza de España, al barrio Santa Cruz...-
-¿Viste el Hostal de Don Juan?-
-Eh... si... creo que está en una plaza.-
-¿Y paseaste por Triana? ¿de seguro que en la noche se fueron a por unas copas allí?-
- Si, estuve, es un lindo barrio y hay una calle muy animada con bares y terrazas.-
- Ya sabía...-
Sentí que los colores se me subían y me oculté en la oscuridad de la pieza.
- Mi prima, Amparo, dice que te vió paseando por allí, me llamó por teléfono para contarme que estabas mirando un mapa con una chica en una terraza.-
Decidí tranquilizarme y actuar con cautela midiendo cada palabra, pues en la cacería que hace una mujer en esas condiciones, con la presa somnolienta, cansada, con la clásica torpeza postorgásmica y esa intimidad de la oscuridad y la tibieza, uno fácilmente puede confesarlo todo.
-Debe haber sido la guiri alemana que no hablaba español.-
-¿Y era del simposium?-
-Era una estudiosa de Tirso de Molina y estaba conociendo Sevilla por primera vez, yo le ayudé a llegar a la Torre de Oro y me invitó un té en agradecimiento.-
-¿Un té?... te hubiera invitado una copa al menos en Sevilla.-
- Bueno tú sabes lo aburridos que son los alemanes y además una copa es algo que se invita entre amigos.-
El detalle del té le pareció tranquilizador por lo que entendí y no volvió a preguntarme nada sino pasados algunos minutos.
-¿Y la alemana estudiaba español?-
-No, ni siquiera hablaba un par de palabras, sólo le interesaba la literatura española, pero lo habría leído todo traducido supongo...-
-¿Y en la noche no saliste?-
-No, estaba cansado y el hotel pese a ser barato tenía una habitación agradable, además vi el partido del Betis con Villarreal, tú sabes que el entrenador es chileno, se llama Pellegrini.-
- Amparo me dijo que después te perdiste y que no te volvió a ver, no alcanzó a saludarte.-
-Bueno tú sabes que los hombres por el fútbol somos capaces incluso de quedarnos encerrados pegados al televisor.-
- Vi en las noticias que fue bien polémico el arbitraje. ¿Que fue lo que pasó?-
Agradecí escuchar noticias en la radio durante el viaje de vuelta.
- Anularon un gol legítimo y obligaron a lanzar de nuevo un penal que había sido atajado.-
-¿A veces te aburro, Pepet?, lo que pasa es que me puso celosa que conversaras con alguien que me describieron como bonita, pero yo sé que a ti no te gustan esas alemanas que son tan sosas, poco limpias y que ni se depilan.-
-Ah, tontita, ¿cómo te puedes poner así por una de esas alemanotas con axilas peludas?.-
La tensión caía y yo me libraba de la trampa pasando al terreno donde podía pisar con más seguridad. Pensé que no podía saber exactamente lo que había ocurrido de lo contrario no hubiera hecho el amor conmigo esa mañana.
- Es que Amparo me dijo que no te volovió a ver y que la alemana también desapareció y yo soy tan insegura... Pepet ¿yo te gusto?-
No pude dejar de recordar las palabras de la alemana y el contraste de anatomías, la altura, las proporciones, el color de la piel y los ojos, los cabellos rubios en contraste con los cabellos negros de mi madrileña, Rosario con el cuerpo perfectamente depilado y la alemana con todo el desparpajo del mundo sin sacarse nada.
Volví a hacer el amor, sabiendo que el cansancio sería una inversión de tranquilidad futura. La cama me parecía cada vez más tentadora para dormir y tras terminar me entregué al sueño mientras Rosario me acariciaba la cabeza. La miré antes de dormirme y la vi hermosa, como a casi toda mujer que acaba de hacer el amor. Recordé eso de: "Ma in Spaga son ia mille tré" ¿lo lograré algún día?
Al despertar la cama estaba vacía, pensé si había cometido algún error y me levanté con algo de inquietud.
Rosario estaba en la cocina y en el comedor de diario había una taza de chocolate caliente y churros.
-Cariño, te despertaste, yo te iba a despertar ahora para tomar desayuno.-
-Mmmm, se ve exqusito.-
-Lo preparé para ti.- Me sonrió con dulzura. - Porque te amo.-
Mojé un churro tibio en el chocolate y lo degusté lentamente.
-Yo también te amo, cariño, yo también.-

Largo me lo fiáis

2005-10-29T13:17:00.000-07:00

Cuan extraño es sentir que en Sevilla el verano existe aún mientras todo se vuelve gris de Castilla hacia el norte.
En el barrio de Santa Cruz me aproximé a una hostería en la plaza de los Venerables y descubrí que se trataba de la Hostería del Laurel, famosa en la literatura sevillana por los lances en ella acaecidos. Las paredes blancas y los zócalos y molduras de la fachada pintados de amarillo me hacían sentir perdido como en siglo XVI y tan sólo esperaba ver aparecer a alguna dama por los balcones enrejados de hierro negro y cortejarla como sólo en Sevilla (quizás en Verona también) se puede. Pero para eso debía olvidar por escasas horas o días a la que me entregaba su cuerpo y alma unos kilómetros más al norte...y eso sería muy malo.
La tarde se fue en una visita al Alcázar donde pude ver la sangre de don Fadrique. Cuenta la leyenda que vino don Pedro I el cruel de Castilla a ajustar cuentas con su hermano bastardo, don Fadrique, quien le disputaba el trono. El cruce de los aceros fue tan intenso que la sangre bañó la habitación y hasta hoy puede verse.
Tras esta visita en medio de yeserías mudéjares hechas por artesanos musulmanes del siglo XII me fuí caminando hasta la plaza de España y pasé por una copa a un pequeño bar llamado Chile por encontrarse en la calle que lleva el nombre de nuestro país.
La tarde caía y de pronto visualicé una hermosa mujer con aspecto de turista que intentaba preguntar en un inglés con acento germánico, usando un enorme mapa plegable, donde se encontraba la Torre de Oro. Un sevillano intentaba usar su mejor inglés tipo "me Tarzan, tu Jane" pero la cosa iba mal. Me acerqué a la alta y rubia mujer que vestía ropa inusualmente veraniega aún para Sevilla. Supe que era una alemana de Leipzig que paseaba por las tierras cálidas de Europa y me ofrecí a llevarla a la Torre de Oro. Los alemanes con 20º ya se meten a las fuentes y para ella esto de tener 27-28º en la ciudad más colorida de España era motivo para andar con poca ropa. Mientras conversaba animadamente yo le hacía toda suerte de sonrisas y gestos a los cuales los alemanes no están acostumbrados como acercarme más de lo que un alemán habitualmente soporta y poner mi mano en su espalda al indicarle algo.
La alemanita resultó ser más simpática de lo que esperaba, me dijo que estaba de vacaciones y que le encantaba conocer gente distinta, que quería conocer más a los españoles y desgraciadamente pocos le habían hablado pues ella sólo hablaba inglés aparte de su lengua natal.
Con un metro ochenta, cabellos rubios, ojos claros y cara evidentemente alemana yo caminaba y era observado por los españolitos que paseaban por la tarde andaluza y las gitanas le ofrecían a ella y no a mí ramitas de romero para tentarla a saber su futuro. Futuro que yo deseaba ya escribir con mi propia pluma.
Yo miraba sus formas rotundas en ese cuerpo grande que debía abrazar con fuerza y decisión según la imaginaba sobre una cama. Caderas amplias y busto desarrollado más de lo normal para las europeas promedio me hacían interesarme cada vez más en ver que podía salir de todo esto. Por lo pronto ya era entretenido y de vez en cuando me venían ráfagas de recuerdo de mi amor en tierras castellanas.
Cuando supo que estudiaba literatura me entusiasmó con varias preguntas de Tirso de Molina, Cervantes, Quevedo y especialmente de Zorrila y su don Juan. Me dió a entender que le parecía apasionante eso de un sevillano conquistando a todas la mujeres que se ponían por delante y que un amante así era improbable en la literatura germana. De pronto me preguntó de que parte de España era yo y viendo su incapacidad para reconocer acentos sin ninguna vergüenza me hice pasar por sevillano. Entonces me abrazó y me dijo que siempre quiso sentir el abrazo de un sevillano y la verdad que a esas alturas la fidelidad comenzaba a flaquear frente a la gran cantidad de piel blanca teutónica que imaginaba a mi lado esa noche.
Recordé eso del "largo me lo fiáis" de Don Juan Tenorio y sin pensar más me la llevé a la calle Betis donde luego de pasear por Triana, sus calles estrechas, las teterías marroquíes de moda y las casas con imágenes de las Vírgenes de Triana y la sempiterna Macarena, nos fuimos a beber en los bares del otro lado del puente. Nos reímos con estúpidos chistes que le contaba y entre bar y bar, entre jerez y manzanilla de Sanlúcar, el alcohol volvió cada vez más risueña a mi germana nueva amiga.
Cada vez me parecía mejor en cuanto a ser menos fría que la primera impresión con su mapa y mucha seriedad preguntando como llegar al monumento árabe. Sentados en una terraza de la calle Betis, bajo una noche cálida empezaba a sonar música electrónica y se dió cuenta como miraba su escote. Me preguntó si ella me gustaba. Respondí que me encantaba y sin tener que hacer ningún esfuerzo se acercó a mí y comenzó a besarme inspirada por el Guadalquivir, la Torre de Oro y la Giralda de fondo. Ya había pecado de pensamiento, palabra y ahora de obra, en conclusión había que completar el pecado para que valiera la pena la próxima confesión que debía ser en esta ciudad antes de volver, como todo un buen caballero que visita estas tierras de tanta devoción.
Bailamos y me hizo saber que era un pequeño sueño esto de vivir algo así con un sevillano, que siempre estuvo en su imaginación desde que leyó Don Juan en su adolescencia. Partimos a un antro donde se bailaba desde flamenco hasta reggaeton y eso terminó de encender la noche.
Un pequeño detalle me hizo tener un momento de lucidez y recordar que alguien me esperaba con amor un poco más al norte. Descubrí que mi alemana no se depilaba como muchas mujeres de su país. Entonces pensé que debía ser fiel y despedirme de ella, recordé todas las críticas que le hacen las españolas a las alemanas por sucias y desarregladas, pensé que estaba traicionando el amor de alguien que confiaba en mí.
Ella me dijo que quería que terminaramos la noche en su hotel: La Hosteria del Laurel. Los pensamientos de rechazo y de fidelidad terminaron ya ante la novedad de mi primera alemana en la cama y recordé la ópera de Mozart, Don Giovanni : "In Italia 650, in Almagna 331, cento en Francia, en Turquía 91, ma in Spagna son ia mille tre". Así que como locos fuimos riéndonos, besándonos y tocándonos por las calles del burlador y el barbero.
Al llegar a la Hostería pregunté como don Juan al de la puerta: "¿La Hostería del Laurel?" a lo cual me respondió como en el clásico ya sabiendo su oficio: "En ella estáis, caballero". Ella sonrió al igual que el portero como si ambos supieran de antemano lo que pasaría y me llevó al segundo piso que daba a un balcón.
La noche fue larga y placentera, ella hacía más de lo que imaginaba que haría y yo anotaba a mi prontuario una nueva nacionalidad. No tuve inconvenientes con su inexistente costumbre depilatoria y la verdad es que ni el celo depilatorio ni el remordimiento han sido nunca mis sentimientos más presentes.
Ella terminó tan exhausta como yo y el alcohol que fue en gran cantidad terminó haciendo su efecto, pese a que era una mujer grande. Miré sus formas que levantaban la sábana mientras dormía y la encontré hermosa como a casi todas las mujeres que acaban de hacer el amor.
A las 6:30 de la mañana desaparecí sin tener que descolgarme por el balcón ni nada parecido, para que ella supiera que su sueño era completo, que la había abandonado como correspondía a lo que ella buscaba en la noche sevillana. Un burlador de verdad. El portero me dió una última sonrisa y yo agradecí con una reverencia antes de partir.
Preferí hacer mi confesión dominical en la basílica de la Macarena, tan gitana y tan católica, pues le dije que iría a la catedral al día siguiente y hubiera sido terrible encontrármela, tener que volver a usar el acento "andalú" y tener que explicar cosas inexplicables. Hoy ya puedo morir tranquilo y en paz con el Altísimo tras una confesión con un cura que entendía de la debilidad de la carne y me hizo rezar bastante poco, incluso se mostró divertido por mi historia de falso sevillano, burlador que hizo bien poco y que al final cumplió un sueño de la adolescencia de una "guiri" como le llaman a los turistas por aquí. Es tan bueno que los curas sean hombres, si fueran mujeres nos harían hacer penitencia pública como en el medioevo.
Ahora me toca volver a casa, con la conciencia limpia de haber confesado mis pecados. Volver al frío que se instaló en Madrid, jurar que he sido célibe en estos 4 días y que sólo pensaba en mi amor, mi castellana de sabor a chocolate caliente.

Que ganas de escribir!

2005-10-28T04:28:00.000-07:00

Un computador con internet, lo que necesitaba!
Un poema de Kavafis, la inspiración.
En la tarde posteo algo.
Nos vemos.

Kavafis llega a Itaca.

2005-10-28T00:07:00.000-07:00

Estragado, Constantino camina por la vieja calleja de Alejandría. Como buen griego debía hacer un viaje siendo un hombre, pero para él los viajes sólo fueron de niño trasladándose desde la antigua Constantinopla a Egipto.
Vive en la tierra de los Ptolomeos, esos faraones de origen griego que adoptaron el ceremonial egipcio y que erigieron la más esplendorosa ciudad del Mediterráneo. En las pupilas de Costantino, si miras bien, podrás ver el faro y la biblioteca y en las líneas de sus manos podrás recorrer las rutas marítimas de Ulises de regreso a Itaca.
Todos los hombres buscamos nuestra Itaca natal donde nos espera la mujer fiel y el hijo que busca eternamente al padre. Pero no hay que olvidar que la parte más larga de la vida es el viaje y de éste depende lo que serás:

"Cuando salgas en el viaje hacia Itaca
desea que el camino sea largo
pleno de aveturas, pleno de conocimientos"

Constantino hubiera podido trabajar en altos puestos directivos de empresas inglesas, pero ha preferido trabajar en un lugar humilde como un funcionario público mediocre, porque no está dispuesto a explotar a los suyos. Vivir en el la Alejandría de finales del siglo XIX es tarea compleja y hay que saber mezclar la vida del Islam, con la cultura griega y la economía de las grandes potencias colonialistas Francia e Inglaterra, eso sin hablar de los turcos que desde 1453 amargan la gloria de Bizancio.

"A los Lestrigones y a los cíclopes
al fiero Poseidón no temas
tales cosas en tu ruta nunca hallarás
si elevado se mantiene tu pensamiento,
si una selecta emoción tu espíritu y tu cuerpo embargan"

Probablemente lo más difícil es convivir con uno mismo y saber que hay limitaciones y temores dentro de ti, que son esas cosas las que pueden hundir tu barco en el viaje vital de cada hombre.

"A los Lestrigones y a los cíclopes
al feroz Poseidón no encontrarás
si dentro de tu alma no los llevas
si tu alma no los yergue delante de ti"

Constantino se mueve por un mundo amenazante. Tiene un aspecto muy poco llamativo y esa su coraza para nadie sepa que dentro de él palpita la voluptuosidad más enorme. Por sus venas corre la sangre del amor griego y oculta su vida privada mientras tiene cientos de poemas que hablan de piel, perfumes, juventud, belleza y deseo. En su mocedad frecuentó tabernas donde pudo conocer el roce de un cuerpo firme y la conquista de una voz hermosa. En la madurez siguió en secreto buscando lugares donde tener amantes furtivos y noches placenteras. Sus palabras de vejez reflejan la experiencia sensorial, el goce del tacto, el gusto y el olfato. El placer de admirar la belleza en todas partes como sólo un griego puede hacerlo:

"Detente en mercados fenicios
y adquiere las bellas mercancías:
ámbares y ébanos, marfiles y corales
y perfumes voluptuosos
cuanto más puedas perfumes voluptuosos"

Alejandría le permite ver las imágenes de jóvenes marinos que ríen y viven su vida como si fuera el último día y él a veces en el cementerio de la ciudad recorre las tumbas de aquellos que han muerto jóvenes para hacerles epitafios en papel. Así se suceden Amón, Lisias el Gramático y Yasís, un hombre que bebió de la copa de Hedoné hasta el ultimo sorbo.

"Aquí yazgo; Yasís.
De esta grande ciudad por la hermosura el efebo más famoso.
Sabios profundos me admiraron; y también el pueblo superficial, sencillo.
Los excesos me acabaron, me dieron muerte.
Viajero, si eres alejandrino, no has de criticar.
Tú conoces el ímpetu de la vida nuestra:
qué ardor posee, qué voluptuosidad excelsa"

Hay que ser un alejandrino para saber como vivir en límite de la vida o al menos hay que ser adoptado por la ciudad y portarse con valentía frente al desastre. La destrucción es una parte del ciclo vital de todo heleno, saben que está próxima en todo momento y que un hombre se queda mirando el desastre y lo desafía cuando ha conocido el placer. Es la imagen de Odiseo movido por los vientos y del Seléucida ante las legiones que destruyen todo. El ícono del hijo adoptivo predilecto, Antonio, sabiendo que en Accio se ha perdido todo y que el dios del vino Dionisios deja Alejandría como presagio de la destrucción, se da al placer y al desenfreno con Cleopatra sin dejar la ciudad que le ha mostrado el viaje.

"Cuando de repente, a medianoche, se escuche pasar una comparsa invisible
con músicas maravillosas, con vocerío-
tu suerte que ya declina, tus obras que fracasaron,
los planes de tu vida que resultaron todos ilusiones, no llores inútilmente.
Como preparado desde tiempo atrás,
como valiente, di adiós a Alejandría que se aleja.
Sobre todo no te engañes, no digas que fue un sueño, que se engañó tu oído:
no aceptes tales vanas esperanzas.
Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
como te corresponde a ti que de tal ciudad fuiste digno,
acércate resueltamente a la ventana,
y escucha con emoción,
mas no con los ruegos y lamentos de los cobardes,
como último placer los sones, los maravillosos instrumentos del cortejo misterioso,
y dile adiós, a la Alejandría que pierdes"

Cuando ha llegado a viejo Constantino juega con su Komboloi y la gente se acerca a los cafés para conversar con él. Entonces se da cuenta que su poesía ha quedado en la juventud y que el viaje hacia Itaca continúa. El deseo sigue viajando junto a él. En la vejez la memoria se vuelve lenta para lo nuevo y generosa con el pasado remoto:

"Vuelve a menudo y tómame, amada sensación,
vuelve y tómame
cuando del cuerpo la memoria se despierta,
y un antiguo deseo vuelve a pasar por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y las manos sienten como que tocan otra vez.
Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan..."

Jamás se atreve a publicar un libro y sus poemas viajan de mano en mano en pequeños panfletos de corte libertario que anuncian que Grecia se liberará del yugo turco. El viaje de Costantino llega a su fin en 1933. Alejandría, sus dioses y héroes llegan a puerto. La ciudad en la cual muchos buscan la tumba de Alejandro Magno parece hoy pobre y menos agraciada que sus competidoras del Mar Mediterráneo sin embargo no hay que engañarse por las apariencias y con sabiduria se deben descubrir los tesoros de Constantino Kavafis.

"Siempre en tu pensamiento ten a Itaca.
Llegar hasta allí es tu destino.
Pero no apures tu viaje en absoluto.
Mejor que muchos años dure:
y viejo ya ancles en la isla, rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que riquezas te dé Itaca.
Itaca te dio el bello viaje.
Sin ella no hubieras salido al camino.
Otras cosas no tiene ya que darte.
Y si pobre la encuentras, Itaca no te ha engañado.
Sabio así como llegaste a ser,
con experiencia tanta,
ya habrás comprendido las Itacas qué es lo que significan."

http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Cien_poemas/cienpoemasindice.html

Voy y vuelvo

2005-10-26T13:56:00.000-07:00

Debo salir unos días así que no habrá blog por unos tres o 4.
Apenas vuelva escribo de nuevo.

Fotografía de mis deseos.

2005-10-24T10:10:00.000-07:00

En los años 60 pocos confiaban en una mujer dedicada al periodismo. Imaginar que alguien del mal llamado sexo débil anduviera por el mundo reporteando guerras y hechos interesantes era simplemente un sueño posible para gringas, francesas o escandinavas que hablaban de liberación femenina. Yo admiraba a grandes mujeres como Amelia Earhart, Simone de Beauvoir o Betty Friedman, pero mi vida se acercaba más a la tradicional madre de familia hispanoamericana, la buena esposa y el ama de casa ejemplar.
El mundo cambiaba y desde 1953 las mujeres de México podíamos sufragar y ser votadas en elecciones universales; pero al interior de las casas de un país de costumbres fuertes se hacía difícil animarse a contrariar la historia y partir del hogar soltera y con una cámara por compañía en vez de un marido e hijos.
En esa época salí de la catedral luego que unos amigos que me mostraran la magnificencia del mayor templo católico de América. Era la primera vez que salía de Oaxaca e iba conocer el Zócalo. La catedral siempre impresiona a todos los que la visitan por primera vez y esta no fue la excepción. Lo que no sabía era que lo más impresionante sería mi propio cambio.
Al caminar por donde se hallarían años más tarde los restos del Templo Mayor miré a una mujer que cuidaba de 5 niños y que le explicaba a un marido de cara rígida e inexpresiva el porqué de llegar tarde a la misa. Me miré a mí misma años más tarde dando explicaciones, colmada de trabajo sin opciones de decir que no a la maternidad cada vez que me entregara al placer y preocupada de mi entorno de 100 metros a la redonda sin saber nada del mundo. Mi madre y la que más tarde la sustituyó me habían criado para eso y yo estaba tranquila hasta entonces con la esperanza puesta en la felicidad de ser una mamá menos severa que ellas.
Miraba con detención el retablo mayor hecho por Jerónimo de Balbás en 1673 y me sentía sobrecogida por esa bóveda enorme cubierta de dorado. Pedía a Dios que me diera un buen futuro y entonces me vi recorriendo el mundo, hablando de las injusticias de la guerra y el hambre y denunciando el mal de este mundo.
Al salir no le tomé más fotografías a la catedral sino a los mendigos que pedían limosna fuera de ella. Fotografié y gasté todos mis rollos de película blanco y negro en los niños que corrían con la cara sucia pidiendo algo para comer, en las mujeres con bebés que observaban al mundo moverse sin considerarlas a ellas en dicha rotación.
Con mi humilde cámara tomé las caras de la pobreza, los deseos de dignidad y decidí enviarlas a un periódico de la capital.
Fue el día de la Virgen de la Soledad, un 18 de diciembre, cuando yo caminaba por la calle de Morelos que ocurrió el cambio de mi vida. Me avisaron que una de mis fotografías había impresionado al editor del periódico de Ciudad de México. Corrí a casa y leí la carta que ya mi madrina había abierto sin preguntarme nada. En ella me ofrecían enseñarme fotografía y hacer carrera en el periódico.
Fue el comienzo de mi gran viaje por el mundo.
Conocí el bien y el mal muy de cerca en las calles de Calcuta, el dolor en África y la esperanza de un nacimiento en medio del hambre, denuncié el maltrato a las mujeres en varios países de Asia y en varias regiones de mi país. Hablé con Fidel en Santiago de Cuba, fotografié a Pol Pot y su Kmehr rouge y también a Nixon antes de Watergate.
Contrariamente a los augurios de mi madre encontré el amor en muchos lugares y al fin decidí hacer una familia varios años más tarde en mi Oaxaca natal. Siempre tuve a Oaxaca en mi memoria, llegar aquí era la meta y fue ella la que al fin me dio el bello viaje.
Hoy miro el pasado y no me arrepiento de nada, especialmente de desobedecer y decidir por mí misma, lo cual es es el primer paso de la libertad más allá de los derechos que me pueda dar un estado o sociedad.
Mirando al mundo mientras camino por Macedonio Alcalá mi hija me pregunta cuando iremos a la catedral de Ciudad de México. Le digo que será muy pronto. Me mira desde su mundo adolescente y me dice:
-¿Y tú crees en Dios?-
-Creo en Dios y también en mí.

Fin de semana de descanso.

2005-10-23T15:07:00.000-07:00

Muchas Gracias por todos los comentarios que me han dejado: son super halagadores y me han animado a seguir escribiendo.
Además que me hayan regalado algunos posts es realmente un honor. Mañana empiezo a pensar en lo de Lety.
Como estoy con el subidón me dediqué al descanso este fin de semana y me fui a pasear buscando musas por las tierras de Castilla. Y aunque dejé botado el blog desde el jueves me siento con pilas recargadas para dedicarme a mi investigación y a escribir la próxima semana.
Mi jefe del trabajo de investigación no sabe de mi blog literario y parece positivo que el profe se mantenga alejado de esta bitácora. No porque vaya a pensar que me distraigo de mis primeras obligaciones; sino porque de seguro se pondría a criticar lo que escribo y eso me dificultaría la vida con alguien que me dejaría con el ánimo por los suelos después de "comentar" una que otra cosilla.
Me he castigado en estos días con algunos de los productos de estas tierras: Jamón ibérico de Guijuelo, aceite de oliva Montes de Toledo, queso manchego y pimientos de piquillo.
Así que hoy completaré mi fin de semana acostándome temprano aprovechando que el hemisferio norte ya muestra sus primeros fríos y lluvias.
Por suerte tengo alguien que caliente mi cama para este invierno, quizás por eso estoy con más ánimo y parece que sigo con el ritmo anual del hemisferio sur y me creo en primavera. La verdad es que no puedo quejarme pues nunca me ha faltado un regazo y una caricia cuando he requerido, pero en este periodo la vida se porta especialmente bien.
Mi dulce dama me trata de maravillas y me regalonea cortesmente con variadas atenciones por cuanto he utilizado con ella mis últimas raciones de Sahne Nuss que como siempre cumple su buen efecto endorfínico.
Así que me voy a finalizar mi weekend con una sonrisa en los labios y al suave yugo de eros me entrego.
"In trutina mentis dubia
fluctuant contraria
lascivus amor et pudicitia
Sed eligo quod video
collum iugo prebeo
ad iugum tamen
suave, suave transeo"

Déjeneur parisien.

2005-10-20T12:44:00.000-07:00

Nicolas d'Orange era un alsaciano que lo tenía casi todo en la vida: la seguridad de un estado que velaba por él, una profesión reconocida como la arquitectura y una familia normal. Había tenido varias novias pero todas ellas le provocaban un vacío enorme pasado un tiempo y ya su padre sospechaba de su sexualidad. Su deseo era encontrar una mujer que lo hiciera soñar en un futuro con conversaciones largas y una cama caliente, en nuevos proyectos arquitectónicos lejos de Estrasburgo, pero por sobre todo que lo mimara en medio de su vida fría en el norte de Europa.
Como muchos alsacianos llevaba una vida ordenada, más alemana que francesa y con un dejo de vergüenza reconocía que disfrutaba más de Berlín que de París. En el Love Parade fue la primera vez que tuvo la extraña sensación de sentirse seguro en el mundo. Fue frente a la puerta de Brandeburgo cuando se mezclaba la música electrónica con algo que parecía un concierto de Bach. Era una sensación rara en la boca, un sabor nuevo, muy dulce y luego paz e inconciencia en medio de la música. La visión de una mujer hermosa y al final la realidad de nuevo. Sus médicos lo estudiaron como una epilepsia provocada por las luces y el ambiente pero, aparte de explicarle como usar clobazam de 20 mg., no hubo más razones.
Así, Nicolas soñaba con volver a esa paz y la pudo sentir otra vez segundos antes de volver en sí. Había tomado tanto clobazam como encontró en casa. Y otra vez ese sabor en la boca: dulce e irreconocible. Esta vez se negó a psiquiatras y neurólogos.
Decidió trasladarse a París pero allí seguía viviendo como antes comiendo papas con repollo en vez de fois gras y bebiendo Gewürztraminer en vez de vinos del Medoc o Bourgogne.

Francisca soñaba con volver a Europa. Su llegada a Chile después de vivir lejos de todo, significó el calor de la familia, el reencuentro con el origen; pero asimismo una extraña incomodidad por salir; por alejarse nuevamente de este mundo querendón y conocido y volver a recorrer las frías tardes de café y la música extraordinaria de los bares parisinos en las madrugadas.
La lejanía le enseñó a sobrevivir para cumplir sus deseos. Le mostró el amor de gente que baila mal y tiene un humor lento. La transformó en un personaje distinto del resto y de esta forma la hizo única y plena; individual y autosuficiente.
Chile le entregaba amor y una vida dulce pero sin esas aristas ácidas de la aventura en Europa.
Se sentía ahogada en el sur del mundo. Era tan extraño haber deseado tantas veces volver y vivir como una chilena en su propio terruño y al final desear escapar nuevamente...y lo hizo.

Nicolas d'Orange caminaba cerca de la Opera Garnier hacia Les Galeries Lafayette cuando pasó la mujer de las visiones por su lado. Cambió de rumbo tomando la calle Gluck y miró brillar, sobre la dorada arpa de Apolo, al sol parisino antes de sumergirse tras ella en el metro.
No se atrevió a hablarle y cuando ella se bajó en la estación Châtelet creyó que en medio de cintas transportadoras, músicos ambulantes y parisinos apáticos la perdería para siempre; pero la pudo encontrar saliendo de la estación rumbo a la Rive Gauche.
Ella se movía con lentitud inusual para el mediodía de la ciudad luz. Miraba las casas donde vivieron personajes tan distintos como Voltaire, Nureyev u Oscar Wilde. Se detenía en pequeños kioskos de vendedores de libros antiguos y generaba una atmósfera de parsimonia a su alrededor, diferente de los turistas y los transeúntes. La siguió más allá de la Conciergerie y caminó hacia la Universidad hasta llegar a los jardines de Luxembourg para observarla desde lejos. Ella se divertía con los niños y sus barquitos en la gran fuente de patos.

Francisca se sentó en una banca de los jardines y trataba de entender a una madre de acento marsellés que retaba a un niño con un barquito en la mano. Estaba cansada y tan sólo llevaba tres días en la ciudad. Revisó sus bolsillos y pensó que tendría que vivir de ilegal en 86 dias más al mirar su pasaporte. No tenía mucho dinero y la ciudad más cara de Francia no ayudaba a los aventureros.
Disfrutó pensando en volver a recorrer Montmartre y les Champs-Elysées y se acomodó para comer la fruta que ilegalmente ingresó a la Unión Europea.

Nicolas finalmente la abordó y le dijo que había soñado con ella en Berlin y en su lecho de despedida. Ella lo miró como si se tratase de un loco pero algo en ese hombre de aspecto germánico y cara cansada le hizo escucharlo. Tenía todo el tiempo del mundo y nada que perder.
Él miró extrañado el objeto verdoso que tenía en las manos y ella le ofreció un trozo.
-¿Quieres chirimoya?-
-¿Qué es eso?-
- Es mi fruta favorita. En Chile se dan las mejores del mundo y son dulces y gratas. En mi país me decían que yo era como una de estas frutas.-
Nicolás reconoció el sabor que buscaba hacía años, la dulzura en la boca que sintió frente a la puerta de Brandeburgo. Supo que nada podría separarlo de esa mujer independiente de quien fuera y de donde viniera.
-¿Cómo te llamas?-
-Francisca ¿y tú?-
-Nicolas d'Orange-
-Parece un nombre de aristócrata.-
-Pero no lo es. En español es como "de Naranja".-
Lo miró como entendiendo que algo pasaría de ahí en adelante y con una sonrisa que iluminaría todas las futuras tardes de él, le dijo:
-Nicolas, te enseñaré que es una Chirimoya Alegre.-

Lisboa del desasosiego

2005-10-18T11:14:00.000-07:00

Bajé al puerto desde Alfama luego de una noche de amor y de fados en mi amada Lisboa.
Siempre fui un hombre gris que hacía bien su trabajo de contador en una oficina de Providencia. Trabajaba para una empresa de turismo y veía hordas de gente que paseaban por el mundo mientras yo desde mi departamento en Avenida España me desplazaba como mucho a mi trabajo. Mi aspecto físico esmirriado poco me ayudaba a ganar respeto y tal vez esto sumado a una madre sobreprotectora que me hizo los deberes escolares toda la vida, me hicieron transformarme en el personaje tímido que era hasta hace una semana.
Siempre fui lo que se podría llamar un perdedor y estuve a la sombra de mis amigos con buenas calificaciones. Tan sólo durante la adolescencia me sentí mejor que ellos, algunos sábados de verano, cuando usaba un par de jeans Levis y unas zapatillas Nike. Pero la ropa pasó de moda y yo con ella. También en los locales de videos y flippers de Blanco Encalada y Almirante Latorre era una dios para pequeños pobres que me veían poner fichas y fichas y jugar con relativa habilidad.
Me quedé con mi novia del barrio y cuando ella me dejó a los 18 años no volví a encontrar otra nunca más. Dejé de ser un chico simpático de 15 en quien fijarse por su simpatía y por tener amigos entretenidos y me transformé en la presencia oscura del fracaso aceptado a temprana edad.
En la universidad seguí los pasos de mi padre contador y esto términó de alejarme de mis antiguos amigos quienes se fueron casando y volviendo exitosos en sus profesiones más atractivas socialmente.
Ya no participaba de reuniones sociales porque seguía hablando de mi grupo de amigos de 15 años, que se juntaba en una terraza perdida en Domeyko con avenida República. Porque allí se quedó mi felicidad, los besos a una mujer y la consideración social. Así acumulé inviernos y vacaciones junto a mis padres donde todo eran dias iguales y muebles antiguos que se hacían viejos con nosotros. Hasta mi hermana que era francamente fea y poco agradable pudo huír de casa embarazada de un pelafustán que, al menos, le regaló alas para viajar fuera del barrio.
Decidí un día ir a un gimnasio, era el día de mi cumpleaños y me hice este regalo que según creí mejoraría mi aspecto pese a mi 1,63 de estatura. Al cabo de 3 meses mi entrenador me envió a un médico para ver el porqué de mi delgadez e incapacidad de engrosar. Ahí descubrí que tampoco podía esconderme tras una enfermedad pues resulté ser sano y tan sólo genéticamente flaco. Al volver miré a mis padres y vi que era igual a ellos y sentí un odio inmenso hacia sus personas, cuidados y consejos.
Para mi cumpleaños me llegó un libro enviado por mi antiguo amigo Pepet desde España, se trataba de "El libro del desasosiego" de Fernando Pessoa y lo comencé a leer luego de dejar el gimnasio. La letra maravillosa de este hombre que escribía como un heterónimo llamado Bernardo Soares me generó una inquietud enorme por viajar y vivir de una manera diferente. Así decidí vender algunas pertenencias y sacar el dinero que mis padres me habían obligado a ahorrar desde mi adolescencia.
Con lo que junté partí, sin decir nada a nadie, rumbo a Lisboa la ciudad de Pessoa o Soares y comenzó el cambio que me ha llevado a los sucesos de la última semana.
En Lisboa decidí volver a calzarme mis zapatillas y mis jeans olvidando mi traje azul y zapatos marrón del trabajo.
Recorrí los lugares turísticos el primer día disfrutando del barrio de Belem y el castillo Sao Jorge, del palacio de Ajuda, la Sé principal y el barrio del Baixa. El segundo día dormí hasta tarde y después me fui al puerto donde pasé por varios bares probando los vinos de Madeira y Oporto. De madrugada y con un ánimo hipomaníaco salí hablándole a la gente por la calle hasta que me encontré con un grupo de borrachos del puerto a quienes les parecí demasiado desafiante hablando en español tan fuerte por un barrio de marinos portugueses. Me demoré segundos en tener a uno mostrándome un cuchillo y yo diciéndole que viniera a matarme. Uno de los borrachos me tiró un cuchillo pequeño para intentar emparejar las cosas y aún no entiendo en medio de la nebulosa de alcohol y bruma como dejé mal herido a ese hombre y al resto mirándome con un respeto que nunca antes conocí.
Al día siguiente comencé a frecuentar las tabernas donde se cantaba fado en el barrio de Alfama y me solacé con las canciones que hablaban de saudade y amores no correspondidos. Decidí comprarme un cuchillo por si encontraba nuevos peligros y con una prostituta portuguesa cuya familia venía de Angola perdí la virginidad con furia en mi tercera noche. Los días siguientes fueron de fado, vino del Douro y comida portuguesa y por primera vez en mucho tiempo conquisté a una mujer que me dió el primer beso en los últimos 15 años.
Bajé hace dos días al puerto a buscar con quien enfrascarme en una pelea y tras mucha sangre me fuí corriendo como un loco huyendo de 5 tipos que quedaron bastante mal con mi cuchillo portugués.
Hoy casi sin dinero bajo desde las Janelas Verdes cantando:
"Lisboa é sempre Lisboa, dos becos y das vielas y las cazinhas singelas da Alfama y da Madragoa"
Luego de una noche de fados y de mi amor la lisboeta que besa con pasión, bajo al puerto a sabiendas que será el último día de mi viaje. Ya no hay rabia ni temor y me reencuentro con los cinco hombres de la otra noche. Veo las cicatrices que les dejé y los cinco desenfundan sus cuchillos. Pienso en Soares, en Pessoa y en mí mismo. Me miran con respeto, mi mujer se preocupa de mi suerte y grita ante mi primera herida, mi sangre con restos de vino portugués se riega por Lisboa y yo sé que soy un hombre por primera vez en esta vida y ya no hay desasosiego.

Shiki y su último haiku.

2005-10-17T12:42:00.000-07:00

Shiki se muere porque nació a destiempo. Aún no se conoce la cura para la tuberculosis y su vida pasa en un hospital de enfermeras cansadas que ya no gustan de ver tantos enfermos moribundos.
Nació en Masaoka y su familia era modesta. Esto le permitió disfrutar de los placeres de pájaros y bosques y aunque quiso ser político descubrió en Tokio a los 16 años que prefería escribir.
Shiki es un adolescente pedante que sabe demasiado de literatura y se atreve a escribir ensayos donde contradice a los viejos y enarbola banderas contra los sabios. En la Universidad Imperial demuestra que su verso es temible y perfecto. Genera temor en su entorno por la limpieza de sus líneas y sus haikus son detenciones del tiempo en un punto muerto donde puedes leer la realidad.
Shiki es un poeta implacable que corta la materia como una katana de letras, su cerebro fija el presente, que no existe, en la eternidad de símbolos orientales.
Un haiku es una fotografía del mundo en palabras y armonía. Una imagen de belleza que capta un instante efímero.
Shiki tiene 23 años y tuberculosis.
El periódico "Nihon" acoge sus columnas donde dice que los grandes no eran tan grandes y pone de moda la poesía. (¿te imaginas cómo debe ser que la poesía este de moda y en boca de todos?)
Shiki es, en Japón, un pájaro que canta hasta sangrar. Shiki es, en Japón, un poeta que escupe sangre mientras declama.
Shiki conquista a su pareja haciendo un sacrificio y cantando hasta la sangre y el dolor. Shiki conquista a su pueblo haciendo un sacrificio cantando en medio de la sangre y el dolor.
La enfermedad avanza y cada día lo postra más y más. Ahora caminar es un pequeño lujo y se disfruta del olor de la hierba en las suelas de los zapatos de quienes lo visitan.
El insomnio es su compañero y las percepciones se agudizan en las noches largas. Por las puertas de papel se pueden visualizar, a lo lejos, las velas que se mueven de noche.
Shiki agoniza y escribe mientras escupe sangre. Tiene 35 años y se amarra un lápiz a la mano.
Le traen agua de calabaza y es lo único que sus médicos creen que sirve para aliviarlo. Pero el agua de calabaza se demora en llegar y Shiki espera en medio de las letras.
"Enfermeras de guardia
adormecidas todas
escalofrios."
Las horas pasan y la agonía de Shiki continua, es el destino de su poesía trágica y desafiante. Es la venganza del mundo que no soporta su genialidad.
"Litros de flema
el agua de la calabaza
no llega."
Pero su destino final es la perfección y antes de morir escribe tres líneas más que lo engrandecen y lo rescatan de la muerte, del tiempo y la enfermedad. Su último haiku lo inmortaliza fuera del tiempo y nos deja un final sublime:
"No la bebió
agua de calabaza
la luna llena."

Eternamente despistada

2005-10-14T11:09:00.000-07:00

-Otra vez estás distraída. ¿En qué mundo estás ahora?-
-(¡en el mundo donde amo a otro, imbécil!) Perdón no sé en qué estaba.-
-¡Nunca estás aquí donde debes estar! podrían ofrecerte droga y no te enterarías-
-(podrían ofrecerme amor y tú no te enterarías) Tú sabes que soy una despistada.-
-Por lo menos deberías comportarte como lo que eres: una señora casada que va a ser madre.-
-(podría comportarme como lo que soy una mujer casada enamorada de otro y que finge ser una señora casada que va a ser madre) Yo creo que cumplo bien mi papel de esposa pese a ser distraída.

Habían pasado varios años desde que nos casamos y yo aún no sabía hacia donde iba mi vida. Más de una vez había actuado precipitadamente quizás simplemente dejaba que la vida pasara por mí en vez de ser yo la artífice de la misma.
Me acordaba de esa frase francesa de "Laissez faire, laissez passer" y así era mi vida dejando hacer, dejando pasar las cosas frente a mi vista sin decir nada. Sin una opinión clara de rechazo frente a aquellos que no quería o de evidente afecto hacia quienes amaba.
La belleza marcó mi vida y sabía que era deseada. Quizás me escudé en eso y fue una forma de sentirme amada. Pero seguía siendo la niña que no decidía por sí misma y que estaba a la deriva en este mundo donde tener un timón cuesta caro y significa pelear con demasiada gente.
Yo entonces pensaba que bastaba con sentirme deseada y hacía la equivalencia de eso con el amor y al final todo me daba un poco lo mismo porque no era dueña de nada de lo que pasaba a mi alrededor sino que me dejaba arrastrar por la vida.

-¿Cómo es eso que te sacaste el Tarot? Eso es para los tontos.
-(si al menos intuyeras lo que a mí me interesa) Yo creo que si gente tan inteligente como Alejandro Jorodowsky lo estudia, no debe ser una tontera.-
-Y te dijeron que tendrás un futuro normal o seguirás siendo la despistada de siempre.-
-Me salió la carta de los Amantes, el Loco y la Torre. (pero seguro que tú no sabes que eso habla de desastre en el amor y de mi incapacidad para decidir mi futuro).-
- ¿Y eso es bueno?-
- Muy bueno amor.-

Mi vida era simplemente el continuo de un dia tras otro que pasaban iguales. Mi marido seguía definiendo mi vida y mis roles y yo cumpliendo mi papel rigurosamente pues no había otra cosa más que tardes de domingo que se sucedían una a una.
Y entonces llegó él.
Un hombre de mirada profunda y que me permitía soñar con la existencia de otros mundos. El encuentro fue violento y su existencia destruyó todo aquello en lo que creía y me mostró que el amor es algo muy distinto de lo que vivo con mi marido. No importaba que pudiera tenerlo esporádicamente, no me importaba que me dijeran lo que fuera en mi casa. Porque descubrí lo que es sentir de verdad.

- Ven para acá que te voy a comer esta noche.-
-(y yo imaginaré que es mi amor quien me posee y me me hace sentir que soy amada) Claro me encanta hacer el amor contigo.-
- ¿Y qué hiciste hoy en la tarde?-
- Tarot.-
-y ¿qué tal?.-
-El arcano XIII.-
-y ¿ese es bueno?.-
- (Es la muerte que representa el cambio) Es muy bueno me dijeron.-
- Entonces ven para ver que resulta de ese tarot y ese arcano...-

Estoy embarazada y siento temor a los cambios. Es la primera vez que siento que debo decidir cosas ya no para mí sino para alguien importante que dependerá de mí. El amor se diversifica y cambia la forma de manifestar mi vida. Yo creía que tenía dos opciones: envalentonarme y dejar mi vida sosa de dias iguales o continuar la farsa. Tras el Arcano XIII creí que optaría por lo primero, pero mientras pasó el tiempo y no fui capaz de cambiar mi vida perdí la fe en ese cambio y sentí que todo sería igual mientras se me iba la juventud y la belleza.

-Mira, ya no serás eternamente despistada.-
-¿Qué quieres decir Alejandro?-
- Es el Mago, el Arcano I.-
- ¿Y qué significa?-
- Significa que eres dueña de tu destino que ya nada tendrás que vivir por "dejar hacer, dejar pasar". Puede que sigas con tu vida marital, pero será por tu propio designio, no por que no tengas alternativa. Puede que lo dejes todo si así lo deseas o que tan sólo dejes una parte porque así es el mago, es el prestidigitador que mueve los elementos sobre la mesa, que ordena su vida a su gusto y que acepta valientemente sus decisiones. Tal vez le produzcan dolor sus decisiones, pero son "sus decisiones" y por tanto desde ahora eres la dueña de tu vida.
- Entonces, ¿es este un final feliz?-
- Eso lo sabes sólo tú, lo sabe el mago que ahora eres.-

La carta.

2005-10-11T00:53:00.000-07:00

La zona de la Mezquita era un hervidero de gente donde se realizaban transacciones, se arreglaban matrimonios y los hombres poderosos decidían el futuro de Córdoba, esperando las respuestas del monarca y rector espiritual de la familia Omeya.
Desde la separación de Damasco y la trasformación del emirato en un califato independiente, la ciudad era una urbe magnífica donde se enseñaban las artes y las ciencias con la mezcla de conocimientos de judíos, cristianos y la de nosotros los respetuosos del único Dios Alá y su profeta.
Mi señora me envió contraviniendo las órdenes de su padre, el médico del Califa Al-Cashim ibn Al Mamún, a entregar su carta con contenido secreto directamente a su amado Al-Muzáfar, un general que había ganado fama por derrotar repetidamente a los herejes en los campos del norte de Al-Andalus y la zona baja del reino llamado de Pamplona. El señor Al-Muzáfar era un hombre hermoso, alto para venir de Magreb, de piel oscura y ojos iracundos que mostraban su poder. Mi señora lo veía desde los balcones cuando pasaba en su caballo de guerra ataviado con el alfanje brillante y el casco de batalla. Ella lo amaba sólo de ver su estampa gallarda y viril sabiendo de sus gloriosas batallas donde cortaba las cabezas de los herejes inspirado por Alá. No se había casado y ella pensaba que si le daba el primer hijo varón sería la favorita de sus esposas.
Al-Muzáfar era ambicioso y habiendo visitado a mi señora le pidió, como prueba de su amor, que le enviara los escritos secretos de su padre médico, quien conocía de alquimia y frecuentaba amigos sabios en la judería. El señor de la guerra sabía que consiguiendo algunos de estos secretos como la panacea que todo lo cura y los secretos para hacer metales más resistentes podría salir vencedor y transformarse casi en un imortal para al final obtener el poder y ser el nuevo califa.

La carta estaba escrita con la más bella caligrafía como sólo mi señora sabe hacerla. Normalmente lo siervos como yo no tenemos acceso a la escritura o la lectura, pero mi señora cuando yo era un niño me enseñó ambas cosas y entonces antes de entregar la carta pude leerla para descubrir las más bellas expresiones, emanadas de los poetas clásicos de Persia, Damasco y Egipto, de las palabras del profeta y de la tradición que permite a las mujeres hablar de amor. Supe que esa carta era la más sublime expresión de amor que yo había visto y sentí pena de tener que entregarla y no hacerla mía.
En mi viaje desde Al-Zahra hice una copia de la carta y por envidia de la suerte de Al-Muzáfar cambié un par de elementos para fabricar la panacea que todo lo cura.
Luego de hacer las abluciones, caminé escondido por los arcos de la Mezquita hasta encontrar al guerrero que esperaba el mensaje. Los arcos blancos y rojos repetidos hasta el infinito para gloria de Alá me ocultaron al entregar la carta, tal y como me lo había indicado mi dueña.
Al-Muzáfar apenás miró las letras magníficas de mi señora y en cambio detenidamente me miró de arriba a abajo y me dijo que él no quería casarse sino que amaba la guerra y los soldados. Y con un abrazo más que fraternal me ofreció ser su criado y acompañarlo en su tienda de guerra a todas partes pues amaba más a los jóvenes guerreros que a las mujeres. Que él era igual que Alejandro Magno o los extraños griegos de Bizancio.
No dudé en entregar la carta copiada y adulterada por mí. Y tras agradecer su oferta y decirle que yo servía fielmente a mi señora, me retiré con la pena de saber que ella no sería correspondida.
Al llegar donde mi dueña le hable del amor que le profesaba Al-Muzáfar y canté los poemas que supuestamente él le había dedicado. Ella creyó en mí y yo le entregué una carta que hice, durante el camino de regreso, plagada de lo que yo sentía por ella, es decir un inmenso amor.

En medio de una batalla contra un ejército castellano de escasa cuantía y poca capacidad militar un mes más tarde moría Al-Muzáfar de manera extraña. Su cuerpo quedó seco y pálido y los médicos del Califa Omeya dijeron que seguramente habría tomado una falsa panacea con uno o dos ingredientes equivocados.
Mi señora lloró la muerte de su amado por meses y leía mi carta creyendo que él la había querido como yo realmente lo hacía.
Yo no hubiese soportado que ella supiera las inclinaciones de Al-Muzáfar y su falta de constancia amorosa.
Hoy le canto de vez en cuando aquellos poemas que en realidad son míos. No puedo sentir arrepentimiento pues sé que Alá guia mi mano al escribir poesía, sé que nada ocurre por azar y que todo está escrito. Y por último sé con claridad, tan absoluta como la Mezquita de Córdoba, que también guió mi mano al escribir los falsos secretos y especialmente las cartas.

Déjame entrar al Reino.

2005-10-08T16:55:00.000-07:00

Siento mis latidos con fuerza entrando por la puerta de Serranos
y el aliento me falta para decir el nombre del Reino.
Han sido batallas y capitulaciones para llegar hasta el mar
porque lo que deseas siempre cuesta una parte de ti
como a Wotan le costó un ojo obtener la lanza del Fresno.
Tú sabes de batallas y capitulaciones y también de conquistas
conoces lo que es ser un mercenario y ayudar
a los que no son de tu raza ni de tu religión contra los tuyos.
Y todo por darle a tus hijas un buen pasar y un par de maridos honestos.
Fueron cerca de diez mil hombres los que combatieron aquella tarde
y tú le suplicaste al sol que no se fuera para poder matar
a los que escapaban de tu espada brillante a protegerse bajo la noche.
A ti te han desterrado injustamente pero crees aún en tu rey.
Ese que tú sabes que mató a su hermano para llegar al trono
pero que al final es tu rey y tu verdugo en las noches lejos de Burgos.
Yo también sé de destierros y conozco traidores y santos,
pues a mí también me enviaron lejos de mi tierra empeñando
con los judíos mis bienes más queridos en lo que a materia se refiere.
Yo también veo lejano el Reino porque a veces la fe flaquea aunque
Santiago dirija mi mandoble y la Virgen guie mí mano al castigar al hereje.
Si tú pasas por el Reino que he ganado para los míos y para mi rey fratricida
si tú recuerdas que algunos dejamos nuestra patria para conquistar
un mundo mejor que nunca podrá ser mejor de verdad,
recuerda que alguien espera tu caída aunque seas un leal vasallo
porque tú éxito es insoportable para los mediocres
y tu cuerpo palpita con furia al pasar por la Torre de Serranos, haciéndoles saber
que el Reino es tuyo y es la noble dote de tus hijas y tu viuda.

Amor en Melilla

2005-10-08T02:54:00.000-07:00

Cuando salté la valla pensé que nada podría importarme si lograba llegar al otro lado, ya había fracasado hace 2 años intentando llegar en una "patera" cuando la falta de agua me llevó a a estar al borde de la muerte y me devolvieron al hambre y la necesidad de llevar un arma en mi país natal.
Creía que mi piel oscura y mi olor no era del gusto de esta gente que para mi huele a muerto pero que son la clave para vivir mejor; sin embargo tuve que llegar aquí para descubrir lo contrario.
Desde que conocí la cercanía a la muerte sin saber nadar y deshidratado observando como embarazadas y niños se morían en el barquito de papel que nos transportaba a la Península ya no tengo nada que perder. Mis padres murieron en la guerra y de mis 11 hermanos quedamos 5 una de ellos con SIDA pues un potentado del pueblo decidió curar su mal con la virginidad de la pequeña.
Yo decidí cuidarme como me enseñaron los misioneros italianos de quienes aprendí a hablar la bella lingua. Eran buenas personas pero muy estrictos y me acostumbré a uno que otro golpe para corregirme y al silicio los viernes para parecerme a Cristo. Aprendí a leer y me prometieron que un día iría a Roma si me hacía sacerdote, yo prefería tener una familia, pero no alcancé a mentirles pues la guerra se los llevó como a todos los blancos.
En el campamento donde estoy me trataron bien. Todos sabemos que los españoles pese a su forma de hablar bastante más brutal que los franceses son mucho más humanos a la hora del trato y parece que están presionados por su gobierno para que no se vea maltrato en los campamentos.
Melilla según lo que me contaban es una rareza de nuestro tiempo, eso de tener colonias en África es de trasnochados y parece que es como un ajuste de cuentas por que a ellos les quitaron un pedazo de tierra en Gibraltar. Aquí me quitaron los piojos y me curaron una heridas que me dejó el salto de la valla.
Por mi tienda pasaba una vez al día la española que nos daba la comida de la tarde. Era una mujer gorda y grande daba gusto saber que en Melilla se podía comer bien y llegar a tener esas elegantes carnes suaves. Era voluntaria en el campamento según supe por los senegaleses que se reían al contarme algunos detalles de la amable María Sagrario. Ellos me hicieron saber de la debilidad de la chica por la piel oscura y como contrastaba su vida sexual con los mensajes de catecismo que daba a todos. Yo por los italianos sabía de mandamientos y pecado.
Lo que más me gustó fue saber que explicaba muy bien los mandamientos pero del sexto decía que se trataba de ser bueno en general.
Sabíamos que ella tenía una debilidad por los hombres de mi color y que iba rotando mes a mes por nuevos amantes. Decidí entonces mostrarle mi interés por el catecismo.
Le dije que estuve a punto de hacerme sacerdote y parece que eso sirvió para provocar mayor interés en ella.
Nunca había visto tanta carne junta en una mujer, formas tan espléndidas que ni nuestro mejor ganado tiene aunque hayan pastos tiernos.
Durante un mes me visitaba a diario y me contó que algo la impulsaba a buscar y buscar hombres y en especial negros. ella sabía que algún dia se podía coger una enfermedad pero el deseo era mayor.
En esos día se tramitaba mi expulsión de Melilla lo que paradojalmente podía convertirse en mi salvoconduto para quedarme en España para siempre.
María Sagrario llegó llorando un día contándome que su método anticonceptivo había fallado y que por sus cálculos íbamos a ser padres. Como buena católica decidió que debíamos casarnos y eso significó para mí la permanencia en Melilla.
Hoy miro correr a mi pequeña mulata y cumplo los mandamientos. María Sagrario recorre los campamentos y espero que no vuelva con alguna enfermedad o un nuevo hijo, pues su debilidad persiste. Yo tengo ahora una hermosa panza que miran con envidia los recién llegados y revela mi status. Y del sexto mandamiento sólo me acuerdo cuando el silicio me presiona demasiado los viernes por la noche.

Las palabras no pueden hacer tanto daño.

2005-10-06T13:48:00.000-07:00

Yo creo que las palabras son menos dañinas que muchos actos, sin embargo a veces te pueden traicionar y las apariencias escritas en papel o dichas sin pensar son una trampa.
Milán me dejó con un sabor fashion que debo decir con cierta vergüenza que me gustó. La galleria Vittorio Emmanuele y sus tiendas y desfiles en la calle. La disco Casablanca y su gente que mira sin verte me hizo sentir algo más viejo y menos capaz del ridículo que antes. Sus edificios, su gente, la ropa y la gastronomía me fascinaron. En una de las comidas el menú engañosamente me llevó a probar lo que con horror otros vieron sólo como arroz con salchicha, tratándose nada menos que de un risotto con el mejor arroz carnaroli de textura consistente, crema, pomodoro fresco, queso y trocitos de exqusita charcutería lombarda.
Milán me provocaba curiosidad y esto de ir en la semana de la moda me llevó a un mundo que mezcla glamour y decadencia. Las modelos con sus cuerpor largos y frágiles me generan sensaciones encontradas al ver belleza y esa delgadez anoréxica que al final me incomoda.
En dos oportunidades pude sentir esos cuerpos que parecen quebrarse entre los brazos y la verdad es que me quedo con formas más contundentes. Siento que tocar esos cuerpos de líneas verticales y poco desarrollo hormonal me sugieren la sensación de hacer el amor con una niña o con un personaje andrógino donde mis espacios transversales dañan esa longilinea anatomía.
La primera vez fue a los 16 años cuando ella tenía 15 y se paseaba como aprendiz de pasarelas de poca monta por Providencia y Las Condes. Al poco tiempo logré aburrirla con mi interés por Borges en aquella época, pero antes me enseñó todo aquello que alguien debe saber de los ambiguos Dolce y Gabbana, los colores de Versace, las biografías de Lagerfeld, Coco Chanel, las telas de Valentino y los zapatos de Ferragamo. Y de pasada me dejó con el avergonzante deseo de viajar a la Place Vendôme y la semana de la moda en Milán. Según supe ahora es el rostro de Hites o algo por el estilo.
La segunda fue en este hemisferio y para ella yo era un personaje exótico que la divertía viniendo del sur del mundo y hablándole de realismo mágico y geografía extraña. Era de piel clara y pelo castaño con rasgos finos y algo fríos, con su metro ochenta y 50 kilos me hacía sentir mal de apretarla demasiado con mis manos torpes. Con el tiempo me transformé en algo raro en su mundo y me paseaba haciéndome hablar de libros y música con sus amigas de ignorancia supina. Creo que al fin llegó a quererme un poco.
Cuando llegó la hora de desnudarla fue extraño pese a que intuía lo que pasaría. No dejó de sorprenderme su falta de formas suaves y la dureza de sus caderas huesudas y al fin toda la estrechez de su cuerpo que casi no pesaba. Ese fue el principio del fin y nuestra vida sexual fue breve y tradicional.
Durante el otoño decidió ir a probar suerte a Italia y yo me encontré una belleza en Madrid de pecho maternal y caderas dulces y amables. Siendo un creyente no me sentí en condiciones de rechazar este regalo del Altísimo y pequé.
Volvió con el peso del fracaso y de nos ser elegida para Pasarela Gaudí en Barcelona lo cual fue aún peor cuando le confesé mi inconstancia. A diferencia de aquello que pensaba acerca de su frialdad en cuestión amorosa, se lo tomó bastante mal y durante dos semanas no dejó de llamarme y hacerme la vida difícil.
Su acto final que mostró toda su personalidad histriónica fue un escadalillo en mi universidad frente a mi grupo de amigos. Y cuando ya comenzaba a subir la voz y yo infructuosamente intentaba explicar que la carne se rinde frente a Hedoné, un momento de iluminación me llevó a decirle en voz alta mi pensamiento peregrino: "estás...más gorda". Hubo un silencio sepulcral y una que otra risita de parte de las mujeres.
No he vuelto a verla pues sus médicos me dijeron que tenía las visitas prohibidas en aquel lugar donde la alimentaban por una vena y le administraban varias pastillas.
Yo no creo que fueran mis palabras las que le pudieron provocar su crisis porque ya venía mal de antes y yo no creo que las palabras tengan tanto poder como dicen.
Paseando por la calle Montenapoleone me parecía verla en cada escaparate inmóvil y quebradiza.
Mientras disfrutaba mi risotto preferí pensar en mi amor de formas voluptuosas y dejar las modelos en un sector más escondido de mi memoria.

Cuestión de Principios. Otro cuento a medida.

2005-10-04T12:02:00.000-07:00

Trabajaba en un grupo de música en Curepto allí animábamos matrimonios. A mi nunca me gustó tocar guarachas en los matrimonios, son tan antiestéticas y ver a los huasos bailar ese baile es un espectáculo horrible. A mí me gustaba tocar rancheras que es lo que mi abuela y mi madre escucharon siempre. La gente se anima con las rancheras y baila cerca uno de otro algo rápido y entretenido. Las rancheras además se adaptan bien al hombre de campo y aunque algunos me digan que la cueca es el único baile que le va a un huaso y una china, yo le ofrezco a cualquiera ver la belleza de una ranchera bien tocada y bailada.
Para aprender a tocar acordeón mi madre me mandó a Talca eso fue después que me echaran del colegio, según ellos yo no era muy hombrecito y me gustaba mucho más la música que el rodeo y eso era raro. Mi madre en cambio siempre me ha dicho que yo soy el hombre de la casa aunque a mi no me guste ir al campo y tampoco me atraigan mucho las chiquillas del pueblo. Cuando nací mi padre nos abandonó y me obligó a ser conocido como el "guacho", Luchito el guacho llegado al colegio. El viejo tocaba el acordeón y dejó el instrumento en la casa la noche que escapó del pueblo para no hacerse cargo de su "domingo 7".
Yo empecé como autodidacta y el profesor de básica que sabía de música me enseñaba a tocar el viejo acordeón de mi padre. Todos comentaban que el profesor era medio marica y que me tocaba más de lo que se acostumbra. Pero eso era mentira porque aunque afeminado jamás se aprovechó de un niño.
Así me fui a Talca donde terminé el colegio y aprendí a tocar el acordeón mejor que nadie. Me eduqué todo lo que pude en el mundo ficticio de los estudiantes de música rodeado de gente de dinero y a sabiendas que mi único patrimonio era educarme todo cuanto pudiera. Me iba bien con la música más seria y Piazzola me salía con facilidad aunque no tenía un bandoneón; recorría las teclas y botones con dulzura y habilidad; pero mi origen me traicionaba y me obligaba a tocar mi pasión, las rancheras.
El pianista de la orquesta me miraba mucho en Talca y yo lo encontraba hermoso y perfecto cuando acariciaba sus teclas blancas y negras. Yo no es que me sintiera homosexual sólo me atraía su imagen produciendo belleza. Nunca le hablé porque era de una familia de mucho dinero y quizás no le gustaría ser amigo del guacho de Curepto.
Ahi fue cuando comencé a trabajar en matrimonios, tocaba de todo pero en el enlace de la niña Carmencita Rojas y su novio Pedro Rojas que eran primos, fue cuando toqué mi primera ranchera en público con un éxito inimaginable. Yo miraba a Pedro con su terno azul y se veía lindo bailando mi ranchera con Carmencita.
Pero todo se complicó en la boda de los Jaramillo, cuando empecé a deleitarlos con mi música y uno de ellos se curó y consideró que yo lo miraba demasiado. Era José Jaramillo, el JJ, un hombre bruto pero con un cuerpo proporcionado y fuerte moldeado en la vendimia. Se me acercó y en medio de una jerigonza de insultos se abalanzó sobre mí haciendo que el acordeón que me heredó mi viejo al abandonarme saliera lejos y se dañara mucho.
Lloré toda la noche y aunque me pagaron tres veces lo acordado nada podía cambiar lo ocurrido.
Con todos mis ahorros en la mano partí a Santiago a ver la forma de reparar mi instrumento. Mi madre me dejó en la estación del tren. La abuela lloraba porque yo nunca había salido más allá de Talca.
En Santiago decidí salir a mirar el mundo y fui a un concierto en la Plaza Baquedano, esa noche tocaba mi amigo el pianista de Talca, aquel que se veía hermoso tocando a Brahms.
El concierto fue muy lindo y él no había cambiado en nada su belleza. Su pelo rubio y ahora largo flotaba iluminado y contrastado sobre el piano Blüthner de un negro inmaculado.
Lo esperé a la salida del teatro con cierta vergüenza y cargando mi deteriorado acordeón, no pensé que me reconocería; pero lo hizo.
Me invitó a su casa para recordar viejos tiempos. En su departamento de muebles simples y líneas rectas me preguntó que hacía y yo le conté que me ganaba la vida con el acordeón. Le relaté lo de JJ y entonces me ofreció ayuda para reparar mi instrumento roto. La conversación fue fluída y grata y bebimos mucho recordando la Talca de fines de los 80.
Tras la botella de Whiski y el cuarto martini, él intentó besarme y aunque sentí un cierto placer con sus labios recordé que yo era el hombre de la casa como decía mi madre y que no era que me gustaran los hombres sino la belleza encerrada en ellos.
Lo alejé y le dije que me iba. Él tomo mi acordeón y sacándolo del estuche lo golpeó diciendo: "A mí no me rechaza ningún guacho". Recuerdo poco el resto pero a veces veo como mi acordeón se estrellaba contra su cabeza y su pelo rubio quedaba ensangrentado y él finalmente inmóvil como al terminar sus Brahms.
Ahora los muchachos de aquí me piden tocar alguna cosa los fines de semana. Comencé de abajo y haciéndome amigo de los que mueven sus negocios desde aquí adentro logré hacerme mi espacio y conseguir el mejor acordeón de mi vida. Tengo aún veinte años para perfeccionar mi técnica. A veces mi madre y la abuela vienen a verme y lloran porque el hombre de la casa está encerrado. Repararon el acordeón que dejó mi viejo al abandonarme y dicen que me esperan en el pequeño Curepto.
Me respetan porque maté a un hombre que quería tratarme como un marica. Aquí toco las mejores rancheras y ya todos saben que de guarachas ni hablar. Uno no va a traicionar sus principios por muchas cosas que pasen.

De regreso

2005-10-02T10:51:00.000-07:00

Queridos amigos he estado fuera por algunos días por cuanto no había escrito nada en esta liberación informática que he tenido por 5 dias.
He tenido la mala suerte de hacer un viaje a un inspirador lugar donde he recargado fuerzas para continuar con mis estudios y escribir de vez en cuando. Además de comprarme encantadores objetos que permiten seguir con mi ascética vida: vestuario y productos gastronómicos para un eremita como yo.
He estado pensando en la proposición del cuento de un hombre que viaja a arreglar su acordeón para seguir tocando rancheras, espero que de aquí a mañana hayan frutos.
Donde fui la tradición dice que al pisar y bailar sobre los genitales de este toro ubicado en el piso de mosaico uno obtendrá suerte en diversos aspectos, espero que uno de ellos sea la creatividad...pero igual preferiría que fuese el dinero.

Para Tempore: Mi patio, mi reino.

2005-09-27T23:57:00.000-07:00

Las cosas van a peor cada día y no me refiero al gobierno ni a los políticos, esos van siempre a peor. La cosas a veces se me confunden y desde que no hablo, porque esto de articular palabras se me hace difícil, todo ha sido un constante devenir de menos derechos y menos placeres. Desde el fatídico día del accidente cerebro vascular, como le llamaba el neurólogo a mi hemiplejia, los placeres se han vuelto cada vez más humildes y cada dia disfruto de cosas más pequeñas. He pensado que me volví medio poeta desde ese día.
Mi día transcurre con lentitud y ceremonia como si de un rey se tratase. Al igual que un monarca soy atendido en mis necesidades más básicas como la papilla que dan cada 6 horas, mi aseo personal, el cambio del pañal y probablemente la situación más dual del día, el lavado de mis genitales y región perianal como elegantemente le llama el auxiliar, la cual en verano es un alivio y en invierno una tortura. Como un rey tengo horarios muy establecidos de comidas, del pinchazo de la insulina, de las pastillas y en especial de la llegada cada dos días de mi pequeña princesa, la fisioterapeuta. Ella me mima y me dice palabras de ánimo mientras mueve mis paralizados miembros. Ell no se da cuenta, sin embargo que a los 89 uno también siente amor y no por dejar de hablar no se va a sentir a Eros y una que otra cosita cuando con sus manos pequeñas estimulan mis músculos de brazos y piernas.
Todos los días soy colocado a modo de entronización en mi sillón mirando al patio. Cuando venía Maluchita todo estaba muy ordenado y ella regaba las plantas y mantenía todo como cuando vivía Lucía mi mujer. Ahora me han contado que las finanzas no van nada bien así que ya no hay Maluchita y el patio se ve sucio y desordenado. Día tras día el patio va metamorfoséandose y en él se acumulan mis libros que alguno de los muchachos deja a la intemperie. Los trofeos de juventud me los dejaron ahí hace unos días y me dio un poco de pena, sin embargo ya casi nada me da pena desde que dejé de hablar. Además cuando no hablas piensan que no entiendes y sabes lo que realmente piensan de ti.
Hasta hace un año me traían a los nietos, eran unos pilluelos que me hacían reír un poco pero después unos crecieron y no volvieron más, otros supe que sus madres dijeron que no era bueno que vieran a su abuelo decadente y al más chico no me molestó que no lo trajeran más pues se reía de mí cuando se me caía la saliva por la comisura derecha.
Hace meses que esto de caminar pasó de ser un lujo a un hecho olvidado. Ahora mi mayor entretención es negarme a comer y mirar hacia abajo lo cual obliga a la auxiliar a agacharse y me permite ver su escote generoso.
Lo más extraño fue cuando me mejoró el oído. Yo escuchaba el reloj de péndulo lejano y un día comencé a escuchar muy timbrado su tic tac. Las campanadas cada una hora se volvieron más y más potentes. Desgraciadamente me di cuenta hace una semana mientras me traían al patio en mi sillita de ruedas que la casa estaba vacía y sin muebles y por eso retumbaba el tic tac del reloj.
Hoy ya me han aseado y dicen que van a evaluarme de nuevo, yo no sé para que, si siempre dicen lo mismo y cada vez que vienen no me sacan al patio donde puedo mirar el diseño de las baldosas que son hermosísimas. Si pudiera pediría que limpiaran más el patio pues las baldosas no se dejan ver bien muy bien con el polvo. Mientras el doctor y el abogado me preguntan cosas yo no contesto y miro al vacío porque así se van antes. Cuando vienen a veces me acuerdo de la gente que gritaba mi nombre en las calles, del mundo que un día fue tan mío, pero esas son tonteras del pasado. Espero que mañana no dejen de llevarme al patio, lo verdaderamente importante está allí pues esas baldosas deben esconder un secreto que quizás me libere cuando lo descubra.

Existen dos tipos de gente: Los latinos y los que nos envidian.

2005-09-25T13:03:00.000-07:00

Qué agrado ha sido ver que el nuevo campeón de F1 es alguien de habla hispana y la cara del finlandés que acaba de perder casi tan buena como lo anterior. La verdad es que cada vez siento que la mentalidad latina de expresarse con vehemencia y de vivir con menos pensamientos en el futuro y más en el presente es bastante más ajustada a la realidad de una vida corta y sólo una.
Los hombres sensatos comienzan a preocuparse más del futuro y la trasendencia en la medida que pasan los años, situación que no me ocurre sino muy por el contrario.
Hace poco estuve en las tierras de García Lorca quien nació en Andalucía y ver esa genialidad acallada tan tempranamente, a la gente del lugar viviendo en los bares de las calles de casas blancas, el Guadalquivir y la muerte de Ignacio con su sangre sobre la arena, los cuatro primos de Benamejí matando a Antoñito el Camborio; me hacen pensar en la necesidad de vivir cada día lo más cercanamente a que sea el último.
Espero que a Petra le haya gustado su cuento hecho a medida. Seguiré haciendo algunos cuentos a pedido según lo que me han planteado.
A los interesados en el ranking de los 5 blogs más estúpidos les cuento debido a la votación masiva que estoy obteniendo es posible que suspenda el recuento. Se agradecerán votaciones a otros blogs.

Para Petra

2005-09-23T00:55:00.000-07:00

Petra aqui va tu historia:

"Cuando me encargaron diseñar los logos de "Ewige" les dije que me gustaría entrevistarme con alguien que pudiera contarme de forma muy directa las características de la empresa para orientar de mejor manera mi trabajo. Al día siguiente me llamó un hombre de voz profunda y trato levemente cortante, pero educado, y que se apellidaba Santa María. Me invitó a cenar a un restaurant de carnes en Vitacura y quedamos de juntarnos a las 21:00 hrs. en la puerta del restaurant. Me contó que vendría con dos gerentes de la empresa que estaban interesados en plantear un par de ideas para mi trabajo. Cuando llegué a las 21:05 los tres hombres ya estaban allí. Santa María me pareció un hombre de aspecto sombrío, moreno con rasgos similares a los de los árabes y barba y bigote bien cuidados. Los otros eran un par de tipos altos, de ojos claros; uno de alrededor de 35 años y su padre de unos 70. Ambos hermosos y de mirada penetrante, el viejo con esas canas que dejan traslucir un cabello dorado en la juventud y el más joven de pelo castaño claro, delgado y con algo inquietante en sus movimientos. La cena fue tensa por mi imposibilidad de hablar alemán y Santa María hacía de traductor entre los dos hombres y yo. Allí supe que "Ewige" era una gran empresa dedicada al comercio de arte y antigüedades y que luego de trabajar en Europa y Estados Unidos habían decidido venir a Sudamérica en busca de obras traídas principalmente desde España. Luego de comer la entrada yo me pedí un plato de carne con una salsa con crema y Santa María, me dijo que los alemanes eran judíos y que no aceptaban que se mezclara carne con lácteos en la mesa donde ellos comían, también me aclaró que él era judío pese a su apellido y que provenía de una familia sefardí de Toledo, que se vió obligada a hacerse pasar por conversos. Nunca antes me había tocado algo así pero siendo la invitada y la interesada en el proyecto acepté sin problemas. Santa María a diferencia de los otros dos pidió una carne muy poco hecha que goteaba mientras la saboreaba con un dejo de placer que se escurría en sus gestos.
Me explicaron que deseaban mostrar solidez económica ya que estaban dispuestos a pagar mucho dinero si las piezas que buscaban estaban en buen estado. Les interesaba en Sudamérica todo aquello que fuera Renacimiento Español y que hubiera llegado antes de fines del siglo XVI. En algunos segundos de silencio Santa María miraba mi escote y comía su carne rojiza haciéndome sentir incómoda. La cena terminó temprano y yo me fui con las cosas algo más claras pues me dieron algunas pautas que me parecieron rarísimas: ninguna imagen alusiva al judaísmo, ninguna representación de animales y la prohibición de color gris, violeta y blanco.
Les entregué mi trabajo antes de lo que habíamos pactado y me pagaron lo acordado sin inconvenientes con lo cual debo decir me arreglé la situación económica por varios meses.
Diez días más tarde aparecía a página completa en El Mercurio la propuesta de "Ewige" de comprar arte y muebles con mi hermoso logo de una mesa decorada simbolizando la solidez, el lugar de encuentro de negociación y el arte.
Todo era tranquilo hasta que en las noticias vi que mostraban un mes más tarde a los dos alemanes de la comida muertos en un departamento de Las Condes y se decía que había algo de venganza gay por la cantidad de puñaladas de los cuerpos: 216 en cada uno y una cruz en la frente de cada cuerpo. Había signos de robo y mostraron una enorme caja fuerte descerrajada en la casa de los muertos. La imagen me produjo una angustia enorme y pensé en llamar a Santa María para darle el pésame, pero ese hombre me inquietaba y decidí no hacer nada.
Me dediqué a ver el flujo de acciones de Ewige y me soprendió que desde ese día comenzaron a transarse como nunca en la bolsa. Mi mesita de logo circulaba por páginas web vertiginosamente y aparecían nuevos gerentes en la empresa y ni señas del extraño Santa María.
Lo que vino después fue innarrable por increíble y extraño. Al cumplirse tres meses exactos de la publicación de mi logo yo estaba tranquila en mi departamento rumiando la angustia de tener 33 años y estar sola en el mundo, ansiando compañía, amor y por qué no decirlo un macho en la cama. Cuando llamaron a mi puerta dos hombres que dijeron ser de investigaciones en busca de información.
Se veían muy bien presentados y la ropa tenía un evidente toque de distinción que un policía cualquiera no tendría. Me mostraron identificaciones y me pidieron ayuda con algunos datos de los alemanes muertos. Les conté lo que sabía y me comenzaron a hacer extrañas preguntas como si yo era católica, que me habían dicho de la imagen corporativa de la empresa, que significaba el logo, si yo sabía que habían encontrado una mesa traída a Santiago en 1650 con incrustaciones de piedras preciosas y por último que sabía de Simón Santa María Asuero.
Contesté lo que pude y les dije que sólo a través de lo que me contaron diseñé la mesa del logo y que no sabía de ningún mueble extraño o caro, que a Santa María lo habia visto una vez con los alemanes y que era católica pero que no entendía porque me preguntaban eso.
Se fueron sin decir mucho, uno al irse dejó asomar un rosario que llevaba en el bolsillo y se fue al parecer rezando el otro se marchó en total silencio.
Al día siguiente recibí una llamada de Santa María, esta vez parecía nervioso y me pidió que lo recibiera para hablar conmigo. La entretención de recibir a alguien un domingo en la tarde y la curiosidad de todo esto me llevo a decirle que lo esperaba ese mismo día.
Santa María llegó a preguntarme por los de investigaciones y se veía cansado pero interesante esta vez, movía las manos delgadas con rapidez mientras me inquiría respecto a las preguntas de los policías, de pronto en medio de sus cuestionamientos me di cuenta que tenía unos ojos oscuros hermosos y sentí que su mirada era antigua y conocida, ya no estaban allí los alemanes con sus ojos claros deslumbrantes y esta vez pude ver que tras esas formas cortantes y educadas había un hombre que me miraba con deseo. Instintivamente me acerqué y no sé porqué lo abracé y comencé a besarlo, el dijo "no otra vez" pero nuestro contacto parecía gustarle y yo no entendía porque sentía una excitación enorme que me llevaba a querer tocarlo y desvestirlo pese a que apenas lo conocía e incluso me pareció desagradable al principio. Las manos de Simón Santa María Asuero comenzaron a recorrerme mientras repetía "me arrepentiré de esto" Su torso desnudo tenía cicatrices en la espalda y una estrella de 6 puntas tatuada con el número 216 y unos caracteres hebreos. Se lanzó sobre mí como si no hubiera tocado una mujer en años y casi con desesperación me tendió en el suelo y me desvistió rápidamente. Su cuerpo era fibroso y duro, sus manos parecían las de un viejo tocándome con lascivia y al sentirlo dentro de mí una sensación de quemadura, dolor y excitación se hizo presente de forma sorpresiva. Yo jadeaba poseída por ese hombre casi desconocido que me decía cosas en un castellano antiguo y con algunas palabras extrañas. Me sntí como la carne jugosa de la cena y él me degustaba con gozo. Luego de un largo rato que para mí fueron escasos minutos tuve el orgasmo más violento de mi vida y Simón Santa María lloraba mientras hablaba en una lengua extraña.
Lo abracé y consolé durante un rato y le pregunté que pasaba. Me dijo que sería la última vez que nos veríamos pero que merecía una explicación. A estas alturas de los treinta y tantos que otro hombre me dijera tras tener sexo que no nos veríamos más me sonaba a cuento conocido, pero lo que me dijo realmente fue extraño.
Me contó que vagaba por el mundo desde hacía años, que había aprendido a hablar español en Toledo y que en realidad hablaba "ladino" o judeo español, que había vivido escapando siempre y que el tatuaje databa de 1942,lo que era rarísimo para un hombre que no parentaba más de 40 años. Que 6 x 6 x 6 eran 216 y que era una antigua forma de matar judíos ocupada en el medioevo eso de las 216 puñaladas mas una cruz en la frente. Que los policías no eran policías y que lo más terrible en el mundo es ver como mueren todos los que amas y tu sigues vivo vagando. Que la empresa era de su propiedad y que "Ewige" eterno suena distinto en aleman cuando se junta con jude y queda "Der ewige jude". No entendí nada acerca de lo que habló en su español entrecortado acerca de la mesa de Salomón perdida en el siglo XVI y que le permitiría borrar su maldición. Yo aún sentía su cuerpo dentro del mío quemándome mientras me preguntaba como había intuído la mesa de Salomón. No supe que decirle porque ese diseño tan solo me salió del alma al igual que el deseo de tocarlo.
Le pedí que se fuera y mientras se vestía vi que venía con un traje gris, camisa blanca y corbata violeta. me entregó una carta de Tarot antes de irse, era el Arcano XXII, el Loco mordido por un perro mientras vaga por el mundo. Me dijo que lo pusiera escondido en algún lugar de la casa y que nada me sucedería.
Nunca más volví a verlo y las acciones de Ewige desaparecieron del mercado. De vez en cuando miro la carta que me regaló, tan contrastada con la solidez de la mesa de mi logo, tan cercana a eso de errar por siempre y entonces vuelvo a sentir su fuego dentro."

Se aceptan ideas. Cobro barato.

2005-09-22T02:33:00.000-07:00

Paso por un periodo terrible de falta de creatividad y para tener el síndrome de Bartleby & Co. se necesita al menos haber escrito algo genial en la vida. Apenas he escrito sólo un par de palabras en las últimas 24 horas.
Ya me cansé de relatos médicos y pensaba en contar historias de músicos que me apasionan por su emotividad violenta. Incluso pensé en hacer un ranking de los blogs más estúpidos, pero el temor al número uno fue más fuerte.
Sin embargo he tenido la genial idea de aceptar cuentos y poemas por encargo (si Isabel Allende escribe el Zorro cualquiera puede hacer lo mismo) por ahora y mientras aún no alcanzo la fama suficiente como para llegar al público no docto y hasta que mi editor haga tiradas de más de 1000 ejemplares de mis obras estoy dispuesto a jugar un poco con temas que me propongan y hacerles lindas dedicatorias gratuitamente. Más adelante podrán venderlos a altos precios en Virtual Christie's
La idea es que ustedes proponen un tema, los avezados esbozan un par de líneas de lo que quieren y yo les hago un poema o un cuento según prefieran...por favor eviten los demasiado románticos becquerianos.
Así no me aburro y ustedes pueden tener un "Pepet" original a bajo costo. Porque el costo es que yo me llevo sus ideas y juego con ellas.

Mi hipocampo gris ayer se me perdió.

2005-09-19T13:03:00.000-07:00

- Según todo lo expuesto aquí, consultas con otros especialistas, exámenes y la historia clínica la situación de su padre es difícil.-
-Puede explicarme más doctor, la idea de venir aquí es tener una segunda, en realidad tercera opinión, con la cual tener mejores expectativas y poder entender bien lo que en lenguaje críptico me dijeron sus colegas.-
- Por supuesto, trataré de ser lo más claro posible en especial aprovechando que usted hoy a venido sin él.-
-La última vez que nos dieron un diagnóstico lo pasó pésimo y se encontró muy afectado para dilucidar las sentencias de esos meses.-
- Primero quisiera corroborar algunas cosas que me ha contado su hermana que lo acompañó en la consulta anterior, pues sé que usted le ha ayudado en algunas cosas referentes a su trabajo.-
- ¿Todo lo que yo diga aquí queda bajo secreto médico, verdad?-
- Absolutamente todo.-
- De acuerdo, ¿qué desea saber?-
- Quiero que me cuente que tipo de problemas ha tenido su padre en el trabajo.-
- Le haré un resumen muy parecido al que le hice al Dr. Baena, el neurólogo.-
- Fue mi maestro, ¿lo sabe?.-
- Lo sé pero todos me dijeron que ahora usted es el que más sabe de este tema y si no lo vinimos a ver antes es porque su consulta estaba llena.-
- Gracias, pero él es un gran profesor.-
- Vuelvo al tema. Hace 7 años que inició problemas de memoria de cosas cotidianas, no sabía a que iba a su habitación, se le quedaban encendidas las luces, olvidaba papeles, pero eran cosas menores de esas que a cualquiera le pasan. Se mantuvo estable por 2 años que fue cuando comenzó a repetir cosas y preguntaba varias veces lo mismo. En ese momento asumimos que a sus 70 años podían ser situaciones perdonables y alguien que era juez de la Corte Suprema no podía estar mal de la cabeza. Entonces comenzó a presentar dificultades para redactar sus fallos y comenzó a pedirme a mí, que usted sabe que trabajo en la Corte de Apelaciones, que le ayudara porque no veía bien o porque le dolían las manos al escribir en el computador. Al poco tiempo me percaté que en realidad eran excusas y parecía que se le había olvidado como redactar. Términos jurídicos habituales no los entendía y me miraba como perplejo al nombrarle figuras legales absolutamente conocidas para él.-
- ¿Comenzó a tomar decisiones erradas?-
-Totalmente. La primera vez fue cuando sobreseyó a dos torturadores de la Villa Grimaldi. Su voto decidió la discusión entre los jueces designados por el gobierno militar y los nuevos. Como siempre ha sido un hombre que estuvo en contra de la dictadura nadie dijo nada, pero fue un error evidente del punto de vista jurídico. Sólo un esbirro de Pinochet podía haber soltado a esos animales y mi padre contribuyó a aquello.-
- Aparte de eso ¿algún comportamiento extraño en el trabajo?.-
- Cientos de errores, trabajo atrasado y eso en alguien como él, obsesivo por el orden, es rarísimo. Causas perdidas donde tuve que hablar secretamente con actuarios y otros funcionarios para que no quedara en evidencia. Hay además algo que no le habíamos contado a nadie por las implicancias del asunto. Se volvió irritable hace como un año, comenzó a decir malas palabras y cosas en doble sentido, lo último que hizo fue acosar a una secretaria la cual lo denunció, pero como es juez de la Suprema y la mujer llevaba seis meses trabajando, nadie dijo nada cuando la echó, pero yo vi como la tocaba un día.-
- Y ahora ¿tiene causas complejas a su cargo?-
- Doctor Sotanat, ¿cree usted que hay un par de casos más complejo que decidir por una parte si Pinochet va a la cárcel y por otra si Lagos en el MOP fue culpable de malversación?-
-Lo veo difícil. La verdad, Sr. García, es que a la luz de los exámenes que muestran cambios cerebrales con atrofia de las zonas que controlan la memoria...-
- Ese es el "hipocampo" que me nombró Baena, que para mí hasta ese momento era nada más que un caballito de mar...-
-...el mismo, una zona con forma similar a la del caballo de mar y que es parte fundamental del sistema que controla la memoria, además de una importante atrofia del lóbulo frontal del cerebro, por los exámenes de sangre normales, lo que usted me cuenta ahora y que corrobora la evaluación de memoria hecha por la neuropsicóloga, todo es claro en definir que su padre tiene una demencia cuyo origen es una enfermedad de Alzheimer o una demencia fronto temporal.
Esto hace necesario que deje de ejercer un cargo tan importante como el que tiene.-
-Doctor, ¿sabe usted lo que eso puede significar para un hombre que se jubilará en 2 años?, ¿se imagina lo que dirá la opinión públia y los medios cuando sepan que mi padre tiene este problema que de seguro averiguarán que es de larga data?-
-Sr. García, el punto es que su padre no puede seguir trabajando en decidir los temas más importantes para la justicia de este país en las condiciones en las que está, tarde o temprano se sabrá y es mejor reconocer su condición ahora que es tiempo. Además podemos comenzar a tratarlo y retrasar la progresión de la enfermedad. Esto no tiene cura como le dijo el Dr. Baena pero podemos hacer que todo vaya más lento.-
-Doctor yo necesitaba otras respuestas porque mi padre no será en la historia el primer juez de la Suprema retirado por demente, eso no puedo permitirlo, ya que varios que estaban realmente locos terminaron su período sin que nadie se diera cuenta. Yo seguiré buscando otros médicos que sí puedan ayudarme.-
- Yo no puedo obligarlo, Sr. García, pero éticamente hablando esto no puede ser. La ciencia médica no le dará otras respuestas porque esto es lo que se puede hacer hoy día, no más. Lo que aquí está escrito está bajo secreto médico y no se sabrá pero usted y su conciencia, sí.-
- Muy bien doctor creo que no le quito más tiempo... sólo un detalle: mi conciencia, al igual que la justicia chilena es mi problema, doctor. Muchas gracias por todo, ¿le pago afuera a su secretaria?...-

Tú si...tú no.

2005-09-16T13:05:00.000-07:00

El mundo es arbitrario y a veces injusto y no seré yo el que lo cambie. Además si aceptas vivir es con todas las reglas del juego.
Fue arbitraria la decisión de mi padre de desaparecer de mi vida porque no cumplí sus expectativas como hijo. A los 7 años me regaló una bicicleta y tras la segunda caída, el artefacto me pareció un asco y no volví a subirme más en ella. Me decía que era el único niño que él conocía que prefería un libro a una bicicleta y me mortificaba comparándome con mi primo que llegó a ser campeón de ciclismo antes de hacerse testigo de Jehová y abandonarlo todo.
Cuando mi padre se fue yo dejé la bicicleta en un cuartucho en la casa de mis abuelos donde viví varios años con mi madre.

Yo todavía hacía turnos de UCI cuando comencé a decidir por la vida de otros.
Era de madrugada cuando el residente de la Urgencia me llamó para que yo ocupara la última cama disponible de Cuidados Intensivos de todo el Servicio de Salud Metroplitano Oriente. Me dijo con tono casi burlón que me iba a mostrar a dos pacientes pero al primero solamente por obligación. Se trataba de un anciano de 80 años hipertenso que estaba con un infarto miocárdico en evolución. Según supe era casado con una viejecilla que se movía impaciente por la sala de espera con lágrimas contenidas. El otro paciente había llegado media hora después que el abuelo y se trataba de un hombre joven, 35 años o algo así, venía después de haber sido impactado por un automóvil y se veía bastante mal.
- El abuelo está con dolor y requiere de UCI pero tengo a este paciente joven esperando por la misma cama- dijo Vargas, un cirujano dedicado a la política en el colegio médico y que vestía siempre de blanco inmaculado desde delantal a zapatos.
- ¿Cómo se llama el señor de edad?- pregunté a sabiendas que Vargas jamás se enteraba de un nombre.
Miró el parte de urgencia y dijo - Ehhh...Carlos Triantafilo dice aquí que es profesor de griego-
-De historia griega y bizantina querrás decir, escribió un texto maravilloso de Bizancio que leí cuando era un niño-
- Mira, no he hablado con él, pero me interesa que veas al otro, yo creo que hay que llevarlo luego y estabilizarlo porque tiene un hematoma intraabdominal grande.-
-¿Y cómo le pasó el accidente?-
-Este hombre es ciclista y estaba en la Costanera entrenando, porque le gusta salir de noche a correr, cuando lo impactó el auto.- Me miró con una sonrisa de estúpida complicidad y me dijo -Dicen que iba fijo a ganar la medalla de oro en los panamericanos del próximo año, hay que salvar a este campeón que es joven, tiene dos niñitos y nos puede dar aún varias alegrías.-
Mientras Vargas me daba su arenga yo miraba a la viejecilla esposa del abuelo que estando sola se había sentado y esperaba alguna noticia en medio de gente que iba y venía por la urgencia.
-Voy a hablar con la esposa del Sr. Triantafilo, para tranquilizarla.-
- Anda y empieza a engrupirtela para decirle que el abuelo se queda aquí.- me dijo Vargas que destacaba sobre la pared verde todo vestido de níveas ropas.
Conversé con la señora que me contó que eran solos, que no habían tenido hijos y que su marido estaba activo y terminando un libro de la historia de Chipre. Me dijo que ella sabía que había sólo una cama disponible y que ya le habían adelantado que había otro paciente joven igual de grave.
Le comenté que las obras de su esposo me habían entretenido cuando adolescente y que trataría de hacer lo que pudiera. La bulla de los hijos del paciente accidentado resonaba por la urgencia y una cofradía de tipos vestidos de ciclistas preguntaba cada cinco minutos, en la ventanilla, como se encontraba.
Me acerqué a Vargas y sin más le comuniqué mis intenciones:
-Me llevo al abuelo de inmediato-
-¿Es broma verdad?-dijo Vargas atónito.
-No doctor, no es broma me lo llevo yo mismo ahora.-
-Pero si el otro paciente está grave y tiene toda la vida por delante, con dos chiquillos y una mujer joven como él.-
- Éticamente son dos personas con los mismos derechos y usted doctor me presentó primero a este paciente que llegó media hora antes, por lo cual no tengo ningún otro criterio para diferenciar las atenciones.-
- Oye Pablo, déjate de tonteras y date a la razón mira que hay que operarlo luego y este hombre tiene una vida por delante y harto que hacer por su familia y por el deporte de este país.-
-¿Me estás diciendo que este señor por ser viejo tiene menos derecho que el otro de vivir?.-
- No sólo es eso, este es un hombre sin hijos que criar, en el fin de sus días con pocas posibilidades de aportar a este país y el otro puede hasta darnos una medalla de oro.-
-Yo soy el médico de la UCI y decido quien sube. Por criterios técnicos tengo más opciones incluso de salvar al señor de edad que al paciente joven que está más grave-
- Eso lo hablaremos con el director del Hospital, además la viejita que lo acompaña ya sabe que el tiene menos opciones de ocupar la cama de UCI, yo le adelanté algo ya.-
- Entonces explícale tú a la abuela a quien ya le dije que lo subiría y que si alguien trataba de impedirlo porque era viejo yo la apoyaría en la demanda en los tribunales.- Mentí con descaro porque ya había decidido por quien me jugaría esa noche.
-Eres un gran hijo de puta, Pablo. Tendrás tú que explicar esto cuando te hagan un sumario.-
Vargas me miró con odio cuando yo con un par de auxiliares subimos al abuelo a la UCI.
Esa noche me llevé al viejo y lo cuidé con esmero recordando como sus libros me acompañaban en las largas tardes de velódromo mientras mi padre daba ánimos a primo que daba vueltas y vueltas.
Del ciclista supe que murió esa noche en el pabellón de Vargas. No hubo sumario ya que los políticos no se atreven a decir que los viejos tienen menos derechos ahora que hay tantos votando por ellos.
Además de salvarse el profesor Triantafilo vive hasta hoy y tengo en mi escritorio un ejemplar dedicado por él de la "Historia de Chipre" que me trajo su esposa.
Yo no voy a cambiar las arbitriaridades de la vida y a veces las cosas son así simplemente. Alguien te pone al frente un tipo que dice: "Tú sí....tú no".

Un bel di vedremo

2005-09-14T03:44:00.000-07:00

Hay mucho odio contenido en nuestros genes, creo.
El bisabuelo había sido rescatado de la cuasi esclavitud de las salitreras peruanas de Tarapacá y pasó a formar el batallón de chinos del ejército de Baquedano. Durante generaciones habían vivido humillados, serviles y pobres en China. Con los peruanos tenía comida pero siguió siendo el trabajador de 24 horas al día, presa de la humillación y el abuso. Por eso cuando llegó a Lima, saqueó, quemó y mató como pocos. Y reconoció haber violado a varias limeñas de clase alta luego de Chorrillos y Miraflores. Decía que era la herencia de Gengis Khan en la sangre de todos los chinos. Que podemos soportar muchas cosas pero un día descargamos nuestra ira con crueldad y perfección. Dijo que lo de Lima al final era para hacer más justo este mundo compensando dolores y que bastaba que él así lo supiera para vivir tranquilo.
Yo no siento tener ese odio de la Horda Dorada dento de mí y he aprendido a tolerar las palabras duras, una que otra humillación y las jornadas extenuantes de trabajo vaciando la rabia en pequeñas dosis silenciosas.
De pequeña mi padre quería un mejor futuro para mí que el restaurant de los abuelos y por eso estudié enfermería. Por eso y porque me gustaba la lamparita de Florence Nightingale.
Formada bajo una disciplina y respeto por los mayores que pocos tienen hoy dia, me dedicaba a estudiar mucho y dejé pasar varios años de juventud desechando buscar una pareja a quien amar y servir, pues se me da fácil esto de servir a los demás y estar allí dejándome a mí misma de lado. Escuchando junto a mi padre "Un bel di vedremo" aprendía a cocinar y a presentar lindos platos que eran la delicia de los comensales.
Mi hermano luego de estudiar una carrera técnica viajaba varias horas en locomoción colectiva para llegar a su trabajo donde su jefe el Sr. Santa María lo hacía trabajar literalmente "como chino". A su regreso yo lo recibía con comida caliente y prepraba su cama para que estuviera tibia. Así que sé agradar a un varón y mis amigas de Universidad me decían que las enfermeras eramos un fetiche para los hombres, por lo cual tenía certeza que encontraría un marido algún día independientemente de haber dejado pasar ya varios años.
Al llegar al hospital de la Fuerza Aérea conocí a un hombre hermoso y hábil, el Dr. Gabrielli, quien pese a su trato de formación militar era amable con sus pacientes y dulce conmigo.
Un par de meses más tarde estábamos en un motel donde yo lo complací en todo lo que quiso. Pero luego me dí cuenta que el tenía otras mujeres y yo en cambio estaba enamorada.
Pasaron tres meses donde yo guardaba la esperanza que sería sólo mío y hacía todo cuanto estaba en mis manos para agradarlo; sin embargo él se fue de mi vida sin decir nada más que comentarios humillantes a sus amigos respecto a mi sumisión; transformándome en el fetiche sexual de todos los que saben de esto; pero sólo el fetiche.
Desde entonces lo odio y deseo que fracase en todo. Cuando llegan sus pacientes omito remedios y tratamientos y así demoro las altas. Infecto sus heridas quirúrgicas y veo como él se frustra y envejece con rabia.
Hace tres semanas llegó al hospital el Sr. Santa María. Venía buscando tratamiento paliativo a su cáncer de pulmón. Yo sugerí no darle antibióticos si estaba tan mal y dejarlo partir tranquilo.
Su familia me llamaba con prepotencia y me decía que hiciera lo que su médico el Dr. Gabrielli había ordenado y que no le interesaba mi opinión de enfermera. Y yo veía al negrero de mi hermano consumirse lentamente sostenido por fármacos y aliviado por la morfina que requería cada vez en dosis más altas. Veía al paciente del Dr. Gabrielli a quien él había prometido que tendría una muerte sin dolor y muy asistido.
La noche de su muerte su familia se había ido a dormir más allá de las 3 de la mañana. Yo era la dueña de todo el piso de terminales y entonces me llamó para contarme que estaba ahogado y que quería más morfina. Desconecté el timbre de su habitación para que no volviera a llamarme y le corté todos los sueros incluyendo el de la morfina. Tras 1 hora estaba tan ahogado que ya no podía ni siquiera gritar de dolor. Yo le conté que mi hermano trabajaba "como un chino" para él sin ninguna recompensa y un sueldo más bajo que lo normal. Le mentí y le dije que su doctor no le había dejado la morfina indicada para él. Así que lo vi morir horriblemente entre el dolor y la falta de aire maldiciendo a Gabrielli.
Su familia nunca supo, el Dr. Gabrielli tampoco.
Para mí esta es una forma de hacer este mundo más justo compensando dolores. Y basta que yo lo tenga claro para así dormir tranquila.

Silencio de Guardia

2005-09-12T11:24:00.000-07:00

Juan Eugenio Villafranca Waisman era un personaje de esos que no entran bien en ningún grupo de la Facultad. Los primeros años intentó paracer simpático y amable haciendo de anfitrión en su casa para cuanto evento existió. En esa época se hizo amigo de un grupo de deportistas con quienes iba a gimnasios y partidos de baby fútbol pero lentamente se fueron cansando de él por su torpeza en el juego y sus comentarios extraños en torno a leer a Marcela Serrano.
Sintió que volver a sus orígenes judíos podía ser una forma de adaptarse a un grupo pero allí sólo encontró normas y nada de amistad, pues lo sentían un extraño que se allegaba a ellos por no calzar en ninguna parte. Aburrido de pizzas vegetarianas y tardes de sábado sin nada que hacer comenzó a acercarse a un grupo de intelectuales a quienes se arrimó a través de libros y poesías, de cine arte y libros de autoayuda y evidentemente fracasó. No era bien mirado su gusto por Marcela Serrano e Isabel Allende, dos escritoras de libros fáciles con olorcillo a realismo mágico. Nadie quiso que se exhibiera Love Story en el cine club y al parecer al llegar a Hegel dejaron de invitarlo.
Nosotros lo encontrábamos simpático y su familia adinerada con un padrastro que se llevaba a su madre la mayor parte del tiempo a Nueva York le dejaba una cantidad de recursos suficiente como para que disfrutaramos de su compañía. Era sin embargo un poco extraño que se limara las uñas en clases y se comentaba que miraba a los auxiliares varones y a los médicos con ojos un poco más amables de los que un hombre debe tener.
Juan Eugenio nos pidió un día que le dijeramos Eugenio pues dijo que ese era el nombre que siempre le habían dicho en su familia y tras esto comenzó a hacer turnos de cirugía como nunca antes.
En su turno de guardia cada seis días dejaban de dormir 14 personas que trabajaban contra todas las carencias del sistema público y tenían los problemas habituales de esos turnos de guardia: errores médicos, personas que no se alcanzaban a atender, acciones quirúrgicas con personal medio dormido y esa prepotencia que se acostumbra en la urgencia cuando ya todo te supera, esa violencia contra el que acude por un resfrío o un dolorcillo irrelevante o aquel que llega a las 5 AM luego de haber estado 4 dias con su molestia. Pero las normas del turno de guardia son severas y dicen que nada sale del turno. Nadie habla fuera de él y la traición se paga duramente.
Nadie sabe exactamente que pasó ese sábado donde 24 horas seguidas en fiestas patrias eran un martirio o un reto según quisieras verlo.
Llegó un paciente VIH positivo con la aorta dañada por una herida penetrante por arma blanca. En los vestidores parece que Eugenio miraba los calzoncillos del residente de cirugía más de lo que se debiera y su observado aprendiz de cirugía se pavoneaba mostrando más de lo que se acostumbra en un lugar como ese.
Un auxiliar borracho en una comida dos años más tarde contó que los vió besarse. Una enfermera comentó que Eugenio nunca contuvo bien la hemorragia en el pabellón, que cortó sin querer la mano del residente de cirugía y que el jefe de turno lo sacó a empujones. El alumno del turno comentó tímidamente en su graduación que Eugenio habló con la familia del paciente y les contó de ciertos errores de la atención de esa noche. La arsenalera del pabellón por su parte antes que la sumariaran y se fuera por un supuesto robo de material quirúrgico, contó en su fiesta de despedida, con una copa de champaña en la mano, que a Eugenio lo golpearon hasta casi matarlo esa noche y que sangraba.
Nadie en realidad sabe bien que pasó. Sólo sabemos que Eugenio no volvió más al hospital fáltándole poco más de un año para terminar la carrera. Su madre vino un día y nos dijo "vengo a buscar las cosas de Juan", por lo que supimos que nunca le habían dicho Eugenio.
Hace poco lo encontré bebiéndose unas copas en Chueca, estaba tomado de la mano con su novio y se veía feliz, tenía la nariz operada y más respingona y al verme fingió no conocerme volviendo la cara.
No me acerqué a él y sólo tome una foto donde aparece como parte del paisaje de Chueca.
Seguí sin saber que le había ocurrido pues nada sale del turno de guardia independiente de donde estés y cuanto tiempo haya pasado.

No quisiera ser médico

2005-09-12T04:54:00.000-07:00

Algunos me han tildado de variadas maneras sólo por manifestar aquí lo que la mayoría sabemos que la gente piensa, pero que pocos lo dicen por temor a parecer politicamente incorrectos. Frases como cerdo machista, egoísta, racista, clasista (esto último tiene un poco de verdad) aprovechador, que debería darme vergüenza lo que escribo, etc
No quiero caer en el juego de esos personajes que se las dan de honestos por el mundo y son capaces de decir cualquier barbaridad a otro por que "ellos dicen lo que piensan" Algo que para mí los transforma en "honestos inapropiados". Pero lo bueno de los blogs es que permiten exponer ideas y contar historia literarias o reales sin necesidad de moslestar a nadie, ya que basta que no te lean y punto.
Así que en esta oportunidad voy a contar una anécdota que no me ha ocurrido a mí sino a uno de mis amigos que se dedica a una de esas actividades que son fundamentalmente prácticas: la medicina.
La gracia de dedicarse a cosas "inútiles" como la literatura o la filosofía es que en ella te encuentras con gente que realmente le gusta lo que hace y que no aspira a vivir de esto y con gente de muy buena familia que es un agrado de conocer. En cambio mis amigos de Medicina se enfrentan a tener que trabajar con el objeto más complejo de estudio, la persona humana (de todo tipo) y tener que lidiar con problemas prácticos que lindan en lo desagradable: deposiciones, humores, hedores, conflictos familiares, dolores, etc y además deben solucionarlos porque ese es el fin de su trabajo eminentemente práctico.
Pero me da la idea que eso de estudiar siete años y luego hacer especialidades que duran tres a 6 años más y luego postgrados en el extranjero, los transforman en desadaptados sociales que continuan viviendo de estudiantes por largo tiempo y retrasan gustosos o no sus metas vitales como trabajar y ganar dinero (cosa que yo con más de 30 años aun no hago) casarse, asumir responsabilidades con hijos y famila y vivir vidas de adultos con proyectos a largo plazo como comprarse una casa definitiva en un buen barrio o una en Zapallar o Marbella para descansar como Dios manda. Su humor críptico, sus juegos de adolescentes, su competitividad feroz y su ironía a flor de labios los hacen excelentes sujetos de estudio literario.
Por el contrario la literatura es tan aséptica, tan lejana a los problemas reales, tan relacionada con las fisuras del alma y al mismo tiempo tan fuera de estas fisuras.
Tengo varios amigos médicos que me ayudan con mis dolencias crónicas como la tendinitis que me dejan los palos de golf, mi potomanía y otras dipsomanías (no es lo que muchos creen) o esa voces que escucho a veces en especial cuando escucho ópera.
Así que he decidido contar algunas historias de ellos en los próximos posteos para calmar las aguas un poco y evitar tanta crítica hacia este humilde poeta que sólo dice lo que su cursi corazón le indica.
Que Dios me perdone para no tener que llegar de urgencia donde alguno de ellos que sé que leen este blog y de ahora en adelante por espacio de un par de posteos sólo historias reales.

¿gato o gárgola?

2005-09-11T11:51:00.000-07:00

Muchos se rieron de mi dolor, pero mi dolor es tan respetable como el de otros.
A ti que me dejaste en un día como este 11 de septiembre.
Para tí el Réquiem de Duruflé.(específicamente el sanctus ahi donde el coro da un re magnífico que a ti te hacía maullar). Gracias a otro blogger por la idea.

Todo cambia para quedar igual.

2005-09-11T06:57:00.000-07:00

La realidad hace 32 años.
En 1973 la izquierda política controlaba el gobierno y la derecha era dueña de las empresas y del dinero de este país. La clase media trabajaba trabajaba arduamente, los más ricos no querían que le quitaran sus privilegios y bienes y los más pobres esperaban que el gobierno solucionara sus problemas.

Los hechos.
A más de tres décadas de distancia tuvimos prácticamente una guerra civil, muchos muertos, desaparecidos y torturados; exiliados a diferentes lugares del mundo (unos más vivos que otros se fueron a a Suecia y Francia en vez de haberse ido a Cuba) y tuvimos nuestro dictadorcillo que se vanagloriaba de haber eliminado gente por el bien del país, pero no haber usufructuado de nada.
Creo que en realidad los militares se asociaron a la derecha pero como leí en un comentario de blog nunca correspondieron al patrón de la derecha tradicional chilena. Y ahora podemos ver a su generalísimo al descubierto en su manejo ilícito de los bienes nacionales, demostrando que él no correspondía en verdad a esa derecha que no necesita robar pues tiene todo lo que necesita económicamente, esa derecha que le interesa es gobernar para mantener su status sin molestias.
Al leer el discurso final de Allende uno se da cuenta que es sólo retórica que sobrevive en nuestro deseo de ideas, pero al final es tremendo ver que la realidad es otra. No hubo revolución en Chile y el mundo de Allende ya no existe, no hay Unión Soviética, el socialismo duro fracasó, Cuba es un parque temático que USA mantiene para que la gente sepa hasta donde puede llegar la degradación humana en un régimen como el de Castro. Y aquí los mismos hijos políticos de Allende se dedican al libre mercado y se parecen más a esa derecha que tanto critican. Allende se equivocó en la conducción de Chile y la concertación ha corregido ese error pero su sacrificio es dejar los charangos y los trabajadores y transformarse en derechistas con más cultura y leves toques sociales que en nada se parecen a la Revolución que un día vendieron. Allende augura en su discurso que los procesos sociales no se detienen en esta revolución y que la justicia llegará algún día para que pase "el hombre libre a construir una sociedad mejor".
Sociedad Mejor.
Uno se preguntaría si después de más de una década de Concertación ha disminuído la desigualdad en Chile o si hay más hombres libres. Si la derecha ha regalado espacios de liberalismo de pensamiento o ha sido capaz de dar más trabajo.
El mundo cambia para que todo quede igual y ahora la tentación que engendra el poder se manifiesta igual que siempre. Hay que buscar un chivo expiatorio que justifique el dinero que ganó un grupo económico y el costo político para otros. La destrucción histórica de la figura de Pinochet es este chivo y en algo que parece un acuerdo entre ambos bandos cuyos objetivos son el poder para centro izquierda y el dinero y los privilegios para la centro derecha se mueve el mundo político chileno.
Uno se preguntaría también quienes pagaron por el fracaso de Allende en la clase política dirigente de la centro inzquierda de los setenta, cuántos peces gordos de la izquierda chilena pagaron junto con el ex presidente por la situación a la que llegó el país, más allá de quienes fueron los culpables de ello. Mi impresión es que fue gente común y comprometida con su causa y ahora pagarán también los miltares de siempre los que no tuvieron poder ni tendrán tampoco dinero.

Chile de hoy
Luego de 32 años de nuestro 11 de septiembre en Chile gobierna la centro izquierda y los dueños del dinero son la centro derecha. La clase media trabaja para sobrevivir y es cada vez menor en cantidad. Los pobres continuan esperando que el gobierno de soluciones a sus problemas.
Quizás lo que ha pasado es un maquillaje de acuerdo a los tiempos solamente.
La izquierda chilena se ha dividido en la que está fuera de la Concertación con ideas poco practicables basadas en la solidaridad de sociedades que han fracasado y a las cuales no creo que la juventud más individualista (más individualista porque tampoco le han dado nada muy importante sino que tienen que ganárselo a diario) estará dispuesta a asumir. Y por otra parte la izquierda de cuello y corbata de la Concertación con un 2% más de impuestos y no muchas más diferencias con la oposición. Más lejana que nunca de los trabajadores a los que arenga Allende en su último día y con crisis de credibilidad entre sus antiguos habituales votantes los jóvenes y con dudas de corrupción.
La derecha es una bolsa de gatos donde luchan por mantener una básica cuota de poder político en medio del aburrimiento que tienen de ganar plata, sino es cosa de ver a Piñera. Y además tenemos a la derecha populista del cambio, esa que se basa en el orden y las estructuras externas que necesita la gente sin estructura interna; en las actividades prácticas sin ideas que sirven parcialmente pero que no dejan nada.
Y entonces nacen más preguntas: ¿Dónde está la posibilidad de igualdad en Chile?,¿por qué no hay verdaderas tentativas de igualar la educación pública y privada?,¿dónde están los liberales e intelectuales de derecha que planteaban que la libertad es el bien supremo y los de izquierda con un proyecto de hombre diferente?.
Creo que tener una mujer candidata es más una solución efectista que la aparición de una mujer con méritos que represente vientos de cambio o como se ha querido vender aires maternales, de mayor cariño y mejores relaciones sociales no basadas en la competencia. Creo que al interior de la Concertación ella sigue siendo "mi gordi" porque es una buena candidata en cuanto a votos posibles, pero no en capacidades donde hay gente que los políticos saben que pudiera hacerlo mejor, como Insunza o Lagos nuevamente en el futuro. Para que decir de Alvear que a su falta de ideas y poder político añade la de carisma.
La contrapartida fue el "cambio" de Lavín en la elección pasada (que casi le resulta) y ahora los patéticos rituales a la Pacha Mama y la ambición desmedida de Piñera que creo que sabe como nadie ganar dinero pero habiéndolo conocido un poco más cercanamente me parece que sólo le agrada el poder y hacer"gallitos" políticos para calmar su ego, pero de ahí a tener ideas del concepto de persona, de libertad, justicia, sociedad creo que hay distancias enormes.
Creo que 32 años después de nuestro 11 todo ha cambiado para quedar igual.

Algunas cosas no son para ti

2005-09-10T05:14:00.001-07:00

Hacer realidad los sueños implica sacrificar tu entorno.

Ese fue el deseo de Atila
ser dueño del imperio y el esposo de Honoria,
una mujer bella educada en la casa de un patricio noble.
Atila ha entrado a sangre y fuego por ciudades y pueblos
matando y saqueando sin reparar en íconos ni esculturas,
sin ser capaz de leer nada pues es un bárbaro
y los bárbaros saben de guerra y caballos, pero no de letras.

Sólo Aecio pudo detenerlo pues organizó a sus bárbaros
contra el huno que huyó por vez primera.
Fueron las catafractas y las hachas de los francos y vándalos
las que respetó una vez Atila;
sin embargo tiene sueños de grandeza
como la mayor parte de los iletrados bárbaros
y cree que tiene derecho de poseer a Honoria
para que su piel blanca y su perfume civilizado
lo transforme en el mejor de los hunos
y en la envidia del otro lado del Cáucaso.

Así, Atila regresa al año siguiente
está herido en su orgullo
pues estos hombres no tienen cultura, pero si mucho orgullo.
Ya no fueron Aecio, los francos y los vándalos
los que tuvieron que hacerlo volver a su tienda de nómade,
esta vez no hubo Campos Cataláunicos
pues fue Leon XIII el que lo hizo regresar con su atávico temor
de pagano frente a rituales y finas vestimentas.
Así los sueños de Atila se desvanecen y se va sin Roma ni Honoria
y ya no será la envidia de los reyezuelos al otro lado del Cáucaso.

A ti que has venido desde lejos con los sueños del bárbaro,
a ti que no tienes cultura y sólo sabes de guerra y caballos,
entiende que no te corresponden ni los íconos ni las esculturas.
Regresa a tu tienda de nómade donde una mujer
con tus mismos rasgos orientales y tu olor a humo te espera.
Siempre que vengas a Roma encontrarás un Aecio
las hachas de francos y vándalos
o mejor aún a León XIII recordándote que tus victorias son efímeras.
Porque para un bárbaro,
un hombre incapaz de leer la lengua y las leyes del imperio
no le corresponde Roma ni mucho menos Honoria.

Solidaridad con la Tragedia.

2005-09-10T02:12:00.000-07:00

No!, no me refiero a New Orleans y la terrible dificultad que están teniendo los Saints su equipo de football americano para entrenar en el Dome. Tampoco a los damnificados de los temporales de Chile. Los primeros tienen a George Bush para defenderlos y los segundos ya son el pan de cada día.
Me refiero a la tragedia de Kenita Larraín.
Ella es una mujer golpeada por la vida (literalmente) y su gran tragedia ha sido fijarse contra todo lo establecido en personajes cuyo mérito ha sido pegarle a pelotas ya sea grandes o chicas.
Estas personas dedicadas al deporte han visto invadidas sus vidas por dinero que nunca antes habían tenido y esto en personas que poseen un nivel cultural cuestionable puede ser el inicio de una tragedia. Yo creo que demás está comentar la situación de Iván Zamorano, quien entre cazuelas y Maipú, decidió acceder a un nivel que no le correpondía y hacer una fiesta en límite de lo kitsch para celebrar su enlace. La pobre Kenita debe haber terminado de decidir su escapatoria al momento de leer en el parte de matrimonio de proporciones futbolísticas la obra literaria del vate futbolista. (Ojalá haya encontrado solución a su respiración y se le acabe la romántica disnea)
Luego se enfrenta a Marcelo Ríos, el zurdo de Vitacura, que pasó la mayor parte de su vida en la Gran Avenida. Inolvidable y decidor su traje de bodas blanco a tono con el mejor país bananero de acento chévere.
Y obvio ahora la pobre niña amante del deporte ha sufrido las consecuencias de casarse con este border, que intenta evitar darle dinero que considera excesivo a su hija y a su ex.
La vida de Kenita, esta mártir de lso tiempos modernos, es un ejemplo de los males que pueden engendrar las sociedades donde cualquiera puede tener mucho dinero y así tentar a gente bien a casarse con ellos y un ejemplo más que cada oveja con su pareja.

2005-09-09T17:09:00.000-07:00

Me he dado cuenta que Ortega y Gasset tenía razón yo soy yo y mis circunstancias.
En Chile nunca me había planteado si era racista.
Siempre he sido clasista como cualquier buen parroquiano de derecha tradicional. Y recalco tradicional porque esa derecha "renovada" populachera, de voto de población callampa y cercana a los militares me parece deleznable. (¿cuándo los militares han sido realmente de derecha? si con su educacion y sus sueldos están más cerca de la izquierda de Marmaduke Grove).
Hablo por tanto de la derecha latifundista que forjó la democracia de Chile llevando a votar a peones y gañanes que no sabían leer ni escribir.
Reconozco en todo caso haber dado un paso adelante en cuanto a lo progresista al compararme con mi familia ya que a diferencia de mi abuela yo si me puedo sentar en una mesa donde hayan "balmacedistas".
Y claro en el medio de uno no hay mucho roto hasta que se llega a la universidad donde hoy en día hay de todo. La Cato en general conserva un estándar un poco mejor y salvo por los de las becas padre Hurtado el medio en bastante homogéneo.
Pero al llegar a España me ha tocado hacer trámites que nunca había tenido que hacer y allí he conocido mucha gente diversa.
En extranjería te topas con muchos inmigrantes que han salido medio muertos de hambre de su país y vienen a ocupar puestos de trabajo españoles. Entonces estás en una fila por una hora o más con negros subsaharianos, chinos y otros orientales de restaurant, árabes con sus mujeres tapadas con pañuelitos, toda la fauna sudaca de los "anos" peruanos, ecuatorianos, colombianos y bolivianos e incluso con lo de su crisis uno que otro argentino venido a menos. Y ni siquiera hay una fila especial para nosotros los estudiantes así que te ves mezclado con todas estas personas y sus bebés que lloran y que utilizan para avanzar en las filas. Y ahi descubrí mi veta racista: el olor de los negritos y orientales, la pinta de algunos sudamericanos que si me los encuentro en la calle pongo a resguardo la billetera, los árabes siempre mal vestidos, uff...lo único agradable una que otra rusa o ucraniana de buen ver.
Y el consulado chileno es otra escena de Fellini. Allí la mujercita con pinta de pobladora llega exigiendo sus derechos de nueva rica y golpenado la mesa al exigir ver al cónsul porque se demoran en atenderla. El chilenillo que te podría limpiar los vidrios en Vespucio reclamando con voz airada porque el pasaporte se demora en llegar un mes y ya el que tiene doble nacionalidad es aún peor y lo ves transformado en un enérgumeno que vocifera que él es ciudadano europeo aunque sea más fácil imaginárselo en la "garra blanca" de colo-colo.
Para mí tener nacionalidad europea ha sido una ventaja en varios ámbitos, pero creo que si uno va a su consulado no tiene para que comentarlo siquiera.
Creo que esta sociedad es demasiado igualitaria para lo que uno está acostumbrado en Chile. Yo he tratado de explicar sin éxito que en Chile uno no sale de carrete con el hijo del obrero de la construcción, con la auxiliar paramédico ni con el gasfiter; cosa que aqui si sucede. Qué es muy difícil que uno se case con gente de otros grupos socioculturales pues uno no va a lugares comunes ni tiene las mismas actividades recreativas. Pero para los españoles no es fácil comprenderlo.
Yo creo que esta igualdad es posible en la medida que la educación sea la misma, pero en Chile dadas las cosas para eso falta mucho, lo cual es no me molesta en lo más mínimo.